Sunday, July 31, 2011

Salí a buscar mi cabeza y rejuntar mi osamenta / cuento


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Edward S. Curtis, «Geronimo Apache»


«... You told your soldiers to put me in prison, and if I resisted to kill me. If I had been let alone l would now have been in good circumstances, but instead of that you and the Mexicans are hunting me with soldiers... The Indians always tried to live peaceably with the white soldiers and settlers. One day during the time that the soldiers were stationed at Apache Pass I made a treaty with the post. This was done by shaking hands and promising to be brothers. Cochise and Mangus-Colorado did likewise»: —-Geronimo, Geronimo's story of his life, In Prison and on the war path, 1909.
Poco a poco, él fue abriendo los ojos. Tosía, dolía su pecho por causa de una neumonía y recuerda que cayó del caballo cuando iba rumbo a su casa, una celda.

La noche estuvo tan fría que las manos del amigo que lo ayudaban a incorporarse, con la meta de subirlo a su caballo nuevamente, las sintió como brasas; pero era un apache chiricahua. Se tranquilizaría. La primera confesión no pareció objetiva, sino racional. ¿Estará enloquecido? «Salí a buscar mi cabeza y rejuntar mi osamenta», dijo el caído.

Entonces, el amigo de sus angustias y su tribu, conocedor del dolor, no se enojó al oírlo: «Me confundíste. Delirabas». El accidentado había despertado en Skeleton Canyon, y dirigía su plática, casi a salivones de murmullos, a un tal Lawton por interlocutor, quien lo presentaría ante el General Nelson Miles. «Pero no soy Lawton ni estás en el Cañón de las Osamentas. Deliras desde que caíste del caballo».

«No debí, entonces, decir eso, supongo», dijo el apache.

Seguramente, soñó con el año de 1886 y su rendición. Quedó de nuevo como muerto. Y le frotaba la garganta y el pecho. Sabía que volvería en sí y, cuando lo hizo, mencionó que el mismo Theodore Roosevelt iría a verlo a la Feria Mundial de St. Louis; se dice eso, por de pronto, y se le protegerá de la mexicanada que lo aborrece. «Es por lo que voy rumbo al Fuerte Sill».

Los colonos mexicanos que fueron a la Feria quemaron las fotografías que anunciaron a Gerónimo como una celebridad de los Shows del Oeste. Matar mexicanos para él no fue un show. Tal vez lo sea para los anglosajones que lo subieron ferris como payaso. Venden dibujos suyos y librejos como souvenirs. Y son historiejas adulteradas. nNo son sus memorias. Ninguno ha preguntado el por qué de su belicismo. El no puede entender todo lo que sobre él se dice en St. Louis.

«¿Te robaste el caballo o lo pedíste prestado?»

Y sonrió. Le gusta saber que al menos uno le sabía su nombre: «¡Y no es Gerónimo!» Los folletos conn su retrato mienten.

De pronto le preguntó qué hacía, tan viejito ya, fuera del Fuerte Sill, de Oklahoma, donde vive cautivo. Es prisionero de guerra y, como tal morirá y será enterrado. «Prisioneros es lo que somos», le dijo tres días antes de que muriera de pulmonía el 17 de febrero; pero él no está sino viviendo la súbita acronía. Se ha perdido en el tiempo, tres días antes de su entierro.

De la fecha que lo regresa a su verdad, el amigo detectó el año 1904. Mas son cinco años en ese curso, pasado el invierno. Es cierto que estuvo en World's Fair in St. Louis, y el Presidente Theodore Roosevelt lo invitó a desfilar con él. No será. Ya fue. «Enronces, no debí decir próximamente ni que Roosevelt fue quien dijo los dos como Grandes Guerreros». El es un cobarde bien armado. Dijo que sí, porque es tímido, sencillo, casi no entiende el inglés, sabe cinco palabras: Yes, Not, War, Peace y Brother. No ha podido decir esta última palabra a nadie que la merezca: Brother.

«No debí decir que voy a desfilar con ese perdonavidas cobarde». Ahora entiende que ni Nelson Miles ni Roosevelr ni el General Crook (quien le impuso la reclusión en el fuerte de Oklahoma) son amigos. Mucho menos hermanos. «No debí decirlo de ese modo».

Y, en su letargo, el jefe creyó que le contaba sobre estas cosas al sobrino. Salió de la celda porque quiso ver sus tierras, así también lamentarse de haberse rendido. Aún le quedaba mucho odio, más que antes, durante su juventud, y lo canalizaha hacia los mexicanos, mas ahora contra el yankee. Vería si las provincias incendiadas se han reconstruído: así en medio de los rojos paisajes de Arizona, así tras los nopales yendo a New Mexico, y hacia Texas. Ahora, pese a que los holandeses de la Iglesia lo han instruído para que sea vehículo de perdón y arrepentimiento, el odio sigue a pleno trote. Lo que hace es mover el odio de un lado para el otro. Aún así, cree que odia más a los hombres blancos de Oklahoma y de Missouri, incluye a los holandeses y a unos peregrinos que mientan los que van a las escuelas.

«¿Avisaste a la iglesia cristiana de este paseo?» Entendió que dijo que sí, mas revalúa. «No debí hacerlo». Cambió su dios natural, robó autoridad a los Grandes Espíritus, canjáeandolo por ese Dios cristiano que ninguna de sus esposas quiso. Ni Alope ni Ta-ayz-slath, ni Chee-hash-kish. A los dioses blancos no le gusta el indio lujurioso. Nana-tha-thtith se quejó. Cuando é; no era cariñoso, por tanto odio encerrado contra el blanco, Zi-yeh no recibía sus besos. She-gha o Shtsha, ninguna de sus noches de amor, por lo que todas comprobaron que no volvió a endurecerse el hueso suyo de fecundar a las hembras.

En el paisaje de Bedonkohe, cerca de Turkey Creek y el río Gila, comenzaron a asentarse mexicanos y ni su Abuelo / Mako / jefe de apaches de Bedonkohe ni su padre, ni sus tres hermanos, confiaban en los colonos de los asentamientos.

«¿Fuíste a espiar a los mexicanos?», le pregunta el amigo. El tiene su espíritu vagando por Sonora, donde también había mexicanos y los odió porque mataron a su esposa, a la que obtuvo desde que ella cumplió 17 años y le dio sus tres hijos. Una compañía de 400 soldados, con el coronel Carrasco en comando, entró a donde tuvo su vivienda y su esposa Alope, cuando él era Goyahkla, y padre pacífico y no tenía rol de guerrero en la tribu de Mangas Coloradas. Nació el odio por estos soldados por la sola razón de lo que hicieron. Y, ese día, 6 de marzo, según los calendarios de mexicanos y blancos, año de 1858, él cambio. Dejó de ser varón para ser una bestia anima.

«No debíste cambiar». Mas ha cambiado. Y mucho tiempo y cambio han sido que olvidaron que su nombre es Goyahkla, bostezo pacífico, tranqulidad regocijada. Ha cambiado y lo designan como el Terrible Bostezo del Dragón . Este despierta y esparce su aliento, con fuego y muerte. El jefe Cochise, buen guerrero, lo vio cambiar, pasar de la calma a la dragonticidad terrible y juntaron odio para vengar los ultrajes y asesinatos cometidos por los soldados sonorenses y mexicano. Antes eran tres grandes apaches. Pacíficos. Juguetones.

Se hizo cristiano. «No debíste». Confiesa que sigue creyendo en la vida después de la muerte y discierne si el odio después de la muerte también se persiste. Su espíritu se escapó para observar si la tumba del Coronel Carrasco ha sido saqueada. «La mía lo fue». Y después pasó de Sonora a (Janos) Chihuahua. Rememoraría sus rebatiña en lugares como el norte del país Opata. Ante ellos hizo el nombre de Mangas Coloradas sinónimo de venganza brutal. Lo llamaron «el Terrible» y se calculó que, entre 1820 y 1835, los apaches mataron a 5000 mexicanos, obligándolos a esconderse bajo las faldas de los blancos y de sus mujeres con ojos azules.

Dijeron que Gerónimo / Goyahkla / destruyó unos cien poblados desde el primer bostezo de odio suyo en inmediaciones del suroeste. «No debíste, Goyahkla». Vengada la matanza cometida por Carrasco, no volvió la paz. Un par de generalazos, tal por y para cuales, Howard y Stanley de la División Armada del Pacífico lo acorralaron, ayudaban a sus enemigos y fueron quienes testificaron ante el Senado Federal que Gerónimo / Goyahkla / y sus Mangas Coloradas / habían admitido sus culpas, autocondenándose como peligrosos forajidos. «No debí dejar que dijeron esa mentira», dijo.

Y su espíritu voló con delirios de neumonía. Recordó que no habría perdones condicionados. El cautiverio por vida es preferible «a la libertad de la muerte», le dijeron. No entendía que ello fuera posible. Mas dijo: «Sí, y no debí asentir a eso».

Recordó la última feria a la que acudió en St. Louis. Le dijeron cuando lo sacaron de la celda: «El Presidente de los EE.UU. permitirá que vayas. No se enojará. Ha autorizado que se te proteja. Nadie va a golpear a un apache viejito. El Presidente estará, desea verte y mirar las suertes de enlazado con sogas que seas capaz de hacer para atar a las reses, al mejor estilo del Wild West... Dále ese gusto al Gran Jefe Blanco porque es la Feria Mundial de St. Louis», y, aunque lo persuadieron, odiaba al blancos y a los mexicanos, aunque no osaron hacer más daño que humillarlo en el ferrs y en meterlo de regreso a una jaula como si fuera un becerro o perro muy bravo.

Advierte la debilidad de su cuerpo, empero siente más libre su pensamiento. El espíritu se le escapa de los huesos, sale por sus poros y, como si hablara con su nieto, o gente que le puso su nombre Goyathlay o Goyahkla, en su nativa lengua Chiricahua, habla que te habla. La vida diele felizmente esta noche que, al menos, se acompaña con uno no lo llama Gerónimo. Es lo que más odia en la vida, ese nombre que le pusieron los blancos. «No debí permitirlo».

«No debíste salir del Fuerte, Goyathlay», le dijo el amigo, porque lo llamaban eronimo the Terrible como en los folletos que se venden en St. Louis. Uno que bosteza ira. Bostezo de monstruosos vientos del Mal. Dragón, el Terrible. Y él sabe que se ha ganado el odio para siempre. El odio acumula odio. Sabe que morirá y ya, montado sobre el caballo, rumbo al Fuerte, dice a quien cree que es su nieto: «Asegúrate que pongan mi cabeza junto con todos mis huesos; porque yo tengo que volver a la tierra y terminar con mis enemigos».

Cuando murió, tal como predijo y advirtió al presunto nieto, los más burlones enemigos, mismos que lo usaban en las ferias para explicarse la cantidad de arrugas que son posibles en rostros oscuros, fueron a su tumba a robarse su osamenta y se antojaron de su cráneo. Dentro de éste, escupían, aún lo utilizaban de urinaco él y/o quemaban el tabaco u otras hierbas durante sus invocaciones de demonios. Miembros de la sociedad secreta de la Universidsad de Yale, «Skull and Bones», robaron del cementerio en Fort Sill este último bostezo de energía, juego del éter, que el Jefe apache salió a buscar aquella noche, arriesgándolo todo.

El robo produjo un rugido humeante, muy grande. Hubo que llevarse la cabeza. Dar varios paletazaos sobre el cadáver, todavía no seco y pelado de la calavera, separar la cabeza. Birlarse el cráneo. Les produjo miedo. «Dirán que trataste de escapar, Goyathlay. Si no te subo al caballo, puede que los soldados hasta nos disparen por la espalda; ya no inspiramos miedo».

«No debí morir aún. Fui a ver mis huesos y mi tumba. Y mi cabeza no está. Dí, cuando ya no pueda hablar contigo, que la devuelvan a la Resetvación Apache y que la añadan a mis restos, junto a mis huesos. Que tenga mi cabeza donde están el organismo... y más alta que mis pies, mis dedos, mis manos, mis esencias».

Y cerró los ojos y no volvió a hablar al presunto nieto.
___

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Los alborotados sentidores

Escucho, con muchísima lástima,
a la gente que cree que «siente»
y cuyas emociones invoca y sus palabras
todas son hiperbólicas, melodramáticas,
altisonantes, absolutas,
como si tuvieran por consciencia
la suma de todos los espíritus...

Me provoca pena
su manera de desesperar...
y creer que sienten.
Y que sentir da el derecho
a despreciarlo todo, quejarse
en torno a lo demás, lo visible,
externo a sus mezquinas vidas
llenas de ego y falacia.

Ellos lo «sienten» todo a la vez.
Les perturba el país en que viven,
se quejan de él, lo maldicen.
Mas por él ni hicieron ni hacen
ni harían nada excepto echarle la culpa,
escupirlo con mofa, maldecirlo,
estigmatizarlo, incomprenderlo.

Me da pena de los sentidores
que no saben separar el grano de la paja
y sólo vociferan como sabihondos.
Quien entiende no explica el caos
como lo único que existe y perdura.
En el fondo sabe, especula,
aunque no lo vea, que existe el orden
y el orden es el fin, tarde o temprano.

El caos es siempre el anticipo del mayor
de los Proyectos Cósmicos.
el desafío por crear de lo peor, lo mejor,
pero se necesita más que el sentidor barato,
armado con la emoción de los raseros.
Se necesitan los fuertes en espírito,
seres pacientes, indomeñables, amorosos,
observadores, alertas, tranquilos,
reformadores, apetitosos de la sustancia
y esencia de lo óptimo,
de cara al vocinglerío de los histéricos,
alboratados sentidores
y buenos para nada...

Sept. 1982
___

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El crimen y la Joya Palestina / cuento


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Cuento
Para varios profesores, ambos de Oriente Medio, que laboran en la universidad en California, la joya de su corazón es una alumna palestina en el mismo campus. Del dúo que la enamora, uno es chíita, su padre iraní y su madre palestina. A quien ella más gusta, quien gana la yihad de sus amores, es un saudita. Es más agnóstico en la práctica que profesante del islamismo sunita.

«Ha dejado de creer en teologías», dijo ella al otro. Su análisis es más político-económico. La alumna se extasía, escuchándolo, pese a que su rival caricaturiza al árabe sunita. Ella protesta.

«Eres un fundamentalista. Un chíita asqueroso», le dice por razón y desmesura de la libertad que ha adquirido en América, Occidente, esto es, en los EE.UU.. La leatad es pelestina; la crianza, norteamericama. Y sólo la marca la edad 22 años de hermosura y una chispeante inteligencia. Es sincera, valiente y feminista.

Hay que reir las gracias y destemples que salen de la Joya Palestina. Le duele que le llame un chíita asqueroso porque, sea como sea, él, su enamorado, es hijo de un noble y próspero iraní, socio en más de una corporación petrolera. El es, portanto, a la edad de 34, joven millonario, con doctorado de los EE.UU., con cátedra en Estudios sobre el Oriente Medio. Viaja libremente por el mundo

«¿Llamaste 'asquerosas' mis creencias? ¿Y sólo porque te gusta más mi colega, el sunita, que es un pobre diablo, saudita sin petróleo y sin nobleza, posiblemente sus padres, empleados de mis padres?»

«Entiende que el que seas tú rico no implica que lo puedas todo... a mí no me tendrías, aunque seas la mayor Autoridad de Irán, o de América, o del Mundo... Te diré quien me extasía, en rigor, y así te ahorras el tiempo y gastos de saliva... Me gusta el árabe, quien no tuvo más riqueza que el silencio del desierto. El nunca me habla sobre el dinero suyo (posiblemente, lo tenga sea muy poco); pero me habla sobre lo bueno que sería que se finalizara la geopolítica agresiva que desde 1948 ha surgido en la zona en que Israel y Palestina están comiéndose las almas. El apoyo de Inglaterra, Francia y USA a Israel han aplastado a Palestina, la que hoy no posee ni un octavo del territorio que tuvo. Cuando el habla sobre estas cosas en su clase, yo siento que tengo un hermano árabe. Un verdadero compañero y amigo».

Escucharla crea más odio por el rival sunita. Cree que, desde su cátedra, él se avemtaja y la 'fanatiza', le quita esa adorable dulzura que anhelara para sí y que es consustancial con su rostro de enormes ojos con color verduzco. Piensa que si tuviera la ocasión de tenerla, como él en sus clases, neutralizaría lo que el pobrete y desenfadado profesorucho barbón le dice. De hecho, se entretiene con el pensamiento de matarlo pues así de celoso ha venido sintiéndose.

Ahora sus ideas en torno a Palestina han variado. Ha sido así, desde que asesora a cierto Comité del Consejo de Seguridad de la ONU sobre el problema de la apropiación de tierras palestinas por el Estado de Israel. Le han advertido que Israel tiene un poderío de armas nucleares y la temeridad suficiente para utilizarlo contra quien sea, en Medio Oriente, o en cualquier rincón del planeta. Y, con su alineamiento tácito a Israel, cree que su visión se ha enriquecido. Tiene amigos en todos lados, incluyendo círculos palestinos. Lo que le falta es el amor de ella, La Joya.

El pretendiente celoso se siente, entre sus amigos, colegas y paisanos del Oriente Medio, «ancho y orondo de orgullo», «crecido», porque es miembro de la Base. Entre algunos simpatizantes de las rebeliones yijdistas, y las efervescencias islámicas, se le sabe ya adláter de Al-Kaeda y a su disposición se le ofrendanlos mártires, gente dispuesta a cumplir al pie de la letra lo que él diga. Obviamente, es más político y carismático que aquel profesor de Barkeley.

Y, viendo avanzar la posibilidad de que el corazón de aquella niña palestina pasara a las manos amorosas del rival sunita, testigo de que ya se besaban en el salón o en pasillos vacíos, en rumbos hacia la privacidad de su oficina, invocó la Base. Olvidó la solidaridad sagrada que el yihadismo le debe moralmente a Palestina. Convocó a unos esbirros que alguna vez Osama Bin Laden involucró en sus matanzas de soviéticos y tropas en Afganistán, financiadas por la CIA, y el novio de su Joya Palestina amaneció apuñalado sobre la cama de su apartamento cercano al campus.

2005 / California
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Thursday, July 28, 2011

Antimanual para microempresarios, 35-60


SEQUOYAH / 78 79 / LIBROS / Carlos López Dzur / 2 Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice / Blog personal / Blog / Carlos López Dzur / Blog Negro / Carlos Lopez en PR / La Naranja de OC / Revista Sequoyah / 80

INDICE / Anti-Manual para micro-empresarios

35. LA COHERENCIA EXISTENCIAL PARA LA ECONOMIA
Usted puede tener la riqueza de muchos pueblos
e idiosincracias, la belleza multicultural
de sus etnias en mente, su rica noción de Occidente
y del mundo global, mas ese capital
vale muy poco, se aniquila,
se degrada y despilfarra si no lo entiende.

Occidente es algo más que un territorio
para el tráfico y trasiego de materias estratégicas,
servicios y artículos.

La universalidad es gloriosa,
valiosísima y enriquece, mas sólo cuando une.
Cuando concilia. No cuando separa
a los pueblos.

Querer el globalismo y mercados mundiales
para el desarrollo y el éxito inversionista,
puede ser un atrecho al desastre,
no multiplicador de riqueza.
Su caos, su bancarrota.

Usted tiene que amar esas CULTURAS
y verlas en espíritu, armonizar esos pueblos,
ver su belleza, tratarlos con entendimiento,
porque Oriente puede ser su pesadilla.
El mercado mundial, su piedra de tropiezo.

Usted habla sobre globalismo
y de mundos sin trabas y me parece
que discursa el chantaje y anticipa invasiones.
Concluye que Occidente / por razón de olfato
para detectar capitales fenoménicos,
tiene por misión la conquista del mundo,
cuando realmente va en picada
y en diezmo.

Como usted la maneja,
su cultura occidental apesta como embeleco
de excrecencia que comenzó en Europa
y acabó de pudrirse en los Estados Unidos.

Este es su klipot malentendido,
cascarones de crisis
y negatividades.

Si invertir se trata de identificar anomalías,
evaluar mercados emergentes, el capitalismo occidental
(tal como usted lo entiende y defiende
el Pentágono y el absurdo fanatismo
de su corporatismo illuminati en la Derecha)
es el suicidio lento, senda del derroche.
La garantía de decadencia.

II

«Para denunciar las injusticias cometidas por los colonizadores españoles, los escritores liberales promovieron el progreso y la reforma social para el campesino y censuraron la vida en las haciendas, pero para condenar la colonización norteamericana, el mundo de las haciendas cafetaleras se idealizó como el epitome de nuestra puertorriqueñidad. Desgraciadamente, el presentar este mundo como símbolo de nuestra identidad contra el proceso de transculturación anglosajón, constituyó una agresión contra la personalidad de las masas, quienes vivieron en ese mundo como esclavos, obreros o agregados»: Dra. Aracelis Nieves Maysonet
Cuando se las pasaban inventando partidos
(fuese Muñoz Rivera o Barbosa o cuanto patriota
pendejo y despistado hubo en Puerto Rico),
el Gobernador de encargo, el general
en mando, invasor en predios del Aguila
del Norte y su Comité Ejecutivo,
lacayunos en turno,
ya se había leído el memorándum:
23 de diciembre de 1913.

«Que sepa sólo aquel que pueda ser estrictamente
socio calificado / empresario / relevo
de nuestros comandos / que el Banco Privado
de la Reserva Federal / ha tomado
las riendas del planeta».
Los supremos jerarcas del Consejo Ejecutivo
del Mundo, que les sean como dioses
y el mundo todo, su Olimpo.

Vean que se pasean por Washington y Londres.
Algunos como Warburg son teutones,
Lozard está en París más alto que una torre,
M. I. Seif, italiano, mafioso,
pero Rotschild, Morgan y Rockefeller
van al frente. Ocupan las mejores posiciones
en el Banco de la Reserva
pues lo tienen en sus manos.

Politiquillos, zuzorrones, utopistas de migajas
y suelos patrios en medio de las periferias
del Klipot, gorgojos del cascarón
del huevo rancio, el Club de Socios
está al mando con si élite
y el Banco, Etica y ley
serán lo que ellos digan.
Ustedes sólo obedezcan.

... porque Woodrow Wilson también obedece.
El que no lo haga... se jode.

III.

El amo / manda más / que McKilnley
(de no creerlo, ahí remito su cadáver
y seguido al asesino, con la boca llena
de hormigas; si no lo creen
al rato les mando a Warren Harding
y James Garfield los adjunto
como dos osamentas exangües).

Dénos tiempo, soñadores, y ejecutamos
a Omar Torrijos, a Roldós,
Joao Goulart, Albizu...
Pongan los nombres en la izquierda
de su lista roja, e incluyan
a Kennedy, Ché Guevara, Castro,
pero entiendan ésto, el 23 diciembre,
desde ese año de 1913,
se firmó el pacto del Poder Absoluto.

Nadie tiene autoridad mayor
sobre este mando,
«The stock market was exposed to many
of the influences which prevailed yesterday».

pero ya no más... el Banco ya dispuso
cuál ha de ser / dónde / cómo / por cuánto /
su ley bursátil, si bolsa,
sus cosocios.

Charles C. Glover, pese a privilegios
que tuvo en Cámaras de Washington, es prescindible.
Las fuerzas de la Prohibición
y Anti-Saloon League of Amarlca
y 2090 hombres y mujeres que clamaron
ante el Capitolio por Temperancia Cristiana
que se jodan si la garganta seca no
representan el mejor de los lucros.
Ustedes, mojihatos, son los prescindibles.
Si en el vicio hay lucro,
viva el vicio.

Todo lo que pueda naufragar
volcado por las Grandes Inundaciones de 1913
y quedar prohibido, que así quede
y naufrage como bodas interrraciales
que las mata el debate y el miedo
a lo salvaje y sucio del negro.
Como suffragettes que derrochan
sus dulces voces en consignas
en Washington y Londres
sin conquistar nada.

Esta es la Era de la élite
y Woodrow Wilson, que valga como empleado.
El Banco Mundial es el verdadero Poder:
13 de diciembre, hoy y para siempre.
Ahora y desde hoy, sea que usted quiera
su refrigerador The Domelre
o lavaplatos,
o coche de la Ford,
o competir por el Senado federal,
ayuda con nuevos impuestos en su estado,
una nueva Ley Civil
sin botas de Miles o Foraker,
el Banco de la Reserva Federal
lo decide, o lo niega.

La voluntad del Presidente ya tiene dueño.
Es el poder oculto que manda sobre el Klipot
y en todo el mundo.
Woodrow Wilson obedece.
Obedece, Barbosa.
Siéntese en ese banquito de la Comisaría
de Residencia Federal, bizco de mierda,
¿cómo dijo llamarse? Mr. Muñoz
of what? from wown the rivers?
Okay, siéntese sobre una peña
del río, y obedezca...

IV.

Desde hoy y para siempre,
la democracia la define el banquero.
Política es asunto de empresarios.
La economía es el imperio
y la patria nacional
superstición y herejía.
Estas son las reglas de juego.
Lo mismo en las colonias
que dentro del Imperio.

V.

Cuando me veas de paso por tu calle,
¡mírame bien! — ya no es obvio
si soy el sefardita, el extranjero ignoto.

No sabrás si prefiero el lenguaje de mis origen
o cualquier otro, a menos que me explores
como si América se reconstruyera
nuevamente.

Mi corazón no es visible,
pero lo tengo
con sus propios gustos,
sus herencias,
con orgullo y propósitos
de frente a la ciudad de los gentiles,
distinta como es hoy, cosmopolita,
nación en ciernes, hacia la misma causa,
su raíz, su hibisco espiritual.

Pero, ¿cómo saber quién soy? ¿quién eres?
Tal vez hablo tu idioma
y los mismos ideales de tu motivación.

La piel es un mero vestido de colores
para una zona del ser, inevitable,
que también honra al abrazo
y a lo desconocido.

¡Qué bueno que haya tantos colores en la tez,
tantos ojos oblicuos, tanto azul de pupilas,
divertidas siluetas de amor en las miradas,
orígenes de sol y de selva perdidos en crisoles
y que en cumbres heladas y lagos majestuosos
pueda hallar células
y músculos y huesos y rostros!

VI.

Mírame bien, háblame si deseas.
Estoy con el acento de todos los lenguajes
y mis ojos miran fijamente y bendicen.

Mi piel tiene consciencia de pluralidades
porque la sangre es roja en cada ser viviente
y la ancestralidad es banquete con hermanos.
Ausentes que han llegado, de lejos,
Los migrantes.
Los amados que han permanecido aquí.

Roja es la voluntad y con sus regresos,
con sus hitos de producción, su energía,
y bendito es el común origen,
la Madre Colectiva,
eternamente universal, sublime.

Digna es la diversidad
cuando es raíz, sol de autenticidades
y el corazón la reencuentra, la explora,
la redime.

La raza siempre importa en cuanto es
militancia unificante de pueblos que arriban
al dichoso paraíso, o reposo del ser,
donde se llama hermandad al color de cada rosa
y al poder de cada estrella en las cumbres.

VII.

Hay gozo en cada geografía
y dialéctica a conjurar con los opuestos
en cada siglo, en cada movimiento de avatar,
después de verse el neardenthal extinguido.

En el canto de los tiempos, pese a las vivencias
y los múltiples rezagos de los años,
el trabajo enciende los motores de las creatividades
y el paraíso muestra su luz en las cimas
y tradiciones perpetúan la esperanza
con justicia de mitos, con alegóricos textos.

Unas veces dolorosos, otras veces, tan dulces.
Cada raza protege su lealtad, coincidente
en el canto; es la faena mayor que se migra
por los años de la interacción, con síntesis
de biología e historia, con piel y pensamiento.

Cuando me veas de paso por tu calle,
blanco en apariencia, sonoro y con acento
de viejas extranjerías, invoca la contraseña
de los tiempos eternos, invítame a litar
en las bamas del amor humano
y verás que no existen extranjeros
ni razas impenetrables
ni lenguajes separadores
ni odios irredimibles,
sólo la infinita variedad
de un mismo canto.

<>

36. SER O TENER...

En el Primer Taller de Emprendedores
al que asistí, el asesor patrimonial
clavó sus ojos en mí, en todos,
como profetizando el temor y el azar
y dijo: «Usted / usted / usted incluso...
no comprará / valga el ético recelo,
lo que no debe venderse.

Hay eventos / vivencias / Erlebnis
que son lo más valioso que ocurre
al ser, a la vida conscientiva,
a tu vida, mi socio, pero...
nunca se representan con títulos.

No son valores como las acciones comunes
y ordinarias; no son títulos al portador,
escrituras públicas con signos nominativos,
anotación a una cuenta,
cotizaciones posibles en la bolsa,
transacciones donde te ofrendas
al mercado como conejillo de Indias...

Observa cómo soy y cómo oriento
sobre negocios jurídicos.
Aún las cosas que se tienen dan derechos inherentes
sobre ellas; mas sólo una entidad ha de llamarse
libre cuando sea lo materialmente
funcionante y que limita, esclaviza,
se transmite, pasa de dueño en dueño.

Tú sé tu dueño.
Tú no te vendas.
Todo debe ser título al portador,
menos el alma del hombre.

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37. NO SE LA VENDAS A NADIE

«La ciencia es conocimiento organizado. La sabiduría es vida organizada»: Emmanuel Kant
Comúnmente, vendemos la fuerza de trabajo.
Vendemos algo de lo que sabemos.
Intercambiamos por valores de cambio
o moneda, o beneficio, o lucros
lo que mejor sabemos y perfeccionamos
de la experiencia vivida.
Todo es entendimiento / Verstehen /
en el que algo, no todo, va
de la vivencia / Erlebnis.
Sean generosos emprendedores
con los frutos del Ser.
Con los valores
las virtudes,
las inagotables formas de la espiritualidad
si de veras anhelan trascendencia;
pero, en este mundo práctico,
no confundan dar la mano, extipar el brazo,
con aportar trabajo, no confundan mutilar
el corazón o venderlo
por aportar a la misericordia
y el enriquecimiento
de su mundo de sangre,
sudor y trabajo.

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38. VIVENCIAS QUE SE REGALAN

Hay acciones / en los mercados de los órganos sociales /
cuyo valor nominal consta numéricamente;
las cuantifica su aporte.
Hay otras sin valor fijado.
No expresan el monto del aporte,
pero cuentan en el capital social.
Todo en el fondo es medible,
aunque no tenga un precio.

Muchas de las cosas más valiosas
hay que obsequiarlas.
Son más significativas, profundas, anheladas
que las acciones preferentes y valores patrimoniales
prioritarios sobre acciones comunes
cuando hay que pagar dividendos.

Hay acciones industriales por las que se pide
que ofrezca un servicio o trabajo.
Esto se exije
y hay acciones convertibles,
la titularidad de su valor se vuelve bono
o si es bono se trastoca en acciones;
pero no sucede así ante el encanto
de aquellas cosas significativas, profundas,
anheladas, de acciones que se obsequian
y que forjan lo trascendente de la fraternidad,
el amor, la misericordia,
la solidaridad, la paz y el diálogo,
la mutua comprensión, la paciencia,
la alegría y todo lo que nos da
real humanidad.

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39. UTILIDADES O EXCEDENTES ACUMULADOS

Conozco a grandes derrochadores,
presurosos botaratas ante identificadas utilidades.
Los ojillos les brillan ante acumulados excedentes
y la riqueza les vuelve mezquinos,
codiciosos y voraces.

A menudo son los individuos
menos generosos
y se pasan a la caza de inversiones en renta fija.
Aman el riesgo de pérdida, pero deifican
la posibilidad de mayor margen de ganancia
si la tendencia los va favoreciendo;
prefieren perder todo
antes que liberar de pago una cría.
O dar un centavo al más necesitado.

Para él, nadie tiene necesidad de un incentivo
(con tasa mínima de rendimiento),
una acción común / aceptable,
en relación a parámetros de riesgo
y rendimientos disponibles
sobre otras inversiones.

No me gusta el voto de estos sujetos
sin coherencia existencial
en la empresa en que invierto.

No se aprende de estos vampiros
(de ninguno de ellos)
cuando hay que valorar qué hacer
con excedentes acumulados.

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40. HAY ECONOMIAS VORACES / DESPIADADAS


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41. RECLUTAMIENTO DE LOS FUNCIONARIOS

«... ella, cosa muerta
hoja seca
campo maldito sembrado de dolor
tal vez germine allí esa pobre cosa»:

Ana Lucía Montoya Rendón (poeta colombiana)
Lo que definieron como objetivos de productividad
fue saquear lo que el nativo dijo
que tuvo disponible.
Habría algo así como un paisaje seco de periferias
y una playa desierta de Klipot
o cascarones, desperdicios y caspucias...
y, si es así, habría que monitorar las actitudes
de tal pueblo de mierda,
«su isla de inadecuadas rentabilidades».

(Aprenda, por de pronto, ésto...
todo espacio sirve,
mira si sirve que usted está vivo.
Al menos, su isla sirve para tenerlo
mal que bien, varado en las periferias
esquinado sobre dos pies,
vivo y no sé si coleando...)

Efectivamente, se tenía un espacio
y al espacio de isla, 100 x 35, lo llamaron
la sede del «capital» prospectivo de empresa,
pero compañía, puerto pobre de recursos
a los que habría que dar
óptimos desarrollos. Herramientas.

Empero, no tendría a los nativos como socios
y, por definición, se les dijo
que harían con ellos simulacros
del empleados, con sueldos menores
que los que pagan en su tierra,
o en la sede matriz de las Esferas Federales...

Dijeron que tomaría un tiempo
que se logre posibles desempeños
hacia mejoras productivas
para la rentabilidad
con este pueblo de entes imprecisos.

Y decidieron que una colonia
aunque sea de parásitos, incivilizados,
valepocos, poca-cosas, gentuza
de amorfas sociedades, tercer mundo
en el subdesarrollo, etnias nativas
con oscuro origen y más difusos méritos
requiere que vengan
los capacitadores, docentes de gerencia,
formadores de jefaturas, supervisores
y otros funcionarios en los sub-divos
del Consejo Ejecutivo
nombrado desde Washinhton por mandamases
de los invasores y tal enviados harán su parte,
armados con pruebas sicométricas
e interpretaciones requeridas
a tenor con el proceso del reclutamiento
entre vivientes inferiores
y la idea, tras un taller de formación
y desarrollo de supervisores,
es que tengan entonces
aptos e idóneos funcionarios,
sumisos / leales / cónsonos
a las condiciones laborales que el invasor
impondrá siendo que es el dueño
el que define
las expectativas y programas
para maximizar el rendimiento
de estos especímenes del cascarón vacío,
pateado sobre arenas de las playas
como si fueran caracoles
perdidos en la arena.

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42. DE LOS CAUDALES PRODUCTIVOS

Sólo por una razón les llamaría
inversionistas, entes conscientes
más o menos
con un capital o principal de finanzas.

Desde este mínimo término, todos lo somos.
«We like to make capital out fo something».
Ocupamos un espacio.
Estamos vivos en la isla de Klipot.
Hechos pedazos y cáscaras,
mas sintientes, mas aún vivos
y uno que otro ensueña que es posible
sacar provecho o partido
a la condición que vive.

Capital, fondo, tenemos.
¡Espacio, toda el agua,
toda la playa, toda la costa
y el campo y el fondo del ser
y la palmera torcida
y la vida, carajo!

Hagan que el invasor valore el caudal
ante sus ojos y diga que es posible
utilizar lo disponible.
«It's our capital expenditure & investment».

Aquí es posible que se diga
no sólo teóricamente
hay bienes de producción
invertibles cosas em activo fijo / capital assets /
capital goods / capital stock

y a todo lo que se antoje escriturado
se fijará impuesto sobre la plusvalía
«and capital gains, after all,
making capital out of something».


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43.

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44. LA PROCLAMA DEL GENERAL MENTIROSO

«No hemos venido a hacer la guerra contra el pueblo de un país que ha estado durante algunos siglos oprimido, sino, por el contrario, a traeros protección, no solamente a vosotros, sino a vuestras propiedades, promoviendo vuestra prosperidad y derramando sobre vosotros las garantías y bendiciones de las instituciones liberales de nuestro gobierno»: General Nelson Miles, Ponce, Porto Rico, 1898.
El mentiroso engoló la voz y habló
de protección; pero ese mismo día
comenzaba el atropello
y la dislocación espacial
y racial de la isla.

¿Qué mejor ejemplo de guerra
que la Ciudad de las Murallas y El Morro
con su Bahía bombardeada
por el Vecino que habla y viene
cuando ya se ha torpedeado
Guánica y tropas en campo y pueblo
han cruzado de Ponce a Cibao
y de Aguada a lomas del Asomante?

Y dijo que hemos estado por algunos siglos
oprimidos y, ¿en Norteamérica, qué?
¿No oprime el Ku Klux Klan?
¿son opresores Estados con sus algodoneros
y ricos agricultores; cuentan con derechos
o protecciones indígenas nativos,
afroamericanos, chinos y judíos,
qué salvaguardas traerán quienes
en su propia nación no saben protejer
ni amparar minorías, qué prosperidad
han de dar si al primero
que despojan es al pobre?

El mentiroso engoló la voz
más emocionado por proclamar bonituras
frescas al paladar como el agua de coco,
que si garantías, que si bendiciones,
que si instituciones liberales,
pero el jíbaro dijo: Umjú.

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45. CONSOLIDACION DE LA IDENTIDAD

Siempre hubo y habrá quien sepa
que la identidad nacional es el huevo,
esfera, cascarón, pepa donde estamos metidos:
el klipot, la vasija mística de la luz,
el tesoro en vasos de barro
del que habla la Torá y el rabí.

En El Círculo de Amigos
del artesano Justo López Acevedo
se lo decía a Manuel Court.
«La Patria es el espacio,
la pepa de todo. Si perdemos la pepa
nos jodimos» y antes
de que llegaran los invasores
con su evangelio de promesas,
precedidas de cañonazos,
los defensores de la pepa de la patria
la organizaron con tertulias allá
en corazón-espacio-mental
de «El Culebrinas» y era el año 1897,
aún sin oírse el mínimo resuello
de balasos, aún sin que crujiera el máuser
su mensaje de heridas y hecatombes.

«¿Qué es la patria?», preguntó
José Vidal Cardona, «¿qué?», pidió
Seguismundo Torres Avilés que se dijera,
«¿cómo se preserva y cómo se come
dignamente de ella?», preguntaría
José Beningo Vientós,
secundado por los Méndez Liciaga
y un tal Juan Torres Reyes
que llegó de Quebradillas.

Y se reunían y guardaban cuartillas
con la respuesta posible
e imprimían un periódico de amor
por esa extraña pepa,
«El Culebrinas»...
hasta que un día oyeron la respuesta.

La vieron con sus ojos; la olfatearon
con su olor a quemaduiras,
a sangre chamuscada y carne viva.
La escucharon con todos los quejidos
de la boca de cierto maestro rural,
el feo masón, temido y blasfemado.
Guzmán, de Guajataca.

Lo habíqn amarrado al rabo de una yegua.
Lo arrastraron, milla tras milla,
custodiado por tropas 'americanas'
y al mando en jefatura de burla
y cruel escarnio,
Francisco Arocena y Ozores,
su verdugo.

Años antes había sido Juez de Paz
en el Pueblo del Pepino, hoy
caficultor en Mirabales.

Preguntaron por qué castigan
de tal modo a Don Lino cuando ya
el poder de España sobre él
no existe y lo que queda es la «patria».

«Pues ésta es la patria:
el feo viñaco, que amarramos al culo
del caballo y pusimos en rodillas
con dos piedras calientes en las manos
para darle escarmiento
antes de arrastrarlo de Guajataca
hasta el pueblo y presentarlo
ante la Justicia del Yankee».

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46. DISLOCACION ESPACIAL

Hay sólo dos experiencias vivibles
que advierten que no estás en tu salsa,
que ya no tienes yema
ni nutrición desde adentro.

Tu protoplasma ha huído.
Puede que frente a tus ojos esté
aún la sombra de lo que fue tu esencia.

Ahora es una mancha seca que el sol
mata y, aún muerta, duele.
Tu cascarón roto, o cuando no,
medio-agúerrado y hediente.

Dislocado especialmente, El Culebrinas
se esparce en fango, se seca
como el lodo y no hay fluidez de vida.
No hay patria y eso se ha cumplido.

Se impuso la industria azucarera
a contragusto nuestro y el pueblo
era entonces de artesanos, cosecheros
de café y frutos menores.

Temíamos mucha miel y hasta tabaco y rones.
Nos regocijamos con muchos sastres como Vives
y muchos zapateros como Cheo Oso
y los Padró y don Lano....

Teníamos ambiciones y cantos de nostalgia,
décimas, guitarras, aguinaldos, trovadores...
Ahora ni patria, nada permanente,
nada húmedo como manantial adentro.

Todo es orilla de arena y pradejón
de bizarral árido... y el amo viene
con la Operación «Manos a la Obra»,
porque ya la industria azucarera
priva de viejos dividendos
que el ausentista dispuso.

El obrero trabaja desconteto
y pide mejor salario...
él mira ya más lejos
que el cascarón de su huevo
y observa el Norte
como antes el negro sureño
ciudades de Detroit y Chicago

Hay sólo dos experiencias para saber
que no estás en tu salsa,
el deseo de irte, emigrar lejos,
dislocarte espacialmente y no tener fe
en quien te dice: «Manos a la Obra»
porque ninguna obra es buena
si no nace en el huevo,
en interna entereza de tu esencia,
en virtudes protectivas
de tus nativas demarcaciones.

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47. DE LA CEPA DE «EL CULEBRINAS»

a Juan Evangelista Cortés Rodríguez (1910- f. ?),
ex-Alcalde del Pepino, militante socialista
líder de los Trabajadores de la Central La Plata
y perseguido y encarcelad por el Gobierno, acusado
falsamente de un asesinato...
Ante de la culequera de la modernización
y de los cursos y recursos presuntuosos de Manuales
de inversión de capital en el futuro,
antes de que se hablara de gallinas ponedoras
de los huevos de oro y de Manos A la Obra
para la forja de la ladronería,
el lenguaje que apelaba a todos, tu lenguaje,
borincano de pueblo o campo,
de la costa a la montaña, lo tenía
El Círculo de Amigos, El Culebrinas,
la Alianza Obrera, los grupos de artesanos,
La Tertulia de La Central, los proscritos.
Todos sus nombres los tengo, los protejo
y los guardo en mi Libro de Raziel,
que es el Anti-Manual del Klipot que les ofrezco.

Y a ustedes, pepinianos, les recordaré
a uno que entonces, entre muy pocos,
supo que el Gobierno es ladrón,
venga de donde venga,
ladrón con España,
ladrón con el gringo.

El Gran Despojador es designado
en su lenguaje: el Gobierno
y si de veras quieren aprender
sobre finanzas personales,
cómo invertir sus miserias, téngalo claro
del curso de los emprendedores.

Un pobre que se cosocia en componendas
con el gobierno de turno es sólo diablejo
que prolonga su agonía.

Ningún gobierno desea verse siervo
ni aún del más humilde pueblo.
El funcionario está para servirse.
El mandamás en jerarquía está para jodernos.

Entonces, desde estas premisas,
les hablaré sobre JuaNito /
Evangelista Cortés / el funcionario pobre /
el único Alcalde que lo dijo /
«por definición, todo gobierno es
artimaña organizada por sicarios.
Mafia de partidos es cada gobierno,
enemigo de quien debemos
cuidarnos las espaldas
aunque aprueben una Ley de 500 Acres
y diga que desde hoy viene a protegernos».

El era uno que entonces, entre pocos,
supo que el Gobierno es ladrón,
traidor tarde o temprano,
el Ente que desfigura
la tarea de la Soberanía,
despojador por definición
porque vive creando intermediarios,
funcionaroos / lacras / botellas / mameyistas /
gente en la burocracia del Estado
y hay que pagarles cuando te pasan facturas,
cuando pisas el edificio donde te atieden
apenas dándote con respeto
las buenas tardes / o los buenos días.

«Son ladrones todos / uno y todos /
quienes viven del Estado
y te obstruyen la riqueza que mereces,
seguridad en la obtención de tu alimento,
contuinidad en adquirir bases de bienestar,
educación, vivienda espacio,
transporte, fin de las deudas».

Si no te roba el gobierno con impuestos
e hipotecas, te saquea el banco
en nombre del Gran Comercio,
la Moderndad, la Industria,
el Operativo de Manos a la Obra
y el Progreso de la Civilización.

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48. DEL CASCARON DE JUAN EVANGELISTA

Cuando estuvo entre barrotes del presidio
y no era ya el honorable Alcalde del Pepino
durante aquel primer lustro del '40,
le siguieron hablando acerca de fascinaciones,
anexionismo del PER, la tierra edénica
del Norte, cómo los sucesores de Abarca
y la Central La Plata cedieron sus grandes
fundos de la caña de azúcar
porque el Gobierno
presionaba ta ricos ausentistas
igual a corporaciones
con miles de acre en sembradíos cañeros;
pero el auge zucarero
huzo a Muñoz el ídolo.

La Pava anduvo crecida
y el campesino contento con gorjeos
y pavadas, aspavientos
«y tú en la cárcel, Nito, por culpa
de Felito y republicanos de La Mogolla
que por tí no mueven un dedo».

Como si no fuera ya angustia innecesaria
te dan quejas de El Culebrinas
y la inferioridad genética del pueblo
y que el mejor indio es el indio muerto
y el mejor jíbaro o mulato criollo
quienes se sigue auto-añorando
como sementales o connatos de esclavo negros
y, pasada la posguerra,
a Nito le susurran sobre nuevas etapas
de «La amenaza roja», el McCarthismo,
la «amenaza amarilla» de Mao,
la superpoblación del mundo, desgaste
de vida en selvas expoliadas y mares,
agricultura escaseada que anticipan hambrunas,
fin de los bosques,
calentamientos globales y «choque de civilizaciones».

Le conversan sobre el peligro albizuísta y
moreno y el nacionalismo como sentimiento peligroso,
peor que el sovietismo y el Islam creciente
en las fronteras mismas de Occidente.

Entonces, dice: «Calla, calla.
No vengan. Quiero estar en el viejo huevo
de mi esencia y solo, quiero días
como aquellos junto a Padró y Liborio
y no saber novedades, nada moderno.

Tenía nostalgia de sus cursos
por correspondencia:
Cómo reparar motores / cómo bregar
con el Diesel
y es que él era
jíbaro avispado, sin complicados
odios políticos: sólo una ideología lo sostuvo,
vivamos con la decencia del trabajo
y evitemos depender de intermediarios.

A la hora del despojo del salario
y las compensaciones son tantos
los ladrones que surgen; brotan
entre colonos de las grandes centrales
y en partidos como agentes
del gobierno de turno.

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49. UNO TIENE QUE TENER TODAS LAS ESENCIAS

El era uno que entonces, entre pocos,
supo que el Gobierno es el destructor mayor
de los valores. Y por valor sólo se indica
lo que une, o concilia componentes y nutre.

«Cuando hable sobre valores y caudales de fondos
o capitales, cuando les hable
sobre verdaderas inversiones,
recuerden ustedes, peonaje de La Plata,
el huevo albuminoide, yema, clara
y cáscara, huevo cósmico del Todo
y en la Unidad / el Pueblo».

Creyó en la multiculturalidad
de la lengua castellana
y todo lo que trajo por raíz lo solazó
en lo que pudo, no con España o su gobierno.
Con la gente, la esencia, la raza.
Juan Evangelista, maestro obrero.

El podía como visionario observar
en las caras de los jíbaros, jinchos o prietos,
campesinos quemadoa de sol,
pálidos o muy colorados,
a los viejos godos. celtíberos, griegos,
fenicios, romanos, árabes, judíos y vascos.

Sus amigos lo recordaron.
Le gustaba la palabra klipot / esfera externa
del huevo / cascarón santo y, si viviera
en el siglo XIII en la Corte de Alfonso el Sabio
la haría pasar por castellano, siendo
la palabra del hebreo mención
de la visión judaica del Tesoro de Vasos
en barro / vasijas para echar espíritu,
almas para echar luz.

«Desde que perdimos el klipot,
cojones, huevos, no, ganamos,
perdimos», una vez dijo y Muñoz Marín
era dios en la Tierra y HaShem,
dios en los cielos, y se estaban repartiendo
parcelas para el pobre con el lema de la Pava:
Pan, Tierra y Libertad, pero robaron
el Klipot y la Libertad no vino,
y el pan fue insuficiente porque,
tarde o temprano, racionaron
a ritmo de hurto y privilegio
y la tierra se abandonó,
tras «Manos A la Obra» y en Edén Americano
hay más futuro dijeron y, sin klipot,
«volvimos a lo mismo».


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50. PORTAFOLIO DE 1848 EN LA FRONTERA MEXICANA

Los proclameros de modernidad, beneficios
de instituciones liberales y protecciones
que jamás se cuajan, presentan un portafolio
de espúreas cosas, como nubes que el viento
desfigura y se las lleva la brisa.

«Esas son tus acciones, Bobo.
Esos tus güevos pateados,
cojones a la sartén, tu klipot ofendido».

Si no quieres valiosa, espesa esencia
en los tenates, pónte a glorificar con los cipayos
la deglución de México, el monstruoso robo territorial
de 1847 y la gesta del saqueo.
Llámala apopeya patriota.
No creas que son viles ladrones, cuatreros.
Al que despoja házlo tu héroe; al invasor,
házlo ejemplo democrático,
con expansionismo que salva por pragmático,
ejército imperial de reinvindicaciones
y, en gratitud, págales impuestos,
aplaude sus rapiñas, felicita
al mexicano desposeso
y envídialo, reza
para que lo hagan contigo.

Sucesivamente, ellos traerán el show completo
para que te convenzas. Deja que te venda
la ilusión de pertenecer a una parcela
de imaginaria de pureza, blanca,
edén angloparlante, protestante:
generoso, cristiano y monolingüe
para que no haya problemas.

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Arte Kiltro / Arte Kiltro / Carlos López Dzur / Las hienas / novela / 1-7 / Las hienas / novela / 8-20

Tuesday, July 26, 2011

Lo que no haría un oprimido


Diálogo Digital / UPR / Ahamkara / Sadhana / LIBROS / Carlos López Dzur / 2 Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice / Blog personal / Blog / Carlos López Dzur / Blog Negro / Carlos Lopez en PR / La Naranja de OC / Revista Sequoyah 80 / Anti-Manual para micro-empresarios / Puerto Rico.Dzur / Escribirte

«Perhaps the greatest impact runaways had on the peculiar institution was in their defiance of the system. Masters and slaves knew that there were blacks who were willing to do almost anything to extricate themselves from bondage... that slaves were in a constant state of rebellion with their masters. The intense circle of violence between blacks and whites was marked by property sabotage, work stoppage, assault, murder, and escape into the North»: John Hope Franklin, «From Slavery to Freedom»
Quienes ponen palabras en tu boca
jamás creerán que cada palabra
es como alimento que nutre
tu cuerpo, aunque no tengas cadenas y coyundas.

Colocan su tóxico, piedra de asfixia,
palo con espinos en el verbo.
Podría servir de lápida la roca del veneno.
Cada palabra es juego de eslabones
ahora colocado para herir el espíritu.

Cada palabra es cuchillo que se clava
sin paz. Están convencidos, de que no pueden
apaciguarte; entonces, los mentirosos
se traunquilizan como únicamente ellos saben,
mintiendo, injertando la navaja
en forma de palabras en la boca
del cimarrón...

«Que te gusta ser un esclavo»,
fingen que le dicen, mas hablan para sí.
Que es tan dichosa la vida del esclavo
que la navaja del amo no duele.
Que practican un constante diálogo
y que amo y esclavo negocian sus acuerdos.

Esta es atadura de recíprocos beneficios
que hace innecesario el maltrato,
la rebelión, el sabotaje, el paro laboral.
El amo es bueno.

El negro, el mulato, el indio,
el pobre, el arrimado, no alzaría su mano
para golpear al propietario,
asaltarlo si lo hallara solo,
robarlo y torturarlo con lujo de escarnio
y mofas, no lo mataría
ni escaparía de él
fuera de su alcance....

De ANT-MANUAL PARA MICROEMPRESARIOS
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Entrevista: El hombre enamorado de la vida / Selecciones del poemario Yo soy la muerte / Links / Enlaces / de Historia Pepiniana / Notas sobre el magisterio en Pepino desde principios del Siglo XIX al XX / Cartas de lectores / Website de San Sebastián del Pepino / Poetas del mundo / San Sebastián del Pepino: Convocatoria de Estudio / A 70 años de Bajo la sombra de un pino / del compositor pepiniano Juan Francisco Acosta De Arce / Máscaras y hamaqueros del Pepino / Hilda Serrano: eterna apasionada de la música / Por Miguel López Ortiz / Los Oronoz / Rodón / Visita del Gobernador Horace Towner a Pepino / Comevacas y Tiznaos en Pepino de 1898 / Narciso Rabell Cabrero y la paleontología / Enrique Cebollero y sus aventuras / Por Horacio Hernández Campán / Víctor «Tito» López Nieves: Magisterio en Pepino / El hombre extendido / Indice / Carlos López Dzur / El talló / Biografía de Miguel Meléndez Muñoz / Letras de fuego / Marcos Reyes Dávila / La capitaleña / La Carlita / El prisionero / cuento / Ciudad Seva / Tu enemigo, Bilie / cuento / Tú no entrarás al Paraíso / cuento / LETRAS DEL FUEGO / El pacto de los Fundadores / estampa pueblerina / Sequoyah / Núm. 70 / 69 / 65 / 62 / Cristina Valisakis / Ojo por ojo / cuento /

La No-Doctrina / Del libro Tantralia


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Del libro TANTRALIA
La única doctrina con la que se nace
ni siquiera es una doctrina
siendo algo tan firme y cierto.
Uno se entera de la rueda
y que gira con ella:
uno es un trompo.

Lo siente y lo sabe y nadie
nos enseña en torno al giro
ni a juzgarlo.
Uno siente que es algo
que gira en el chakra
y no puede ser otra cosa
que uno mismo.

Tan simple que es esa doctrina.
y ni siquiera es doctrina.
Ningún otro la percibe por ti
si no la percibes tú.
Ninguno la enseña, sólo uno
como ser en su Dharma.

2.

Después viene una Shanga
confirmadora, comunidad de cómplices
(todos giran sobre sus esferas
y las tienen por dios, aunque no lo digan).

El ser-Dharma chakriza
y bueno es estar chakrizado
porque da estructura al giro
y terminas creyéndote el dios
del Majábharata, el Lama mayor
o superintendente de la muerte.

Seas el pobre pendejo, o el simio,
si valoras tu ser por el rabo
y no como Iudhistira,
sabes que giras y si no giras
mueres... te sabes bailarín
desde el comienzo
sobre la esfera que sale de tí,
y nunca te abandona.

Tu reino es una Chakra
y a la chakra la Shanga
la llaman refugio
aunque la llames tú como quieras.

3.

Un refugio no es enseñanza de ninguno.
Dharma no es una Sutra de nadie.
El refugio no tiene reglas, no se basa
en vinayas; refugio es sólo una esfera
sobre la que te trepas y, si fueras un simio,
el refugio es la rama
donde con la cola te cuelgas.

El refugio, tu Dharma,
por no ser norma ni regla
ni virtud, tampoco es abhidharma
para que discutas y comentes.

El Dharma es un mero plato
de energía, espacio
que reclamas tuyo,
sorda e intransferiblemente,
cuando te sientes aliento,
Jiva / Alma.

4.

Un día la Shanga y sus aliados
vinieron a joderte la vida,
a definirte el dharma y llamarlo Ley.
Asoka, el Emperador, lo puso en la bandera.

Aludieron al aliento al que sólo tú
ves sus colores o sus lentos
o acelerados giros sobre la esfera
y te pidieron opiniones, doctrinas,
normas de sus virtudes posibles
y, de tanto querer que definieras,
olvidaste el Dharma.

Era cósmico y tuyo, ahora es
una palabreja del Átharva vedá,
oscuro verborreo del sánscrito
que asocian a méritos,
tú que aprendíste a solas
que treparse a la esfera
no crea mérito alguno.

5.

La Shanga del Dharmasastra pontifica
en torno a que hay que ser religioso
para tener la esfera y tragar del akasa
o éteres sustanciales e invisibles
de la Dravya.

Hablan sobre la Doctrina
de algo que tienes y fue
antes de la doctrina
sin ningún requisito.

Sigues colgado al círculo
y en giro de Chakra
y sigues viendo el tiempo
y circulando el alma,
yivando, kalando, en Jiva-Jiva.

Ateo, incrédulo, simiesco,
sin leyes de Manu, sin textos
de templo alguno, incapaz de ver
dioses ni diablos, te acomodas
en el refugio de tu ser
y de ahí nadie te quita.

Es el único sanátan de dharma
que conoces, sin orden social,
sin conducta prescrita,
sin virtud, sin norma fija.
Tu No-Doctrina.

6.


Tú, el terco en fime,
llamaste Sustentador al ser,
al olor que sale de tí, movimiento
de tu pedo lo nombraste
y no tienes más ley que ajustar
al disco de tu Chakra
como el que navega sobre tabla
de surfing el oleaje impetuoso
de la vida.

Si fueras un simio
que trepa sobre una rama
con la ayuda del rabo,
ni siquiera definirías el templo;
pero dirías que el refugio
es la rama donde con la cola
te cuelgas.

El refugio, tu Dharma
y no hay más norma en tu Dhar
ni en Tu recibir que sostenerte
firme en lo que ya posees,
la rueda de energía,
Tu espacio.
Tu Chakra.
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Saturday, July 23, 2011

Víctor «Tito» López Nieves: Maestro y poeta pepiniano


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Por Miguel López Ortiz / Periodista Cultural e Investigador
Este venerable puertorriqueño (n. en Pueblo Nuevo, San Sebastian del Pepino, 1 de marzo de 1919 – m. en Santurce, mayo de 1995) fue un abnegado educador, poeta por vocación y patriota por convicción. De origen muy humilde. Fue el penúltimo de siete hermanos: los primeros cinco, habidos en el primer matrimonio de su madre, Cristina Nieves, con el señor Guillermo Colón. Su hermana menor, María, y él fueron frutos de la unión de aquella con el electricista Emilio López. Con muchos esfuerzos, logró cursar sus grados académicos regulares. A la edad de 16 años fue a vivir a Mayagüez con uno de sus hermanos mayores, Antonio. En la llamada Sultana del Oeste tuvo su primer empleo, que fue en la fábrica elaboradora de las Galletas Sultana.

La vocación poética le afloró durante aquella época, algo un poco raro al tomarse en cuenta que en su familia no habían aficionados a la Literatura ni se había relacionado con personas inclinadas a esta rama de la escritura. El primer foro que encontró para dar rienda suelta a sus inquietudes fue la revista-cancionero Éxitos de la Radio, que editaba el propietario de una imprenta en Ponce, allá para 1941. Para la misma escribía «contestaciones» a los textos de boleros clásicos y a canciones que, entonces, estaban de moda. Otra revista, la mayagüezana, Ecos Radiofónicos, le publicó algunos de sus poemas, entre ellos el titulado Sólo tú, en 1942, así como los textos de algunas de sus respuestas a canciones muy populares.

Aquel mismo año de 1942 – plena Segunda Guerra Mundial – fue reclutado por el Ejército de Estados Unidos. Tras completar su adiestramiento básico en una base de Filadelfia, fue asignado rendir su servicio militar en la zona del Canal de Panamá y, durante algún tiempo, en el campamento Batista Fields, en San Antonio de los Baños, municipio perteneciente a la provincia cubana de La Habana. Mientras estuvo en Panamá, le surgió la oportunidad de colaborar con la revista farandulera Guión haciendo los mismo que ya había hecho para las antes mencionadas publicaciones puertorriqueñas.

Con los beneficios obtenidos como veterano, estudió Pedagogía en la Universidad de Puerto Rico hasta obtener su Bachillerato. Durante más de tres décadas ejerció el Magisterio en escuelas públicas de San Sebastian del Pepino. Durante el primer lustro de la década de los ‘50 se hizo colaborador de una famosa revista cubana que, curiosamente, tenía el mismo nombre que la antes mencionada panameña: Guión, aunque no existía relación directa entre ambas. A esta publicación, además de sus acostumbradas «contestaciones» a boleros en boga, también enviaba breves crónicas sobre el quehacer artístico que se desarrollaba en la radioemisora mayagüezana WPRA que, entonces, era tan movido como los que mantenían las sanjuaneras WKAQ y WNEL. Es posible que esta iniciativa lo haya convertido en el primer corresponsal boricua de una publicación farandulera extranjera.

Nunca dejó de escribir. Casi toda su producción poética se dispersó en diversas publicaciones: la revistas El Sol – órgano oficial de la Asociación de Maestros de Puerto Rico – y Radio Hit, los periódicos regionales El Pipinito (del cual también fue articulista), El Gorrión, Palique y El Progreso así como en los anuarios de las Fiestas Patronales de San Sebastian del Pepino. En la antología Cantares al Pepino, publicada por el también educador y poeta Ramón Luis Cardé Serrano (1952-2010) en 2003, aparecen tres de los poemas que dedicó a su pueblo: Aquella plaza vieja, El Chorro de Collazo y Luna sebastianeña.

Poco antes de su desaparición física, Víctor «Tito» López Nieves alcanzó a publicar un bonito poemario: La barca de la vida (1995) – que dedicó a Julia Ortiz Alicea (1928-1987), su amada esposa y madre de sus hijos, entre ellos los realizadores de KooltourActiva y el importante escritor Carlos A. López–, pero dejó material suficiente como para completar otro libro. Poco a poco, a través de este portal, iremos sacando a la luz poemas suyos que permanecen inéditos y cuyos manuscritos originales conservamos y atesoramos.

Abatido por la tristeza que le dejó la partida de su compañera desde el 31 de mayo de 1947, falleció en el hogar de su hijo Miguel, donde pasó sus últimos años, en el sector Miramar, en Santurce, en mayo de 1995.

Una Breve muestra de su legado poético se halla en el website Kool Tour Activa

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Friday, July 22, 2011

Selecciones (2) de Yo Soy La Muerte / de Carlos López Dzur


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Ver entrevista en torno al libro

LLAMAME DESEO / ALEGRIA / FRAG. 2.
Desde hoy me llamarás
Deseo / Alegría / ausencia de tristeza.
Que sean otros los que me digan
Puta Muerte / hechicera / choripanta traicionera.

No tú, Carlos, orfebre de palabras.
Cántame como canta el beso tierno a los labios.
Admira mi boca roja de vanadio.
Abre mis muslos, mira la charca en que nacíste;
sumérjete en mi parto; nazcamos juntos
en el amor de la voluntad de belleza.

Te prestaré la joya de Gersimi.
Te haré nacer en la luz de los mares.
Edén llamaré a tu isla, alcoiris su libertad.
Libre albedrío, tu consciencia.
Tu nuevo Yo, el que no cesa,
lo fundaré en el acto que se llama Armonía.

Bozeman, Montana - Abril 1987

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ELLA NO ES

No. Ella no es madrejón ni seco río.
Ni habita siempre en el hiperespacio
más allá de las tres dimensiones conocidas.

Le gusta la superficie toroidal de mis ejes
y unce las toroides de mis planos
y a mis cabrillas las vuelve torbellinos.

¡Ay, Bicha de Balazote!
me has despertado
y en el rescoldo de mi angustia
te apareces
y escardas de mí lo bueno
y quemas de mí lo malo.

Con tu piel me coses
un velario. Con tu memoria me compartes
la narrativa propia de mi yo y el Olvido.

5-8-1989 / De Primera parte / Narrativas del yo cesativo

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VANADIS

¿Para qué buscar tan lánguidas bellezas /
más allá de tu cuerpo querido y de tu corazón dulce?:
Charles Baudelaire
Lo que doy a los cinco sentidos
es demasiado generoso, cada vez es más rico.
Es un yo-casi-glorioso y si lo piden lo doy
y si lo toman por ser poco, lo retiro.

Te diré que soy llamada Vanadis
y mis templos tuve y tendré en los cielos
del Norte y en las cuevas de Vikingos
y de Vanes germánicos; se me invoca
como Freya, la más puta de los Ases.

Y me dijeron maga, curandera, pitonisa
porque soy más sabia que puta,
pero más ardiente y bella que las joyas
de las Valquirias y la Maya.

... Yo soy La Muerte, Carlos,
y dispenso la Luz en el yo cesativo
y con mis besos regenero a varones
de débiles potencias.

Doy libertad vital y liderazgo.
Pongo en los inviernos del abrazo
la erótica y mi alegría se avanza
en otoño, en verano, en primavera.

En un manto mágico de plumas de águila
te guardo, te subo a las nubes más altas,
a predios del hiperespacio.

Te he llevado a mi palacio en Asgard,
donde recibo por Odín las almas de los muertos,
donde amo a los dioses del futuro.
a los enanos que trabajan con mis cinco sentidos

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LOS ASQUEROSOS

Hay hombres / bestias / entes / seres
que yo no quiero ver.
Son los que dejaron de pensarse como egos cesativos.
Me dan asco y no voy a sus camas
a entregarles su futuro sepulcro.

A ellos no les cierro los ojos.
Yo no. Otros que sean los que susurren
una mentira para ellos: «Están muertos».

No me arropan las colchas de esos cadáveres vivientes.
Me gusta más tu cobija y tu cuerpo desnudo
que me adivina, acaricia, me sube con manos
tiernas, esplendorosas, pequeñas, al estómago.

¡Tú me has amado, me invocas, me respetas:
tme llamas hermana, madre, mujer, amante,
materia prima de tus ansias, pulpa femenina
de tus sueños!


¡Cómo me amas, enano,
desde la flor de tus cinco sentidos!
Me siento más bella cuando tú me quieres.

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EROS / EROS / EROS / Frag. 6.

No se trata de las renunciaciones.
No del cadáver del Deseo.
No de una moneda colocada
en la costilla o la boca del difunto.

¡Esto se paga en vida,
venga o no venga la Muerte!
Esta es la virtud anticipada
y la gracia trascendente,
la bendición a tiempo:
¡Eros, eros, eros!

[De Segunda parte: ¿A dónde vamos?]

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METAMORFOSIS

Tú... ama mi fango, hijo mío,
que yo de lo turbio forjo La fuente de aguas
cristalinas; la Muerte es filtro.
Del fango es alimento.

Tú, medita en mis huesos, siémbralos en nombre
de la Güenda; yo, los haré como semillas
que se pudran y florezcan y sean un vestigio al fin
de lo nuevo en tus ojos y en tus pasos.

Es mi palabra: lo que te doy no se vencerá
ni la estacada de nuevos abandonos.

5-13-1989

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DE LA TRANSITORIEDAD

A George Simmel, primer sociólogo de la modernidad, sicólogo de la acrobacia y la pirotecnia, hombre sin base firme, retórico neobarroco de la transitoriedad…
Estos son los discursos sobre la muerte amarga,
la agonía ad hoc, defunción giratoria,
el sepelio insoportable, el petardo,
la disolución infernal,
la Nada victoriosa
y el nihilismo.

Aún sabiendo la directa relación
entre la vida y la forma, ellos no van al fondo.
No se juntan contigo, no suben
a la Nao de la bruma,
menos se ponen en tus botas.

No lloran con la ralea sufriente
que pide tu café, el asma de tu madre, la tragedia,
el disparo, el cuchillo rayado y afilado
con la brea de una orilla de tu calle.

Ellos buscan el espíritu del tiempo
como se busca un chiste en el vacío,
un pedo difuntal entre utensilios,
definición impresionista de la Nada.

Por la expresión básica de instintos
no van a la fe, sólo la mientan.
Huyen a los saltos, leaps of faith
kierkegardianos.

No harían una intrahistoria agónica,
senequista, goyesca, unamuniana.
A la esperanza no le daríán su hóla
olfateando la pasión.

Vivos ya están en los panteones,
muertos en nequencia,
deambulan como zámbies…

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A MONCHO LIRA Y MARIA CULITO

No saben el discurso, la queja existencial,
abierta y dolorosa, el don, la hondura
del ebrio despreciado, Moncho Lira,
el don histriónico, oratorio,
de María Culito,
la pobreza dura, el esfuerzo,
el heroísmo de Millita,
el hambre en la misericordia,
la reunión de los pobres por un caldo
y zapatos, o trapitos nuevos y fiambrera
que les brinden los Torres y Boultrón,
Cheo El Indio, o para el pobre
la cajita de muerto de Don Aguedo.

Para tus días, nada saben sobre la muerte.
Inventan estructuras y cohesiones sociales,
el dominio, el puño atroz,
la Mano Invisible del estragulamiento
para que no se construya
un yo maravilloso, ser-con-otros
projimal, destino comunitario, benévolo.

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YA NO ME DETENGO

Abro mi paso. Yo no me detengo.
Mi prisa empuja secretamente lo que encuentra
y no puede evitarlo. Echate a un lado, cadáver vivo,
si observas que este viento arrecia en forma de persona
o la barca que lo auxilia se navega
con su preciosa carga.

El sol está en mi sangre y lleva lo mejor del mundo:
estos egos cesados, premio de muertos.
Me acompaña una zona vibrante de silencio
que como tal azota el luto y vomita sus cráteres.
Consumió lo que pudo desde su garganta
que tiene sed de alba.

A mis pies circula el río más caudaloso
(de tu monte, Carlos) y me añade la premura que me falta.
Me alcanza, me empuja, me reanima.
De los valores recobra a los ausentes remolinos
y con la lengua perfora más agujeros
que los que queman en las almas.

¡Qué violenta y golosa es la tierra que conozco
por causa de esta prisa, de los pies a la boca!
Voy donde me lleva la promesa más pura,
vida que brinca entre charcos y vientos,
de norte a sur, de meridiano en meridiano.

1-7-1977

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EL SUSTENTAMIENTO EN LA AGONIA

¡Qué pena de advenir y carrusel!
Imagino a los muertos
como langostinos que saltan de la red,
peces transformados por insaciable apetito
y que oscurecidos, en el día final, se fijan tiesamente
al regodeo de la tristeza mía, se pegan
a las horas en que sucumbo contigo, Sepultura,
y con sus cuerpos...

La feroz madrugada vibra
el ciego holocausto de la aproximación;
me voy cuando ya tú me sueltas,
te dejo, pero me has sustentado en agonía
(y, si me has mutilado, qué ojos lo dirán, no sé).

Estuve al habla con una pena inmunda
y nueva que ajota hambre de ser
y prisa de aguacero, repentino e intenso,
y muina de barro y godeo de celo y mujer.
¡Ay, qué empleo me dio la pena y la tronga,
ardiente, lujuriante, caprichosa!

¡Que arrastre sobre los vientres de la sepultura
los de estos vientos que han devorado
el mal soñar, con maderos viejos,
leños de mal arder
y el mal dolor del trinqueval,
con dos ruedas del carrro negro,
deslizado y sepulto al fin,
allí en la ribera de uverillos que florecen
en abril, y luego se secan, ajenos al río y la mar!

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QUE PENA DE ADVENIR U CARRUSEL

¡Qué pena de advenir y carrusel,
la vida como noria y giros de Samsara!
Téngase lástima por mí
que los sepulto, por todos,
por los que nunca se aferraron al hoy
y por los que siempre se aferraron al ayer
en medio del desgaste del ser-en-otros
y en Uno-ser y en Nadie-ser,
espaciados en inmensidad maravillosa.
La muerte al fin.

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ENTRISTEZCO, DON AGUEDO

Huérfana de palabra, Ella satisfecha en mí
y mi incrédulo yo, satisfecho con ella...
Entristezco, Don Aguedo.
Vea que entierro los míos, un cadáver tras otro,
y ¿quién vendrá por la sospecha de saberme poco,
todo y nada, cautivo de su nombre,
a enterrarme a mí?

Una memoria agradecida se encargará
de quitar mi nombre de Cerbero,
pero... ¡Ay! me hallas, te veo, te solicito
y con qué ojos percibo lo que seas,
no lo sé, Muerte, hasta hoy.

Hice el oficio de servirte, peor
hubiera sido ser verdugo y juez…
En tristeza personal,
te confieso.
«Te he amado;
yo te desnudo».

En cohecho de noria y carrusel, te amo.
Tú y yo fornicamos sobre las sepulturas.

26-4-1989

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LA MUERTE A ESCONDIDAS

Mejor que no me observen
ni me compartan quejas.
Que no vayan a mi jardín
ni me añadan sus flores.
Quiero ser muerte a escondidas.

Esperen. Levantaré mi mano
y les llamaré porque conmigo
serán amados, les diré mis prójimos,
seres de mi anhelo, lo prometo,
pero no formen bola,
no se agrupen, yo sé mi archos,
mis reglas coercitivas, mi voluntad
de cizaña castradora.

Sé cuando expido mi consentimiento.
Sé cuando quiero el fin de las persecuciones.
Sé cuando recibo a los desprestigiados
y cuando acabaré las extorsiones
y la privación por violencia y engaño.

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CUANDO NO HAY SABIDURIA AL MORIR

De lo contrario, yo deformo,
apago el aliento y los preño en la angustia
por las sendas de días y sinsabores
más largos que el cienpies meado.

No me cobren una cuota
por el amor que permito.
No hagan nada por fundirse
en mi abrazo, suicidas del chantaje.

No me sellen con emblemas
por sabérselo todo: yo soy la boda
y el divorcio, yo soy el jardín que yo quiero,
el policía verdadero de la dicha,
el retollo de flor y cipreses
del colapso, árboles llorones
afines a mi llanto.

No quiero proclamas con medidas
para mi emplazamiento
ni género ni número ni turno;
no doy licencia a destiempo
ni ofrezco privilegio.

Que no haya enojo
cuando decido y amonesto
ni se afane una norma de muchos
ni una coerción de pocos.

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LA MUERTE ES JUSTA Y OBJETIVA

No lo acepto.
No imito pendejadas soberanas.
Que no haya prohibiciones que equivalgan
al castigo, yo soy la Generosa,
sin monopolio de verdades ajenas.

Los que me insultan, o me menosprecian,
en su propia impostura los preservo
con la fuerza que condena,
con el robo que les roba,
con el odio de sus propios desprecios.

No. Yo no me burlo,
yo les recibo en el Seno de Abraham,
y beso a la mujer majúa,
como a lloricas que vendrán a mí,
a su debido tiempo.

No multo por lo tarde
a quien regresa, ni añado más traición
a los que se traicionaron a sí mismos.

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LA BARCA NAVEGA EN LA LAGUNA

Laguna Estigia, río luctuoso,
realidad contínua del ego cesativo,
tránsfuga y sangrante, lágrima y risa
de Caronte, perla de oro de las Erinas
y las putas más putas putas
del Ovario Bendito,
la nave tiene prisa.
La barca está abatida por las olas.

El agua empuja para no sentir
todo lo que se pudre en un pantano:
al planeta envilecido del primate.

Algo se tiene que morir, almas desgarradas,
el yo cesativo que se pervive idiotamente
en la historia perpetrada de los mitos

... sin hallar su justa interrelación,
su calidad de vida
en el espaciotiempo vibratorio.

El alma envilecida, su cerebro
que fue alma irascible, piloto,
el buen caballo,
ya no halla superficie de contacto,
porvenir inductivo, simetría de salvaciones,
ni las rutas al interior del Cielo.

[De Séptima Parte / La invención del alma]

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EGO, CESA YA

Vino tu hermano con engaño, y tomó tu bendición. Y Esaú respondió: Bien llamaron su nombre Jacob pues me ha suplantado dos veces. Se apoderó de mi progenitura y aquí ahora ha tomado mi bendición: Génesis: 21: 35-36
Bajo la piel del carnero
(mas no en la página vacía de la indiferencia
sin sustancia) está la bendición, el camino,
la estrella más brillante...

David en seis sentidos expresado, el hijo con raíz,
a son of the Soil! e Isaac que bendice
y yo, Viajera Oscura, que los recibo
donde Astrae es justicia
y valle de vanadio, mis lágrimas.

Pero lo que está bajo la piel es mío.
La carne es caduca, pero no lo son
mis ríos uterinos, la Tierra que protejo.
La doy al hombre / mujer por abrigo y amparo.

Ego, cesa. Yo te recibo;
despídete de la Madre, y nichos ecológicos,
amores gentilicios, íntima simbiosis,
vecinas dependencias; ego, cesa.

El ego tiene que morir, irse conmigo,
dejar que yo sea su memoria,
su nuevo canto.

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DAR Y QUITAR DE LA MUERTE

Todo lo que quito, al fin y a la postre, lo devuelvo.
Si. Soy ladrona de vida pura.
No quiero Ego de muertos.

Digo, en la orilla de las Estigias del planeta,
desligáos del cadáver.
Un cadáver no sirve.
Sóis más que huesos mugrientos;
la vida sin los huesos, hoy se inicia.

Desligáos de toda memoria que no sea
su amor profundo, olvidáos de las cosas,
lmecanicidades, inesencias frívolas
e impuras. Ego, cesa.
¡Alma, múerete ya!
Así podrás vivir conmigo.

[De 1-29-1998 / De Narrativas del Yo cesativo]
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