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* YO SOY LA MUERTE / CARLOS LOPEZ DZUR
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La
danza: Perire ut novare
Al
tercer día en el Lugar de los Clamores
ante la
boca insaciable y muda
de lo
oscuro y del olvido, irrumpió Resef,
demonio
de arco y flecha, ser-armado,
Destructor de Mitos de Ugarit,
árbitro
justo debajo de la piedra,
obelisco teriomórfico
del
vivir infinito, kármico empero.
Y dijo: «Hijos de la amígdalas, peticionarios
del témporo
lobular de mis gehenas y seholes,
sus bases neuronales de violencia, conozco;
su innata agresividad me da pena;
pero he aquí que les sonrío y les invito
a mi danza: Perire ut novare.
Odiosos tanatófilos, incrédulos y ambiguos,
sean ante mí la repetición continuada de la
vida.
Los reuní en Lugar silencioso, apartado e
insaciable.
Doy la palabra más dura.
Son, en conjunto. asesinos del ángel.
Del kyron
que es amor puro.
En la orgía de lo permisivo se exaltan,
en el politeísmo de la belleza claudican,
en lo
más pobre del Valle del Hinón
comen
los desperdicios y prefieren
ser
buitres antes que nacer como Titanes.
2.
Les
cité al Lugar del Clamor
(¡ay,
yo que les llamé, echándolo todo a la torera!)
yo, que
les dije, «que no sea necesario
que en
angustia se devele la Nada y lo caduco»,
les
amé, yo el rencoroso, supliqué
(que
Ella / la Muerte / la angustiante)
no
vuelva a acosarlos,
porque la angustia acosa, persigue, ¡ay!
y la Nada desiste, empuja y escapa,
rechaza fuera de sí y da berrinches,
suspende y enmudece,
pero... ustedes...
hablen aquí, o escuchen.
Les cité para que soliciten, sean de veras...
mis
peticionarios, hijos de mi espada,
destructores del Ego cesativo,
almas que ya no quieren su gangrena.
Suelten la sopa, sean manifiestos,
vuelvan al fundamento originario,
a la realidad cíclica, fluída y geometroide.
Eviten que en orígenes inferiores.
No tengan prole.
Demonios vendrán y apresarán sus vidas
en dualidad secuenciada
y el gargajo volverá a ser gargajo.
Los
tiempos negativos existen
e importante es
que ya su realidad sea otra.
Un algo que trascienda, calidad de vida,
siquismo renovado, pídanlo carajo
de lo supraceleste:
el alma buena, incolora, intangible,
la visión del ser...
y el caballo bueno,
doblemente bueno con auriga.
Aquí fundé el Lugar del Clamor,
la concesionaria del tránsito
para el putredine
cadaverum;
vengan otra vez por el carro alado.
Vengan, vengan, tempus fugit...
*
Un
demonio que no olvida
Y vino él, uno que viajó por altamares.
Huyó a su propia muerte, envilecido,
pero dijo: «Soy
el Generalísimo,
exterminador
de mariposas».
Un émulo infeliz de Rubirosa, con nítida
afeitada,
¡ay! como la muerte vino a las 5:00 de la
tarde;
¡ay! blasfemo es que bendijo
a Franco Bahomonde, con amparo
del Imperio Americano...
y no trajo cabeza.
Herido
más por lloros de su cáncer prostático,
herido
por una mano menos asesina
que la
propia suya... pidió, como el rey
que
ante Moloch sacrificaba a sus hijos,
«no quiero espejo en la niebla:
quiero mirarme entero en mi guapura».
Creyó que es una broma un rumor de los haitianos.
[Que ya no tiene cabeza] «y es verdad no la hallo»
Escondía bajo su vientre las manos. Y es
verdad:
«El
cáncer me comió los cojones».
Recobrar
su pasado
«Todo mi pasado, quiero», les dijo.
Un
palacio de caoba, atrás un arrabal
con
negros vagabundos,
jodidos
pordioseros.
Pidió /
quiero / los muebles,
objetos
de uso cotidiana.
A Keb y
Selket, que cuidaran sus nalgas,
a
Amsiti e Isis, hígados e intestinos.
Ocho dioses quiso para la Gran Tarea:
Que me abran la boca, localicen mi falo,
me devuelvan los ojos, la nariz, la cabeza.
«Canallas
son, maditos sean,
si me
decapitaron».
*
Profetas de sombra
Arrebataron las endorfinas de las voces.
(¡Que no quede gozo ni dulce labio
que musite su canto, sorbos de fantasía!)
os profetas olerán a sombra y cueva oscura,
ya no a humedad de luz...
No a esperanza con agua
fantasmalmente rumorosa.
Espinos son las penumbras.
Cucarachas volantes,
inmensas y como portaviones,
agresoras en el aire oscurecido.
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