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14.
This is a great challange of our time,the storm in which we fly. History is, once again witnessing a great clash. This is no time for impatience and self-defeating pessimism... We are ready for war!: Presidente George W. Bush
En los días que elegí para Tu Ofrenda,
días de recordación
y espacios arquetípicos, Tu templo,
no dancé con tu cuerpo
ni te orbité.
No pude invocarte
ni en silencio.
Un nubarrón de luto estremeció mis venas.
El frío se aceleró de un golpe
en medio de repique de tambores.
No hubo voz que dijera:
La bondad es infinita.
La salva de cañonazos avanzó.
Asesinaba las palabras debidas.
O apropiadas.
El Gran Discursador, rey-sacerdote,
nos ataba la lengua; él bebía sangre.
El día fue llamado Solemne.
Todas las prudencias convencionalizadas
acudieron, ocuparon el parque.
Se sentaron junto a la Gran Tarima.
Maat dejó que el Sol pasara sobre el Nilo.
Cursó así todas las esquinas,
examinaba el caudal, celosa
de la espuma, el musgo, las ondinas.
El presidente estaba allí,
perfecto guachinango con los ojos
fijos en escarabajos de la orilla.
El jefe de la CIA, el jefe de los jefes
del Pentágono, el Gran Estado
allí todos llegaron, solemnemente
vestidos, aderezados, circunspectos,
para ver a los deudos del Quebranto,
a los que necesitan la bendición
de autoridades temporales
y disputas rituales con lo Eterno.
Ataron con cornil a bueyes del deseo.
Calcularon el número de lágrimas,
se pidieron credenciales a los llantos.
Todo estuvo en su lugar,
en la zona segura, acordonada;
allí, con las pirámides de la Física Clásica,
presidía el Logos, el análisis,
el control absoluto.
A ninguno se quiso descalzo,
o con sandalias, ninguno con T-shirt,
ninguno con coleta o melena de desgarbo.
Nadie que sea descortés que esté presente,
ninguno que gesticule en bruto sea admitido.
Nadie con aretes en la oreja,
o tatuaje visible, se aproxime,
nadie con angustioso rostro
o con olor a tufo, nadie con patas
de cabra, o tarros de cornudo.
Ninguno con dientes neguijosos.
Exento sea del podio quien no admita
los Nuevos Paradigmas y su noción del riesgo.
La guerra es lo sagrado, han repetido.
No se vea al penco con los ojos salaces.
No se tome una foto al que está espatarrado.
Evítese la escena del que se rasca
el orto; todo debe ser perfecto,
con objetividad racional, preformulado.
El día fue llamado Solemne.
Bush estaba allí, y la pobre Condolezza,
figurón marginal de la sombra,
y Colin Powell, el Neandertal
más ocre de la cueva, y Cheney,
quien buscaba su mirada
para hacerlo portavoz
de otra mentira, porque ambos,
uña y mugre, óxido de uranio tienen
por hemoglobina.
15.
La prostituta se apoya en el arquetipo del verdugo: Maureen B. Roberts, PhD
A diez calles, por lo menos,
te vieron... Que me contaran
no fue necesario, te corté el paso
y te llamé, pero cruzaste de largo.
Te metiste en una luna de maula:
eras la Maya que niega, la proyección
que engaña, la víctima que condena.
En la Harbor medio-vacía
por causa del evento, Memorial Day,
homenaje a grandes héroes
y familias crédulas
al virtualismo entronizado,
te vieron y me cuentan
que pasaste comiendo de las culpas
que los demás te transfieren.
Tú tomas y dejas, surtes y olvidas.
Este es tu consuelo, por lo menos.
Vestida ibas con gracia de tus nalgas.
Plata líquida en tus haldeares,
intensa virtud, tus piernas
y el movimiento de tu sieso,
¡qué delicia, mayativa, descocante!
Con fortaleza y audacia te exhíbes.
Con pantaletas azul celeste
de tu antiguo cielo, atrapas.
Robaste el privilegio de ir
en desvergüenza por la calle
y echas la escandalosa
durante el Día Solemne
y estos robocops del Estado Vigilante
nada dijeron aunque díste
la nota discordante,
ramera caprichosa,
efeba desobediente.
A cambio de dinero
admitíste la gumía, la daga turca
y la exacción, te díste precio
por vender jera y placer
al mejor postor, así me heríste,
Luna de la tarde,
madre de la noche.
Llevaste tus senos perfectos,
quirúrgicamente diseñados.
Tus labios como flechas de ballesta
daban besos, tu saliva debió ser
como lava de volcanes porque
quienes te compran chupan del bote
y son felices, se repiten en noches
contínuas de macanda
y tú con ellos, fletera,
y ellos contigo, son felices.
En los quintos infiernos no es
donde te buscan;
eres ya accesible objeto
de la calle, tu jarana lasciva
tiene hoteles a tu paso, coches
que te llevan donde quieras
por servicio, nenorra.
Fuíste la única puta que salió
a la calle a proyectar
su verdugo interno, amenazante.
Duro y parejo te dan y tú resistes;
yo no, te perdí, capulina, y estoy triste
porque yo también amé
tu araña venenosa
y sus precondiciones instintivas.
16.
Los sentidos son tus puertas hacia el éxtasis: Tony Buzan
No soy yo quien te culpo.
No que haya dejado de quererte.
Yo abrí todas mis moléculas
cuando ví tu Luna llena y eras sacerdotisa
de tu propia llama; yo te llamé
Mi atracción, gravedad del ansia.
Te entregué mis ladridos.
Por un fulgor de tu aroma masturbé
cada espacio de penumbra, el que tú iluminabas,
porque eras ya Una en mí y yo contigo, el Todo.
Tú me enseñaste a agrandar mis pupilas
y me asomé a mil ventanas
cuando te posabas en la noche,
gentil mariposa caída a mis talones.
Nada te escandalizó entonces.
Tú, sin jerarquías, nada prohíbes.
Te dispensas, entera, peludona,
tersa como rosa de piel,
tenuemente naranjuda como papaya
y sandía, melón abierto,
para mutua algarabía.
Tú, espiona, por revelar el caos,
la compresión infinita
con su deliquio singular y dulce,
te pusíste a gatas y a danzar
locamente, a perderse, a clavarse
en giros del cósmico espín gravitatorio
y ¡gozamos pues que tarde fue!
tú, entorchada con el rabo a mi deseo;
yo, hundido en tu íntima anonimia.
¡El éxtasis! lo eterno.
¡Sí que fuimos dionisíacos
antes que se cumpliera la plenitud
de los tiempos del profeta;
sí que sabíamos de ángeles / sátiros
y de monismo puro,
sí que estuvíste satisfecha de la verdad
de tu cuerpo, tu templo femenino,
ovario ctónico, el monte santo
donde la zarza encendida fue pez
con hocico caliente y su estallido viscoso,
jalea del pan que brindo, vino
que bebíste conmigo!
17.
Te alimentaron con miedo,
otrora fiera de nuestro amor gozoso;
te vistieron con ansiedad mezquina,
animalito lunar que, a orillas
de los ríos entraste al agua
y me hicíste pescar tus pezoncillos
y comerte a besos.
Te dieron la enagua de la angustia.
Te cosieron el corpiño del enojo.
Te amarraron la rabia a las costillas.
Destruyeron tu unidad biológica
hasta esquilmar la hermosura
de tu interna noosfera.
18.
¿Ahora dónde está la magia
de lo cotidiano, tu divertida noción
de caos, tu guiño subterráneo
que cautiva, dónde está tu duende
que responde al mío, tu fantasma
que a nados me alcanza
en el fondo del agua,
dónde la vieja autoestima de zorra
que no vende sus verdades,
su sentido de honesta certidumbre,
dónde tu nalgatorio desnudo,
suave como pétalos, túrgido
por voluntad de forma y energía?
¿Dónde tu voz me da rugidos,
a dónde llevaste tu madriguera
cálida, tu feroz sustento,
tu espíritu-materia,
tu monismo puro?
19.
Yo no te culpo, guerrera de demonios.
Quien arrebató tu riqueza innata
otro ha sido, sin madre,
sin olfato, sin ojos enternecidos.
Alguien fue que, extirpado de su matriz
de animal de bellota, ufano y de oquis
quiso hacerse hiperrreal
como el dualismo y odian al cuerpo
y a pequeños ángeles
que lo habitan, criaturas gozosas,
tiernas, energéticamente seductoras.
20.
En la Segunda Guerra Mundial, aproximadamente uno de cada dos muertos fue un no cambatiente. Hoy día la población civil representa más de la mitad de las bajas: Mary Kaldor
Yo no quise ir con ellos,
personeros de ultraje, asesinos
armados en ventaja; ellos son
los que atacan tu presencia
y en tí vistieron luto.
Ellos matan a civiles indefensos.
Lanzan bombas que cercenan
a niños; a ciegas reparten
su homicidio organizado.
Yo no les buscaré más
en la tarde en que la Luna asoma,
en la noche en que sus brazos
extraño y me siento tullido,
diezmado, cercenado, por su ausencia.
Tú eres mi ofrenda, memoria verdadera.
Tú, puerca que andas en la calle
pensando que tu hermosura
es pingajo, tú, mi hostia sagrada,
que besuqueas a los nuevos Apolíneos,
intelectualmente arrogantes,
crudelísimamente hartos de sabotaje
y discursos triviales que sólo exaltan
al verdugo intelectualizado.
Yo fuí a Harbor Avenue, calle del vicio,
calle profana, donde ocultas coraje
e impotencia, y te vendes y engañas.
Fuí a saberte ahí, a dolerme
con tu inmundo despilfarro de energía,
a verte vivaracha y compartida
en tu doble vida de desastre.
Y, sin que dejara que nadie te ofendiera,
te busqué, te llamé por tu nombre más divino,
Durga-shakti, Amada...
y te fuiste de largo,
sí, me desconocíste, Amada mía.
Orange County / California / 2004
El libro de la guerra / CARLOS LOPEZ DZUR / Ver
<>000<>000<>
En Estados Unidos de América
Te recomendé a mis niños rojos
que llegaron primero a tus llanuras
y que cobijaron su comunión con las montañas
y tú, hijo de la Roca de Plymouth,
tú que víste morir a William Prynne
por decir con sus libros: Esta es la deuda,
tú que víste a Henry Burton y John Bastwick
agarrotados y exangües,
cada hueso puritano en la molicie,
cada escrúpulo de amor
batido a golpe,
te trajíste a los negros en grilletes
y depojaste en Virginia sus corazones
en hiel, uncidos de coyunda esclavizante.
¿Cómo dirás yo nada debo?
si has despertado el rencor
de cada indio,
de cada negro,
de cada mexicano
y en Tuscarora, la guerra grita deudas
y los seminoles aborrecen tus caras pálidas,
horrendas de porfía
y crimen
y codicia
y sangre fría
y venganza
y autojustificación
y genocidio...
no eres mejor que el protestante
masacrado en Ulster,
no eres mejor que las brujas
quemadas en Salem o en Lancashire,
no eres mejor que 30,000 mercenarios
de Alemania, contratados
por la fuerza del Imperio para que América
no sea libre y generosa.
My country, right or wrong, tal es la deuda,
desde Carolina del Norte a Tennessee,
donde el Ku Klux Klan se fundara
y donde la Decimotercera Enmienda
constitucionalizada
es la burla del negro, impresa en tinta,
para memoria blasfema de sus ojos...
¿Y no me debes nada?
pues, Jack el Destripador me debe menos
porque él mató seis mujeres,
y tú has matado 5 millones de mis hijos
aquellos que confié a tu mano
cuando abrí los montes de Manhattan
y, bajo el umbral de la puerta
de este cielo americano,
te dí a Pocahontas y Tecumseh,
a Sacagawea y Sequoyah,
a Tenskwatawa, la Puerta Abierta,
a Pontiac y Squanto,
a Toro Sentado y el Halcón Negro.
16-03-1982 / CARLOS LOPEZ DZUR
<>000<>000<>
Vendrá tu hija, la reina de los muertos
My child, my child! ... This is no trick played / on you by Persephone ... You are only witnessing / here the law of our mortal nature, when we come / to die: Homer, The Odyssey 11.210
Tú no has maldito a la Tierra,
Madre amada. El hombre se maldice a sí mismo
con sus actos. Tú lloras meramente,
te conmueves.
¡Es que no utilizamos la soledad ni para purficarnos;
la utilizamos para herirnos, p
ara urdinos en robo, ultrajar lo ajeno!
Coré vendrá con su inocencia
y será fruto, Coré es la fe, tu fe, Madre,
tu fruto oculto en soledad, tu dolor
en los desconciertos, pero tu dicha en Primavera.
No has prohibido nada que no sea vedable;
porque paríste la fe, Madre agraria,
y aún en los yermos vive y aún bajo pantanos
fructifica… Llámala, Démeter, llámala
en los ríos y allende las navas.
Llámala entre serpientes
y en cuevas, en medio del cáctus y nopales.
La doncella medita en tí. a
agudiza su oído fino, te oye y vendrá
con su canto; ahora está en el templo d
e sus iniciaciones, vendrá con la virtud
de una granada, con fe que es
como grano de mostaza
y crecerá y será árbol de la vida,
árbol dialéctico, más ancho y gigantesco,
árbol de los Grandes Comienzos.
Anuncia en la miseria que se traiga el tazón
(cuernos de la abundancia, calderos
para el conocimiento de la fe de tu parto).
Tiene que repartirse este misterio todo.
Madre amada, apresúrate por campos de aridez
que son muchos hambrientos y desalentados
y derrama ya la primavera; fluye
con tus fecundas lágrimas.
(Tú no has llorado en vano).
Convoca a los esposos
con el cantío del gallo y
que madruguen
a la hora de consecha.
Cosecha es paz de naciones.
Tu grano viene abundante, esplendoroso,
y el olor del perejil es yerbabuena en todo.
Es que la fe raptada es también el consuelo
de otros mundos donde tu hija
es la reina consoladora de los muertos.
09-09-2000 / De EL LIBRO DE LA GUERRA / C. LOPEZ DZUR
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Inma Diez / Elidio La Torre Lagares / Cuentos de Carlos López Dzur / Indy-Media / Puerto Rico / Asombroso discurso de un Veterano / Critica de Arte / Hermanos Tenorios / SerUmanos / WEBNODE / España / La premio nobel Aung San Suu Kyi confía en que Myanmar se democratice / Y Birmania recuperó su sonrisa: Entrevista con Aung San Suu Kyi / Arte y Letras / Helios Buira / Chavez / Piedad Córdoba / Noticias / " Radio Voces Libertarias / Org Brasil / Rebelión / Sur insurgente / Patria Nueva / Bolivia / Radio Pública / Radio Nacional Folclórica / Brasil / Sur / Radio Mundial / Venezuela / El Ciudadano / Ecuador / Voz del Sandinismo / Juventud Rebelde / Cuba / Minci / Venezuela / Abre Brecha / Aporrea / Radio AMIO / Esto no es una revista / Cuba Debate / Paisana / VIVE / Alianza Boliviariana / Voltaire / Carlos López Dzur / Blog solitario / Gmail / Redacción Popular / Ideas para la Unidad Latinoamericana / Raúl Ismán
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Convocatorias de la exclusión
1.
Te invoco, ley judía.
Que no se casen mis hijos con extraños.
Que se vaya la esclava Agar y se lleve consigo
el fruto de la mala simiente.
Que los ismaelíes sean para los desiertos
como la piel de hollín y el polvo que levanta el camasin
y quede conmigo la princesa Sara e Isaac,
detenida el hacha del Moriah
sobre el monte del perdón y mi progenitura.
Que venzamos como Atenas sobre Esparta.
Que capturemos a Bizancio.
Que sobre Tebas lluevan los huesos
de los ricos de barbas, impíos
de rudas túnicas y futuros turbantes.
Que Pelópidas mate a los tiranos.
Te invoco, Guerra Santa.
Que mueran los fenicios
en manos de macedonios.
Que Hannibal ante portas! venza a los sirios.
Que muera Tiberio y todos los Gracos.
Que los cimbros mutilen a Roma
y los godos se apacienten en la Baja Vístula.
Te lo ruego, Biblia en mano y rifle bajo las axilas,
porque Civis Romanus non sum!
¡Viva América! y necesario es
que se vayan los hunos a la porra
para que queden otros, más puros
que los vándalos, y los árabes en conjunto
de patitas al carajo
y menos gratos sean que los israelíes...
Tomen las armas: masacrad palestinos
en Sabra y Chatilla, ¡ay, que sóis como serbios;
cuicos de barbas de chivo y Shalom non grato...
2. Invocación del Dios de los Ejércitos
Te invoco, Dios de los ejércitos,
que a mi lado queden y me sigan
y crean a pie juntillas el Sueño Americano,
los crédulos de mi espada y mi misericordia.
Cachondas sean mis hijas
como las corintias:
yo las llevaré al cine y a los noticiarios
y no tendrán sus caras cubiertas con velos;
les daré trabajo en las alcaldías
y en los supermercados,
serán mis secretarias
y mis concubinas, tendrán
sus portadas en Playboy y, ¿por que no?
sus estrellatos, su dinero y sus mugres,
perfumes de mujer y pantaletas y coche,
mundo franco con tarjetas de crédito...
Mas los adoradores de baales en los montes,
que ni toquen a ninguna, lo demando,
porque iremos por ellas en guerra
contra el terrorismo y los masivos ultrajes
y de los celosos talibanes fornicarios
haré piras, vengando cada escarnio.
3. Imploraciones en los días del ¡Ay!
¡Sálvanos de los que lloran sin llorar!
yo soy América, la que no sabe a dónde ir
despujs que un cuchillo han clavado en
sus espaldas, sea o no que me meta
donde nada me importa...
¡La pobre América que llora por las víctimas
y por las truncas vidas del avión
y el otro avión y el costón
en ríos y el malecón de los llantos!
Un agujero veo y mi cabeza meto
en lo profundo, mi corazón sentimental
es chincual, laberinto inmenso,
y la frase diseñada y la frívola réplica
de mi dolor está regimentada.
Con los rezos vacíos, el consuelo
se escapa y la gangrena come mi virtud
y verdad que por dialéctica es vencida
en los pasos que doy, ya me persiguen.
En la sombra más cuidada tengo miedo.
En las gentes que atropello,
por este miedo inútil y descabellado
que galopa su xenofobia y golpe bajo,
me desangro, me muero.
4. El terror del 9/11
Me has herido, terror de septiembre.
¿Qué has hecho que has marcado
mi corazón para siempre?
Ya mis ilusiones están alicaídas,
mis sueños no vuelan como antes
ni tan alto ni tan libremente.
Ya no me atrevo mirar al extranjero
en sus profundos ojos ni invocar
sus nombres en los templos.
Los vendavales azotan la ingenuidad convocada,
¡y qué olor a muertos con la lluvia
se estercola, qué sucia fantasmagoría
se inventa las pupilas con su mirada que llora!
¡Ay, demonios en lo triste me han televisado!
Las banderas son como relámpagos
sobre el adormecido paraíso de mis gentes.
Afloró ya la voz del Uno y todos somos Uno.
Y con el himno, unos y unos con la patria
y por la ayuda y la Cruz Roja, unos.
Y unos con las dádivas y las flores y las fotos.
Uno, generosamente colectivo, para aplaudir
al héroe, al bravo juntacadáveres,
al sacerdote que unciona como mago
las últimas memorias de la carne y su desastre.
6. Irrupción de los héroes como paka
El bombero que apaga el fuego es héroe,
el que va sobre un tractor y remueve
los escombros uno es y como el otro
que está muerto, uno.
Y uno, entre los que desesperan
sin que merezca un homenaje
en el valor de la muerte ajena, ve su espejo
y solidaridad y emulación, porque la guerra
es heroísmo y uno es guerra y dolor.
Uno es héroe en la tirria y pájaro muerto
en el atestiguamiento, porque mucho ayuda
el que no estorba y se retira
y uno es héroe si acude a algún llamado.
Por de pronto, el área será acordonada.
Vayan a sus casas, hijos de Nimrod
y péguense a la tele, escampad
que el huracán es duro y duele.
Recuerden estas horas, sus imágenes y llamas,
odien a esos aviones que por conspiración
de los turbantes sarracenos
se han convertido en balas y han herido
al nervio blando y las mollejas
de esta Tierra Santa, nueva Sión,
Jerusalén de Occidente, América.
Dejen que los héroes hagan su trabajo
y que el Presidente a solas se conmueva
y que el FBI, la CIA tomen notas
y pregunten
y husméen,
arrestando a los hombres de bigotes
y ojos negros, a cholos que parecen árabes,
y árabes que parecen cholos.
7. Gimen, velen y sean obedientes
Tengan paciencia, gemid y velad,
que los amigos de Europa, mis aliados,
arman nuestra venganza y nos auxiliarán,
porque superávit queda aún en el erario
y la reforma tributaria que propuse
les envió sus rembolsos y vencimos a Gore
y estamos unidos y unidos estamos.
Sean obedientes, hijitos míos,
que en su favor inventaremos
los comportamientos diseñados y postreros,
su manera de llegar al aeropuerto,
caminar en las calles y visitar los santuarios.
Estas fronteras serán las más seguras del globo
y todo sea por el bien y la seguridad y el amor
que nos tenemos, uno por uno en Uno,
y siempre ha sido así, no desesperen.
Esperad en casa,
cosechad y ved la muerte
pasarse al otro lado.
A los islámicos de Iraq vamos a borrarlos
de la tierra y quitarles todo su petróleo.
8. Rituales de luto
Los que quieran llorar, vengan aquí.
Esta es la calle y el espacio del lamento.
Aquí hay vigilia, al fondo una bandera
más grande que la muerte y menos frágil.
Traigan sus propias velas y enciéndalas
y canten por América del Norte
y recen por el Presidente y vayan
y tomen un lugar para la foto.
Bajo las sombrillas del luto y de la pose
y de las lágrimas públicas
captadas por las lentes,
se conjunta la sublime tristeza y su elegía,
la muerte y el misterio, y cabalgan.
La entrevista que sea sucinta para los noticiarios.
Un rostro novelero procurad
que pose compungido,
que hable sobre las fosas y las viudas,
niños asustados y el futuro;
no el Presidente no es el actor
de una lujuria de poder
y de palabras, sólo es el patriota que exorcisa
la Tragedia de Septiembre y saca su estámina
del hervor de huracán con que se ha pretendido
destrozar la gran mercadería, las Torres
la gloria financiera que nos envidia el mundo.
Portales del Imperio, nuestra armado
y vanguardia de la democracia, el pentagonismo
y, tristemente, las vidas anónimas
que todo lo creyeron
intocable, indestructible, permanente,
no han de perderlo todo para siempre...
9. Las cruzadas y gritos de guerra
Estas bocas y sus dientes de rabia
ya no pueden hacer más sobre lo acontecido
sino querer venganza en este territorio,
a falta de luz y explicaciones.
¡Cállate, Colin Powell! Hay que tener
un culapable o este pueblo se muere.
Humillada está la nación en sus vedijas.
Por eso, Tio Sam te llama a su Cruzada,
¡ay, proteger con misiles
lo que entre los muslos está verguiburlado,
y echar con balas a homicidas
traicioneros en sus cuevas.
Hay que darle y nombre el Enemigo
del Eje del Mal. Hay que acusarlo de todo
y hay que eregir el Gran Sacrificador.
Cheney, haz que yo lo sea
y dílde a Colin Powell que crea
a una Bola de Fuego, aunque sea mentiroso.
Sobre el suelo afgano,
haré maromas, convocaré gemidos.
Inocencio III, si eres santo, protege la cruz roja
de mi pecho y mis portaviones y mis lanzallamas!
No te olvides de mí, Papa,
que voy por Constantinopla, y me gusta
que el mundo me obedezca
Antes fui por Zara para mis algazaras
por húngaros y golfos persas.
No me retires los dones caballeros
que voy por Saladino, a Ciudad Santa,
y quiero libre acceso aL corazón de león,
mi buen Ricardo, ay, Federico II,
ípor el trono de Jerusalén, también
con mi Dios canto!
y, sin embargo, me objetan.
Preguntan por qué quiero la guerra,
espionaje, seguridad interna a este precio...
¡No sé, mi corazón ha dependido del petróleo
lo mismo que este llanto y esta muerte
que me revuelca dentro el Sueño Americano!
Compadece nuestros muertos,
entre asco y dolor, no nos desampares.
10. Padre de la Patria
Ya que, con ojos espantados
y una sensación de hervor interno,
la entraña, la conciencia colectiva, grita:
«¡Esta vez se nos dio en las torres!
nos golpeó el Angel Exterminador»
pues censuremos sus sombras,
sus barbas, sus turbantes,
su asomo a la generación de los que creen
puerilmente que Simbad es bueno...
De su fantasma de fuego
haremos burla, cobraremos el doble;
ya que penetra como abejón asesino
y su pezuña es fulminante
como balas perdidas y puñal trapero.
... yo me ofrezco, yo pongo el cascabel
al gato, exorcisémosle, censuremos
sus sombras, sus barbas, sus turbantes.
Traedlo aquí. Quiero verlo cara a cara
y leer a él la Biblia y los Derechos Humanos
y la Constitución y The Federalist Papers.
Lo acusaré: «¡Eres el anticristo!»
Gran Sacrificador soy de Occidente
y tengo témenos y convocatoria
para quemarlo vivo y degollarlo
y de las brasas lo pasaré al infierno
y a las dolorosas tinieblas
que Jehová ha prometido.
A él, que tiene el arte más terrible
de territorializarse, el clandestinaje,
exorcisémosle, Doctrina Bush en mano,
hagámosle sentir la ira primordial
de nuestros feudos.
Por la democracia, señores,
por América y el mundo libre
y el globalismo y 3,000 inocentes
de las Torres del Géminis futuro,
vamos a quemarlo y junto a él
a los barbones, a Bagdad y Alejandría,
las bibliotecas, Simbad y los turbantes,
la alquimia, el álgebra, el café,
hagamos el choque de civilizaciones,
sí, señor Zbigniew Brzezinski,
exorcisémosle, censuremos sus sombras,
sus barbas, sus turbantes, su asomo
a la generación de los que creen
que aún el pueril Simbad es bueno...
21-9-2001 / EL LIBRO DE LA GUERRA / CARLOS LOPEZ DZUR
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Baruj el bendito
Frags. 2 al 7
al rabino Michael Lerner, líder
de Tikkun Community / Network of Spiritual Progressives
Entonces, ví la Luz de Jasadim
como extendida y larga pradera y dije:
«Hacia el horizonte caminaré» y, en lo cansado del viaje,
cuando vino la noche y en la horizontal del aposento
esperaba el día, ví la Luz de Jojma,
distinta a la fuerza de Biná,
porque Jojma es vertical y su fuerza proviene de Maljut.
Y dijo: «Yo me restrinjo, bendito;
y mi placer será Otorgamiento; por otorgamiento,
llenaré tu kelim, trae la vasija.
Bebe de mi luz, házla poesía.
Ofréndame el libre albedrío de tu palabra pura
y házlo una fase personalizada de mi expansión.
Cántame tú verbos que te separen de la cautividad
del mundo y llámale a esa plegaria de amor,
el Desierto. Tu Desierto. Nuestro Desierto».
3.
... porque allí donde estuve, lloré por dos pueblos,
ambos hermanos queridos;
... porque allí supe que se amenazaban,
se destruyeron paulatianamente
y ninguno era mejor que el otro.
Ví que se erigió el Muro del apartheid,
zonas de ocultamiento,
la Muralla del racismo,
convertida en un slogan demagógico:
«El Muro de Seguridad / the Security Wall».
Fue por los días en que terroristas suicidas
dinamitaron estaciones de autobuses en Jerusalem
y una disco en Tel Aviv.
¿Qué haré en estos días de Nakba / Catástrofe
que niega mi anhelo de vivir sobre un mundo restaurado
y justamente productivo / ¡oh, padre del Tikkum Olam?
¿Qué haré ante tanto sionismo organizado,
armado para el mal y transformar lo prohibido
en tentación y jactancia, qué haré
con mis hermanos palestinos, por más de 30 años
endeblecidos por el terror del Sionismo
y políticas británicas y mafias que
han abocado a guerra desde el 15 de mayo, 1948.
Soy yo quien estoy inerte, aún no fuera
de canasta a flote entre aguas amargas
de dos pueblos...
aún sin hallar mi camino
hacia el desierto,
y ya he cantado mi segulot.
Por cuarenta días, según me pide el Tehillim,
invoqué mi dormido Moshe Rabainu y dije:
«Si fue milagroso para Hashem separar los mares,
milagro quiero en estas tierras, donde mi cuerpo
al sur es como cedro del Libano, con follaje
de fenicia hermosura y crisol histórico de razas;
si fue milagroso que viera separarse
las aguas del Mar muerto
al norte y al este de Siria, destaja una manzana
en cinco partes y da el pedazo correspondiente
a mi hermano palestino, a todos, Israel.
Da lo que es debido, en ética generosa
de Hashem, más a ellos, quienes te dieron
lo tuyo en Palestina para que seas
la Nación / Estado de Israel...
Un quinto trozo quiero.
De manzana, el mío, amado Hashem,
que sea el Desierto, respuesta desde el Shavout,
la fiesta de la Torá, respuesta desde los Cinco tehillim
de la berachá de las Manzanas, Shechina.
4.
Ninguna limitación va a controlarnos.
Estamos viendo las voces.
zhuez, zhoares / Rosh jiodesh,
el que viene es Géminis:
Fanny G. Jaretón
Un día escuché que la discoteque Dolphin
voló en pedazos y con ella cuerpos de cientos
de adolescentes. Veintiuno eran israelitas
y, en la mañana, supe
que cierto grupo llamó a tal crimen
Operación Triunfante / 2001.
Desde entonces, el ejército pregunta
por cada barba y turbante, revisa caminos,
aún tranquilos caminos, ignorados
y a todo operativo de autojusticia y odio
en ajenos y propios vecindarios
antepone el pretexto de la «seguridad».
Antes de 1929, éramos vecinos que se amaban.
Palestinos que huyeron a Jaffa y Ramallah
porque odiaban guerras y escaramuzas,
y como hermanos a los judíos dijeron:
«Tenemos el derecho al regreso.
En su ocasión, lo ejercimos.
Es injusta una patria desplazada.
Es injusto el exilio forzado
y la injusticia y menosprecio
en el extranjero» y, cuando se vio llegar al judío,
a cada colono se midió por tal vara y se agregó
la frase: «Bienvenido: Las Manzanas Sagradas
se dividen en cinco pedazos;
toma la tajada que te pertenece».
Y la Suiza de Oriente Próximo te dio su pedazo
y no sé qué pasó al cabo del tiempo, 1975–1990,
que se destruyó el entendimiento
y no pudimos ver más
días de Géminis,
ser-Nos gemelos
en afanes buenos...
La década de 1940 fue de ingratas incursiones
en Líbano y grupos armados palestinos
y de la milicia libanesa Hizbolá hicieron
un «Partido de Dios» y, como el tuyo, Israel,
se inundó de sangre y yo... no pude
con los dioses sangrientos,
con estas emociones de Géminis que piden:
«Véte al Desierto otra vez.
Que no Te importe lo que gente haga,
diga o piense sobre la libertad y la divinidad
que puse en tí. Sólo la experiencia del Desierto
nos abre en lo profundo. Nos redime.
Saca, saca, saca, tu ser / Moshej / Moshe oculto
y sube al Har HaZeitim, Monte de los Olivos».
5.
«Before 1929, Jews and Arabs lived in peace. In fact, my grandparents were rescued by Arab neighbors during the 1929 riots. I want to know more, but we get separated at the checkpoint»: Dr. Herzl
Fue el verano de 1982, cuando ví a Beirut,
sitiada y bombardeada durante dos meses
y, entonces, Israel, te pregunté:
«¿Por qué el pueblo de Hashem hace ésto?
¿Por qué escupe con igual gargajo
sobre la tierra Palestina?»
Ví las fuerzas de la OLP salir de la ciudad
y al ejército agresor proclamar
«Paz para Galilea», pero llevaron antes la muerte
y otros cómplices a Beirut,
milicias cristiano-falangistas libanesas
a la zona oeste de la ciudad.
Y ví, sería el 16 de septiembre,
que la muerte entró a dos campos de refugiados
y asesinó a unos mil palestinos
en campamentos de Sabra y Chatila
y, entonces, en 2006, Israel, te pregunté:
«¿Por qué el pueblo de Hashem hace ésto?
¿Por qué escupe con igual gargajo
sobre la tierra de Beirut y pretende ser
mejor que Hezbollah?
¿Por qué reincides como en 1982
e invades al libanés, hermano?»
6.
Y el 11 de abril de 1996, antes de que me hablaras
desde el Monte de los Olivos, supe
de la Operación «Uvas de la Ira».
Fueron 17 días de espanto,
ataques reanudados contra Hezbollah
y más de 300 mil libaneses
barridos de sus hogares.
Huir es negar el Desierto Bendito,
acumularse como utensilios en cajones,
como rebaño en corralejas o reunida
en frágiles campamentos.
¿Por qué tantas bajas civiles?
¿Por qué esta inútil juego
de soldadescas y cureldad?
7.
«Israel will agree to let 20,000 Palestinian refugees return each year for the next thirty years to the pre-1967 boundaries of Israel and provide them with housing. (This number — 20,000 — is small enough to not change the demographic balance, yet large enough to show that Israel cares about Palestinian refugees and recognizes that they have been wronged.) Each state must acknowledge the right of the other to give preferential treatment in immigration to members of its leading ethnic group»: Raba Michael Lerner, Embracing Israel / Palestine (2003)
Porque creo en límites para la violencia
y contra nociones vulgares de muerte,
desde el Desierto bendigo a los remanentes.
Desde mayo de 2000, a israelitas que se retiran
del sur del Líbano los alcanza la Luz
y la ira de Hizbolá no podrá tocarlos.
A palestinos, no con palabra mía, les bendigo.
Lo LiShmá no es vanidad para Su Nombre
LiShmá también habla para los huidores
y hará bendita / baruj /
a la Suiza de Oriente Próximo
porque el tiempo de eternidad no se muere
ni se mata en guerra.
Con Pesaj vibra el cosmos y se vence
el ángel de la muerte y se abre el mar muerto
para que salga horizonte y senda y vida
y ví en el desierto conexiones de Luna Nueva
y necesidad de espíritu compasivo
y de confianza que mueva
a procesos de paz en el Próximo Oriente
y todas las reparaciones que fueron disponibles
para tí, Israel, cuando dejaste tus tierras
antes de 1929, que se ofrezcan a árabes
que también huyeron y dejaron sus tierras
entre 1948 y 1977
porque el Bendito maneja las fuerzas
de Manzanas Sagradas / Shechina /
y de las cinco tajadas dará cuenta.
Del libro TETH MI SERPIENTE / de CARLOS LOPEZ DZUR
<>000<>000<>
ISRAEL, ESTA ES TU GUERRA
... our country, moving closer to its own truth and dread, / its own ways of making people disappear: Adrienne Rich
Israel, ésta es tu Guerra
es tuyo el dolor de tus hijos
y la vida frágil de los otros
Impasibles rostros de Ministros
nos enseñan por enésima vez
sus razones
-distraen un momento apenas
del café de unos gordos
funcionarios de la ONU-
No recoge la lente los gestos
invisibles de soldados
que marchan y cruzan
la frontera de la oscuridad
a la oscuridad
Y suben y suben
hasta el vómito suben
las cifras de muertos
tras el nuevo descendimiento de hoy
de cuerpos sin nombre
a lugares estrechos
y fosas de tierra quemada
Israel, es ésta tu guerra
y tuyos los muertos
las banderas, los himnos
el irrefutable discurso
de las bombas de racimo
y el fósforo blanco
el cielo de la próxima noche
iluminado de bengalas
Israel, ésta es tu guerra
y es éste el botín de tu guerra
el pobre reino de este mundo
derrumbado, la tierra palestina
toda llanto y crujir de dientes
Israel, j' accuse. Je t' accuse.
Alejandro Drewes
7.1.09
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LA MADRE INTIMA
… a mi hija Gabriela
(Ella) … nos enseña a hacer uso del inmenso arsenal de información que se encuentra en nuestro subconsciente; ella ofrece la cornucopia de delicias, especialmente, aquellas de los sentidos. Es la Madre Fértil que da la vida y reina sobre la naturaleza y los ritmos de la vida… Dejemos que ella nos recuerde mantener los pies plantados firmemente sobre la Tierra: Arthur Edward Waite
Cuando quieras la adecuada madre íntima,
sea porque estás huérfana y sola,
o te falte confianza y fortaleza,
la estructura de la madre preexiste.
Remota fuente es y colectivamente
la contiene la Mente Subjetiva profunda.
Bajo sus pies y sobre su cabeza,
Tu Madre tuvo y aún tiene su Luna.
Todavía su diadema consiste
en doce estrellas.
A su lado, una Venus, su insignia,
y ante sus ojos, maizales floridos.
Para tu autonutrición, cuando se te revela
en sueños nocturnos, como en mí se revela,
evócala. Llámala como quieras,
que los nombres poco importan
cuando es primaria la idea.
Crucial también es ella en la vida de los hombres.
Si es el aquí y ahora, este mundo natural,
la base donde Tu Madre Interna impera,
comprende, hija, es, por igual, otra,
entre muchas de las formas eternas:
lo divino, lo hermoso,
lo sabio y lo bueno.
Lo consolador, lo nutricio.
8-06-1989
*
EDIFICACION DE LA CASA
En la Torá, el corazón representa el concepto primario de recipiente, el secreto de Eva: E. Klein, Kabbalah of Creation, 2000
Mem es la vasija del agua de su útero,
el principio creativo maternal con que Ella
dice a Adán: Esta Gran Fuente es mi casa.
Todos los manantiales me llevan a El.
Mem es mi imperio, aquí me replico
y a las expansión de mi reflejo,
los tomo como peces, les designo
mis hijos, mis ovas, mis ojos
en las aguas.
Ella es el anzuelo, en la mano de Tzaddi.
Controla la expansión cuando cierra
las piernas y dispone el sacrificio.
Se dedica a expresar la energía de la serpiente
porque sus giros son prudentes. Reflexiona.
¿Cuál es el secreto de tu corazón, Adán,
por qué me rodeas y esperas y aún dices
que mi placer es sublime? ¿Por qué
a tu padre lo hallaste tan lejano y escondido
como entre las nubes de Gloria?
2.
Golpeado por la vida y la muerte
el buey sabe de la ventana desde la que mira
su pastura, el yugo lento que lo amarra,
el assiah material que pisa, el hacia
de la acción que le es posible…
Adán, te bendice la existencia física.
Dále a tu buey alegría, macarro,
y espíalo regocijadamente desde la Ventana
que se abrió desde Beth. Dále alegría, macarro
porque el buey mortal bien que se lame
una vez inicia su sendero en para-prakriti.
Regocíjate, Adán, porque recuerdas
la madre clara y fértil y te la dí,
aunque de la visión del dolor, saqué
su esencia, y en el tuétano de su costilla,
escribí: Ella viene a crear la fe.
En las afueras de Beth, el buey golpeado,
Estaba y era un mendigo aún no bendito
por Mi Abrigo, pero le ofrecí del huevo
de Samekh, la vívida y cálida vagina de mi casa.
*
EL VISITANTE INDESEADO
¿Por qué llegaste a mi puerta y pisaste
la entrada del más pobre, el que no tiene nada?
¿A qué llamar la posesión de Sí Mismo?
Carece de riqueza de sus propia manos.
No soy quien ha hurtado si algo tengo.
Y si hurto, ¿sabías que no hurto para mí?
¿Qué? ¿No sabías que hay en Beth, mi cobijo,
una luz encendida, un más allá
de esferas participativas para que jamás
vuelva a la auto-anulación a oscuras?
2.
El despreciador en la Puerta de Dalet
vio al ego en su jornada y meditó:
«Va tan solo» y urdió, por tal razón,
herirlo. Se armó con un gargajo. Lo escupiría.
Se acercó cuanto más pudo para avergonzar
su ceño. Profanaría su ser. «¿No tienes nada?»,
insistió, «¿nada tuyo?», porque dio la negativa
lo hizo innecesario, lo ignoró para siempre
y lo escupió, tras decirle: «No existes».
3.
Pusíste la oscuridad a mis pies
y me llamaste el pobre del mendrugo,
el más pordiosero de la estirpe.
Cuando llegas a cualquier portal,
se asoma el miedo y, en mi puerta fue igual.
Te dispusíste a hollar este gusano de Jacob.
Invadíste la apertura de mi casa
con tus mentiras de altruísmo
y la centavería del escarnio;
pero la calle tuvo un eco por tu causa:
«¡Entró el despreciador por la Puerta de Dalet!»
4.
¡No vengas, no! No venga a declarar su humildad
para el humilde quien no haya sido lavado
de su lepra en Shiflut, la voz de la promesa
lava al humilde, tenga puños de jabón
el viene y cura y bendice.
El la esquina donde se dobla el dador
y el don que lo recrea, no se para en plenitud
el despreciador que embauca y escupe.
¡Cuidado, gusano de Jacob, a esos ricos
de pose y pandereta, no se le para
(ni en bronce) ni el nabu-ko-dono-sor!
Quienes no sumerjan el ente
en la Fuente de los Compadecidos,
que no venga, primero sea el bitul
bimziut mamash, limpio calcio
y postración… que el hombre rico
del gargajo, no venga. No.
No venga a declarar su humildad
y con su limosna se vaya a su reino
de desperdicios y altares saprógenos.
5.
El que no posee nada propio
y ni siquiera sacrifica su vida por si mismo,
a ése es al que quiero, contenido.
El que diga Nada tengo, hambre de ser,
en Nada estoy herido, valía,
¿quién me la ha dado?
Quien haya visto que me elevo
a Dios, porque yo ni luna he fabricado,
si tengo un árbol que crece, me fue obsequiado
y de la tierra nació y vio el Sol alto,
geotrópico, y fotosíntesis en la algura,
si tuviera luna siervo sería de su verdad…
Pero, como nada propio tengo
y sólo en Quien me… me regocijo,
no hay herrumbe en mi puerta,
no me visita el rico en su propia opinión.
Si me dicen bondadoso, digo:
Bondadoso, sólo Dios.
Si me dicen desposeso, no me pregunto
por qué. ¿De veras algo perdí?
Algo será que no supe cuidar.
6.
Grande, inmenso, sublime es el paso
hasta mi puerta. No venga el mentiroso
a cambiarme lo suyo por lo mío.
Aquellos esquineros que no anulan el yo
se cansarán de llegar al comedor.
A mitad de camino, lamentarán
el agua que pidieron. Seguirán exhaustos.
Tu casa es grande como el mundo
y el pozo está muy lejos. Me sentaré,
Beth, no me apartaré de esa ventana.
En tu casa, me pierdo.
Tanto orgullo de sí tienen los visitantes.
Se jactaron de la abundancia de sí,
y una casa verdadera no les recompensará.
Son los verdaderos pordioseros.
Beth, porque eres inmensa y sublime,
ellos no descansarán en tus alcobas.
No se sentarán a comer de tus Frutos.
No sabrán de huertos en el sur de tus rumbos.
Ellos quedarán en tus pasillos sin el aroma grato
de tus amarantos; Beth, pero nadie, ninguno
entre ellos, pasará gato por liebre si se dirije a tí.
Aquellos que no dieron la semilla de José,
¿por qué preguntan… quién vive ahí?
¿Es Beth la casa del poeta, el que revela
el potencial de Hei?… si cinco veces es el habla
de su boca y cinco veces su alegría
de Novio con su Amada, ¿por qué es tan largo
el pasillo, por qué no llega y me ofrenda
granos para mi siembra, que son como poemas
para su hermano? Ciertamente, aún somos
los hijos del quebranto y pedimos agua…
El es aquel que maltratamos. Le vendimos
hasta el aliento. Seguramente ahora,
en la alcoba de sus nupcias consuma
sus amores, Beth será su quitapesares.
Grande, inmenso, sublime es el paso
hasta mi puerta. No venga el quebrantador
a cambiarme lo suyo por lo mío; yo acepto
y contemplo lo que Dios me da,
sea mucho o sea poco, por eso…
revelaré su hacer y entenderé su esencia
y como un poste en la puerta,
me trascedentará la Luz.
De TETH MI SERPIENTE / CARLOS LOPZZ DZUR
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No pases tus ojos por las cosas.
Ni mires la pausividad de los gorgojos.
Estos no saben a dónde van.
Si conocer es amar el Bien y la Verdad
tienden hacia ésto, ¿conoces a dónde vas?
Si el rumbo de la Presencia decidíste,
no las idiotropías ni la onticidad, evita
mirar a las Gorgonas, piedra viva.
Las promesas del Mal llevan al homicidio
que arrastra su proceso al mal mirar,
a ciega sed de entes y complicidad.
Busca, en su lugar, ojos agradecidos,
alegres, nítidos como los tuyos.
Sosténte con la mirada desde el Bien.
No te fíes del que llora con un ojo
y con el otro busca las collejas
y el acierto del disparo contra el blanco.
No te juntes con quien se cansa de oír tu voz.
De tu compañía y tiempo hará escante
y es mejor estar a solas cuando das
memoria de luz como ofertorio.
Acéptale el fin de las conversaciones.
Sacude tus sandalias y marcáte distancia
de allí donde el remugón funda
la soñarrera como antífona
y el engaño encandila tu atención y respeto.
Mándalo a la cama, con su bazo inútil,
con su tiroide buena para nada, mándalo
a la porreta, a los desiertos,
a las cuevas oscuras.
8-6-1989
*
LA PROGENIE
La relación del Yo con la Realidad se efectúa a través de un cuerpo particular… Donde las cosas están realmente no es el espacio, sino en el espaciotiempo consciente: Diego de Villarroel
No es fácil que se salve tu progenie, Adán.
En densa y viscosa algarabía,
como chusma nómada y rebaño
de habitualidad,
en cotidiana mundanería,
se ha tornado tu pueblo.
Como mala especie se conjuntan
y adoran becerros y asnos.
Del cosmos infinito de la Realidad, ¿qué saben?
Si han edificado ya su mundillo y teoremas
y en soporte estructural de cinco dimensiones
grabaron sus engramas.
Todo lo anhelan instalado en lo impropio
del espacio, pero: ¡qué lejos se han ido
del espaciotiempo de la Consciencia,
del Amor y el autoconocimiento!
No es fácil, te lo indico, Hijo mío,
hacer de tu polvo mi exacta semejanza
e imagen y psicoforma que bendiga
tu mundo y otros nexos,
aún mayores, del Cosmos.
¿Dónde pondré mi espíritu si en carne
lo devoran y lo dividen y sólo,
en voz de mecanicidad, se jactan
tus entes vivos de que lo olvidan y malnutren
y, por coordenada de historia, lo desechan
y lo tienen en menos?
Díme dónde, Hijo mío.
¿Quién, entre los tuyos, heredará Mis Esquemas?
Y mira qué simples hice mis caminos
y los puse en el Tiempo
porque el tiempo necesita de espacio.
En la mano te dí Mis Esquemas porque siquiera
el Espacio está exento de tiempo. Soy paciente,
ya ves. Pero, Mis Esquemas, amado mío,
no son espaciales. No tienen masa ni peso.
28-06-2006 / TETH, MI SERPIENTE
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La Alétheia juega en el Hen y en el Lógos, es decir, en el preyacer que unifica y reúne. Juega en la idea y en la kainonía de las ideas, juega en la Enérgeia, en manifestaciones decisivas del ser: lo Uno y lo reunidor: Martin Heidegger
Aquí está la Energía infinita,
luz inagotable del cosmos,
reuniéndose en la décima parte del destino,
esfera en sombras uncida al animal humano.
Un ser vivo que trabaja tiende a llamarse
hombre porque vive en Malkuth.
La historia lo quiere recoger
con manos brutas,
disponiéndolo a explotación y consumo.
… haciéndolo sobrevivir desde desde su thymus,
rebajándolo al nivel de las constantes
de la materia prima que incluye todo:
sus pies en tierra, su corazón en lo divino,
su éthos modulado por técnicos,
cínicos mortales que lo muerden y maldicen…
You dirty tyke, tú perro pulgoso,
apenas en tierra y anhelando el cielo!
Y uno, en malaventura, atravesado en golpes,
espera en la Gracia retraída, cuadrantes primordiales
del ser y salvaciones, en guiar a los mortales
por la Puerta, donde todavía Venus embarazada
sale de la mar y es nuestra madre y esposa
y hermana y la ramera en la esquina
y la fuerza creativa de la imaginación
más generosa que el placer de vivir.
Uno cree en habitar y proteger
y hallarse a Venus, sea quien sea,
ornato humano u harpía,
y se atraviesa y conspira cotidianidad
como el peor emplazamiento que instruye
y compromete la mejor noción de alma
y de ser vivo, pues uno es la persona,
uno es Malkut, cayendo con la muerte,
en este juego de tener-que-ser.
Puede que no se esté quieto, nos va el ser
en este siendo, en esta violencia y crisis de meditar
la preontológica verdad de la morada y la tensión
entre Espíritu y la mitad de la tumba anticipada.
2.
Merops’s Son: One who thinks he can set the worlds to rights, but he can’t. Agitators, demagogues, etc, are sons of Merops: Ivor H. Evans
La Verdad del ser debe ser entendida como Claror del Ser [Lichtung des Seins]: Martin Heidegger
Antes de habitar los yugos / yugas / de mi tierra,
también fui auriga; yo había buscado un calvero,
un bosque desbrujado en el No-Ocultamiento,
lejos de Léthe, y estos rumbos torcidos de Potnia.
En las cercanías de Tebas, jugué a-tener-que-ser
esta voluntad de marchar, con los pies en los suelos,
apegado a Malkuth como la Potnia-patria,
lo histórico y concreto. Soy hijo de Merope,
el vástago de Sísifo. Glauco, el Auriga.
Etica originaria fue la mía, yo puedo en mi derecho,
puedo, aunque se diga que no, y el mundo se me oponga
y culmine yo en desastre con mis huesos.
Otra vez quiero viaje a la Bóveda Celeste,
por el recuerdo de esas formas de lo real,
lo sabio y verdadero y protegeré
el espacio abierto, tópos de Claror,
mis yeguas en el establo
de lo disponible y lo que es mío.
Sepan, hijos de Corinto, herederos de Belorofonte,
aprendan filisteos, tebanos y espartanos, presentes
en el a priori de lo ente
y las Constantes del hombre provocado,
yo soy el Auriga de Mí mismo.
Y ninguno reducido y rebajado, como zóon-logon,
contaminará la esencia de lo que deseo: Que no coman
de la yerba que enloquece mis caballos, que mis yeguas
sean ejemplares, pulcras, dulces y obedientes.
3.
Gesellschaft nos denigra.
Una comunidad mercantil, mecanicista,
por racionalidad tecnificada e impura,
tiene la Potnia-patria por voz y me provoca.
Pero: he dicho, quiero mi alma liberada
y el mundo enfermo merece no la Bóveda Celeste,
una pira que los tome por cadáveres, el holocasto.
En comunidad afectiva, por lo Divino vivo.
Organizo mis sentimientos y emociones.
y me queda este deseo: la Areté, el alma
bien alimentada, la Voluntad Obediente,
renovar el plumaje del ave que en mí canta.
Bajo el horizonte de la Presencia impura que se oculta
mientras yo sea el auriga, diré: Yo puedo, yo mando
y mis yeguas serán vírgenes, potentes, ágiles.
Oirán mi voz, obedecerán, ganaré la carrera
del Gran Viaje hacia lo alto de la Bóveda del Cielo
y el Claror del Ser. Y me oirá mi rival, Afrodita.
4.
En el lugar del habitar que Glauco, el Auriga,
llama Gesellschaft / Sociedad, ya pocos buscan
el otero y el Claror / ahí / de su Ser.
Se ha secularizado el alma / cuerpo,
pero, en la duplicidad social, la voluntad
orgánica o mecánica, prolifera con sus homicidios.
Con carne humana, Glauco alimenta sus yeguas
mientras condena lo artificiosamente cobarde,
instrumental y elitista que es el mundo,
la sociedad que aborrece.
La Energéia se ha vuelto actualidad
y la Actualitas, realidad efectiva
y, al final, esta objetividad, de las yeguas
desastradas, encabritadas, por la yerba
que mastican y que enloquece.
En el lugar del habitar, la ciudadanía triunfó
sobre lo humanitario, Glauco también se muere:
el Auriga de Potnia quedó solo y maldecía
la comunidad legislativa y represiva de aquel mundo
que empozoñó a sus yeguas, en la fuente de Afrodita,
y dio a comer la hierba mala de Hipomanes.
lo han aislado, han tapado los caminos
hacia ese sendero de universo, quinto mundo,
o morada de regreso, donde el sentimiento
o la base originaria, primitiva, de su ética funda
la comunidad cooperativa de la reparación.
O todo se torna a la venganza.
5.
El mundo no puede ser lo que es en virtud del hombre, pero tampoco sin el hombre. Este se vincula, en mi visión, con el hecho de lo que yo llamo, con una palabra transmitida desde mucho, múltiples sentidos y ahora gastada, el Ser, necesita al hombre para su revelación, custodia y configuración: En: Ort des Wohnens: Martin Heidegger
No te quejes, Auriga de Potnia.
Tú simplemente fuíste un hijo de Merope.
Un ciudadano en la ética del ímpetu,
hijo de afrodisia del deseo.
Demagogo agitando alas de voluntad
a gusto, tu caprichoso afán por una estancia
en lo localizante, y quedaste a mitad de tu proceso,
ir y subir al carruaje, espacio tiempo psíquico.
No te aflijas. Otros viajes te esperan
y volverás porque siempre se regresa
por la senda de Alétheia
con ala rota y coces en los riñones
y yeguas furiosas que te comen vivo.
No en vano existe la Puerta de la Muerte.
Deja que la muerte sea libre y te muestre sus cosas,
el futuro; te fuíste del presente, creciendo;
la muerte te ha enseñado lo inmanente.
No has quedado inconcluso, Glauco.
Ninguno podrá robarte tu morir,
pero sí tus yegas vírgenes.
Mira que a donde va el alma, no va el cuerpo
y, ¿quién eres tú, sino un hijo saturnino
de los tiempos mortales? Separado de lo inmortal
por el olvido, ubicado en tu puta-Potnia-patria
en cercanías de Tebas, en carne-puesto a merced
del Cuidado, porque, ¿quién es Afrodita?
La cura misma. La cura de tus yeguas y caballos.
Tu madre de Asiyá, lo real-visible, del Olam.
Tus cuarenta años en Potnia son tu peregrinación.
Y en chozas temporarias y endebles cabañas,
en la Sucá, habitaste antes de salieras del desierto
en busca del Calvero, un santo lugar de tu habitar.
6.
Baruj Atá Adonai, Eloheinu, mélej haolam, asher kidshanu bemitzvotav vetzivanu lashev basucá… Del Kidush del Sucot
Bendito eres Tú, Señor, Nuestro Dios, Rey del Mundo, que nos has santificado con tus preceptos y nos ha ordenado morar en la Sucá: Bendición del Pan de la Sucá
En el tiempo de regocijo es cuando bendecirás Mi Nombre.
Zeman simjatenu, vesamajta bejagueja.
Del meditar de tu habitar me harás ética, confesarás
si estás agradecido y si el compromiso de tu creer
es perfeccionar mis protecciones.
Acoge mi Cielo, mortal. Ya has acogido mi Tierra,
¿pero qué de Mis Divinos? ¿Qué tal de las Tres Madres
que te lo han dado todo para enriquecer la Cuaterna
y el Agua, el Fuego, el Aire y los mortales?
Sin ellos, ¿has de llamarte Mélej, el rey?
Aún en el desierto, te dí el agua, la esparcí
para que el sudor se lavara, aligeraras el paso,
bebieras de mi esencia; aún el maná te alimentó
y el soplo del Viento Solano te dio del claro
de su Oriente y, por causa de ese viento,
dijíste: La vida es buena y vale la pena
confiar en sus caminos de aventura y maravilla
aunque pensemos que perdidos andamos
en las diásporas y en los peregrinajes.
Yo, Mélej, te dí el comienzo y el final:
¡el Eterno recomenzar y el retorno!
¡Cree en tí mismo, en lo impredecible de mi Caridad,
pese a la dureza de las pruebas en el mundo!
Alójate en el potencial ilimitado de tu Espíritu
y en la espontaneidad inherente a cada momento.
Seré como un menorá encendido y una rama
de palmera y mirto y sauce, sostenidas en tus manos
por causa de regocijo; seré tu estancia…
Soy Quien coordino y venzo las distorsiones
de la consciencia, ceso las almas sicostáticas
y sano el yo que vaga, perdido en su corazón
por los desiertos, o como autómata en la hecatombe
de las discontinuidades, de su mundo y su mente.
Yo, Mélej, circulo los tiempos y me aparezco
en medio de las ansias como Viajero
con hatillo de útiles para tu superconsciencia.
Observa que soy la causa sin causa de tus alegrías.
… pero antes canta con inteligencia mi locura
y sé honesto. En las relaciones asimétricas
de los hijos de Merope, no participes;
no definas la muerte fuera de la vida,
porque para el no-ocultamiento
son los Divinos y, para no-retraimiento,
la Verdad.
Reúne la Cuaterna, no cosifiques el Ser.
Ni lo sagrado tengas por menos; no otra cosa
es el lugar de habitar, la estancia en la Sucá
en la Memoria Profunda del Desierto.
16-09-2002
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A Paolo Sarpi (1552 – 1623)
La verdadera soledad lo convenció de que el alma es una piedra que se quiebra, o un agujero al que la gente se asoma y se atreve a escupir. Gente que dijo, por Dios que te amo, daba la espalda a sus juramentos y lo hostigaba. Se aficionaron a la inmundicia de sí mismos y la ocultaban bajo la sotana, no amaban al prójimo. Y podían hacer todo el daño que desearan con disimulo de bondad y de cielos inefables.
Paolo fue más práctico. El dios / alma / cielo inefable que ansiaba / no se riñó con el anhelo de una Patria humana. Y la patria celestial, Sión de lo Alto que alardearon muchos en Roma, se convirtió, con sus meditaciones, en fe de que hay principios generales que la explican y tales principios pertenecen a la Física, tal como la entiende Johannes Kepler, Nicolás de Cusa y otros pocos que, queriendo leer, Paolo Sarpi no pudo por causa de censura: «Que la Iglesia, como institución, es la Patria, Fra Servite, y la Puerta del Cielo, el alma».
Un teólogo de alma podrida, que no sabe qué es el alma, ha dicho que el alma es «el aliento de Dios». Alardea con tal metáfora. Sea lo que sea, hay que darla por sentada. Nadie verá el aliento para describirlo como si fuese una batea de babas. A Dios no se le pide cuentas de lo que haya hecho, o escondido. Fra Paolo (a este enmudecedor de Dios) lo llama «el acusador». Es prelado a quien conoció muchísimo antes de la muerte de Clemente VIII en marzo.
En lo que directamente lo concierne, sabe que el acusador urdió su asesinato, tal vez para esa misma noche, y ahora se atrevía rebatirle que el concepto del tiempo físico pudiera ser distinto al tiempo del reloj. A él la eternidad le parece imposible, Dios mata primero, después regala moradas santas y eternas, al que se porta bien. Dios no quiere que nadie sepa qué es el alma. Fra Paolo Sarpi, el Servite, opina diferente. Confiere al alma cierta presencia física, como quien busca un crisol infinito en la existencia terrenal. «Aún el alma biológica tiene un sentido. Dios se halaga de que sepamos el sentido y belleza de lo que El creó»
«Sólo la oración mantiene el aliento de Dios, que es el alma que nos importa; a esa alma biológica que enaltece usted, a la Iglesia está concedido que se la reviente. No investigue su alma ni alma alguna. No defina. No consulte demonios. No busque las explicaciones que ofrece la ciencia vanidosa, se lo advierto, porque a la Iglesia fue dada la potestad de reventar esos brotes de soberbia».
La palabra reventar en su boca es lo que más le desagrada. Y es por eso que Sarpi piensa que es grosero. Capaz de cualquier cosa.
Y Clemente creyó que su inquisidor es pío, que es bueno, no la hiena que es. Quizás, medita Paolo Sarpi, es mal sicólogo o no es tan tolerante como se le instruyó que fuera, sólo basado en la fe. Llegó a decir a Clemente: «A usted y a mí se nos quiere matar y no es precisamente algún representante del bando de Venecia. Usted defiende al enemigo que se acomodó en su sombra... y hablaré claro y sin miedo para definir el peligro en que estamos y la antipatía que ese hombre y sus aliados nos tiene, al ponderar el problema. Yo daré sus nombres, si me escuchara».
«No, Fra Paolo».
Clemente exigió el silencio y, entonces, Paolo replicó: «Yo no lo puedo perdonar».
Simplemente, al peón de llevanzas de Paulo, es quien más escupe sobre él y tiene propósitos homicidas. Entonces, como precaución, admitió la protección del Senado de Venecia y oró por el Papa.
Este enemigo acecha. A sus víctimas las sataniza primero y hace que el Papado allane el camino de sus ejecuciones. Es el inquisidor por excelencia. Fra Servite quedó memorizado ante el Papa Clemente por su severo expediente de monje sancionado. Por consiguiente, el Prelado piensa que las preocupaciones del hermano Sarpi son raíces de amargura: culpas ocultas. No en balde dijo que no perdona. «Eres hablantín y reacio». Asegura que Sarpi es rencoroso. Empero, le reconoce sus dotes de oratoria. Es brillante en todo: astronomía, fisiología, derecho... Esto no evitará que lo conduzcan al jalón de orejas. Posiblemente, con el tiempo, a la excomunión, a la hoguera.
«¿Y ahora de qué te has quejado?», preguntó Paolo a su verdugo. De alguna simpleza, de seguro... porque forma sus tormentas en un vaso de agua. Agita una mínima burbujita y vea el maremagnum.
«Mencionaste a Gerson y Bellarmine y esto, como parte del profesorado, aquí es herejía».
«Hay que mencionar lo que existe, por lo menos. No meter la cabeza en un agujero para decir: Gerson y Bellarmine no existen. Con mi boca dí razón de ellos», se justifica.
«El religioso es un siervo que calla».
«No. El religioso es un propietario de libertad y combate el mal con ella», insiste Sarpi.
Recuerda el día que aludió a su padre, Francesco, de San Vito. Mediocre aprendiz de negocios. Fue el inicio de un propósito de envidia que crecería con faenas para desmoralizarlo día a día. «Y es que el padre tiene cepa de pirata calvatrueno, de mercachifle venido a menos»; no vio disposición de que Francesco dotara a la iglesia de ingresos. No fue la actitud tampoco de su tío, el monje. No lo quería ni de monaguillo en la iglesia de San Vito. Juzgó que, desde pubertario, Paolo es suspicaz y desafiante. «Se cree más listo que lo que es». Pietro había dicho: «Estudiaré con ahínco». Se cambió su nombre a Paolo.
«Te falta humildad», le dijo. No halló palabras para condenarlo a no ser que Paolo hablaba con amor sobre Venecia, acerca de cada una de las islitas del archipiélago. El nuncio hostigador, al oírlo hablar así, lo miró como a zorro de pantanos. Se imaginó a un futuro demagogo o mercachifle sobre una góndola que navega sus peligros. Este tentará el Demonio, a los diablos del poder y sus fantasmas. «Reventaré tus ínfulas, Paolo». En aquel tiempo: ser veneciano fue como ser islámico o usurero judaico. Con ese escrúpulo lo juzgaba. Xenofóbicamente, con antisemitismo.
Recuerda el día el Papa Clemente bajó los humos a ambos. «Basta de agresividad disfrazada de consejos» y Sarpi él dijo: «No molestes a Pietro. Es un sacerdote bueno».
Y fue el comienzo.
2.
A mi regreso a Venecia en 1588, ninguno como él [ese hostigador, ese hostigador entre nosotros] me arrebató la abundancia sublime, aquella paz y humildad de mis días en el noviciado. El entusiasmo con que me acerqué, con mi tío a la diestra, para entrar a la Orden Siervos de María. Yo sí fui sincero, pero hallé la piedra de tropiezo. El me obsequió, sistemáticamente, su hostilidad.
«Te voy a reventar, ya verás», me dijo.
Advertí al Papa y en represalia se me dejó incomunicado, prácticamente, por orden del Santo Oficio, en una apartada casa de Arcetri, en las afueras de Florencia. Defendí las nociones copernicanas, hablé con pasión de lentes de espionaje, aquellos ojos telescópicos, y no pasaron diez años de que mi hostigador intentara otro homicidio.
Para 1616, todavía prohibía la mención de ciertos hechos o ciertas gentes. «Nombrarlos es como fornicar con el Demonio, o traer baales a la Casa de Dios» ¡Qué exagerado!... Nicolás de Cusa, hombre inspirador, fue sed en mi boca e intelecto. Lo necesito, inquiero sobre él y lo retiran de mí como si fuese una plaga. Y él pregunta: «¿Quién es el demonio que tienes ahora en el alma?» ... porque es la Oreja que informa toda Transgresión. El Nuncio de la farsa, el Gran Inquisidor.
El día era especial. Trajo la carta papal. Pidió que fuera él quien me la diera personalmente. «Exijo la sumisión de los venecianos». Que renunciara al Tribunal de los Diez, que dejara sin asesoría en Derecho Sagrado al Senado de Venecia. Y él sabía que yo diría que no.
Como si se supiera por oído mis pisadas y leyera mis oraciones, o si soy capaz de maldecirlo y lo hago, fue el primero en llamarme apóstata, el Monje maldito. El urdió, a la muerte de Clemente, que Paulo se entronizara en Roma. Fue su compinche de siempre, el peor entre los Vicarios que yo conocería y, como enemigo, el Inquisidor sería un perro faldero, ahora con protección papal, sin condiciones. El acusador de los hermanos me daría su odio por entero, y yo bajo mis sotanas, reciprocaría.
Y en la noche del 5 de octubre de 1607, me atacó. Los cuchilleros de Roma supieron que dije que no renunciaré a las buenas cosas que aprendí en el monasterio y estaré hasta el último de mis días en la Iglesia, en la que está hecha de justicia y libertad. Si la Iglesia es para siervos en cadena, en vano habría de morir Jesús como el Ungido. En vano, los ángeles delante de María. En vano el tiempo físico, preconizado por Nicolás de Cusa, corre diferente al tiempo del reloj humano.
Recuerdo mis estudios. Los desvelos. Mis primeros libros. Mis debates. Girolamo Fabrici d'Acquapendente me llamó Oráculo del siglo y diserté, ante el Duque de Mantúa, sobre cómo la decadencia de Venecia tuvo su origen en la toma de Constantinopla por los turcos en 1453. Se descubrió, por igual, un nuevo mundo y se desplazaron las corrientes comerciales. Los viajes de Colombo fueron un giro con necesaria mano. Dios que gira la Rueda, el Señor Tiempo y el Kairós divinos. Recuerdo toda mi vida, sin miedo de morir, sin arrepentirme de nada.
Estas cosas aún digo cuando estoy herido, mal herido en una cama de hospital.
3.
Se acabó el apogeo, el control del comercio con Oriente, la grandeza que la región veneciana tuvo. Vino, tenía que venir, una lucha y la amenaza y la necesidad de pensar sobre un Dios que apiada de las miserias, que es el Dios de todos, el puede entender el hombres desde el tiempo del reloj, aunque no busque el alma y su fe sea sencilla...
Venecia, en algún momento, se alió con los francos contra los lombardos, se alió con el Imperio Bizantino contra los normandos. E hizo tolerancia y benevolencia con el Islam y se pudo sobrevivir y prosperar, aún cuando el Imperio Bizantino se pusiera en guerra con los árabes, porque se entendía este giro y Paulo V no estaba allí como un agente retardario.
«¿Por qué tu dios, perseguidor, siembra tanto rencor por la humanidad del planeta? Tú ni entiendes al Dios de Cardenal de Cusa ni al dios relojero de los venecianos... ¿Por qué no han de volver las naves de Venecia a Alejandría, Beirut y Jaffa, por qué no una República que también piense en los hambrientos y haraposos en vez de pensarse sólo en construir imponentes catedrales y adquirir prebendas de reyezuelos corruptos y monjes beodos y lujuriosos?»
«Dígame, ¿usted seguiría lo dictado por el Concilio Trento?»
«Yo sí», dije.
«Usted mencionó, Fra Servite, amor y benevolencia para el árabe, ¿qué objeto tiene eso? Son enemigos de la fe y de la Orden de los Siervos de María. Ahora es el Cisma lo que debe preocuparnos. La herejía protestante, Fra Servite».
4.
El mandato del Papa Pío IV, terminado el Concilio de Trento, me importó más que todo lo que el Nuncio me alegara y debatiera. Explica mi poco interés en los obispados, pero soy sincero. La enseñanza me ha llamado mucho más la atención, más que las leyes y las matemáticas. «Las matemáticas son el Libro del Árbol de la Ciencia del Bien y del Mal que fue prohibido».
«Pues incluye, por igual, la Historia del Concilio de Trento y mis escritos sobre ciencia experimental en el Índice de Libros Prohibidos... si se me exhorta a no leer a Cusa y sobre su interés por la música de las esferas y los soles cósmicos, si la amistad de Cusa con Vicenzo Galileo es tan reprochable como la mía con su hijo, me temo que prohibir las ideas de Galileo, confiscar su telescopio, también será conveniente a su mentalidad; pero a mí no me cuesta elogiarlo, seguiré haciéndolo y no comprendo cómo usted, cómplice de asesinos, no pidió a la Iglesia por mí el auxilio económico durante mi convalecencia. Los dolores en la cruz de mis cuchilladas no han sido pagados por Roma», mencioné.
El Gobierno de Venecia no me dejará morir ni alegará que soy un protestante. Un hereje. Un apóstata.
«Su vanidad no ha sido todavía reventada».
«Un poco más y lo logran. El Gobierno Terrenal está siendo conmigo más misericordioso que la Curia Católico-Romana, ¿no es una vergüenza para su jefe Paulo V?», enfatizo.
5.
El mismo interés sincero y razonable que le conocí al Papa Pío IV yo lo profeso: el deber de condiciones éticas intachables. Emtre los papas que conocí, tres de ellos, Pío fue el mejor, el más sabio y quien se interesó en crear seminarios especializados para la formación de los sacerdotes y confirmó la exigencia del celibato clerical. Los obispos no podrían acumular beneficios y deberían residir en su diócesis.
Recuerdo 17 años de vela, de lectura, quemando mis pestañas hasta altas horas de la noche, antes de que se me diera la oportunidad de ser Veedor episcopal de la República de Venecia y terminar este libro. Estoy orgulloso de mi Istoria del Concilio Tridentino. No es polémica con la Curia o indisponerme con Paulo ni sus perros falderos lo que me satisface... limpio el templo. Humildemente, Pietro Soave o Polano lo hace; que lo informe por mí, yo doy la mente y mi fervor. El da el cuerpo como libro. No es éste sino un recurso de limpieza, no apostasía, desde Londres... en el fondo, ¿por qué estudio así? ... sino por una viva investigación del alma. Este es un deseo no mezquino; pero, Paulo quiere quitarme la vida. Antes fue sólo oponer su inquisidor ante mí.
Uno estudia porque el alma te desafía a que la busques. No es tan obvia como decir, la tengo y con ella hago lo que plazca. Es un pabilo encendido, trapo asfosforado en el interior del encéfalo. El alma es un candil en el trayecto del Puente de Varolio... mentira que yo haya dicho éso, que salga una máxima de escarnio. Mentira que sea intermediario de intereses anglos.
«Quieres una subvertir la religión católica y hacer de Venecia una república protestante y no te dejaré, porque primero...»
6.
El 5 de octubre, quienes me atacaron me dejaron por muerto. Sobreviví al estilo de sus feas faenas para herir y asaltar a quien no lo espera, homicidas de oficio. El cirujano dijo: Agnosco stylum Curiae Romanae, y le dije: «Lo sé y el Papa Paulo V, algún grado de complicidad contrajo en el empeño de matarme».
Cuando no estuve en mis estudios, sí... hasta de mala gana, intervenía en disputas de la comunidad. Disputas que siempre nacen del miedo que tiene la gente a ser libre, o a tolerar. La gente dependiente y maliciosa crea rencillas para llamar la atención. El que está ocupado, con los asuntos de la libertad y su quehacer de justicia, no molesta a nadie. Pero intervine. Que no sean las rencillas estúpidas como madejas sin fin.
En verdad, en 1601, el Senado de Venecia, quizás por darme algún dinerillo que ni necesité ni pedí, me recomendó para una ocupar un obispado en Caorle. «Es una aldea pequeña y no te quitará tiempo», me dijeron.
Yo hablé de la búsqueda del alma; no de dinero o de cosas mundanales; pero enemigos no faltan. Entonces, vi que los enemigos los tuve en las Nunciaturas. Hablar sobre espejos y telescopios significó: Mirarte a ti mismo, porque Dios no es suficiente; mirarte con incredulidad, ¿acaso se pide con ello la ayuda del demonio, ser tentado? Y el telescopio: invenciones de los demonios, ateos, pecadores... para espiar al prójimo, en aras de satisfacer vanidad y concupiscencia...
«La ciencia sería tan dañina como dice en sus manos, no en las mías», contesté. Arguyó que no debo hablar a nadie, ni escribir siquiera, a riesgo de que, como hereje, sea un hostil a la Iglesia que lo que soy. A su juicio, camino en cercanía de ellos, los cismáticos, doy íntimas palabras a los protestantes, visito sus casas y los hago participar de la misa.
«Pero aún no te hemos reventado», dijo.
Venecia a que vine me conoce. Me aclamó. La Curia Romana es la que me juzga enemigo y apóstata. El, sobre todo. Muchos amigos me nominan para representar la Iglesia en Milopotamo, Caorle, Nona en Dalmacia. Son los honestos. Sin embargo, Roma parece el corazón de Jezabel. Me aísla, desata su desprecio. Es que se ha declarado ell' interdetto.
Entonces, ellos condenan a los herejes. Acosan. Yo los estudio a fin de ver la bondad de sus interpretaciones. Conversar no me hace hereje, en ese sentido despectivo. No soy un religioso comido por el miedo, aunque la Curia Romana no entienda mi actitud. Todavía, como el primer día en la Orden, intento redescubrir mi alma y sé que está atraída por herejes, de quienes no entiendo por qué han de ser despreciados con esa saña. El poder de Roma.
Aprovecharía mi tiempo libre para escribir una historia de los Papas y una historia del Concilio de Trento.
Herejes: hereje ese pillaje y ese cáfila de monjes usureros que no quieren otra ley que sus complicidades. En años sucesivos, tras mi regreso, hice claro que no se prohibirá que seleccione a mis amigos, ni espíritu ni de carne.
Y el nuncio papal (de muchos que conocí y me envidian y prefieren que se me vea la cara, que el que yo esté en soledad meditativa) y había uno, que el obispado lo anhelaba para uno de su protégé, que no soy yo.
Entonces, me acusó de ser un perverso veneciano y dijo:
Sarpi niega la inmortalidad del alma. Duda de la sabiduría de Aristóteles. Con la fe en extravío se hace de extraños pensamientos. Sarpi es un hereje consumado. No conviene que intervenga en ningún obispado, grande o pequeño. Ese silencio suyo es aparente. Hilvana algún programa con el Senado de Venecia. Tiene amigos en el Concilio de Trento. Es un fantasma maligno en la Costa del Mediterráneo.
Y los sectores financieros del Diablo mueven sus recursos hacia el Norte, a bastiones marítimos, donde los herejes urden planes contra la Iglesia... Prefiere el libro de oraciones de los ingleses, pero no acaba de declararse anglicano. De Lutero habla como si fuese un delincuente. A los calvinistas lo enumera entre los fanáticos y es difícil que Fra Sarpi se vea cómodo entre protestantes, aunque en muchos detalles lo es.
«Quédese con el obispado. Dígale a Clemente Octavo que mi hábito santo no tiene culpa de lo que pienso, sino las bocas como la suya», lo confrontó.
«Usted, hermano Paolo, dése cuenta que estos tiempos son difíciles. Que los Habsburgo son los enemigos».
«¿Quién no es un enemigo para usted? Para mí, el enemigo es la usura y la ignorancia».
«Sabemos que usted, hermano: odia a Roma, la Inquisición... lee a Johannes Kepler... y a los escépticos, a herederos de Tácito, Michel de Montaigne, Pierre Charron. Fra Paolo, usted lee de malas tradiciones y su interés en la política se inclina a la República, no a la Iglesia. Y mucha de la violencia que usted observa, en desobediencia a Roma y la Santa Madre Iglesia, es influjo activo de solitarios y eruditos, vinculados a personalidades sospechosas. Sepa que los viejos Imperios de Oriente utilizaron a sus sabios. Y el método del imperio Romano, tal como lo ejercieron los paganos y los piratas templarios, provocaría, no sólo confusión, escaramuzas, codicias por poder, que a nada santo invocan. La usura veneciana compromete la Iglesia en toda Europa y quien defiende la usura es partidario de los Habsburgo».
Entiende lo dicho, pero le sacan en cara su poca fe en la misa, oficia muy pocas veces y lo evita cuando es posible. No quiere que se ventile esta cuestión como si dudara de la validez de una y cada una de las normas papales. Según se agudiza la crisis de los territorios italianos, se le pone entre la espada y la pared. El riesgo de traicionar la causa de Venecia, en la que cree, es distinto a esos detalles por lo que lo hastían. ¿Cuántas misas oficia a la semana? ¿Cuántas veces esto o lo otro?
7.
Fra Sarpi algún tipo de alma prefiere para sí. No la complicada. No el alma llena de simonía y ambición material. Alma tan típica de aquella Venecia que entró en conflicto con el Papado, por causa de lo mismo, la injusta acusación. «Usted complica la vida, Servite».
Sarpi defendía las tesis que se aplicaron en Venecia: los tribunales seculares pueden entenderse con ofensas que los sacerdotes llevan practicando contra las leyes de la ciudad y hay que prohibir que se funden iglesias hasta debajo de las piedras.
«Esas congregaciones viven a costilla de la fe de los bobos, recogiendo limosnas para curas corruptos y mujeriegos». Y ni siquiera piden el consentimiento de la Ciudad y los curas adquieren propiedad, lucran en privado y se escudan en su membresía a institución, no punible en el entero territorio de la república. En 1606, se demandó la sumisión incondicional de los venecianos. Y se preguntó al hereje Servita: ¿con quien está?, si con los sumisos y los insurrectos. Y dijo que estaba con los que «buscan el alma».
Con quienes fueron huérfanos y siempre se sintieron solos; Paolo, hijo de comerciante, vive entre libros, come poco, estudia mucho, se interesa en las ciencias, en los idiomas, en las tecnologías. A veces, es cierto, se olvida de orar mucho, aunque a Dios lo ve en todo.
Es injusto que le digan: hereje, mal creyente, hipócrita. Quiere al pueblo, a los pobres, a los niños. Es todo. Las pupilas de los niños le han permitido una observación que tiene rango de postulado científico: «El iris se contrae». Los niños han visto que traza fórmulas matemáticas, dibuja símbolos que no son las letras que conocen. Dirán que vivir tan fastidiado y sólo lo enloquece; pero, otros colegas del curato no le dado ni el respeto intelectual que merece y no son niños ignorantes. Son los presuntos doctos.
Para consuelo propio, habla sobre cristales bruñidos y telescopios como el que está perfeccionando Galileo. Para él, que Harvey reclame ser el descubridor de la fisiología de la circulación cardíaca o de la sangre en las venas es cosa de un memorándum, deshonestidad y robo. «La gente no respeta el conocimiento. No respeta a Dios».
Afirman que se ha vuelto un ateo filosófico. Alguien peligroso como Bacon. Y él sólo dice que busca el alma y que Dios lo agradece. Dios no es tonto.
De libro Leyendas históricas y cuentos coloraos / de CARLOS LOPEZ DZUR
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Sequoyah 79 / LIBROS / / Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice
Estimados lectores y colaboradores:
Le presentamos el número correspondiente al primero de julio del 2011, edición # 80, de la revista Sequoyah Virtual. Su coordinador Carlos López Dzur invita a consultar y disfrutar el siguiente temario:
CONTENIDO 80
Javier Cercas
La tercera verdad: En torno a la novela
Miguel de Unamuno
Credo poético
Éktor Henrique Martínez
Mi credo poético
Atrae más un monte púbico que una filosofía
¿De dónde saca usted inspiración?
La inminente valentía del espíritu
Isabel Gattarello
sin título
sin título
Carlos López Dzur
¿Te das cuenta cómo vengo?
Te hablaré sobre el mundo
Ojos mesiánicos y señales
Para que sepas que estoy cerca
¿Qué más fuego y sangre has de ver?
Del mesianismo fatuo de los bipolares
Hay un plan mundial de mentirosos
Gigia Talarico
Réquiem
Inmortal
Tu recuerdo
Ilusión
Metamorfosis
Beatriz Iriart
Sagrarios y elegías
Decreto
Designio
Idus de Mayo
Edgar E. Ramírez Mella
Cuesta abajo... Pax vobis
Uno se entumece
Soy un terror
Celebrating Global Interdependence
Imagine
(Tikkun version of John Lennon's song)
Liliana Varela
Y tú volviste
Cuerpo y alma
Porque
Yolanda Molina Serrano
La ironía del neopacifismo
Konstantin Vasiliev (1942- 1976)
La dinastía del águila
Fanny G. Jareton
Etrog
Juan Manuel Pérez Álvarez
XVII
Ana lucía Montoya Rendón
lloro
Arde
Cristales rotos
Revistas amigas
La revista Sequoyah fue fundada y coordinada por Carlos López Dzur y está abierta a colaboraciones en poesía, crítica, cuentos y entrevistas.
Le invitamos a visitarnos, colaborar y escribirnos a la direccíón: baudelaire1998@yahoo.com. SEQUOYAH También a que visite los lugares asociados a nuestra iniciativa cultural.
Carlos López Dzur, Fundador
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