La ira y otras sarnas que no llegaron al Hit Parade

[EpílogusAntiklimáticus]

La ira y otras sarnas que no llegaron al Hit Parade

Por Lilliana Ramos Collado

Hablar de la carne (del sexo, del diablo) ha sido una de las complicaciones más graves de la literatura, apenas igualada por la política. Porque acercarse a la carne, a los procesos biológicos (y sociales, tanto en forma como en contenido) de la bellaquería y su satisfacción ata la palabra a la cosa, traza una avenida inequívoca entre el signo y su referente, pretende la verdad, establece la posibilidad de un texto que a su sola lectura sea (sexualmente) excitante. Diferencia “simple” entre la pornografía y la literatura erótica que trata y/o recurre a los infinitos temas de la sexualidad: en la primera, la palabra va con su cosa a cuestas; en la segunda, el manto semántico se despliega y el texto se vuelve opaco.

Los cuentos de Carlos López Dzur recogidos en Sarnas de la ira parda se ubican en el espacio inseguro y neblinoso entre estos dos extremos, en el entredicho del signo que tiene y no tiene su cordón umbilical pegado al referente. El lenguaje de López es sumamente denso, hasta equívoco, y sin embargo, pretende ser leído de una sola manera: la respuesta al final de un desciframiento.

Hay un gran paralelismo (no quiero decir “influencia”) entre estos textos y aquéllos de Baudelaire en que el autor llevaba a cabo una “arqueología espiritual” de París donde un pasado clásico, impecable, se contraponía al presente morboso del poeta en la época corrupta de la “gran industria” (véase el ensayo de Walter Benjamin sobre este autor). La alegoría de Baudelaire tenía su núcleo en el desbandamiento moral de su presente histórico, y así, entre el spleen y el idȇal, hizo un catálogo de los males de su época (burguesa). Antes de él, Sade clasificó los males de la aristocracia, y en el siglo XX Freud (Lacan) no hizo otra cosa que intentar hacer el suyo, hablar del “malestar de la cultura” (“Nosotros los victorianos”, Foucault). Todos estos autores tratan la temática sexual por su lado oscuro, exploran las desviaciones de la conducta sexual “normal” (léase “tradicional”). Otros autores, más optimistas (no me refiero aquí a los escritoresmedievales que confeccionaron sus códigos amatorios cortesanos, sino a novelistas más ingenuos como el D.H. Lawrence de Lady Chaterley´sLover)han bregado con la sexualidad de manera menos “noire”, y de algún modo han tratado de desplazar a los avatares del diablo, por supuesto sin darse cuenta de que estos últimos han escrito los textos más moralizantes (¿acaso no fue este el argumento para rescatar Madame Bovary de las garras de la censura?)

Carlos López Dzur también se ubica entre estos extremos. Aunque en muchos de sus textos el narrador asume la postura maldita del romántico tardío, postura irónica en el caso de López –-y nos topamos con la adivinanza, el vampirismo, los barcos borrachos, los viejos océanos (selvas en este caso), y las “viesantérieures”—y asume como temas la maldad, la violación, el engaño, la destrucción (perdona el lector que vuelva a citar a Baudelaire o Freud, está más cerca de la literatura, es menos “antropológico” que los textos de Sade, menos “épaté” que los de Baudelaire, y, definitivamente, menos pretencioso que los del padre del psicoanálisis. Los cuentos de López –-quizás etapas, fragmentos, de un texto más largo, de una “novela sugerida”—- son más bien las partes climáticas de un kunstleroman que el autor no creyó necesario redactar en todos sus pormenores, contentándose con narrar aquellos episodios en que el escritor lucha en contra (y a favor) de las sarnas del mundo, de la gonorrea intelectual y sus pústulas, viniéndose sobre un mar en ondulación permanente (Lezama) --¿la sociedad? ¿la sociedad puertorriqueña de hoy?--.

Los cuentos incluidos en Sarnas de la ira parda son cortos, parabólicos, juego –-no muy tadicional—entre la carne y el espíritu. Primero “La novela de Evaristo” o las estaciones (casi “sacramentales”) de la vida y formación del escritor y el exorcismo de sus “demonios”, ubicados, muy veladamente, en el contexto de nuestra sociedad y sus tabús. “El Salvador” narra la abolición de la fe por inoperante, la certeza de la expulsión del Paraíso.

¡Qué solo estoy, cada vez más solo, entre himnos y panderetas! ¡Qué solo me han dejado los sermones, qué cañonazos de falsa piedad destrozan mi resistencia! ¡Qué delgado hila el evangelio para demostrar mis trapos inicuos, chiscón de inmundicia mi cama, mala pata mi hembra fiel en esta hora negra porque no valgo sin highschool, no valgo en el hambre honrada en que sobrevivo, no valgo en el fracaso… (pág.12).

En “La prohibida sarna de la tormenta” Evaristo, el protagonista (¿el que agoniza primero?) narra un episodio de incesto ocurrido en su infancia. Aparecen también varios relatos alegóricos tales como “Las figuraciones solitarias”, “La cacería” y “El descarnamiento”, uno de los mejores del libro. Otros textos, más anecdóticos, hacen referencia directa a la perversión sexual: “Halloween”, “Miselina, la hermosa” (relato lírico sobre una prostituta de pueblo), y “Las uvas y el sátiro” sobre la castración de Evaristo. Todos los textos que componen “La novela de Evaristo” van moldeando la figura de protagonista-escritor desde su infancia tumultuosa hasta su “descarnamiento” (y epifanía a través de la literatura). En el relato que lleva ese título, que es el último de la primera parte del libro, una vez Evaristo se ha deshecho de su cuerpo, recoge todos sus elementos vitales y los organiza:

Evaristo juntó, apresuradamente, sus excrecencias. Se cubrió el rostro ante los árboles, los perros que miran fijamente, las palomas que comen las semillas de las plazas antiguas, se elevó sobre las carnes desuñadas y torcidas. Destrizó su peso la vibración de las piedras venusinas. Se hizo uno con el caos, salió de él como una broma o como en un juego de escondidas y dijo: ¡no, no! hasta alcanzar y abrazar a su mujer.

-¿Hay un método para olvidarlo todo?-, preguntó ella.

-No-, le dijo.(pág.17).

La segunda parte del libro, “Otras sarnas pardas”, se compone de una serie de relatos independientes –tal vez los relatos que Evaristo ya escritor, logra confeccionar a base de sus experiencias relatadas anteriormente--. De estos relatos sobresalen “Los soldaditos de goma”, otra vez la sexualidad infantil, “El veterano”, único relato tradicional del libro, y “La casa”, que narra otra cara del descarnamiento de Evaristo, la desaparición inesperada de sus pertenencias mundanas y su cotidianidad.

La estructura narrativa de los cuentos de Sarnas de la ira parda se caracteriza por el juego constante del narrador que se desplaza vertiginosamente entre la primera, segunda y tercera persona narrativas (con la misma maestría conque lo hace Carmen Lugo Filippi en los cuentos publicados en Vírgenes y mártires), por la abundancia de estructuras alegóricas, y por un discurso sumamente lírico. Hay una gran cantidad de trozos, así como de relatos completos, que son verdadera poesía en prosa, cuyo lirismo se apoya –para funcionar—en un lenguaje crasamente vulgar, creando un complejo mosaico de banalidad, poesía y destrucción (también del lenguaje) que el autor domina magistralmente.

Renació para él. Ninguno sabe decir cómo el zumbido veloz de una mariposa se filtró en las palabras. Él encendió dos cigarrillos. Ella le quitó la corbata. Le dobló la garganta en varias piezas. Él sobó su nalga. Ella sintió un crescendo de húmedas punzadas. Algo en su pendejera diluyó esos ramajes de espinas que sólo conducen a la soledad. Le comenzaron a doler como una enfermedad, como un atropello, otras bocas.

Él sacó el látigo duro, erecto. Y ella palpitaba porque él la libraría de las malditas soledades. Seguía con su vista el vuelo de aquellas iras carnosas y arrasantes. Las sentía tan dentro, tan calientes, tan diáfanas que podía, sin morirse, salir a la calle y asombrar la eternidad. Le entregan el día aquella noche.(pág.28)

Publicado en revista Reintegro, Año II Num. 3

MI TICHER FAVORITO / CARLOS LOPEZ DZUR

1. MI TICHER FAVORITO

«I'm satisfied about my tenure as the FBI's leader in Puerto Rico. My eventual successor would have plenty of work still to do. If the focus of the office remains on corruption, they will have a full plate... There are political figures under investigation by the FBI. I don't want to get into details, I don't want to give a number, but yes, it could be that political figures are charged before the election. We have not fixed the system, not yet»: Luis S. Fraticelli, FBI Special Agent in Charge

               Topamos, en torvas funciones, con todo el mundo. Todo tipo de gente. Un poco más y somos omnipresentes. Estiorbos.  Rivales. Mujuecas as vs. sonrisas. Como siempre, en regímenes hiénicos, las visitas ya no son discretas. Se publicitan el rigor de tu poder. Un espiador antiguo que de repente oprime. Se observa más claramente lo que ejecuta. Ya su mirada se completa y perturba su aparente calma examinadora.        

            Fue Luis quien vino armado de autoridad para examinar muchas corruptelas. Avatares políticos. Levan-tó la ráfaga de polvo.  Cagazones que ni imagino y los que elementos emotivos [de quienes tendrían una  pizca de vergüenza] quedarían debajo de la alfombra.

            Desde 1988, reasignado a tareas trabajo en Puerto Rico, pidió todo expediente, incluyendo el mío. Sólo que ya no lo creí amigo. Fue demasiado opaco para ser más, que un material o circunstancial vecino. Amigo pudo serlo hasta que con el motejo de Perencejo Bonalde el Chivo, comenzó a crear sus extrañas connotaciones. Mas bien, el Chivo en contraposición de cualquier otra persona a la que se responsabilizara por la proliferación de las ratas callejeras. Para el cuarto año de Secundaria, ya fue un discípulo amargo, uno que cree que sabe más que el maestro, que desafía para de ese modo probarlo. Uno que envidia.

            Mi chivería fue evitar el anamú, la yerba de los aventa’os. Dicen que los chivos no la mastican. Tienen la sabiduría de evitarla, hoy. que la mastica para golpear a inocentes y atontar a los listos y sacar ventaja de ellos.

            —¡Tú comes ratas! —me dijo años después cuando releyó la investigación de la que daría cuenta a Washington, D. C., como Supervisor y Agente Especial de la División Criminal del FBI. Y, claro está, tenía el acceso al expediente con la foto que me presentaban como mal aldeano. Yo, uno de los jóvenes maestros en la Gabriela Mistral H.S., en Puerto Nuevo. Era un creciente gesto retorcido que se enseñara Historia o Literatura, y se animara la asistencia al Grito. A él, si alguien picara su consciencia de aprendizaje de lucha  nacional y de clase, fui yo. Apenas un gimo por quien fue su amigo.

            El recuerda muy bien mi rostro, mi agradable temperamento de entonces. Humilde, pero culto. Gentil, pero tenaz.

            — ¡Quién fuera un perencejo de esa calaña!—, decía cada alumno y maestro que me conociera. Hasta Luis lo dijo. La única cascarita amarga es que va a Lares. No falta en las marchas.

            Y no lo puede creer. Tiene más simpatía por el ex-Secretario de Educación, Víctor Fajardo,  que por su vecino. Fajardo quitó el empleo a Perencejo, el Chivo. Días en que todavía, como hiena, decía: —¡Pero sí fue el mejor maestro de la 'Gabriela', mi tícher favorito!

            Lo recordó en sus clases, citando a Aracelio Cardona, otro (QEPD) que como él hablara diez o más idiomas y dialectos y decía: «¡Nunca está demás aprender verbos extraños, idiomas desconocidos!» Entonces, lo recuerda cuando, por igual, Perencejo imitaba sonidos animales. Su favorito fue el del chivo, cuyo mote obtuvo. Canta canciones de Julio Iglesias para hacer sus imitaciones divertidas. De burla.

            Además se reía como las hienas. Y, dicho sea de paso, añadió que también lloran. Y, por hablar sobre hienas, se desvió a temáticas que, posiblemente, le costaron el empleo, el coloniaje tomado al servicio de la chacota. Aún no se había conocido cómo en New York, Perencejo cayó en el alcoholismo. Durante el gobierno de Romero y Rosselló ya lo velaban. Le 'sembraron' una evidencia por joderlo. En la cajuela trasera de su automóvil, hallaron un paquetillo de mariguana con valor comercial y  gallos cantaron. Amarraron unas mentiras a otras No descansaron hasta dejarlo en desempleo, yendo y viniendo al Norte, porque en Puerto Rico es que el Chivo quería estar con sus berridos.

            Al perencejo con calaña del aldeano y que a mediados de 1970, desde jovencito, lo carpetearan por independentista, en Nueva York, si ll arrestaron varias veces, por ebrio verse noctámbulo, en la urbe que nunca duerme. Ha de ser un roedor peligroso..

            Cuando se mudó a Puerto Rico, Luis también ya estaba aquí con sus padres y un hermanito. De hecho, su padre fueron quien le dijo: «En aquella casa, vive el maestro que tuviste y admirabas. Uno que habla todos los idiomas del mundo». Y Fraticelli, casi la plena infancia la pasó en contacto con bases extranjeras, idiomas diversos, gentes de países extraños, supo. «Será el Chivo». Con él había confirmado que de veras hay en Puerto Rico gente que en esferas federales, merecería ganar un sueldo como el suyo.

            —Si estás lamiéndote un caldero, te sería ventajoso, que en vez de ser maestro, se te posicione en el Departamento de Comercio, o de Estado, o en la Armada. ¿Por qué no en el FBI? [Yo te recomiendo a la vida buena], pensaba.

            —Lo menos que yo creería de ti,— le dijo a su madre y a él cuando lo vio. —Que mi tícher haya sido un tecato y que hoy, por los barrios, se le diga Lunanco, zopenco.

            Se produjo un silencio.

            —¡Ah, Fraticelli en persona!

            Abre y cierra los ojos para cerciorarse que es el. —Dichosos los ojos que te vieron, muchacho. I know that you're a big success. A man tough-as-nails. A man who has the testicular fortitude to challenge me to a fight!

            —¡Nada de eso! Sólo quería venir y acaso… verte, pero el tiempo pasa. Inutiliza la gente, Chivo. No me dejaré joder por la Nostalgia de Gabriela Mistral H.S., donde fuiste mi maestro. Me animaste en los '80 a sacar mi B.A.. Lo tengo, en Administración. UPR. 1984. Y el FBI me reclutó, me mandó a Puerto Rico... no pienses que vengo por ti. Tengo las miras más altas en este asunto de la verdadera patria. Soy un soldado—, explica Luis, llevándolo a un negocillo de café con donas, cerca de la vieja preparatoria.

            —You! Incredible!

            A Perencejo le viene la memoria del Credo de Soldado que marcó la vida de su alumno. ¿Cómo no ha de ser soldado / o policía / o marino / quien se ha criado en bases de las Fuerzas Armadas? ¿Cómo carecerá del instinto de combate o, al menos, esta paranoia que forja a los violentos?

            I stand ready to deploy, engage, and destroy

            the enemies of the United States of America

            in close combat.

            I am a guardian of freedom and the

            American way of life.

            I am an American soldier.

            I shall live by the Soldiers Creed.

... y, según las teorías del Asesor Incómodo como designan al Chivo / ahora que sólo unos pocos le dan el mote de Lunanco, Luis es una hiena. De las pocas que hay. Es hiena. Positivo. Como todas las hienas que ha conocido desde que teorizara sobre estos fenómenos del colonialismo, él clasifica como una.

            Hienismo es la creencia de que todo animal político, por esencia natural, es anti-altruista, despreciador, torvo, hediondo. Esta es la frase favorita de la que la hiena se ríe y se lamenta alternativamente: «La política es sucia; el poder un garrote». En marcos de la política, ni hay democracia ni dictadura, que se diseñe para que se evadan las situaciones críticas. La guerra debajo de la apariencia de política es una sucia colección de estratagemas engañosos.

            Admite que hay individuos que sustentan ideales. El Chivo lo llama saliva. No se puede vivir sin tal salivación. En el mundo hay mucha mascadura de anamú, experiencias desagradables en la forma de mascaduras. Hay mucho opio y coca, mascadura de tabaco, yerbajos vomitivos; pero dice el Chivo que, unos pocos hombres, procesan endulzadores.

            El ideal es la saliva de los dulces roederes de vida. Con un ideal la gente se cohesiona, integra a sí lo dulce y nutricio y se mueve activamente por el buen alimento. Deja las mascaduras por alimentos ideales. Disfruta su saliva; la pega como marca, como un sello a la carta de su Destino. 

            Las hienas pegan hormonas de mierda a todo; los perros orines; pero el ciudadano bueno, su palabra, saliva de su espíritu. Las hienas escupen el espíritu de sí, malgastar la saliva escupiendo y ni siquiera se lavan con la saliva, como el gato, que lengüetea sus genitales.

2.

            Por lo menos, aprendió las parábolas del gato que se lava las verijas y de los roedores que se comen su propia mierda que es lo mismo que la hiena que lame el ano de otra. Luis oía al Chivo y lo comprendía.

            —Nos dejamos de ver. ¡Por lo menos, triunfaste profesionalmente! Funcionas.

            —¿Ha sido eficaz mi trabajo contra la corrupción>? ¿Es clara mi guerra?

            Se lo dice a todo el que conoce. Avisa sobre la guerra. El peligro en ciernes. «There are political figures under investigation by the FBI. I don’t want to get into details»; pero, lo indiscutible es que el Buró de Inves-tigaciones estará pateando los cojones, «kicking adversary in the crotch,, in order to escape from him or evade a more troublesome situation».

            —Hay dos maneras de descojonar a los políticos, criminales e indeseables... by grabbing, crushing, step-ping on, slapping, kicking, or merely flicking, or otherwise violently treating another's testicles in order to distract them.

            Se miran con ojos mutuamente azorados.

3.

            —... eres soberbio, Luis. Hay hienas que se las pasan llorando, lamentando errores que cometieron y auto-críticas. Creerán que castigaron sus presuntos errores. A menudo las hienas llorosas y sus quejumbres, están entre ‘populares abochornados’. Les cuadra su estigma interior, a la postre ser colonizados y colonialistas; en la segunda etapa de su proceso avergonzante, se convierten en muñocistas arrepentídos. Ya pueden aceptar de donde proviene su hedor. Sus muertos irrecuperados. La estructura que mantiene al descubierto la cobardía y el poquitismo, la injusticia, la impunidad, el olvido y las mentiras oficiales.

            —Eso es un disco rayado. Puerto Rico ya no llora sus muertos. Se produce otro Cerro Maravilla, otra Masacre de Ponce y la gente colonial se alista para reprimir. El poder le asigna la tarea… Somos los perfectos mer-cenarios, asígnale misión a las hienas…

            —... eres soberbio, Luis. Hay hienas que se las pasan llorando, lamentando errores que cometieron y auto-críticas. Creerán que castigaron sus presuntos errores. A menudo las hienas llorosas y sus quejumbres, están entre ‘populares abochornados’. Pero: ¿quién define a los indeseables, enemigos y subversivos, en este sistema social, con susodichos valores, estilo de vida y libertades que Fraticelli defiende?

            El poder. Un poder mayor.

            El Director del FBI Robert S. Mueller ofreció a Fraticelli una plaza con más responsabilidades, si se mudara a Washington, D.C., que lo pondría en la cabeza de una unidad de 600 agentes especiales cuya pericia se relaciona a incidentes críticos de inteligencia, rescate de rehenes, vigilancia y aviación.

            Fue el año en que ellos se rencontraron. —La vida nos junta de nuevo y yo no te odio, Bonalde. Digo más, te admiré siempre. Habría querido ser como tú si no hubiese topado con los valores del Army. El poder no da opciones.

4.

            La historia de Perencejo Bonalde / el Buen Aldeano / en la boca sucia de Fray Mocho, su acusador anónimo. se transmitía adulteradamente. Arrastró su anecdotario de maestro vicioso y revoltoso, antes de irse a Nueva York. Aquí lo fichaba la policía. Sobrevivió con el cargo de líder de enlace de una Comunidad Especial, había caído muy bajo desde que el Luis el Chota le hizo perder su imagen ante  vecinos. En Nueva York donde murió su madre. Cinco años más tarde, como una flor tronchada prematuramente, murió unas de sus hijas. Y, como si no lo hubiera descubierto todavía, se decepcionó del amor y la vida. No se tomó los desafíos necesarios para entender lo que el matrimonio y puede-y-debe-ser porque. No invertir en ese amor, no investigarlo a plenitud, fue el error que llevó al alcoholismo y a los paraísos artificiales.

            «Perencejo era un tecato en New York y pastor sinvergüenza explotó los colores del chisme y el cargo», se quejó Heredia porque quería hincharse el pecho como un piadoso del evangelismo de aparato.

            —Antes no supe amar, sobreponerme, a lo vulnerable de todo lo humano. Ahora sé que la tarea primaria es redescubrir ese amor y reexaminar apa-sionadamente sus contenidos más elevados. No lo medité—, se culpó.

            —Hay una calidad de la acción.

            En cuanto a la calidad de acción y moralidad con que los administradores conducen el país, el maestro Pérez en Cejo vio / que la enseñanza es simple: «El acusador será acusado».

            —No vengo por ti. Pobre maestro de escuelas. Mi presa es mayor. Vengo por funcionarios mayores.

El follón soberanista de hoy, en el fondo, es falsear lo que dijo Matienzo Cintrón. Ser árbol seco que no acaba de reverdecer, porque no lo permitimos. Toro que, cuando aun muge, no embiste. Es el espectro del yanqui como represor. Es el mismo escenario. Se pone el puño golpeador e imperial en el rostro de quienes se empeñan en recordar el saldo histórico de la invasión. A ninguno le gusta hablar de los nacionalistas, de los asesinatos de Ponce y las hienas rientes son aquellas tan asustadas como las Conejillos de Indias de ayer, solo que ahora son las roedoras del colonialismo, enemigos potenciales, adversarios, contra los suyos...

       … en algún aspecto, eres honesto, no fequero como te llamara Riverita. Lo eres porque avisas la guerra. Te ríes del enemigo. No lo destruyes. No llegas a tanto. Tú avisas que sirves a un imperio poderoso y prepotente. Te amparas en él Tienes que ser prepotente porque así es tu imperio... y te gustan esos valores de poderío y fuerza, te sientes nietzscheano, al menos con un sentido de misión...  ARMY  VALUES…

       I am an American Soldier.

       I am a warrior and a member of a team.

       I serve the people of the United States

       and live the Army Values.

       I will always place the mission first.

       I will never accept defeat.

       I will never quit.

       I will never leave a fallen comrade.

pero la verdad es ésta, Luis. Todo se cae. Te tocará caer con tu imperio y tus ideologías. Caer es sufrir. Yo he caído muchas veces y sólo así uno será fuerte... La patria que has admitido como tuya, allá en Missouri, allá donde naciste, no es la patria aquí. Los camaradas caídos aquí son Filiberto Ojeda Ríos, al que mataron muy anciano en Hormigueros, y son muchísimos en la historia... y dices con soberbia, 'nunca aceptaré la derrota / ni me rendiré'... Pues, carajo, Luis, y puede que sea este el último consejo que yo pueda darte, eso es un error. Hay días para perder y aceptar la derrota, días durante los cuales hay que aprender de nuevo todo lo que uno creyó que sabía, meditar para rendirse. Entregar lo viejo, lo arcaico... »

5.

       —No creo que eso sea posible. No en mi caso. Llevo 27 años en guerra contra los cínicos, o esas hienas de las que hablaste—, expresa el ejecutivo de la División Especial.

       —Ladéate como un verdadero animal callejero... yo viví esa experiencia, porque soy más viejo... Ojalá que un día sepas decir que lamentas el asesinato del 15 de septiembre, víspera de un Grito de Lares, donde a tu patria ancestral la entregaste, al fin. Ese es el crimen patrio que no te perdono.

       Fue el vergonzoso acto de fuerza en que murió Filiberto Ojeda Ríos... Y le preguntó después: —¿Cuántos centenares de tropas, policía federal y estatal, necesitaron en Hormigueros y para darse mañas y citarse a matar a un valiente, un patriota de aquella envergadura?

       Y esa batalla a tiros, ¿por qué la organizaron como hienas nocturnas y como engañosa estratagemas, en aras de influir en el país, en el sistema de miedo y en el sistema eleccionario? —¿Quisiste que se propalara la imagen de que soberanismo es conspiración violenta contra los EE.UU. y desviar la atención de lo que es? Un proceso natural de la patria que despierta hacia su responsabilidad: ser libre.

       —Te pongo en antecedentes. Fue un ladrón  que realiza un robo de $7.1 millones a una sucursal bancaria de Wells Fargo, West Hartford, Connecticut, 1983. Y, para mí, es lo mismo cuando persigo el delito de un machetero que el robo, en recaudos no informados de comerciantes que donan a la campaña para que Acevedo Vilá se elija... Eso sucedido en 2004 y el delito, robo y fuga, de Ojeda Ríos en 1983 son las mismas cosas...

       —No lo son, Luis.

       —Y son las mismas cosas, transgresiones, cuando investigo y castigo con mis operativos, poniéndolas ya ante las Cortes: la corrupción policíaca, fraudes hipotecarios, robos de fondos federales en Educación y contra los seguros de salud... No fue nada personal contra el ex-Gobernador Acevedo Vilá... Los delitos de fraude en la campaña de financiamiento electoral estaban claros... En octubre, cuando el FBI descubre que hay decenas y decenas de agentes de policía involu-crados con el narcotráfico la evidencia fue contundente... y mi servicio a Puerto Rico, como a los EE.UU., se basa en tener imparcialidad... Perseguimos fraudes y ladrones. No arreglamos el sistema político, lo siento. Quien venga detrás de mí, como sustituto, tiene mucho que hacer. Más de lo mismo que yo hago.

Del libro CRONICAS DE LA SENDA OSCURA

Crónicas de la senda oscura

2. LA TENTACION DE MARTA             Marta no tiene afición por las matemáticas. Ella cree que sumar, restar, dividir y multiplicar, es más que suficiente. —Y eso del álgebra, o la trigonometría y el cálculo, son bobadas. Coño cómo hay gente que le gusta la tortura china—, dice. Su temperamento es artístico. Por intuición y ojo de buen cubero, comprende cómo dividir los espacios, o fractalizar hasta el infinito, o distribuir imágenes en la profundidad, o sumar pers-pectivas. Dibuja. Está interesada en la luz y la sombra. Se expresa con colores y los colores son sus numerales, símbolos más atractivos, menos abstractos y aburridos, que aquellos puramente aritméticos.             El maestro surgió de una penumbra. Es un hombre viejón y cavernario que no se interesa en la Luz que ella llama la Libertad. El, pese, a su mundo umbrío, cree que sobre la luz sabe más que cualquier demonio. Tiene muchas fórmulas en la cabeza para explicar las partículas, o como dice, la naturaleza viajera de los fotones. Se cree hombre de mundo, con derecho a 'ligar' y chulear a las que pasan para  clases particulares alumnas. Y Marta es una de sus favoritas para tenerla en el plano de los 'buenos consejos' y 'ajustes'.             Es alumna hermosa, brillante, pese su pánico las matemáticas. La fracasó una vez en su clase en su salón, ligársela en su salón de caridades punitivas. A ella y todas las que visten con faldas cortas para sus uniformes es él quien paga por estímulos sensuales, liga, al calcular sus descuidos, los abrires y cerrares de piernas, en especial, a las presumidillas y burguesas cuando tienen días malos, días hormonales, que las vuelven locas, incontrolablemente sensitivas, y una llamada de atención del profesor las ofende. El tono de voz basta para que se sientan agredidas, o humilladas y se suelten en llanto. Entonces, él funge de consejero y consolador ante  sus berrinches.             Marta es una de ellas. Y tiene fama, entre sus compañeras, de atrabancada, nacida, hija única en familia  hiper-liberal y consentidora. Se cree el «centro del mundo», o convocada a una tarea redentora.             —Ya rugiste, leona—, le dijo el profesor. Surgieron las risotadas en la clase.             Hoy, cuando ella parece bajo control, atenta, muy segura de sí, es quien ruge. Distribuye exámenes corregidos y su calificación no fue buena. Es la penúltima prueba del curso.             —Aprobaste. Pero ésto, en promedio, es todavía (D)eficiente y afecta adversamente sus planes colegiales.             El pudo dar una mejor notas en esas malditas matemáticas, pero la quería para su cosecho en la tarea redentora, o clases remediativas de los sábados. Cerró las caminos a la meta: desesperarla, hasta que le provoque similar frustración que las chicas y chicos que se le 'entregan'.  Quiere estar a solas con ella, aplicar sus artilugios. Lo que es él... es la hiena de penumbras. Ni siquiera es zorro; pero buen olfato tiene y entre las colegialas, es quien salva las dificultades. Para el gran sábado siquiera hay que estudiar. Sólo darle lo que quiere. Un chocho húmedo y ese olor a hormona viva. Hay ofertas tentadoras de mamadas, dedeos y, como dice «para las orgullosas como Marta, una pinga fuera de control, la salva».             —No me mires con esos ojos como si fueses ovejita ante un lobo. No soy la crueldad encarnada. Soy discreto. He enseñado ya por 20 años y ... esta madriguera, o lobera de las matemáticas, el cálculo y el álgebra, no es tan ardua. Es un discreto remanso. Usted afloje y yo la envió a Harvard.             —Es que usted...             —La libertad comienza con uno mismo. Hay unos calendarios donde marcas a diario cómo te programas para que, en la fecha límite, estés preparada. Tú no hiciste ese trabajo. No utilizaste tu libertad y tu voluntad para tus cosas...  ¿Alguna duda?             Y llegado el sábado, entró ella miedosita y él, cerró la puerta de su oficina con llave y, antes puso un cartelito, que anunciaba que no estaría disponible.              —Siéntate.             Recogió el periódico que halló sobre el amplio sofá. Ya había ojeado que en portada se leía: «Lo hecho en Iraq fue bueno». Fingió que se sorprendía con el titular de aquel día. En noviembre pasado, había sido reelecto el Presidente George W. Bush. Era la primera semana de diciembre, fecha de hoy,             —Este titular, Marta, representa el juego de la vida y sus opciones.             Se le sentó al lado como buscando su confianza. —What I did in Iraq that is good—. dijo la prensa sobre Bush.             De hecho ganó la reelección el pasado noviembre.  —His reelection as an American People's ratification. La prensa dice  'there was no reason to hold any adminis-tration official accountable'. Si se diera el caso escandaloso con que algún funcionario, él no dirá nada ni favorecerá que alguien castigue a quien lo hizo. En la democracia. el pueblo le dijo: 'lo que se hizo en Irak. más que castigo, te mereció un premio', la reelección, y Bush dice, 'pues si la mayoría aprobó lo que hice, yo defenderé a cada uno de los que, dentro de mi administración, hicieron lo que les mandé'... Marta, mi alumnita deseseperada y pecadora, 'then so, there was no reason to hold any student or administration official accountable'. Tomemos esto como un ejemplo de lógica algebraica... Ahora mismo, eres tú quien libras una batalla. El conflicto es tu clase de álgebra.             La chica llora, pero aún no ha pecado.             —Tu graduación depende de lo que hagas. Marta, ay Martica, estás en la misma posición que George W. Bush, sólo que tu enemigo no es Irak. Es la clase de álgebra que descuidaste largamente por dar rienda a musarañas que tienes en la cabecita... Tus padres son el electorado que manda y, por ahora, decide tu futuro, si vas o no vas a otra universidad, confiarse hasta que seas autosuficiente... Puede que, por lo que hoy hagas, te digan: ''there was no reason to hold any administration official accountable'. Que lo que hagas en el campo de batalla (esta vez con las pantaleticas abajo),  equivalga a lo que se hizo en Irak. Más que castigo que te merecerá un premio... Yo no sé cuáles son tus metas; pero las de este colegio son las mismas que las de tu familia, que quiere que estés bien... Ha confiado en ti, como si fueras el Presidente electo. Te delega su confianza... ¿Ves? Ahora el conflicto de Irak es tuyo, válgase la metáfora... y tienes que ganar una aprobación ... Yo, a quien seguramente tú no verás jamás otra vez, soy parte de la escuela, parte de la misma comunidad y quiero que te aprueben y te reelijan. Quiero que tú bombardees el Bagdad del examen desafiante y, aunque haya dudas, como en 1991, de si fue propio ir a bombardear...  seré un funcionario a tu servicio, y lo que Bush perdona. yo también. No te haré responsable de nada, en caso que fallara la estrategia, así espero que hagas conmigo.             9-01-2005 3. EL  DESMENTIDOR             En esta país, no siempre soy feliz. Aquí cumplo una función y, si acaso la cumplo con suerte y me satisface, es porque beneficia al sector del que provengo, soy inmigrante, y mi labor no es perjudicar a otros. Así somos percibidos muchos de quienes llegamos. Los gringos nos juzgan como vividores y explotadores del sistema.  Parásitos y carga de perjudicadores.             —Cuestan. No respetan las reglas. Son invasores y transgresores. Y, peor, llegan por Walfare. Por benefi-cios.             Soy inmigrante, como usted, Don Yeyo. Y no trago cuentos. Desmentir es mi unción feliz. Gratuita ante. las crasas mentiras. Usted sabe. las crasas mentiras. Welcome to the Land of Lberty.  ¡Para nada!             —Bienvenidos a la Tierra de los mentirosos.             Cumplo una misión revolucionaria. Esta tarde le doy razón a mi anfitriona. Yo soy un boricua testarudo. Un inmigrante incómodo. Al parecer, lo que hago no son tareas revolucionarias de tomo y lomo. La cotidianidad nos da límites, al tiempo que tareas para que sea otro quien despierte a un momento más revolucionario, cuando ya has hecho tú lo básico que te correspondía. Ninguno te va a aplaudir. O te dirá de frente: «¡Cómo nos adelantas y sacas la cara por nosotros! Gracias por tu planteamiento político y comunitario. Nos trasciende, héroe en la comunidad».             No esperé (de quienes constituyen la 'América del capital') un trato con respeto, o gratitud. Esperan sólo que tenga un franquicia y venda muchas Cocacolas y Coors. En realidad, son rivales en la sombra porque un boricua revolucionario no puede estar con ellos, sino contra ellos. Quien te comprenderá es un vecino que sufre lo que tú, la expatriación y explotación en el trabajo. En la jactanciosa Gringolandia / sea en ciudades, como Chicago o el Bronx (New York), hay quien te lleva la cuenta.             Todos competimos y nos criticamos.  Ejemplo de las cuenta que llevo es: —uno de cada tres niños vive en la pobreza. Una de las peores tasas que caracteriza el mundo rico, en cualquier punto del mapa americano, y añada las gentes encarceladas, etnias detenidas y multadas que se condenan con estos procedimientos a su empobrecimiento sistemático... No crea que yo puedo ir cantando por las avenidas / que soy feliz / the happiest guy in America / cada vez que veo a estos poqiuiteros. No crea que espero que una persona ver-daderamente honesta corra a solicitar un estatus de residente legal en pos de una futura ciudadanía americana. Mejor decir que me da pena cuando se vienen sobre un tren del Sur. La Bestia. si es que llegan...             No tuve necesidad sufrí menos. Tenía la ciudadanía. No grité America the Beautiful ni me pelé las rodillas. Sufrí más ante la angustia de mi entorno, por tantos hijos de la-gran-puta y que puede manifestarse como la tasa de mexicanos, afroamericanos, 'indocumentados latinos, o inmigrantes en general', que el sistema colocó tan abajo y que el tren del progreso, por tal razón los muele bajo las ruedas de su rodada. O los convierte en criminales. Este país tiene más gente encarcelada, que ningún otro país sobre la tierra. La mayoría son negros y mexicanos; pero no se escapa el blanco.             —¿Piensa que yo exagero?             Ahí tiene las estadísticas... por si quiere saber en qué país puso el pie...             Este es un país muy mentiroso. En vez de cultura te dan propaganda. Si vine aquí, como educador. por lo menos, lo mínimo sería cumplir mis tareas como desmentidor. Es lo que hago aquí cotidianamente. Trabajo como desmentidor y mi rol es advertir que el sistema te miente y engaña y, por tanto, es tu rival. Acabo de leer que el Gobierno Federal admite que hay un millón de niños inmigrantes inautorizados, que son los que llegan sin compañía de sus padres. El Gobierno alega que cuestan al país 228 mil dólares cada uno. Costos por su manutención durante el año...             Al final, la cifra total anual es billonaria y no te dieron lo que dicen. Ni soñarlo. Son número de mierda, ¿o es lo que se roban políticos y funcionarios?             La prensa en California destaca:             «The government is giving every undocumented immigrant child $228,000 every year».  Really?             —Mierda de mierda. ¿Cree que yo me trago tales cálculos y costos? ¿Se nos da tanto como inventan? ¿O que nos entretuvimos creyendo tales muñequitos? *                                                                         4. AS THE PENDEJO OF THE YEAR             Con los números se edificará otra manera del robo gubernamental. La cifra de $228,000 multiplicado por 12 meses del año equivale a 228 billones de dólares a repartirse en servicios y costos de trámites a un millón de niños en dos o tres centros de alojamiento y procesamiento que el Departamento Federal a cargo pueda tener. Otro informe se refiere a cómo se beneficiará / en desglose de generosidad a 75 millones de jovencitos, «or so Americans minors under 19». Y alega este costo: 300 mil millones de dólares.             ¿Puede costar más la custodia del millón de niños que cruzaron sin autorización a solas, por si mismos, la frontera que la 75 millones de niños deambulantes? Lo que estos números revelan es una burocracia que roba billones y se inventa motivos para hacerlo. Se inflarán los presupuestos de gastos y lo que saca del Tesoro para regalar a un niño indocumentado sus $228,000 every year ese 'chamaquillo no lo ve'. Con sus $228,000 al año, se pudieran enviar de regreso a su casa, en México o Centroamérica, comprar una vivienda a los padres de cada uno, dotarlo de un fondo de ahorro para que se eduque, en la mayoría de edad e ir matándoles sus años en hambre. wow, mira si no soy utópico que digo esos $228,000 / dólares de recaudos del IRS, para cada uno de tales niños no existen. Son ficciones. El verdadero cash se lo reparten una madeja de ladrones, administradores, la burocracia política. A la gente del pueblo se la atosiga con bluff. No es mentira que la prensa diga que América es supe-rica, sí. Lo es. Mas no es generosa... Con el perdón de la representante del Comité Local de las Mujeres Repu-blicanas, aquí presente, quien no es perita en dulce para migrantes en estos alrededores, debo decir que es una manipulación estadística y una asquerosa mentira que el Gobierno gaste '$18,972 per month on each illegal immigrant child'. ¿Dieciocho mil dólares por mes en un niño sin documentos             ¿Desde cuándo que no sabemos? ¿Qué se les da que cuesta tanto? Si a los mismos padres sin documentos les tratan a patadas, les aterrorizan con la Migra en sus lugares de trabajo, si ellos pagan al IRS... dinero que muchos pierden cuando se les deporta, se les quita o se les desaparece su dinero y lo que se les había des-contado y cotizado a números de contribuyentes falsos, o micas chuecas, como se decía en tiempo… ¿Quién puede vivir en país tal si no está preparado para discernir espejismos? ¿Cómo se concilia la Maya / ilusión gravitante de las mentira / cuando el costo de la actividad honesta es tan confuso y disparatado si uno coteja críticamente lo que nuestros 'agentes en el sistema jurídico' dicen: Nuestro mercado / o aparato de lucro en la carrera de leyes, / mueve entre 200 y 300 billones de dólares al año, es decir, más de lo que el Gobierno alega que cuesta la custodia de un millón de 'niños sin estatus migratorio legal en el país' (o los 300 billones de dólares que le cuestan los 75 millones de deambulantes infantiles, sean del país o extranjeros... y América La Hermosa y la Honesta tiene el 70% de los abogados del mundo: 750,000 chupasangres, abogados que en su mayoría son ladrones y miran al Gobierno como la fuente de su lucro y el pueblo pobre, saqueado, inmigrante, necesita de ellos, aún sabiendo lo que son. Explotan el gobierno y al infeliz que le pide servicios. Como me dice un colega en Chapman, para resumir lo que sucede en el país cuando se auto-enaltece por tan lícito y prudente: «Our legal system has become crazy. As it stands now, anyone can sue anyone else for almost anything. Cases proliferate, lawyers proliferate, and craziness seems to rule in some courts over common sense and reason».             Aquí se lleva a cabo una lucha de repudio a los inmigrantes, menos dura, pero más ruidosa que antes. Cuando es la miseria y la guerra las que motiva migración, del Sur al Norte, la nación se tapa los ojos. Los utiliza porque hay que comer y sembrar. Ahí están los campesinos que procuran que no falten frutas y vegetales en nuestras mesas y la industria-agro expor-tadora se mantenga al día... En estos tiempos orwellia-mos, es asunto predicho, hay que reasignar papeles. Tenemos muchos vecinos internacionales que son alia-dos, cambiaron sus mentalidades, porque una vez fueron nuestros enemigos. Los invadimos y todavía tropas nuestras circulan en sus territorios.             Casi sesenta años después de la segunda Guerra Mundial, los Estados Unidos tiene bases militares en países hoy llamados Aliados pero que fueron los grandes perdedores, los rivales de antaño: Japón, Alemania y Corea del Sur... Terminó la guerra de Afganistán, su invasión, y una guardia pretoriana de los EE.UU. sigue allí.             ¿Le confieso algo? A nadie, de California a la Florida, le hace la vida más segura y cómoda que haya tropas norteamericanas / 160,000 o cuántas sean / colocadas en 150 naciones extranjeras. Son vestigios de ocupación que jalan gatillos de guerra. Contingentes que provocan peores memorias que las que curan. Navy, Air Force, o Fuerzas Especiales, allá o acá, me ponen nervioso. Habría gustado que yo llegara a los EE.UU. y cantara a la paz, como un Hare Krisna, o el shakta y que enseñar doctrinas de paz, sin recordar el otro aspecto, el que a ninguno gusta. Crecer fuerte, alejado de la zona de confort, que es la que engaña.              De todos modos, yo vivo y quiero la autenticidad, no la diversión del Amo / que engaña / o este prestigioso estatus de Top successful New Citizen or Immigrant. Or Pendejo of the Year.             Los egos inauténticos del inmigrante feliz, uno que no hace su trabajo cuando viene al exilio, como si llegara a Disneyland, quiere su dinerito y la zona de confort. Viene a obedecer al gringo, a ser carne de cañón para sus guerras y, obedeciéndolo así, es la peor versión de sí mismo.             Vea, me agrada el rol de desmentidor, porque este sistema y estilo de vida que veo en mis vecinos es la deshumanización. Una tranquilizadora zona de control y seguridad que no permite que veamos lo necesario y lo que perdemos. 5. yo lo que quiero es salsa        La tarde avanzó y se oía la «salsa por aquí, salsa por allá» y una escapada de cocolos que presta oreja dura a la tumba, por quien iba tocándola con maña. Al fin que se asomó el sector con respaldo de jineteras de turistas veteranas, viejas decrépitas que aún solicitan que le pongan la cosa. Negros al pendiente se acercan al bembé y hasta jovenzuelos de planteles colegiales que. Se abandonaron compromisos lectivos. La colonia necesitaba las agendas y el incentivo por el que vienen las rubias a los hoteles y parques de golf, aspirantes a forjar competencia generacional en el turismo deca-dente y caro, subvencionado. El Pueblo Pobre de Puerto Rico batalla por su Puerca la esperanza. —¿Te imaginas si los independentistas nos quitan la oportunidad de tener a Miranda Marín como nuestro 'comandante', si él nos mueve más negocio que Filiberto Ojeda. Ahora es el símbolo de una revolución aprovechable y decorosa, no es cosa de terroristas y gente de FUPI o línea dura. SI alguien se merece que aparezca pintado en murales en toda la isla, ése es nuestro Líder del Chavito Prieto». Lejos de esta plática, está el que adora a las raíces escapistas de su coloniaje y le entrega,  con el cuerpo negro, su homenaje de mambo:          ... baila pegadito, enséñale tu maña;          tú no ves que la gente lo que pide es salsa.          Dame mambo, dame mambo, dame mambo,          dame mambo con maña... Los líderes del Mainstream, los pesados, están en diálogo y son tan frívolos que Connie Varela, el orga-nizador, no hace mella. Con sus tesis, descalificaron a los viejos pensadores: a De Hostos, Vicente Géigel Polanco, Trías Monge y en sus bocas, hasta Luis Muñoz Rivera y Fernós salen cagados. Cuando llegó Carmen Jovet, ya del torneo, se  aumentaría la cordialidad entre la gente del PNP y la Pava. —Las mujeres son sabrosas—, dice uno de los azules entre dátiles. —Esa vedette me gusta—, dijo Freddie, «más que Millie Gil que me odia». Y, como en intermezzo, se asomaron a la Carpa. Fue el licenciado Romero, que ya estaba allí, cuasi borracho, y un Rodríguez Traverzo, como penepé traviezo, quienes se se apoderaron de la pista. «Mírala, mírala, mírala, mírala como se bota». ¡Cómo baila y cómo goza! El senador Arango vino a echar burlas e ironías. «No le importa que la pista esté resbalosa». ¡Cómo goza, cómo baila y como goza! La Gorda J-Go y su asesora, tsumani de las arcas que, entre su claque, vacían, claro que vino. Algunos populares en la rebambaramba conversan en torno al viejo líder Muñoz el Vate / el genuino / antes de la era moscosiana del urbanismo y las petroquímicas y, al final, nota de concordia: nos dio esta unidad común, la comunidad de la ciudadanía, la moneda / dólar, / la unión permanente del despojo y los canallas. «Eso lo pudo haber dado el Dr. Barbosa, Luis Ferré y García Méndez». Pero esto del soberanismo es muy criollo y tardío, no entró por la puerta ancha ni por la cocina, aunque siempre se dijo que «la independencia estaba a la vuelta de la esquina». Que por la cocina vendría. —¡Qué vergüenza!—, habría dicho este Miranda / que se posiciona como su contrafigura. —Aberrante: cito a Albizu Campos—, dijo El Tigre.  Cuando invitaron a aquel negro / que protesta que se bajara el porcentaje de la música autóctona del 30 al 10%, en contrataciones oficiales, dicen que éste dijo: —Vengo pero con una periodista, hermosa y digna de su oficio en la tele, y preguntó a La Ballena Negra, «si bailaba.          Ella me dijo que sí, que la salsa le encantaba.          Donde el DJ yo me fui, le dije «Oiga, mi pana,          ponga música que encienda          a todo el que este en esta sala»          Esta es mi oportunidad, yo no la pierdo por nada          la mujer que a mí me gusta,          lleva la salsa en mi alma          No me ponga más nada, que va!          que yo lo quiero es salsa. Y como era su buena oportunidad de hacer vida social, recordar a un héroe querido, como fue Miranda, ME (LO) Muñoz, nos lo dijo: Estén atentos a las caras que vean allí, según se sacudan los trapos, vean cómo y al son de que bailan. El mucho movimiento saca de lo escondido los cucaracheros... —Que parece una ballena esa que baila. —Mami no importa que te llamen gorda. Lo que importa es: «Como baila y como goza». —Esta orquesta está monstruosa, felicitan al legislador Varela. Alguno, en el Partido Popular Democrático estuvo supervisando el taquillaje, en ambas boletería, y llevó el récord de si la gente apetece el Torneo o la Carpa. Cuánto será el recaudo total. Soy quien pregunto: —¿Usted a qué viene? —¡Pues, yo lo que.quiero es salsa! —. Así lo dijo la Cabra enamora. Uno del corazón del rollo, uno que otro más muñocista que Muñoz el Vate, puede que diga que la jeba que ama y lo arrebata es la Libertad; 'me dan ganas de bailar hasta por la mañana; salsa por aquí, salsa por allá'. Sin embargo, yo le digo: ¿Viste si la libertad ha muerto desde que Aníbal Acevedo Vilá dijera que la Armada Naval americana no debe irse de Vieques, viste si tiene la fuerza para bailar hasta el amanecer y no resbalar en la pista de la historia? Te digo, Padillita, hasta la misma Cabra Enamorá es más valiente, duraría más moviendo su nalga en los antros y no te digo que no comprendo las ambivalencias de Aníbal; tocan una salsa, arrebatadora, reculona y él se cansará y contra él quien viene es Bush. El país en mala administración y corrupción... y, en vez de preparar a la gente en el espíritu combativo de los soberanistas, se alió al estatus quo de los supercolonialistas, Hernández Colón, el más perverso de ellos, sus hijos, Héctor Ferrer, etc. Y toda esta gente, sumada a él, reclamaría ser el Niche de la Maya, adoradores de la Arrebatadora Dora... y fue por lo que Aníbal dijo: ... oye, mi gente, cómo toco y soy popular que sí se bota / cómo baila y cómo goza; como baila, como baila y como baila ... miraba la Dora / como el destino que contra él caería, su némesis... y a toda la base polarizada de La Pava, convertida en el Niche de la Maya, no dirigió palabra orientadora, si no que después de los decesos, dijo: «Déjala, déjala que se bota... / Cómo baila y cómo goza». En vez de parar la música, Miranda Marín si lo hubiese hecho [porque hay días para el vacilón y otros para la disciplina], a Aníbal, tu jefecito, le entró culillo. —Esta música me embruja. / Soy el niche de la maya / cómo baila y como goza. / Traigo salsa fabulosa, encantadora. / Cómo baila y cómo goza / música del pueblo, al bailador que está en la cosa / ¡cómo baila y cómo goza! / Dale vuelta, dale vuelta, ponte en la onda». Nuestra mejor salsa, el más perfecto mambo, lo com-pusimos en los '50, con el embeleco de que la libertad viene por la cocina después del pan y, en estos momentos, cuando para sobrevivir hay que ser un hijodeputa, falta los líderes verdaderos... —míralos, Padillita, todos con su Michelle en la mano, o su ron, a paso de conga, con los Grandes Paqueteros, Ninguno con la comprensión de que el enemigo es el gobierno en cuanto la patria y se ha convertido en burocratización institucional de la perpetuación. Hay gente que cree que su partido es la patria. O un Templo de evangelistas rabiosos, o fundamentalistas como la Secta Mita y los ayatolas de Aarón... El Estadolibrismo es el sistema de gente sin buen pulmón, aquellos que dan patadas de ahogados, sobre la grasa sucia colonial, donde otros, esta vez los azules de La Palma, fundan una cultura del derroche imitando al modelo federal; pero, a la Arrebatadora Dora le importa un pepino angolo son con pequeños escrúpulos locales. Ella está sobre cocida  fuerza de desprecio. Muy poco que tolera los in-foruños … El pueblo se disuelve con este bailoteo. Se olvida que el imperio tiene una deuda de 13 trillones de dólares, pero todavía La DoraLand es la dueña de estas islas y almas, su patio del Caribe... ¡Pobre de nosotros que nos creemos muy seguros tras el 9/11, y la ley federal que nos asigna cupones, WIC, Plan 8 y subsidios que Santini reparte como suyos, y sin embargo, la pista está resbalosa... no estamos preparados para nada, ni para enfrentar la apatía y el cansancio... Nos entretendrán, nos ripian, sí, con la cosa del negro, torneos de golf, mucha marcha de rezos evangelistas, tele con La Comay y todo, pero nos pueden hasta meter un super-tubo que nos parta por el medio, como super-verga, ¿y quién para impedir la depredación y contaminación de esas leches y gases? ¿las corpo-raciones transnacionales? ¿Quién que nos reencamine por la sustentabilidad económica, después de los años moscosianos y la profusión de Niches de la Maya que son los mafiosos egoístas, personeros de nuestros liderazgos? 1. MI TICHER FAVORITO «I'm satisfied about my tenure as the FBI's leader in Puerto Rico. My eventual successor would have plenty of work still to do. If the focus of the office remains on corruption, they will have a full plate... There are political figures under investigation by the FBI. I don't want to get into details, I don't want to give a number, but yes, it could be that political figures are charged before the election. We have not fixed the system, not yet»: Luis S. Fraticelli, FBI Special Agent in Charge                Topamos, en funciones, con todo el mundo. Todo tipo de gente. Un poco más y somos omnipresente. Como siempre, en regímenes hiénicos, te sé sobre tus visitas discretas. Pero forzadamente espiadoras. Tu mirada son se completan y parecen impersonales cuando ocurren. Fue Luis quien vino a él.             Desde 1988, reasignado a tareas trabajo en Puerto Rico, descubriste mi expediente. Soolo que ya no te creí amigo y me llamaste Perencejo Bonalde el Chivo. Mas bien, sólo Luis Fraticelli se interesaba en el Chivo en contraposición de cualquier otras persona o responsable de la proliferación de las ratas callejeras. Mi chivería era la dse uno muy aventa’o.             —¡Tú comes ratas! —años después me aludió en una investígación, operación especial de la que daría cuenta a Washington, D. C., como Supervisor y Agente Especial de la División Criminal del FBI. Y, claro está, tenía el expediente con la foto de este buen aldeano. Yo, uno de los jóvenes maestros en la Gabriela Mistral H.S., en Puerto Nuevo, mis clases de Historia o Literatura, donde Luis estuvo. y picaron su consciencia. Era su quejidito de lloro. Apenas un gimo.             El recuerda muy bien mi rostro, mi agradable temperamento de entonces. Humilde, pero culto. Gentil, pero tenaz.             — ¡Quién fuera un perencejo de esa calaña!—, decía cada alumno y maestro que me conociera.             Ahora no lo puede creer. El ex-Secretario de Educación, Víctor Fajardo, quitó el empleo a Perencejo, el Chivo. —¡Pero sí fue el mejor maestro de la 'Gabriela', mi tícher favorito!             Lo recordó en sus clases, citando a Aracelio Cardona, otro (QEPD) que como él hablara diez o quince idiomas y dialectos y decía: «¡Nunca está demás aprender verbos extraños, idiomas desconocidos!» Entonces, lo recuerda cuando, por igual, Perencejo imitaba sonidos animales. Su favorito fue el del chivo, cuyo mote obtuvo. Canta canciones de Julio Iglesias para hacer sus imitaciones divertidas.             Además se reía como las hienas. Y, dicho sea de paso, añadió que también lloran. Y, por hablar sobre hienas, se desvió a temáticas que, posiblemente, le costaron el empleo, el coloniaje. Aún no se había conocido cómo en New York, Perencejo cayó en el alcoholismo y consumió la mariguana; mas en el gobierno de Romero y Rosselló ya lo velaban. Le 'sembraron' una evidencia por joderlo: en la cajuela trasera de su automóvil. Hallaron un paquetillo de mariguana y aquellos gallos cantaron. No descansaron hasta dejarlo en desempleo, yendo y viniendo al Norte, porque en Puerto Rico es que el Chivo quería estar y echar berridos.             Al perencejo con calaña del aldeano y que a mediados de 1970, desde jovencito, lo carpetearan por independentista, al que en Nueva York arrestaron varias veces, por ebrio y noctámbulo, de quien se dice que es roedor peligroso..             Cuando se mudó a Puerto Rico, Luis también ya estaba aquí con sus padres y un hermanito. De hecho, sus padre fueron quien le dijeron: «En aquella casa, vive el maestro que tuviste y admirabas. Uno que habla todos los idiomas del mundo». Y Fraticelli, quien toda su infancia la pasó en contacto con bases extranjeras, idiomas diversos, gentes de países extraños, supo. «Será el Chivo». Con él había confirmado que de veras hay políglotas en Puerto Rico y, ahora que traba con las esferas federales, le ofrecería ganar un sueldo como el suyo.             —Si estás lamiéndote un caldero, te sería ventajoso, a él y al gobierno, que en vez de ser maestro, se posicione en el Departamento de Comercio, o de Estado, o en la Armada. ¿Por qué no en el FBI? [Yo lo recomiendo a la vida buena], pensaba. —Lo menos que yo creería de ti,— le dijo cuando lo vio. —Que mi tícher haya sido un tecato y que hoy, por los barrios, se le diga Lunanco, zopenco.             Se produjo un silencio.             —¡Ah, Fraticelli en persona!             Abre y cierra los ojos para cerciorarse que es el. —Dichosos los ojos que te vieron, muchacho. I know that you're a big success. A man tough-as-nails. A man who has the testicular fortitude to challenge me to a fight!             —¡Nada de eso! Sólo quería venir y verte, Chivo. Nostalgia de Gabriela Mistral H.S., donde fuiste mi maestro. Me animaste en los '80 a sacar mi B.A.. Lo tengo, en Administración. UPR. 1984. Y el FBI me reclutó, me mandó a Puerto Rico... no pienses que vengo por ti. Tengo las miras más altas en este asunto patriótico. Soy un soldado—, explica Luis, llevándolo a un negocillo de café con donas, cerca de la vieja preparatoria.             —¿Está tu carro seguro donde lo dejaste?             —Ni automóvil ni trabajo. La macacoa otra vez, Fraticelli.             —¿Usaste drogas o las vendiste?             —No me conociste lo suficiente. Lo único que promociono, porque no los vendo, son ideales; pero si una vez estuve deprimido y bebía y hallé paraísos artificiales.             —«You! Incredible!             A Perencejo le viene la memoria del Credo de Soldado que marcó la vida de su alumno. ¿Cómo no ha de ser soldado / o policía / o marino / quien se ha criado en bases de las Fuerzas Armadas? ¿Cómo carecerá del instinto de combate o, al menos, esta paranoia que forja a los violentos?             I stand ready to deploy, engage, and destroy             the enemies of the United States of America             in close combat.             I am a guardian of freedom and the             American way of life.             I am an American soldier.             I shall live by the Soldiers Creed. ... y, según las teorías del Asesor Incómodo como designan al Chivo / ahora que sólo unos pocos le dan el mote de Lunanco, Luis es una hiena honesta. De las pocas que hay. Es hiena. Positivo. Como todas las hienas que ha conocido desde que teorizara sobre estos fenómenos del colonialismo, él se clasificara como una.             Hienismo es la creencia de que todo animal político, por esencia natural, es anti-altruistico, despreciador, torvo, egoísta, hediondo. Esta es la frase favorita de la que la hiena se ríe y se lamenta alternativamente: «La política es sucia; el poder un garrote». En marcos de la política, ni hay democracia ni dictadura, que se diseñe para que se evadan las situaciones críticas. La guerra debajo de la apariencia de política es una sucia colección de estratagemas engañosos.             Admite que hay individuos que sustentan ideales. El Chivo lo llama saliva. No se puede vivir sin tal salivación. En el mundo hay mucha mascadura de anamú, experiencias desagradables en la forma de mascaduras. Hay mucho opio y coca, mascadura de tabaco, yerbajos vomitivo; pero dice el Chivo que, por igual hombres, con endulzaduras. El ideal es la saliva de los dulces roederes de vida. Con un ideal la gente se cohesiona, integra a sí lo dulce y nutricio y se mueve activamente por el buen alimento. Deja las mascaduras por alimentos ideales. Disfruta su saliva; la pega como marca, como un sello a la carta de su Destino.              Las hienas pegan hormonas de mierda a todo; los perros orines; pero el ciudadano bueno, su palabra, saliva de su espíritu. Las hienas escupen el espíritu de sí, malgastar la saliva escupiendo y ni siquiera se lavan con la saliva, como el gato, que lengüetea sus genitales. 2.             Esta hiena es honesta. Aprendió las parábolas del gato que se lava las verijas y de los roedores que se comen su propia mierda que es lo mismo que la hiena que lame el ano de otra. Luis oía al Chivo y lo comprendía.             —Nos dejamos de ver. ¡Por lo menos, triunfaste profesionalmente! Funcionas.             —¿Ha sido eficaz mi trabajo contra la corrupción>? ¿Es clara mi guerra?             Se lo dice a todo el que conoce. Avisa sobre la guerra. El peligro en ciernes. «There are political figures under investigation by the FBI. I don’t want to get into details»; pero, lo indiscutible es que el Buró de Inves-tigaciones estará pateando los cojones, «kicking adversary in the crotch,, in order to escape from him or evade a more troublesome situation».             —Hay dos maneras de descojonar a los políticos, criminales e indeseables... by grabbing, crushing, step-ping on, slapping, kicking, or merely flicking, or otherwise violently treating another's testicles in order to distract them.             Se miran con ojos mutuamente azorados. 3.             —... eres soberbio, Luis. Hay hienas que se las pasan llorando, lamentando errores que cometieron y autocríticas. Creerán que castigaron sus presuntos errores. A menudo las hienas llorosas y sus quejumbres, están entre ‘populares abochornados’. Les cuadra su estigma interior, a la postre ser colonizados y colonialistas; en la segunda etapa de su proceso avergonzante, se convierten en muñocistas arrepentí-dos. Ya pueden aceptar de donde proviene su hedor. Sus muertos irrecuperados. La estructura que mantiene al descubierto la cobardía y el poquitismo, la injusticia, la impunidad, el olvido y las mentiras oficiales.             —Eso es un disco rayado. Puerto Rico ya no llora sus muertos. Se produce otro Cerro Maravilla, otra Masacre de Ponce y la gente colonial se alista para reprimir. El poder le asigna la tarea… Somos los perfectos mer-cenarios, asígnale misión a las hienas…             —... eres soberbio, Luis. Hay hienas que se las pasan llorando, lamentando errores que cometieron y auto-críticas. Creerán que castigaron sus presuntos errores. A menudo las hienas llorosas y sus quejumbres, están entre ‘populares abochornados’. Pero: ¿quién define a los indeseables, enemigos y subversivos, en este sistema social, con susodichos valores, estilo de vida y libertades que Fraticelli defiende?             El poder. Un poder mayor.             El Director del FBI Robert S. Mueller ofreció a Fraticelli una plaza con más responsabilidades, si se mudara a Washington, D.C., que lo pondría en la cabeza de una unidad de 600 agentes especiales cuya pericia se relaciona a incidentes críticos de inteligencia, rescate de rehenes, vigilancia y aviación.             Fue el año en que ellos se rencontraron. —La vida nos junta de nuevo y yo te odio, Bonalde. Digo más, te admiré siempre. Habría querido ser como tú si no hubiese topado con los valores del Army. El poder no da opciones. 4.             La historia de Perencejo Bonalde / el Buen Aldeano / en la boca sucia de Fray Mocho, su acusadot anónimo. se transmitía adulteradamente. Arrastró su anecdotario de maestro vicioso y revoltoso, antes de irse a Nueva York. Aquí lo fichaba la policía. Sobrevivió con el cargo de líder de enlace de una Comunidad Especial, había caído muy bajo desde que el Luis el Chota le hizo perder su imagen ante  vecinos. En Nueva York donde murió su madre. Cinco años más tarde, como una flor tronchada prematuramente, murió unas de sus hijas. Y, como si no lo hubiera descubierto todavía, se decepcionó del amor y la vida. No se tomó los desafíos necesarios para entender lo que el matrimonio y puede-y-debe-ser porque. No invertir en ese amor, no investigarlo a plenitud, fue el error que llevó al alcoholismo y a los paraísos artificiales.             «Perencejo era un tecato en New York y pastor sinvergüenza explotó los colores del chisme y el cargo», se quejó Heredia porque quería hincharse el pecho como un piadoso del evangelismo de aparato.             —Antes no supe amar, sobreponerme, a lo vulnerable de todo lo humano. Ahora sé que la tarea primaria es redescubrir ese amor y reexaminar apa-sionadamente sus contenidos más elevados. No lo medité—, se culpó.             —Hay una calidad de la acción.             En cuanto a la calidad de acción y moralidad con que los administradores conducen el país, el maestro Pérez en Cejo vio / que la enseñanza es simple: «El acusador será acusado».             —No vengo por ti. Pobre maestro de escuelas. Mi presa es mayor. Vengo por los presuntosos funcionarios mayores. El follón soberanista de hoy, en el fondo, es falsear lo que dijo Matienzo Cintrón. Ser árbol seco que no acaba de reverdecer, porque no lo permitimos. Toro que, cuando aun muge, no embiste. Es el espectro del yanqui como represor. Es el mismo escenario. Se pone el puño golpeador e imperial en el rostro de quienes se empeñan en recordar el saldo histórico de la invasión. A ninguno le gusta hablar de los nacionalistas, de los asesinatos de Ponce y las hienas rientes son aquellas tan asustadas como las Conejillos de Indias de ayer, solo que ahora son las roedoras del colonialismo, enemigos potenciales, adversarios, contra los suyos...        … en algún aspecto, eres honesto, no fequero como te llamara Riverita. Lo eres porque avisas la guerra. Te ríes del enemigo. No lo destruyes. No llegas a tanto. Tú avisas que sirves a un imperio poderoso y prepotente. Te amparas en él Tienes que ser prepotente porque así es tu imperio... y te gustan esos valores de poderío y fuerza, te sientes nietzscheano, al menos con un sentido de misión...  ARMY  VALUES…        I am an American Soldier.        I am a warrior and a member of a team.        I serve the people of the United States        and live the Army Values.        I will always place the mission first.        I will never accept defeat.        I will never quit.        I will never leave a fallen comrade. pero la verdad es ésta, Luis. Todo se cae. Te tocará caer con tu imperio y tus ideologías. Caer es sufrir. Yo he caído muchas veces y sólo así uno será fuerte... La patria que has admitido como tuya, allá en Missouri, allá donde naciste, no es la patria aquí. Los camaradas caídos aquí son Filiberto Ojeda Ríos, al que mataron muy anciano en Hormigueros, y son muchísimos en la historia... y dices con soberbia, 'nunca aceptaré la derrota / ni me rendiré'... Pues, carajo, Luis, y puede que sea este el último consejo que yo pueda darte, eso es un error. Hay días para perder y aceptar la derrota, días durante los cuales hay que aprender de nuevo todo lo que uno creyó que sabía, meditar para rendirse. Entregar lo viejo, lo arcaico... » 5.        —No creo que eso sea posible. No en mi caso. Llevo 27 años en guerra contra los cínicos, o esas hienas de las que hablaste—, expresa el ejecutivo de la División Especial.        —Ladéate como un verdadero animal callejero... yo viví esa experiencia, porque soy más viejo... Ojalá que un día sepas decir que lamentas el asesinato del 15 de septiembre, víspera de un Grito de Lares, donde a tu patria ancestral la entregaste, al fin. Ese es el crimen patrio que no te perdono.        Fue el vergonzoso acto de fuerza en que murió Filisberto Ojeda Ríos... Y le preguntó después: —¿Cuántos centenares de tropas, de la policía federal y estatal, necesitaron en Hormigueros y para darse mañas y citarse a matar a un valiente, un patriota de aquella envergadura?        Y esa batalla a tiros, ¿por qué la organizaron como hienas nocturnas y como engañosa estratagemas, en aras de influir en el país, en el sistema de miedo y en el sistema eleccionario? —¿Quisiste que se propalara la imagen de que soberanismo es conspiración violenta contra los EE.UU. y desviar la atención de lo que es? Un proceso natural de la patria que despierta hacia su responsabilidad: ser libre.        —Te pongo en antecedentes. Fue un ladrón  que realiza un robo de $7.1 millones a una sucursal bancaria de Wells Fargo, West Hartford, Connecticut, 1983. Y, para mí, es lo mismo cuando persigo el delito de un machetero que el robo, en recaudos no informados de comerciantes que donan a la campaña para que Acevedo Vilá se elija... Eso sucedido en 2004 y el delito, robo y fuga, de Ojeda Ríos en 1983 son las mismas cosas...        —No lo son, Luis.        —Y son las mismas cosas, transgresiones, cuando investigo y castigo con mis operativos, poniéndolas ya ante las Cortes: la corrupción policíaca, fraudes hipotecarios, robos de fondos federales en Educación y contra los seguros de salud... No fue nada personal contra el ex-Gobernador Acevedo Vilá... Los delitos de fraude en la campaña de financiamiento electoral estaban claros... En octubre, cuando el FBI descubre que hay decenas y decenas de agentes de policía involu-crados con el narcotráfico la evidencia fue contun-dente... y mi servicio a Puerto Rico, como a los EE.UU., se basa en tener imparcialidad... Perseguimos fraudes y ladrones. No arreglamos el sistema político, lo siento. Quien venga detrás de mí, como sustituto, tiene mucho que hacer lo mismo que yo hago.        2. LA TENTACION DE MARTA             Marta no tiene afición por las matemáticas. Ella cree que sumar, restar, dividir y multiplicar, es más que suficiente. —Y eso del álgebra, o la trigonometría y el cálculo, son bobadas. Coño cómo hay gente que le gusta la tortura china—, dice. Su temperamento es artístico. Por intuición y ojo de buen cubero, comprende cómo dividir los espacios, o fractalizar hasta el infinito, o distribuir imágenes en la profundidad, o sumar pers-pectivas. Dibuja. Está interesada en la luz y la sombra. Se expresa con colores y los colores son sus numerales, símbolos más atractivos, menos abstractos y aburridos, que aquellos puramente aritméticos.             El maestro surgió de una penumbra. Es un hombre viejón y cavernario que no se interesa en la Luz que ella llama la Libertad. El, pese, a su mundo umbrío, cree que sobre la luz sabe más que cualquier demonio. Tiene muchas fórmulas en la cabeza para explicar las partículas, o como dice, la naturaleza viajera de los fotones. Se cree hombre de mundo, con derecho a 'ligar' y chulear a las que pasan para  clases particulares alumnas. Y Marta es una de sus favoritas para tenerla en el plano de los 'buenos consejos' y 'ajustes'.             Es alumna hermosa, brillante, pese su pánico las matemáticas. La fracasó una vez en su clase en su salón, ligársela en su salón de caridades punitivas. A ella y todas las que visten con faldas cortas para sus uniformes es él quien paga por estímulos sensuales, liga, al calcular sus descuidos, los abrires y cerrares de piernas, en especial, a las presumidillas y burguesas cuando tienen días malos, días hormonales, que las vuelven locas, incontrolablemente sensitivas, y una llamada de atención del profesor las ofende. El tono de voz basta para que se sientan agredidas, o humilladas y se suelten en llanto. Entonces, él funge de consejero y consolador ante  sus berrinches.             Marta es una de ellas. Y tiene fama, entre sus compañeras, de atrabancada, nacida, hija única en familia  hiper-liberal y consentidora. Se cree el «centro del mundo», o convocada a una tarea redentora.             —Ya rugiste, leona—, le dijo el profesor. Surgieron las risotadas en la clase.             Hoy, cuando ella parece bajo control, atenta, muy segura de sí, es quien ruge. Distribuye exámenes corregidos y su calificación no fue buena. Es la penúltima prueba del curso.             —Aprobaste. Pero ésto, en promedio, es todavía (D)eficiente y afecta adversamente sus planes colegiales.             El pudo dar una mejor notas en esas malditas matemáticas, pero la quería para su cosecho en la tarea redentora, o clases remediativas de los sábados. Cerró las caminos a la meta: desesperarla, hasta que le provoque similar frustración que las chicas y chicos que se le 'entregan'.  Quiere estar a solas con ella, aplicar sus artilugios. Lo que es él... es la hiena de penumbras. Ni siquiera es zorro; pero buen olfato tiene y entre las colegialas, es quien salva las dificultades. Para el gran sábado siquiera hay que estudiar. Sólo darle lo que quiere. Un chocho húmedo y ese olor a hormona viva. Hay ofertas tentadoras de mamadas, dedeos y, como dice «para las orgullosas como Marta, una pinga fuera de control, la salva».             —No me mires con esos ojos como si fueses ovejita ante un lobo. No soy la crueldad encarnada. Soy discreto. He enseñado ya por 20 años y ... esta madriguera, o lobera de las matemáticas, el cálculo y el álgebra, no es tan ardua. Es un discreto remanso. Usted afloje y yo la envió a Harvard.             —Es que usted...             —La libertad comienza con uno mismo. Hay unos calendarios donde marcas a diario cómo te programas para que, en la fecha límite, estés preparada. Tú no hiciste ese trabajo. No utilizaste tu libertad y tu voluntad para tus cosas...  ¿Alguna duda?             Y llegado el sábado, entró ella miedosita y él, cerró la puerta de su oficina con llave y, antes puso un cartelito, que anunciaba que no estaría disponible.              —Siéntate.             Recogió el periódico que halló sobre el amplio sofá. Ya había ojeado que en portada se leía: «Lo hecho en Iraq fue bueno». Fingió que se sorprendía con el titular de aquel día. En noviembre pasado, había sido reelecto el Presidente George W. Bush. Era la primera semana de diciembre, fecha de hoy,             —Este titular, Marta, representa el juego de la vida y sus opciones.             Se le sentó al lado como buscando su confianza. —What I did in Iraq that is good—. dijo la prensa sobre Bush.             De hecho ganó la reelección el pasado noviembre.  —His reelection as an American People's ratification. La prensa dice  'there was no reason to hold any adminis-tration official accountable'. Si se diera el caso escandaloso con que algún funcionario, él no dirá nada ni favorecerá que alguien castigue a quien lo hizo. En la democracia. el pueblo le dijo: 'lo que se hizo en Irak. más que castigo, te mereció un premio', la reelección, y Bush dice, 'pues si la mayoría aprobó lo que hice, yo defenderé a cada uno de los que, dentro de mi administración, hicieron lo que les mandé'... Marta, mi alumnita deseseperada y pecadora, 'then so, there was no reason to hold any student or administration official accountable'. Tomemos esto como un ejemplo de lógica algebraica... Ahora mismo, eres tú quien libras una batalla. El conflicto es tu clase de álgebra.             La chica llora, pero aún no ha pecado.             —Tu graduación depende de lo que hagas. Marta, ay Martica, estás en la misma posición que George W. Bush, sólo que tu enemigo no es Irak. Es la clase de álgebra que descuidaste largamente por dar rienda a musarañas que tienes en la cabecita... Tus padres son el electorado que manda y, por ahora, decide tu futuro, si vas o no vas a otra universidad, confiarse hasta que seas autosuficiente... Puede que, por lo que hoy hagas, te digan: ''there was no reason to hold any administration official accountable'. Que lo que hagas en el campo de batalla (esta vez con las pantaleticas abajo),  equivalga a lo que se hizo en Irak. Más que castigo que te merecerá un premio... Yo no sé cuáles son tus metas; pero las de este colegio son las mismas que las de tu familia, que quiere que estés bien... Ha confiado en ti, como si fueras el Presidente electo. Te delega su confianza... ¿Ves? Ahora el conflicto de Irak es tuyo, válgase la metáfora... y tienes que ganar una aprobación ... Yo, a quien seguramente tú no verás jamás otra vez, soy parte de la escuela, parte de la misma comunidad y quiero que te aprueben y te reelijan. Quiero que tú bombardees el Bagdad del examen desafiante y, aunque haya dudas, como en 1991, de si fue propio ir a bombardear...  seré un funcionario a tu servicio, y lo que Bush perdona. yo también. No te haré responsable de nada, en caso que fallara la estrategia, así espero que hagas conmigo.             9-01-2005 3. EL  DESMENTIDOR             En esta país, no siempre soy feliz. Aquí cumplo una función y, si acaso la cumplo con suerte y me satisface, es porque beneficia al sector del que provengo, soy inmigrante, y mi labor no es perjudicar a otros. Así somos percibidos muchos de quienes llegamos. Los gringos nos juzgan como vividores y explotadores del sistema.  Parásitos y carga de perjudicadores.             —Cuestan. No respetan las reglas. Son invasores y transgresores. Y, peor, llegan por Walfare. Por benefi-cios.             Soy inmigrante, como usted, Don Yeyo. Y no trago cuentos. Desmentir es mi unción feliz. Gratuita ante. las crasas mentiras. Usted sabe. las crasas mentiras. Welcome to the Land of Lberty.  ¡Para nada!             —Bienvenidos a la Tierra de los mentirosos.             Cumplo una misión revolucionaria. Esta tarde le doy razón a mi anfitriona. Yo soy un boricua testarudo. Un inmigrante incómodo. Al parecer, lo que hago no son tareas revolucionarias de tomo y lomo. La cotidianidad nos da límites, al tiempo que tareas para que sea otro quien despierte a un momento más revolucionario, cuando ya has hecho tú lo básico que te correspondía. Ninguno te va a aplaudir. O te dirá de frente: «¡Cómo nos adelantas y sacas la cara por nosotros! Gracias por tu planteamiento político y comunitario. Nos trasciende, héroe en la comunidad».             No esperé (de quienes constituyen la 'América del capital') un trato con respeto, o gratitud. Esperan sólo que tenga un franquicia y venda muchas Cocacolas y Coors. En realidad, son rivales en la sombra porque un boricua revolucionario no puede estar con ellos, sino contra ellos. Quien te comprenderá es un vecino que sufre lo que tú, la expatriación y explotación en el trabajo. En la jactanciosa Gringolandia / sea en ciudades, como Chicago o el Bronx (New York), hay quien te lleva la cuenta.             Todos competimos y nos criticamos.  Ejemplo de las cuenta que llevo es: —uno de cada tres niños vive en la pobreza. Una de las peores tasas que caracteriza el mundo rico, en cualquier punto del mapa americano, y añada las gentes encarceladas, etnias detenidas y multadas que se condenan con estos procedimientos a su empobrecimiento sistemático... No crea que yo puedo ir cantando por las avenidas / que soy feliz / the happiest guy in America / cada vez que veo a estos poqiuiteros. No crea que espero que una persona ver-daderamente honesta corra a solicitar un estatus de residente legal en pos de una futura ciudadanía americana. Mejor decir que me da pena cuando se vienen sobre un tren del Sur. La Bestia. si es que llegan...             No tuve necesidad sufrí menos. Tenía la ciudadanía. No grité America the Beautiful ni me pelé las rodillas. Sufrí más ante la angustia de mi entorno, por tantos hijos de la-gran-puta y que puede manifestarse como la tasa de mexicanos, afroamericanos, 'indocumentados latinos, o inmigrantes en general', que el sistema colocó tan abajo y que el tren del progreso, por tal razón los muele bajo las ruedas de su rodada. O los convierte en criminales. Este país tiene más gente encarcelada, que ningún otro país sobre la tierra. La mayoría son negros y mexicanos; pero no se escapa el blanco.             —¿Piensa que yo exagero?             Ahí tiene las estadísticas... por si quiere saber en qué país puso el pie...             Este es un país muy mentiroso. En vez de cultura te dan propaganda. Si vine aquí, como educador. por lo menos, lo mínimo sería cumplir mis tareas como desmentidor. Es lo que hago aquí cotidianamente. Trabajo como desmentidor y mi rol es advertir que el sistema te miente y engaña y, por tanto, es tu rival. Acabo de leer que el Gobierno Federal admite que hay un millón de niños inmigrantes inautorizados, que son los que llegan sin compañía de sus padres. El Gobierno alega que cuestan al país 228 mil dólares cada uno. Costos por su manutención durante el año...             Al final, la cifra total anual es billonaria y no te dieron lo que dicen. Ni soñarlo. Son número de mierda, ¿o es lo que se roban políticos y funcionarios?             La prensa en California destaca:             «The government is giving every undocumented immigrant child $228,000 every year».  Really?             —Mierda de mierda. ¿Cree que yo me trago tales cálculos y costos? ¿Se nos da tanto como inventan? ¿O que nos entretuvimos creyendo tales muñequitos? *                                                                         4. AS THE PENDEJO OF THE YEAR             Con los números se edificará otra manera del robo gubernamental. La cifra de $228,000 multiplicado por 12 meses del año equivale a 228 billones de dólares a repartirse en servicios y costos de trámites a un millón de niños en dos o tres centros de alojamiento y procesamiento que el Departamento Federal a cargo pueda tener. Otro informe se refiere a cómo se beneficiará / en desglose de generosidad a 75 millones de jovencitos, «or so Americans minors under 19». Y alega este costo: 300 mil millones de dólares.             ¿Puede costar más la custodia del millón de niños que cruzaron sin autorización a solas, por si mismos, la frontera que la 75 millones de niños deambulantes? Lo que estos números revelan es una burocracia que roba billones y se inventa motivos para hacerlo. Se inflarán los presupuestos de gastos y lo que saca del Tesoro para regalar a un niño indocumentado sus $228,000 every year ese 'chamaquillo no lo ve'. Con sus $228,000 al año, se pudieran enviar de regreso a su casa, en México o Centroamérica, comprar una vivienda a los padres de cada uno, dotarlo de un fondo de ahorro para que se eduque, en la mayoría de edad e ir matándoles sus años en hambre. wow, mira si no soy utópico que digo esos $228,000 / dólares de recaudos del IRS, para cada uno de tales niños no existen. Son ficciones. El verdadero cash se lo reparten una madeja de ladrones, administradores, la burocracia política. A la gente del pueblo se la atosiga con bluff. No es mentira que la prensa diga que América es supe-rica, sí. Lo es. Mas no es generosa... Con el perdón de la representante del Comité Local de las Mujeres Repu-blicanas, aquí presente, quien no es perita en dulce para migrantes en estos alrededores, debo decir que es una manipulación estadística y una asquerosa mentira que el Gobierno gaste '$18,972 per month on each illegal immigrant child'. ¿Dieciocho mil dólares por mes en un niño sin documentos             ¿Desde cuándo que no sabemos? ¿Qué se les da que cuesta tanto? Si a los mismos padres sin documentos les tratan a patadas, les aterrorizan con la Migra en sus lugares de trabajo, si ellos pagan al IRS... dinero que muchos pierden cuando se les deporta, se les quita o se les desaparece su dinero y lo que se les había des-contado y cotizado a números de contribuyentes falsos, o micas chuecas, como se decía en tiempo… ¿Quién puede vivir en país tal si no está preparado para discernir espejismos? ¿Cómo se concilia la Maya / ilusión gravitante de las mentira / cuando el costo de la actividad honesta es tan confuso y disparatado si uno coteja críticamente lo que nuestros 'agentes en el sistema jurídico' dicen: Nuestro mercado / o aparato de lucro en la carrera de leyes, / mueve entre 200 y 300 billones de dólares al año, es decir, más de lo que el Gobierno alega que cuesta la custodia de un millón de 'niños sin estatus migratorio legal en el país' (o los 300 billones de dólares que le cuestan los 75 millones de deambulantes infantiles, sean del país o extranjeros... y América La Hermosa y la Honesta tiene el 70% de los abogados del mundo: 750,000 chupasangres, abogados que en su mayoría son ladrones y miran al Gobierno como la fuente de su lucro y el pueblo pobre, saqueado, inmigrante, necesita de ellos, aún sabiendo lo que son. Explotan el gobierno y al infeliz que le pide servicios. Como me dice un colega en Chapman, para resumir lo que sucede en el país cuando se auto-enaltece por tan lícito y prudente: «Our legal system has become crazy. As it stands now, anyone can sue anyone else for almost anything. Cases proliferate, lawyers proliferate, and craziness seems to rule in some courts over common sense and reason».             Aquí se lleva a cabo una lucha de repudio a los inmigrantes, menos dura, pero más ruidosa que antes. Cuando es la miseria y la guerra las que motiva migración, del Sur al Norte, la nación se tapa los ojos. Los utiliza porque hay que comer y sembrar. Ahí están los campesinos que procuran que no falten frutas y vegetales en nuestras mesas y la industria-agro expor-tadora se mantenga al día... En estos tiempos orwellia-mos, es asunto predicho, hay que reasignar papeles. Tenemos muchos vecinos internacionales que son alia-dos, cambiaron sus mentalidades, porque una vez fueron nuestros enemigos. Los invadimos y todavía tropas nuestras circulan en sus territorios.             Casi sesenta años después de la segunda Guerra Mundial, los Estados Unidos tiene bases militares en países hoy llamados Aliados pero que fueron los grandes perdedores, los rivales de antaño: Japón, Alemania y Corea del Sur... Terminó la guerra de Afganistán, su invasión, y una guardia pretoriana de los EE.UU. sigue allí.             ¿Le confieso algo? A nadie, de California a la Florida, le hace la vida más segura y cómoda que haya tropas norteamericanas / 160,000 o cuántas sean / colocadas en 150 naciones extranjeras. Son vestigios de ocupación que jalan gatillos de guerra. Contingentes que provocan peores memorias que las que curan. Navy, Air Force, o Fuerzas Especiales, allá o acá, me ponen nervioso. Habría gustado que yo llegara a los EE.UU. y cantara a la paz, como un Hare Krisna, o el shakta y que enseñar doctrinas de paz, sin recordar el otro aspecto, el que a ninguno gusta. Crecer fuerte, alejado de la zona de confort, que es la que engaña.              De todos modos, yo vivo y quiero la autenticidad, no la diversión del Amo / que engaña / o este prestigioso estatus de Top successful New Citizen or Immigrant. Or Pendejo of the Year.             Los egos inauténticos del inmigrante feliz, uno que no hace su trabajo cuando viene al exilio, como si llegara a Disneyland, quiere su dinerito y la zona de confort. Viene a obedecer al gringo, a ser carne de cañón para sus guerras y, obedeciéndolo así, es la peor versión de sí mismo.             Vea, me agrada el rol de desmentidor, porque este sistema y estilo de vida que veo en mis vecinos es la deshumanización. Una tranquilizadora zona de control y seguridad que no permite que veamos lo necesario y lo que perdemos. 5. yo lo que quiero es salsa        La tarde avanzó y se oía la «salsa por aquí, salsa por allá» y una escapada de cocolos que presta oreja dura a la tumba, por quien iba tocándola con maña. Al fin que se asomó el sector con respaldo de jineteras de turistas veteranas, viejas decrépitas que aún solicitan que le pongan la cosa. Negros al pendiente se acercan al bembé y hasta jovenzuelos de planteles colegiales que. Se abandonaron compromisos lectivos. La colonia necesitaba las agendas y el incentivo por el que vienen las rubias a los hoteles y parques de golf, aspirantes a forjar competencia generacional en el turismo deca-dente y caro, subvencionado. El Pueblo Pobre de Puerto Rico batalla por su Puerca la esperanza. —¿Te imaginas si los independentistas nos quitan la oportunidad de tener a Miranda Marín como nuestro 'comandante', si él nos mueve más negocio que Filiberto Ojeda. Ahora es el símbolo de una revolución aprovechable y decorosa, no es cosa de terroristas y gente de FUPI o línea dura. SI alguien se merece que aparezca pintado en murales en toda la isla, ése es nuestro Líder del Chavito Prieto». Lejos de esta plática, está el que adora a las raíces escapistas de su coloniaje y le entrega,  con el cuerpo negro, su homenaje de mambo:          ... baila pegadito, enséñale tu maña;          tú no ves que la gente lo que pide es salsa.          Dame mambo, dame mambo, dame mambo,          dame mambo con maña... Los líderes del Mainstream, los pesados, están en diálogo y son tan frívolos que Connie Varela, el orga-nizador, no hace mella. Con sus tesis, descalificaron a los viejos pensadores: a De Hostos, Vicente Géigel Polanco, Trías Monge y en sus bocas, hasta Luis Muñoz Rivera y Fernós salen cagados. Cuando llegó Carmen Jovet, ya del torneo, se  aumentaría la cordialidad entre la gente del PNP y la Pava. —Las mujeres son sabrosas—, dice uno de los azules entre dátiles. —Esa vedette me gusta—, dijo Freddie, «más que Millie Gil que me odia». Y, como en intermezzo, se asomaron a la Carpa. Fue el licenciado Romero, que ya estaba allí, cuasi borracho, y un Rodríguez Traverzo, como penepé traviezo, quienes se se apoderaron de la pista. «Mírala, mírala, mírala, mírala como se bota». ¡Cómo baila y cómo goza! El senador Arango vino a echar burlas e ironías. «No le importa que la pista esté resbalosa». ¡Cómo goza, cómo baila y como goza! La Gorda J-Go y su asesora, tsumani de las arcas que, entre su claque, vacían, claro que vino. Algunos populares en la rebambaramba conversan en torno al viejo líder Muñoz el Vate / el genuino / antes de la era moscosiana del urbanismo y las petroquímicas y, al final, nota de concordia: nos dio esta unidad común, la comunidad de la ciudadanía, la moneda / dólar, / la unión permanente del despojo y los canallas. «Eso lo pudo haber dado el Dr. Barbosa, Luis Ferré y García Méndez». Pero esto del soberanismo es muy criollo y tardío, no entró por la puerta ancha ni por la cocina, aunque siempre se dijo que «la independencia estaba a la vuelta de la esquina». Que por la cocina vendría. —¡Qué vergüenza!—, habría dicho este Miranda / que se posiciona como su contrafigura. —Aberrante: cito a Albizu Campos—, dijo El Tigre.  Cuando invitaron a aquel negro / que protesta que se bajara el porcentaje de la música autóctona del 30 al 10%, en contrataciones oficiales, dicen que éste dijo: —Vengo pero con una periodista, hermosa y digna de su oficio en la tele, y preguntó a La Ballena Negra, «si bailaba.          Ella me dijo que sí, que la salsa le encantaba.          Donde el DJ yo me fui, le dije «Oiga, mi pana,          ponga música que encienda          a todo el que este en esta sala»          Esta es mi oportunidad, yo no la pierdo por nada          la mujer que a mí me gusta,          lleva la salsa en mi alma          No me ponga más nada, que va!          que yo lo quiero es salsa. Y como era su buena oportunidad de hacer vida social, recordar a un héroe querido, como fue Miranda, ME (LO) Muñoz, nos lo dijo: Estén atentos a las caras que vean allí, según se sacudan los trapos, vean cómo y al son de que bailan. El mucho movimiento saca de lo escondido los cucaracheros... —Que parece una ballena esa que baila. —Mami no importa que te llamen gorda. Lo que importa es: «Como baila y como goza». —Esta orquesta está monstruosa, felicitan al legislador Varela. Alguno, en el Partido Popular Democrático estuvo supervisando el taquillaje, en ambas boletería, y llevó el récord de si la gente apetece el Torneo o la Carpa. Cuánto será el recaudo total. Soy quien pregunto: —¿Usted a qué viene? —¡Pues, yo lo que.quiero es salsa! —. Así lo dijo la Cabra enamora. Uno del corazón del rollo, uno que otro más muñocista que Muñoz el Vate, puede que diga que la jeba que ama y lo arrebata es la Libertad; 'me dan ganas de bailar hasta por la mañana; salsa por aquí, salsa por allá'. Sin embargo, yo le digo: ¿Viste si la libertad ha muerto desde que Aníbal Acevedo Vilá dijera que la Armada Naval americana no debe irse de Vieques, viste si tiene la fuerza para bailar hasta el amanecer y no resbalar en la pista de la historia? Te digo, Padillita, hasta la misma Cabra Enamorá es más valiente, duraría más moviendo su nalga en los antros y no te digo que no comprendo las ambivalencias de Aníbal; tocan una salsa, arrebatadora, reculona y él se cansará y contra él quien viene es Bush. El país en mala administración y corrupción... y, en vez de preparar a la gente en el espíritu combativo de los soberanistas, se alió al estatus quo de los supercolonialistas, Hernández Colón, el más perverso de ellos, sus hijos, Héctor Ferrer, etc. Y toda esta gente, sumada a él, reclamaría ser el Niche de la Maya, adoradores de la Arrebatadora Dora... y fue por lo que Aníbal dijo: ... oye, mi gente, cómo toco y soy popular que sí se bota / cómo baila y cómo goza; como baila, como baila y como baila ... miraba la Dora / como el destino que contra él caería, su némesis... y a toda la base polarizada de La Pava, convertida en el Niche de la Maya, no dirigió palabra orientadora, si no que después de los decesos, dijo: «Déjala, déjala que se bota... / Cómo baila y cómo goza». En vez de parar la música, Miranda Marín si lo hubiese hecho [porque hay días para el vacilón y otros para la disciplina], a Aníbal, tu jefecito, le entró culillo. —Esta música me embruja. / Soy el niche de la maya / cómo baila y como goza. / Traigo salsa fabulosa, encantadora. / Cómo baila y cómo goza / música del pueblo, al bailador que está en la cosa / ¡cómo baila y cómo goza! / Dale vuelta, dale vuelta, ponte en la onda». Nuestra mejor salsa, el más perfecto mambo, lo com-pusimos en los '50, con el embeleco de que la libertad viene por la cocina después del pan y, en estos momentos, cuando para sobrevivir hay que ser un hijodeputa, falta los líderes verdaderos... —míralos, Padillita, todos con su Michelle en la mano, o su ron, a paso de conga, con los Grandes Paqueteros, Ninguno con la comprensión de que el enemigo es el gobierno en cuanto la patria y se ha convertido en burocratización institucional de la perpetuación. Hay gente que cree que su partido es la patria. O un Templo de evangelistas rabiosos, o fundamentalistas como la Secta Mita y los ayatolas de Aarón... El Estadolibrismo es el sistema de gente sin buen pulmón, aquellos que dan patadas de ahogados, sobre la grasa sucia colonial, donde otros, esta vez los azules de La Palma, fundan una cultura del derroche imitando al modelo federal; pero, a la Arrebatadora Dora le importa un pepino angolo son con pequeños escrúpulos locales. Ella está sobre cocida  fuerza de desprecio. Muy poco que tolera los in-foruños … El pueblo se disuelve con este bailoteo. Se olvida que el imperio tiene una deuda de 13 trillones de dólares, pero todavía La DoraLand es la dueña de estas islas y almas, su patio del Caribe... ¡Pobre de nosotros que nos creemos muy seguros tras el 9/11, y la ley federal que nos asigna cupones, WIC, Plan 8 y subsidios que Santini reparte como suyos, y sin embargo, la pista está resbalosa... no estamos preparados para nada, ni para enfrentar la apatía y el cansancio... Nos entretendrán, nos ripian, sí, con la cosa del negro, torneos de golf, mucha marcha de rezos evangelistas, tele con La Comay y todo, pero nos pueden hasta meter un super-tubo que nos parta por el medio, como super-verga, ¿y quién para impedir la depredación y contaminación de esas leches y gases? ¿las corpo-raciones transnacionales? ¿Quién que nos reencamine por la sustentabilidad económica, después de los años moscosianos y la profusión de Niches de la Maya que son los mafiosos egoístas, personeros de nuestros liderazgos?

51 54