Un día la Moira viene

Claro, claro, ninguno exento está
de que una Mano venga y te empuje,
o ponga un pie y te vayas de bruces.
Ese poder lo tiene quien lanza una pedrada
que se llama la Moira, como nos dijo Homero
al describir lo que más allá existe
a pesar de regularidades predictivas
de la ciencia y la lógica.

Es que hay principios que fijan el destino
y pesa y paga en cada uno lo que siente.
Hay una hora y género de muerte.
Una hora de riqueza, o de fracaso,
abundancia y penuria.
Un día la Moira viene y nos recuerda
que hay que tener paciencia y barajar.

Algo más grande que la soberanía
de los mares y el submundo,
algo que nos dice míseros mortales
o nos abre el camino para mejores posibilidades.

A veces yo le digo es La Mano.
A menudo me pregunto si eres ciega
Fortuna, si eres Justo, Destino.
Casi siempre me quejo:
«No caigas Macacoa».

11-06-2004 / Indice: El libro de la amistad

* * * /

El asesino

«Azote de los hombres, asesino y bandido
de profesión»: Epítetos de Ateneo al describir
al dios de la Guerra (Ares).

Uno, cuando el Tiempo fue creado,
vino y presentó esta dialéctica de desdicha
que me desdice, el Velo infranqueable
de su premura, la impaciencia que cobija
los miedos. Uno que dijo que tenía lo Sagrado
y no tenía otra cosa que la peor de las violencias.

Para los miedos ocultos yo tenía la paz
y desde ella fue que hice todos los llamados.
Sí. Yo estoy, como estoy, detrás de un Velo,
mi espacio abierto, mi regazo
para atraerte, no sumiso, anhelante
a la luz del Reposo.

Uno, que te vio peregrino, expectante,
se adelantó a execrarte y atajar tu camino
con la promesa de una victoria,
o puertas anchas, hacia el Fanun.

Cuantificó 333 millones dioses, les dio nombres
y a todos les supuso dei superi,
[todos fantasmas elevados de falsa anagogía
y santoral de lo Sagrado] y a la cabeza señaló
al dios de la guerra, señor de presuntas batallas
contra lo Oscuro, pero no fue sino otro
espectro de la Maya, instructor caprichoso
de tu peregrinaje... era el azote
de los hombres, el salteador del sendero.
Un asesino.

19-06-2006 / Indice: El libro de la amistad

* * * /

La peor de las muertes

*

a Francisco Matos Paoli, poeta borincano

Dignos son los que oyen a hombres idealizados
cuando dejan de verse y son como el mismo fluído
de sus pasos. Me gusta la inmortalidad
de sus muertes tan aparentes para el ojo profano que la ve;
me gusta el poder de quien, humildemente,
se sienta cerca de un encino, un cedro,
un mirto, un fresno, y los oye cuando narran
la eterna primavera de sus vidas
en moradas espléndidas de fuego,
en zarzas ígneas del Akasha.

Oírlos es como alimentarlos.
Me han dicho que yo soy su néctar
[o puedo serlo] y mi oído, reverente, la ambrosía.
Me dijeron que son sensibles al dolor,
que me aman, que a veces odian y batallan.
Que desesperan cuando nadie los procura
en la peor de las muertes, el Olvido.

Ustedes son los que nos matan.
Uno me dijo. Ustedes, con su corta memoria,
su ingratitud, su indiferente factura
de soledad, su miedo.
Ustedes que matan las pasiones
y se niegan a observar mi movimiento.

09-06-2006 / Indice: El libro de la amistad

* * * /

Principio antrópico

*

En la vida cotidiana, por el modo en que nos tratan,
ya sabemos, la ley regula de tal modo que pensamos
que no tenemos merecimiento alguno.
Que somos una recua de infelices
y la alternativa es resentirnos
con el odio nihilista y el enojo.

En el fondo de mi corazón,
porque voy, con Agar justo al desierto,
me digo peregrino, y pido agua,
aunque sea subterránea y de los pozos
que no veo. Que mi madre no pierda
el consuelo. Que no muramos.
No vivir, con esta sed, es todo lo que anhelo.

Sed de consuelo, hacer del corazón
mi dote, quiero la fe de Sacer saciado,
sin administradores como los que la ley
me ha dado, ministros ad nauseam
que exilian y execran para que sea sumiso
y no sepa ante Quién por exceso de sutras
y leyes y cinco quejas en dolor
que anulan el principio antrópico:
la raíz de mi merecimiento.

09-02-2005 / Indice: El libro de la amistad
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Convido unas copas

a los coperos del Olimpo

Ya sé que convidar una copa,
decir que beban de este vino es prosaísmo.
El trago que calma, libera, si acaso
no anestesia los sentidos,
es una profana encerrona,
casi mata y engaña.
Uno sale como mal copero.

[Pero voy a insistir: «Convido»].

El sublime Rabino tornaba el agua
en vino. Que nadie en Canáan se vaya
sin beber y festeje la boda.

Estuve pensando, sin embargo,
que por la convidación sincera
se rescata la nostalgia profunda
que tengo del hermano, sí, aún
de hermanos de la carne que perdí
[no los he visto... estarán distantes].
Quien los tragó fue un Padre que no supo
si viviría para la Tierra o para el Cielo.

Estuve pensando a ratos qué pasaría
con Zeus, cuando se fue al Olimpo de copero.
Ante su padre, el abandonador,
el agresivo, creyó que puede que con una copa
que le ofrezca se ganaría,
o perdería, nueva familia y su perdón.

... porque la madre que estuvo
harta de odio, quiere que al ingrato
sea él quien le sirva el vomitivo.
Es una piedra cocida con magia de yerbera,
con elíxir de restauración.

Mi convite será el medio. Ella me instruye.
«Díle que beba, copero».

03-12-2003 / Indice: El libro de la amistad

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* * * /

Liberación del náufrago arrepentido

Mas yo con voz de alabanza te ofreceré sacrificios.
Pagaré lo que prometí: Jonás 2: 8

Ahora comprendo que a tus ojos son detestables
quienes se enaltecen y comen y a otros no dejan comer.
Me cuelgo de la costilla saliente de este mamífero
del mar que abrió la boca para tragarme vivo.

Me llevó a lo profundo para que vea cómo las aguas
me han rodeado hasta el alma, soy el náufrago,
rodeado del abismo, y no merezco el vientre de mujer,
sino el alga que enreda mi cabeza y me dice:
«Observa que el poder que se arrebata a la Madre Tierra
indigesta al que come, si alimento procura para sí».

El poder arrebaté con lengua que miente
y aún teoriza que es justicia.
Ahora, cuando la praxis social
se confina en la Urania, conozco el impulso
del que no separa Tierra y Cielo cuando el tiempo
avanza con su abrazo. Buena es la Mano que disciplina
los impulsos, malo el poder del Padre Urano
que me apartó para que olvide que tú das la Verga de Oro
y exhortas: «Usala bien».

2.

Aquí estoy como sobreviviente del injusto Titán
que vociferó su certidumbre moral con elitismo
y con ella practicó la eugenesia y dijo:
«Tengo el derecho. Determinaré lo que se haga
con la vida de otros; me tragaré a mis hijos, uno por uno.
Urano soy que los odio. Gobierno soy que me permito
lo que me plazca por mis «buenas razones»
(no porque tenga el derecho divino de los reyes,
digo que mis grupos preferenciales no entienden
que estos planes sean perversos).

... Es mi culpa. Los dejé que derramaran
la sangre inocente y Saturno los devoró
y fui yo el testigo falso; mi discordia es peor
que la del rey malvado. ¿Qué haré para que no vuelva
a suceder que tan largamente advertido,
desacreditado fascismo, se transforme
en mortandad nueva y prostituya el espíritu
de otra nueva era, porque me masturbó la Mano
de Jezabeel, erizó mis gandumbas
y acepté de la Madre la hoz y la venganza.

Me dijo: «Vé y mátalo, vé y ódialo tanto como yo:
él te quita los hermanos; a mí me quita los hijos.
Míralos: si toman las calles, los llama Nueva Izquierda,
los mata, los viste de camisas de color marrón,
los hace sus soldados y los manda a la guerra,
los squadristi de Mussolini son iguales
y los hará que mueran en calles de sus invasiones
y sus rebeldías y sus agendas».

3.

Sácame de esta bestia del mar oscuro,
de este Seol de la Era del Acuario.
De este intestino estomacal que vela a Kennedy
y Johnson, en la evolución final del Progresivismo.
De este culto nacional al Estado donde JFK
será tragado, como Cristo sacrificial de la Gran Mentira.
Nazis y fachos, con la factura de LBJ,
se perviven como arquitectos paulinos.

Con voz de alabanza te ofreceré sacrificios
si me sacas de esta vulva llena de mal,
útero enfermo de poder desobediente.
Pagaré lo que prometí, porque aun del ninivense
[que te oyó] hicíste misericordia.
Muéstrame la Tercera Vía, no este liberalismo
que es la religión totalitaria, la democracia fascista
de los corruptores: porque Hestia y Démeter
han sido tragadas y en el estómago del poder
ví a Hera y el Hades y un sexto hijo está por nacer
y nacerá en el silencio de la noche y vendrá
a la Madre Tierra y crecerá en orfandad
como hijo, sin padre, que el poder no ha comido.

Sácame del vientre del pez.
Renueva la firmeza de mi Verga de Oro.
No me arrojes lejos de tu presencia ni retires
de mí la misión de profeta porque quiero
ver a mis hermanos, idos con el Holocausto,
antes que venga la caída preanunciada
de la que No Ví ni Ni(ni) ve...

Haz el vomitivo. Que vomite el Poder
por causa de la piedra; poder del que come
y no deja comer,
que vive y no deja vivir...

Ahora, entre los que sufren y esperan
en estómago amargo, estoy.
Piedad.

«Y mandó Jehová al pez, y vomitó a Jonás en tierra».

03-07-2000 / Estéticas mostrencas y vitales

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Mi amigo El Amargo Gorki

Máximo Gorki como un Cristo, cuadro de Alberto Thirion, mexicano

a Alexei Maximovich Peshkov (1868 -1936),
alias Máximo Gorki

Estoy contigo, Máximo, a unos dedos
de invocarte Mi camarada en la Revolución
confrontadora, tan tristemente necesaria.
Vocación de amor tienes, hijo de tapicero.

Sediento huérfano del mundo todavía
(apenas redescubres tu propio Padre oculto)
y tu circunstancia es tan dura que el mundo cruje.

El tiempo ingratamente te traga, Máximo.
Te niega su abrazo, uránico / saturnal / te es
y tus abuelos contigo también se lamen
ollas que cuecen sus duras circunstancias.

Estoy contigo porque eres estudioso
y exploras por tu cuenta que amigo es sólo
ese querer hondo de saberte, informado,
darte en amor con la palabra, vincularte
tal como en 'La familia Orlov', 'Los vagabundos',
'Tres hombres', 'La madre', examinando
en profundidad el valor de la rebelión,
cuando emancipa y la fuerza de voluntad
es compromiso, posición personal
en medio de ese tránsito, el orden social
que se derrumba para que viva el otro orden,
potenciado con mayor justicia.

Tú sabes qué es ser pobre en el vientre
del zarismo y su inminente ocaso.
Tienes miedo de ese tiempo
en que todo cruje
como el hambre, el descenso, el hastío,
la auto estima de los pequeños burgueses.

2.

Y, a los 16, cuando este proceso consciente
se cuajaba, la edad es triste, peligrosa,
angustiosa adolescencia
en medio de juventudes progresistas...

Entonces, disparaste la bala, la hundíste
en la costilla y más abajo y apenas con 18
malcumplidos. Te cambiaste el nombre
(ya no quieres ser Alejandro), «¿estás leyendo
a Tolstoi?», te pregunto. No. Algún ketubah mío,
algún documento que compadece al hombre
y no insiste en llamarlo baronshin,
hijo de condena, kelim / vasija rota.

3.

«Díme amargo, ganzúa», me pedíste
«que soy hijo del castigo, y me quiero
morir», me cansé de hacer pan
y pintar verjas, de ser camarero en viejos barcos.
Y seguir esta senda crecida de miseria
y yo vendiendo vodka. Embruteciendo vagabundos
y cosacos. Quiero horizontes porque siento
que la vida es breve, muy dura para mis dedos.
.
Obvio: tenías tuberculosis. Lo sé. Y te da frío
y te duelen las articulaciones.
El pecho y dedos dolientes son bajo el papel
tus cuentos y dramas literarios...

«Ven, hombre de ley, házte abogado
de alguna esperanza o viaja conmigo
a Capri», siete veces te lo he suplicado.
Para que no sientas un clima que te mata
el cuerpo y el alma. El corazón y los dedos.
Para que no te silencie Lenin, con su propio puño
y letra, o quien es peor, los Zares y los monjes
con su vil ortodoxia que conspira
con subversión en silencio, sin amor por nadie,
sin amor por los jóvenes de Rusia.
Ellos, como tú, han comenzado a airarse.

4.

Estábamos en Nápoles cuando la guerra vino.
Servimos en la Cruz Roja, rusos para Italia, y amábamos
el arte; tú no creías en la Revolución del '17
y yo que te dije: Amigo Amargo, cree,
llena de esperanza esa vasija rota.

Es mejor ser un bolchevique que un nihilista
conspirando en sí mismo en beneficio de nadie.
Sí, Máximo. A unos dedos estuve
como estoy ahora, de invocarte camarada
de esa Revolución confrontadora,
tan tristemente necesaria.

No por tí, hijo de tapicero,
no por tí, camarero de barcos,
por esa gente, hijos del Sol,
pero en 'Los bajos fondos',
pobres veraniegos, bocetados
como ídolos de la lucha proletaria.

5.

Bueno que te hayas declarado antifascista,
amigo Amargo, y que lo digas en Alemania
y que lo adviertas en San Petersburgo: Alemania
enemiga nos prepara mortaja.

Hasta acá vendrá a matar más rusos y judíos
que los que Génrij Yagoda desde Ucrania,
con la voz policíaca secreta del Holodomor.

El genocidio está a las puertas,
Máximo, camarada amargo,
y el movimiento mundial por la paz te espera
y es más importante que el realismo socialista
y que las técnicas naturalistas de teatro.

Este es el año: 1934. Año que inicia el Gran Terror
y tu arresto domiciliario y el asesinato de tu hijo
para ponerte mucha más tortura sicológica.

6.

Mi corazón es contigo, Máximo, a unos dedos
de invocarte en la miseria y el sufrimiento
de tu muerte repentina y crisis de identidad
después de la amargura. A unos dedos,
Máximo, amigo amargo,

Es hora de sacar otra vez la pistola
con su forma de espada de Zain. Es tu pluma
que ha visto la desgracia de los desheredados
(a los que llamas ex-hombres).

De las clases marginadas de la Rusia de los zares,
salvo tu descripción del tipo del vagabundo
y autobiografías, que me conmueven.

Estás lleno de humanidad, al fin y a cabo,
y, si bien no eres el más optimista en la desgracia,
eres preciso, honesto, amoroso.

A unos dedos he estado de invocarte
Amigo Amargo y decir: Este judío
te ama. Eres un verdadero amigo.

22-09-2007 / Indice: Libro de la amistad

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* * * /

La expulsión

Ismael y Agar, expulsados, rumbo al desierto

Yo merezco que se me busque en el agua.
Dílo a tu Padre Oculto, Abraham.
Con palabras anagógicas, elévame al Fanun
de tu Alianza, páctame como a Isaak,
el hijo de la Otra; mira cómo me aferro
a tí para no abandonarte...

¿Por qué te hicíste mi marido si apenas
amaste mi corazón que te dio acceso?
... y te serví, debajo de tus muslos, cuando no había
fertilidad en tu cama y sólo tristeza en Cab
y muina de la carne junto a Sara...

Amárrame a tus escrotos, varón.
Reestabléceme en tu costilla.
Llámame Magna Mater, digna de luz en mi kelim.
Mi vientre te fue una cesta, un vaso, te hice digno
del Nilo, y de las dádivas del Faraón y ahora,
me tiras a la urna del desierto, donde bestias salvajes
olerán mi menstruo y mis lunas rojas
y al hijo que te dí... y tomaste pan y un odre de agua
y me lo das como si fuera un camello;
pero la cargas sobre los hombros de Agar,
la mujer que te ama, yo, que me aferro a tí.
A mi hijo y a mí conduces al desierto.

¿Cuál es mi transgresión que me prohíbes?
¿Por qué me expulsas? ¿Será que es muerte
que yo te reproduzca, será que soy terrible
aunque no te haya dado vida disoluta,
sino mi tierna tibieza para tu cuerpo,
abierto de apetito? ...si no devoro,
si no soy venenosa comon el áspid...

¿Por qué si me llamaste hermosa y erotismo
puse para que se alegrara tu cuerpo
y descansara tu corazón angustiado
por la falta de un hijo, me dejas
en medio del desierto?
No. Yo no huyo.
Me expulsas.

¿Hay otro erotismo más sagrado en lo real?
Si lo hay, díle a tu Padre escondido
que lo diga y me lo comunique.

Dí que me ofrezca una dote de Sacer
que yo destejo como araña lo que fui
y tejo, con humildad, lo que te doy.

Yo quiero consolarte mucho más
por si acaso hay un abismo y un terror
y no basta el rito dionisíaco
y la primera plenitud originaria
de nuestro mutuo orgasmo.

No violaré tus lealtades escondidas, Abraham.
Pónme delante del templo de tu corazón,
házme una parte de tu señorío
porque mira dónde me has traído
(donde las rencillas no las incita Sara,
sino estas hormigas que se apuran
sobre el polvo, higueras que me rasgan
la piel, viento frío, o camisin hirviente).

¿De dónde crees que me obtuvíste,
hombre ingrato, cómo dejarme
sobre piedras y montículos?

No veo mi antiguo palacio ni edificios
ni varones ni criados que velen por mí.
¿En medio de cardos y ortigales me dejas
sin decir cuál es mi transgresión?

No. Yo no huyo.
Me expulsas.

09-11-2005 / Indice: El libro de la amistad

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* * * * / /

La primera huída

Agar desnuda, Abraham y Sara en plática...

He de cortar a Agar una parte de su cuerpo,
sea una mano, un pie, una oreja o la nariz:
Amenaza de Sara en Bersabee contra
Agar, según la tradición de los muslimes

¿Qué es lo que, en mí, ha gemido
y gime todavía? ¿Por qué razón padezco?
... que si no vengo aquí no hay consuelo...
¿Por qué en la Fuente de Siria se me ha negado
el agua de la libertad y me secuestran
y me venden a los reyes, execrada,
como si no tuviese una vasija para la luz
y boca seca, que humedece los ojos
con amargura y llanto? Agua de luz
quiero que baje de lo alto cuando abro mi boca
e imploro, dei superi, agua de un pozo
más fructífero que los tuyos en Cat y Saba.

Abraham, que no se me eche fuera
de mis lugares santos, ni se me haga gemir,
así como ahora gimo. Que no se corte mi pie
ni sea yo renca ni me muerdan las culebras
del desierto bajo un sol infame del Sur...

¿Por qué se me trafica, de mano en mano,
como a la mala prenda, si soy hija de rey,
y la mejor de cuatrocientas hembras en servicio?

¿Por qué ninguno me instruye: Sé tu misma tu dueña?
¿Qué es ser Agar terrestre, mujer en el Maljut,
si no soy el ama de mi corazón abierto?

¿Por qué me han cerrado el alma y me amenazan
con mayor daño: Angel mío, ahora será
cortar mi cuerpo, circuncidarme una oreja,
o mi mano, o cruzar con argollas mi clítoris,
¡ay, de tí Aimá, si ésto contra mí se conspira,
al cosmos y la Urania faltará Madre Fértil!

Han abierto mi útero porque semilla de amor
que lo fecunde quiero, y de mí nació el motivo
de la incrédula risa, motivo de los celos...

«¿De dónde vienes Agar, esclava de Sara?
¿A dónde vas?» No, no lo preguntes...
Huyo, Gabriel. Me cansé de ser la humillada,
Angel mío. Se me dijo Alma pordiosera
cuando estuve debajo de la mano del ama.

Yo era la Hembra Fértil, Gabriel,
para aquel anciano santo y me dijiste:
«Quien nazca de tu vientre será un jeque.
Con mucha bravura, misión tendrá
entre los pueblos y bendición del padre,
Abraham que lo ama y pide
que la luz llene su kelim, su templo interno,
para que mi deber se complete».

Entonces: Gabriel, ¿por qué en la carne
he de ser circuncidada? ¿por qué se me hastía?

09-11-2005 / Indice: El libro de la amistad
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