Thursday, May 29, 2014

La danza: Perire ut novare / Un demonio que no olvida / Recobrar su pasado

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La danza: Perire ut novare

 

 Al tercer día en el Lugar de los Clamores

 ante la boca insaciable y muda

 de lo oscuro y del olvido, irrumpió Resef,

 demonio de arco y flecha, ser-armado,

 Destructor de Mitos de Ugarit,

 árbitro justo debajo de la piedra,

 obelisco teriomórfico

 del vivir infinito, kármico empero.

 

Y dijo: «Hijos de la amígdalas, peticionarios

del témporo lobular de mis gehenas y seholes,

sus bases neuronales de violencia, conozco;

su innata agresividad me da pena;

pero he aquí que les sonrío y les invito

a mi danza: Perire ut novare.

 

Odiosos tanatófilos, incrédulos y ambiguos,

sean ante mí la repetición continuada de la vida.

Los reuní en Lugar silencioso, apartado e insaciable.

Doy la palabra más dura.

Son, en conjunto. asesinos del ángel.

Del kyron que es amor puro.

 

En la orgía de lo permisivo se exaltan,

en el politeísmo de la belleza claudican,

 en lo más pobre del Valle del Hinón

 comen los desperdicios y prefieren

 ser buitres antes que nacer como Titanes.


     2.

  Les cité al Lugar del Clamor

 (¡ay, yo que les llamé, echándolo todo a la torera!)

 yo, que les dije, «que no sea necesario

 que en angustia se devele la Nada y lo caduco»,

 les amé, yo el rencoroso, supliqué

 (que Ella / la Muerte / la angustiante)

 no vuelva a acosarlos,

porque la angustia acosa, persigue, ¡ay!

y la Nada desiste,  empuja y escapa,

rechaza fuera de sí  y da berrinches,

suspende y enmudece,

pero... ustedes...

hablen aquí, o escuchen.

 

Les cité para que soliciten, sean de veras...

 mis peticionarios, hijos de mi espada,

destructores del Ego cesativo,

almas que ya no quieren su gangrena.

 

Suelten la sopa, sean manifiestos,

vuelvan al fundamento originario,

a la realidad cíclica, fluída y geometroide.

 

Eviten que en orígenes inferiores.

No tengan prole.

 Demonios vendrán y apresarán sus vidas

en dualidad secuenciada

y el gargajo volverá a ser gargajo.

 Los tiempos negativos existen

e importante es

que ya su realidad sea otra.

 

Un algo que trascienda, calidad de vida,

siquismo renovado, pídanlo carajo

de lo supraceleste:

el alma buena, incolora, intangible,

la visión del ser...

y el caballo bueno,

doblemente bueno con auriga.

 

Aquí fundé el Lugar del Clamor,

la concesionaria del tránsito

para el putredine cadaverum;

vengan otra vez por el carro alado.

Vengan, vengan, tempus fugit...
 
*

     Un demonio que no olvida

 
Y vino él, uno que viajó por altamares.

Huyó a su propia muerte, envilecido,

pero dijo: «Soy el Generalísimo,

exterminador de mariposas».

 

Un émulo infeliz de Rubirosa, con nítida afeitada,

¡ay! como la muerte vino a las 5:00 de la tarde;

¡ay! blasfemo es que bendijo

a Franco Bahomonde, con amparo

del Imperio Americano...

y no trajo cabeza.

 

 Herido más por lloros de su cáncer prostático,

 herido por una mano menos asesina

 que la propia suya... pidió, como el rey

 que ante Moloch sacrificaba a sus hijos,

 «no quiero espejo en la niebla:

 quiero mirarme entero en mi guapura».

 

Creyó que es una broma un rumor de los haitianos.

[Que ya no tiene cabeza] «y es verdad no la hallo»

Escondía bajo su vientre las manos. Y es verdad:

«El cáncer me comió los cojones».

 *

           Recobrar su pasado
 

«Todo mi pasado, quiero», les dijo.

 Un palacio de caoba, atrás un arrabal

 con negros vagabundos,

 jodidos pordioseros.


 Pidió / quiero / los muebles,

 objetos de uso cotidiana.

 A Keb y Selket, que cuidaran sus nalgas,

 a Amsiti e Isis, hígados e intestinos.

 

Ocho dioses quiso para la Gran Tarea:

Que me abran la boca, localicen mi falo,

me devuelvan los ojos, la nariz, la cabeza.

«Canallas son, maditos sean,

si me decapitaron».

*

           Profetas de sombra

 Arrebataron las endorfinas de las voces.

(¡Que no quede gozo ni dulce labio

que musite su canto, sorbos de fantasía!)

os profetas olerán a sombra y cueva oscura,

ya no a humedad de luz...

No a esperanza con agua

fantasmalmente rumorosa.

 

Espinos son las penumbras.

Cucarachas volantes,

inmensas y como portaviones,

agresoras en el aire oscurecido.

 
* YO SOY LA MUERTE / CARLOS LOPEZ DZUR


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Soy la bella discordia de la muerte / La auspiciadora / Las siete unciones y la entrega del cuerpo nuevo

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Soy la bella discordia de la muerte

 

La delicia y sus mitos son míos.

No los cederé al vandalismo de las generaciones.

La narratividad  de los días más heroicos

es el licor que preparo a mis ángeles con sed,

anhelosos de regresar a las aguas y lavarse.

 

La poesía es la invocación en mi nombre.

Los muertos hablan desde la muerte

cuando la poesía vive, sincera

desde sus cimientos.

 

Pongo a los poetas en mi llamado.

Sean mis co-mandatarios,

mis hermanos postizos, mis amantes,

cumplan con su vivir pasión, maroma,

atentados, vorágine y peligro.

 

Bien que se vale lo que hacen. Me aman.

Robaré por ustedes la delicia. Beberé

de mis antípodas la sangre, memorias enterradas,

el abandono en la pura biología; botín de mitos

rescataré por los míos, que son hoy

los desconocidos, reprimidos, olvidados...

 

Sin ellos, Yo La Intrusa, ¿para qué sirvo?

Yo, en discordia, es que soy rescatadora,

útil, imprescindible y si son los poetas

quienes fielmente me aman,

sin temor, ayudo a empujar la piedra

hasta la cima, arriba y sin absurdo,

les prometo ayudarles a sudar el afán

de interés propio, lo más justo del individualismo,

hasta el lugar donde está lo mejor

y más secreto de la identidad unitaria con lo colectivo.


         4-4-1992

 

Las siete unciones y la entrega del cuerpo nuevo

 

       «A man takes the new body by daiva netrena,

       which meansw by the supervision of authority

       of the Supreme. Daiva supervision give us

       a body selected from 8,400,000 forms;

       the choice does not depend on our selection»:

             Srimad Bhagavatan

 

El Supremo Daiva, causa primaria de Todo,

seleccionador de los cuerpos futuros

que serán en la otra vida,

descrito Daiva cuya ley es Destino,

el diablo, o Demiurgo más insobornable,

enemigo de caprichos humanos y de todas

sus expectativas, justo y preciso como ninguno

de los Seres, de él les hablaré

porque único es que llama al Hades

y a Caronte consigo, y juntó a sus remeros

del bote de la Estigia,

y más luctuosamente que la reacción

de los deudos ante la muerte, les dijo

en presencia de curas, lloranderas,

rezadoras y dueleros:

—¡Qué cosas tontas hacéis, pobres mortales!

¡Vergüenza cae sobre los fallecidos!

Comedia son a quienes regresan a la vida

después de haberse muertos.

Todo duele en la carne antes de cruzar

la Estigia, pero nada duele en Leteo.

De todo se place el  Abaddón,

ángel del Abismo y el que todo destruye.

¡Hasta el sufrimiento!

 

Donde no hay no hay guerras,

ya no hay Keres, espíritus de muerte violenta.

Donde no hay plagas, ni accidente ni homicidio,

ni hambre ni suicidio, ni traiciones,

no hay vestidos sangrientos.

El campo de la muerte es espacio neutro,

magnitud de gravedad y márgenes del agujero negro.

 

Entonces, citó a Pedro Lombardo,

el inventor de la unción de enfermos

como sacramento de moribundos,

y le dijo llévate la basura que llamaste

Extrema Unctio. No sirve aquí

no se salva el enfermo.

Aquí la ley es el Cuerpo Nuevo en Destino.

Lo que el Daiva decreta.

 

Aquí no se expenden sus medicamentos

O sus unciones y ungüentos.

Aquí no vale bulas ni perdón de pecados,

No se valida ni la Misa Crismal

en la Mañana del Jueves Santo.

Aquí no hay calendarios ni tiempo.

Aquí se modelaron

los últimos 13.000 millones de años

del proceso que forjara

galaxias y canales de luz,

eventos de la Cuántica

que trascienden los bariones

(a la materia visible del universo).

Y comunican Ángeles de rigor

para el Eterno Retorno.

 

En un segundo aquí se vive

en plenitud del tiempo.

Por eso se muere reconstructivamente.

Y, finalmente, se supera el miedo.


                                             06-07-2005
 
*
                                 La auspiciadora


«Real auspiciousness is to go back home,

back to Godhead, for an eternal life of bliss

and knowledge. I will take charge of you.

Give up all other attempts to solve your problems

and just surrender to Me»:  Bhagavad-gita



Mi casa es la muerte de Bijam,

la cochambre impura, y de Avidya,

el ignorante; a ellos sí pongo en sufrimiento

para liberarte... Los banqueros de Wall Street

y directores ejecutivos de las grandes empresas

no auspician tu alegría. Te llenan de angustia.

Humanidad te quitan; por ingresos te confrontan,

polarizan el mundo, sirven a Bijam

y su infame fondos de inestabilidades.

 

En la economía global son el mal concupiscente,

egos falsos de codicia, violencia y vigilancia

y su hogar, un Estado fuera de control

que puede ser la tierra donde vives,

America USA, o gran plutonomía.

 

A ti nadie, hijo del precariado,

¿quién si no yo te auspicia?

Hay un mentiroso auspiciador de la Muerte

que te raja la Llama y Yamaraja

es su nombre. Por ti viene en camno.

Sobre un búfalo de mentiras

se monta, galopa, lleva el látigo.

Te saca de tu hogar para irse al suyo

y yo he visto su cojera, es pathalloka,

y te vi, eras el niñito, saqueado

por Naraka y sus depredadores.

 
        10-03-2005  / CARLOS LOPEZ DZUR
 
*
 
 
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