La esfinge en el espejo

*

El que va camino hacia la Fosa
una que otra vez es tentado por La Esfinge
(más vale que él tenga unas respuestas
validantes porque la Esfinge es su vida,
su cuerpo, su máscara, su espejo).

Y a la fosa vamos, pero no hay tener prisa.
A veces es mejor evitar la colina,
esquivar a las sombras. Dejar que pase
en cuatro pies, hacia todas las latitudes,
la mañana, la tarde en sus dos pies,
la noche en la tercera magnitud
del horario.

A veces se vale
ser serpiente y enroscarse a los árboles
y no dejar que el cuerpo sea como un perro
alado, si nació para los huesos
de la superficie.

Este hombre si pudo esquivar
esa monstruosa irrupción de lo Dado,
esa muerte en las puertas de Corinto,
porque tiene un rostro dulce de mujer
y sonríe y acaricia. Tiene manos tiernas
y femíneas, aunque su voz es de mando varonil
y con ellas cree que tiene más garras
que el león y que con voluntad abre
las fauces de la muerte, la persuade
y la doma con una guirnalda de flores.
y con cuerpo de perro se escabulle
en las sombras y con alas de pájaro

El parece que se asciende después de abanicar
la cola y decirse serpiente. El convence
a las monstruos que la Sabiduría
es la esfigie de su Ser ante el espejo.

03-04-2000 / Estéticas mostrencas y vitales
___

Estéticas

La señal de la generosidad

A Rebeca / Rivka

Yo fui a buscar un Ideal por el que viva
cuando estuve destrozado. No tenía la fuerza
de la adecuación. Me empujaron a hacerlo.
Eliezer fue conmigo, él conoce más huellas.
El ha vivido más, ha conocido más mundo,
argucias aprendió de los caminos que bifurcan
lejanías, mañas se da que no tengo.

Sin embargo, soy quien mi necesidad discierne
[ay de mí, huérfano y solo, sordo, torpe, sediento]
y salí, tuve que hacerlo, o me mata el vacío.
La expectativa es tan cruel cuando la fe es tan poca.
Entonces, viajé a Aram Naharaim, a la ciudad de Najor.
Dejé antiguos espacios donde evoco tristeza
y me llevé diez camellos de la flor de mi pena.

Mi máscara fue primero; mi corazón después.
Una parte que lealtad meolla, desde tuétanos
de mis huesos, me señaló el lugar, me trasnmitió
el mensaje: «Alimenta tu voz porque el Sí
es necesario y, si la sed es grande como estómago
de camello sediento, habla y pide».
Una parte del intelecto dijo: 500 litros de agua
son generoso rito. Alguien fluye a los ríos subterráneos,
y dijo: «Bebe de estos pozos, amigo».

Entonces, ví el ojo generoso que no duerme,
Ayín, tu providencia. Has surtido de agua mi camino.
Bebí aquel atardecer de la utopía, también toda mi carne
se atrevió a decir, algo anticipo, ví destino
y kairós, generosidad extrema, útero fértil.

Más allá de la dualidad e inestabilidad
de la Fortuna, ya sé que la justicia no es tan ciega
para no abrir mi espíritu y echar luz
que llene mi vasija.
Estoy contento: haz que venga a casa,
Eliezer, su rostro es luminoso,
aunque mi carne sea oscura.
Su rostro está sonriendo con esplendor
de labios y del mío está borrando
la amargura.

06-11-2004 / Indice: El libro de la amistad y el amor

Bendición al amigo José

Para Aragón en España, tengo yo en mi corazón
un lugar, todo Aragón, franco, fiero, fiel, sin saña:
José Martí (1853-1895)

Para que no te llenes de odio,
paladín y, en cambio, digas las cosa que bendicen
en las lamas lupestres del manglar del traidor
como un destello de luz mi ojo parpadea,
mi ojo de Ayín, en un portal del cielo
echado en vertical sobre tu mundo.
Mi ojo que da la temperancia de Nun,
mi ojo que es Teth en la serpiente del Tiempo.

Déjame a mí abrir los ojos de tu alma.
Te llevaré a Aragón, a Zaragoza, a París.
Destellos de hombres buenos, como Mendive,
te los haré conocer, Virtuosas Mujeres
te darán su brajá,
Blanca de Montalvo, de Aragón,
y en la Calle Platería, en Zaragoza,
se dirá: Aquí vivió Martí, el libertador.

A Víctor Hugo estrecharás la mano;
él te dirá Amigo mío, Augusto Vacquerie,
desde París, destellará con gozo de tu oir
con convencido acento: Este es mi hermano cubano
y la actriz Sarah Bernhardt, eres tú varón dulce
como un apóstol santo...
... porque, pequeño Tzaddi, como ojos de Ayin
se abren, desde el alma, los que aman...
¿Quién eres si no mi conjunción?
¿qué puedo sino cuento contigo?

Con Vav de amor que conexiones te pido,
yo que sé sobre tu dolor en cautiverio
y los trabajos forzado y tu asma
y tus tobillos lastimados para siempre.

Lo que escribes en la carta al temeroso,
al agadayado, lo leí; el pulso feroz,
que te dio la desafiante petulancia
de maldecir a Carlos de Castro y Castro.
«Traidor, vendepatria en facha de calabobos
que en llovizna de amargura, te mueras,
mal condiscípulo de la libertad»...

Paciencia, José, quien se ha enlistado
en el ejército represor su pago tendrá
y lo humillarán sus propios hechos.
No lo maldigas tú, porque te necesito
entre los que bendicen y poder
tu palabra tendrá más allá de las cadenas.

Semilla de Valencia fue hasta tu mismo padre,
don Mariano, sargento de Artilleros
de la Guardia Real, y juez pedáneo y capitán,
¿qué? ¿odiarás a tu padre por ello?
¿Odiarás a Valencia o Tenerife
o Madrid? ... ya no tienes 17 años,
voy a circuncidar el mal de tus pasiones.

Para bendicirte, hijo de Trueno,
abriré mi providencia, el ojo de Ayín.
Tú vas a hablar de Nuestra América
y vas a descubrir que el amor se esparce
por España, pese a esos pocos
remeros del Caos, los malos secuaces
del Apophis sobre el Mar Atlántico.

06-12-2006 / Indice: El libro de la amistad y el amor


* * * /

Háblame de Nubia y Dos Ríos

a José J. Martí (1853-1895)

Feliz mil veces ¡oh valiente joven!
Todos: El pueblo que es tu patria
¡Viva Abdala!»: José J. Martí y Pérez

Como si Guimel camellara hasta tus pasos
a la salida del templo del Santo Angel Custodio
de La Habana, como si te alcazara por la calle Paula
y ante el número 41, se parara
donde vive el valenciano, tu padre,
y Doña Leonor, la isleña de Canarias,
José, amigo heroico, consolador de desiertos
e ismaelillos, bendecidor de Agar y Nubia
y madres parturientas del futuro,
tengo necesidad de hablar contigo
y abrazarte en las plazas, en los templos
antes que en las maniguas y en el clandestinaje,
abrazarte en el triunfo, no en las conspiraciones.

... pero tú entiendes los gritos de Abdalá;
oyes que dice: «¿No ves que de mi brazo espera
Nubia, la libertad que un bárbaro amenaza?»
... y quieres ser el Brazo, la Mano, el Gancho
de Luz directa, tú... el pequeño Abraham
para ismaelillo, línea vertical de luz
para la patria, Nubia aún no salvada
«De las terribles extranjeras garras».

Te veo, adolescente, desde el Diablo Cojuelo,
descifrando el Apophis, en ese caos
donde navega la Sombra, tú con la guía
de Mendive, el Maestro, el ángel de la vergüenza
que abre tu fino oído y te llama su Abdalá,
el paladín, el que tiene que luchar
contra el Set, quien esquilma a sus hermanos
y los siembra en desiertos, vacíos de amor,
huérfanos de madre buena y gestos solidarios.

Te veo identificando traidores que por sus amigos
no corren en auxilio cuando paramilitares
y fanáticos los torturan y llevan a presidio.
Como Abdalá, en tiempos de Mehemet Ali,
te yergues cuando Egipto es la plaga
y boca del Apophis que se traga
la región nubiana y con anglos hilvana
un co-dominio de opresión.

Como si Guimel camellara hasta tus pasos,
desde el norte de Sudán, a lo largo del Nilo,
vengo a bendecirte porque supe que en Consejo
de Guerra te juzgaron, te pusieron grilletes,
condenaron tu corazón de Abdalá
y que Los Voluntarios, milicos insolentes,
han consumado atropellos desde aquel incidente
en el Teatro Villanueva que marca tu destete.

Ahora eres el Apóstol. Sobre tí recae
defensa de Nubia, nubia de la cubanía,
con esclavos blancos y negros.
Ahora sí se declaran tus enemigos
los remeros del Apophis, hijos de las sombra
y el escarnio, se llevan como ladrones
el oro de tus minas, tus maderas de ébano,
el incienso y el marfil, la caña y el tabaco.

Van a llevarse todo. A herir a tus criollos
de alto pensamiento. A tí toca, José Martí,
sacar la cara por Rafael María de Mendive,
Fermín Valdéz Domínguez,
por cada poeta de La Patria Libre.

Como si camellara en el Guimel
de tu tránsito y me internara en las aguas del Nilo
de tu alma, por amor a Dos Ríos, donde has nacido,
vine a verte, como Gabriel que irrumpe
del Akasha, para darte más gábilos.

El arcángel aconseja, bien sabes.
Un padre oculto me envía para ungirte
como Apóstol del Caribe, a tí,
que me invocaste desde Abdalá.

06-12-2006 / Indice: El libro de la amistad y el amor

Poemas: Carlos López Dzur / La Naranja / Política Comunitaria / Bitácora: López Dzur / Bitácora Negra / Sequoyah / 8 / Revista

* * * /

El desierto de Ismael

a Rubén Arceley Medina, amigo pepiniano

Donde haya corazón insolidario, sordo silencio
de peña, labio tapiado de olvido, el desierto comienza.
Ojos que no ven, corazón sin agua, reino sin oasis.

Donde Vav no conexiona, el alfabeto es profano.
La mano es agresora; el intelecto falseante
y la emoción temerosa. Ninguno hay que bendiga.

El libro de los hombres tiene las páginas vacías,
en blanco, como ojos de ciego, en blanco
como el paroxismo nacido de lujuria blasfema.

Los pilares se tuercen; se ha ido construyendo
en arena movediza y la verdad a gusto sisea
como culebra venenosa, como rumor de brisa.

Remolino de nada. Y hay desiertos en ciudades,
pese al mucho parloteo. La palabra es eco
y rebota y la comunicación no existe.

Seca la lengua, no hay zarza viviente, ígnea zarza
en los montes, ni en medio de las ciudades.
Cada espacio se ha llenado de muerte.

Un niño buscará una morada, pero los portales
de refugio se cierran. En vano él tocará. Nadie hay
que ofrezca bienvenida. El desierto es del huérfano.

Y los desesperados se acuestan en el vicio,
se alojan en subterráneos, con su escombro
de vida de almohada. Sahara, su mundo solitario.

Y la Mujer Virtuosa / enferma / muere
y de ellas quedan sombras, deudos transferidos
al útero infecto del planeta: 15 millones.

Quince mllones de huérfanos por la causa del SIDA
que obstruye sus caminos hasta el Oasis y son
pequeños ismaelíes, potenciales vástagos.

Amados de Agar son. Y Abraham les hizo promesa
y los bendijo... y el desierto, sin embargo, los consume:
200 millones de niños muerden el pan a mendrugos.

Aún beben la miseria bajo puentes, o bajo alcantarillas,
en calles arropados de prensa y medios comunicadores,
que festejan progresos invisibles y mentiras.

La democracia, la riqueza, el capital es vil nominalismo.
Las elecciones, una fiesta vocinglera, aparatos mediáticos
por cómplices. Degenerativos, anestesiadores.

Desde el poder, el desierto corrompe y se danza
al ritmo de cortinas, virtuales y embusteras, drama
para estado permanente de irresponsabilidad diseñada.

Que ninguno diga la frase triste: Tengo sed,
ni llore a fondo por su alimento y su espacio.
Que vayan a votar y que se callen.

Cada cuatro años se calienta globalmente
este desierto con el sol del espectáculo mediático
y el totalitarismo invertido del Sueño del Desierto Americano

Donde la justicia es de hueca factura, el desierto
comienza; la democracia sin ciudadanos se entroniza.
El capitalismo de hambre surte a la mayoría.

El totalitarismo invertido: ese es el desierto
del que hablo y al Sur, la tierra de 40 millones de niños
en las calles, ismaelillos de la América Latina.

Allí, donde el 75% de los secuestros del mundo
se registran, se extiende tu desierto, África amada;
México, Colombia, profetizo para tus desiertos...

Bajo, como Nube protectora sobre tus niños
y jóvenes que viven en desamparo, en pegamento,
de vicio, porque, para el 2020, ya serán 800 miliones

... tus niños en los desiertos de las calles,
tus juventudes de barrios pobres, marginados,
familias que dejaron los campos, o huyeron

de rencillas, o guerras, o atropellos.
¡Qué triste premio el que hallaron, ismaelillos!
El desierto, el desierto urbano, la orfandad...

03-11-2003 / INDICE


* * * /

La Gran Coherencia

El Padre Oculto me ha dado su coherencia,
coherencia antes del Nombre que doy
a las cosas, su vínculo cuando fue vibración primordial,
no un tanteo, su unidad para el Ser. Unió unas cosas con otras.
Su 'Con' es una compañía en semejanza de atributos.
Yo no estoy solo ni desde edades remotas,
antes y después del Tiempo y del Vacío.

El vacío lo llena conmigo, yo en El, dote
de su heredad, espacio antrópico
de su templo.
Yo, lo sagrado que quiso,
yo, lo profano cuando me niego.

A la Naturaleza, por incoherente,
e hijo pródigo yo la valido como el desierto
de hechos caprichosos, como el azar de mundo
donde sufro, como millones de años impacientes
para ver algo imprevisto, algo que no ha sido proyectado
porque mi espejo es opaco y en el Caos no entiendo.

Pero, en herencia colectiva, ocultamente,
el Padre invoca y sus propiedades me las da
en tradiciones y me dice: «Eres libre»
y más allá del punto en que defino el análisis mío
y le diga «Te admito»,
él no ejerce poder ni me da las riquezas
si yo digo «No quiero».

03-12-2004 / Indice: El libro de la amistad y el amor

* * * * * /

Mi progenitor ausente

Cuando hablo con el Yo,
al que en Tí me da identidad profunda,
me miro en tu espejo, te imito como si no tuviera
máscara que me oculte, te veo en inicial
tú a tú, que siempre es nuevo, porque es eterno,
remoto, y tu Yo se hace Mío, desdoblamiento sicológico
donde Tu Grande Otro es Jarra vaciada de Tu Yo
en mi pequeño intrasiquismo de Vasija.

La percepción viva de mi unidad de cuerpo
y lo total manifestado que me díste
por primera vez tengo.

... pero hay espejos falsos en los laberintos,
en los palacios de las hachas que nos tumban
el lonco; hay otros espejos, Progenitor ausente,
con imágenes virtuales y enfermizas,
imaginarios infernales, que son máscaras,
totémicas máscaras que niegan lo que soy
en el Espejo puro, Tu Espejo... es cuando me asignan el clan,
la manada, la familia artificial de apropiadores
que adscriben su apellido y enlace de sujeto
y pertenenecia en mí hasta que me corrompen.

Me olvido en la deformación de los prejuicios.
Me desfiguro, me despercato.
Significantes agregan a mi nombre y al tuyo
(mi Espíritu, asignado por Tu boca),.
Me inautentizo entonces.
Quiebran mi espejo puro, tu subjetividad
es negada y mi pequeño Yo se queda sin proyecto.

Para que pertenezca a ellos, sustitutos me dan
de Tí. Contra el Padre Oculto, ser ausente, conspiran.
Máscara, pervertidora, riesgosa, me visten.
Con intrusos símbolos apañan lo real.

Y te llaman Padre Muerto,
el que no existe más, la Nada.

03-12-2004 / Indice: El libro de la amistad y el amor

* * * * * /

A mi amigo Abraham

a Henry George, Robert La Follette, George M. Forbes y William Jennings Bryan

Es necesario que te escriba.
Los testigos falsos sobreabundan y me han llamado
un liberal fascista y, para más joder, al nombrarte
Padre de Naciones concluyen que deifico el Estado.
Que echo loas al sionismo, a Hitler, Mussolini,
o gringos y generales que han sido como Atilas
y Tamerlanes para el mundo, incluyendo
a Woodrow Wilson. Que desde el progresivismo
soy un nazi inveterado, straussiano,
a más heideggeriano. Abraham mío. Es falso.

Desde la moderna sociedad en que yo vivo
lo que quiero es una familia a salvo.
Un conglomerado de hombres libres y buenos
a los que pueda obsequiarse la Dote del Sacer,
el Consuelo Sagrado. La utopía de lo interno.

«The state must take the place of religion»,
Nada. Testimonios demagogos, declaraciones
de ladrones y logreros. Enunciados que se inventan
los que explotan y se perviven en poder
menospreciando el prójimo, devaluando al amigo.

Que el Estado pudiera, en opinión de American Progressives,
crear como un ideal una raza pura, sociedad
de Nuevos Hombres, nuevo al decir paulino...
bullshit, mamadas, de quienes en el fondo
aman los nazis asesinos, al deificar
a los Red Nose's Confederados,
diablos blancos sureños, pistoleros, linchadores,
no-sé-nada. Halcones, guerreristas, mata-indios,
ku-klux-klaneros. Represores. La Derecha.

Lo que yo creo y defiendo,
a pesar de ellos, lo que creo W.E.B. Dubois
o George Bernard Shaw, nada tiene que ver
con racismo, eugenesia, etnias arias,
abortos, clínicas de píldoras y fetos.
Para mí, las razas y colores animalmente dicho
ya no existen; la evolución que vale está
en el vaso interno, en el corazón ferviente,
en el templo interior de la Consciencia,
en el fondo divino de Espíritu.

Entonces, ¿por qué me hablan de ingeniería
y eugenia, de Margaret Sanger, de la Gran Sociedad
de Lyndon Johnson como utopía fascista,
de cultos nacionales al Estado, de Izquierdas
ante las que JFK pudiera sonreir?
¿Quién son los que restregan a la cara
las Curvas de Bell, sino los acusones, odia-negros,
inventores de tontos a partir de estadísticas de miedo:
Charles Murray, Richard J. Herrnstein, gente
que habla de conservadurismo compasivo
y te quita el alimento de la boca,
la beca de tu escuela, la oportunidad
de una clínica abierta, si te enfermas de muerte?

Abraham, revisa las trayectorias de esos puercos
que la libertad han convertido en roña,
una mala palabra y al liberalismo lo consigan
«as totalitarian political religion».
¿No podrías tú, literalmente dicho, ir
por todos ellos y conducirlos de patitas
al desierto y que no encuentren Agua
y tengan que suplicar al New York Times
un reportaje que los ponga en el mapa
y al Ivy League que investigue sus huellas?

... porque todo lo odian, al profesorado,
a Hollwyood, a la prensa, a todo desde el '60
designan el fascismo, iracundia de izquierda,
progresivismo, squadristi callejero,
anarquía, terrorismo y no sé cuántas más
pendejas hiperbólicas...

22-11-2006 / Indice: El libro de la amistad y el amor


* * * * * /

tests -
poker -
tarot -
clasificados

Preparativos

*

Como ahora todo es trámite formal
y autoridad centralizada, yo me he vuelto peregrino,
voy al desierto, no espero que venga nadie a echarme
o que algún falso Abraham me despida a patadas.
Ahora para ir a los templos del silencio, me desnudo,
salgo en la noche sin el corazón desconocido,
me llevo la voz que me convida cuando no tengo
nada mío, sino esta miseria trascendente,
este vacío de mi sed.

Ahora soy del secreto que se oye,
de la brisa que susurra: «Levánte y come
este pan y bebe de esta jarra».

Entonces dejaré la cueva, me acercaré al arca
donde conmigo pacta una voz que no se halla
en ritos oficiales, en ceremonias institucionalizadas.

«Prepárate», diré a mí mismo.
Surgirá la verdadera voz
del arrabal de Atenas, sabré del Agra
de aquellos que se reúnen a solas con sus estrellas
y cuya luz se quedará con ellos y se transformará
en rosa blanca y amistad que dura para siempre.

Iniciaré en la soledad de mi miseria
este preámbulo de consolaciones.
Desde la altura, el águila es gentil y tan delicada
como la paloma de una bella Afrodita
o el mochuelo de Atenea o el delfín de Apolo.

Seré amigo de los pájaros porque hasta los cuervos
limpian y bendicen los campos de batalla.
Todo en mi cielo es bueno; pero, me preparé
cuando otros carguen los objetos del mundo
hasta los santuarios de Eleusinión, iré
en camino opuesto cuando se vayan.

Daré la vuelta, mirando el ave y la estrella.
Dormiré con un ojo abierto si me sorprende
la noche y descansaré porque voy solo,
donde no hay otra cosa que mi desnudo corazón.

09-02-2006 / Indice: El libro de la amistad

* * * /