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Del libro
ESTETICAS MOSTRENCAS Y VITALES
1.
Hoy, 5 de abril, sé que la gente tiene sus faenas,
ajoros, zozobras de sobrevivencia,
y por ellas justifica su profunda carencia
de consciencia histórica.
Todo se saca de la memoria para no sentir
ira, culpa, gratitud por los valientes,
para no sincerarse y ser mejor persona
con el prójimo.
No culparé, este cinco de abril,
a quienes el día de hoy no repasan el hecho
de que un tabaquero inglés, bastante mercenario,
pionero, quizás mundial, de la industria del tabaco
se llevó a una pobre indígena, la vistió de mona
y se casó con ella, para exhibirla como un cartel
de propaganda viviente y hacer su lucro
echando bocanadas de humo a su lado.
De hecho, los Walt Disney's parks del mundo
hablan sobre el asunto, lucran, tergiversan
en torno a la pobre Pocahontas, hija
de un cacique de la tribu Powhatan.
Supongo que, si él pudiera
hablar para el presente, no para 1614,
como padre y estaría echando enojos,
maldeciría ese día en que el tabaquero
John Rolfe de Jamestown, Virginia,
se llevó a su chiquilla para asirla
a la propaganda de cigarros
y no traerla jamás.
Puede que como otros virginianos
—de esos que fuman Slim / Parliament / o Salem
o Marborough, — terminará dándole una patada,
embarcarla pa'l carajo y que se muera en el viaje
el día que ella dijera: «Tengo nostalgia,
quiero ver a mi padre».
El hecho es que ella murió en camino otra vez
a Virginia y supo lo que hizo cuando se fue:
evitar escaramuzas del racismo, admitir un matrimonio
con un desconocido. para que blancos e indios
no se enfrasquen en guerra y el mercader
de almas y cigarros hiciera el negocio de su vida
so riesgo de tratar su corazón de chiquilla
como a un cigarro,
al que hay que fumarle la colilla
y tirar de nuevo
a los mares.
Pero la gente no agradece que ella sea
un símbolo de paz y no de humo,
una verdadera Madre de la Patria
(porque amó la convivencia entre culturas
más que a sus propios huesos,
¡ay, bendita Pocahontas!
… si supieras cómo han tratado al indígena
desde que te marchaste; un poco más y lo exterminan
al punto que no quedaría ni especímen
para sus campos y reservaciones).
No culparé al hombre de hoy
(pero sí les digo… son ingratos…
Y por decenas de generaciones,
desde 1614, te olvidaron y preservaron
el dicho: «El mejor indio es el indio muerto».
2.
Un día, como hoy, gentuza como esa,
rednecks les llaman a los mal mentados, se asustó
porque en decenas de ciudades y por miles
el negro, el pobre, etnias entre desesperados.
se echaron a las calles a las calles,
quemaron llantas, edificios, hicieron añicos
vidrieras y comercios, porque mataron
a Martin Luther, el batallador afroamericano,
hermano en US America de Mandela,
alguien que tenía un corazón
como el tuyo, Pocahontas.
Pacifista.
Sí, desde el 5 de abril, año 1968, estremecieron
olvido, ingratitud, cómoda impunidad,
penuria de consciencia y dijeron a los blancos:
«Agradezcan, cabrones, que hay gente de paz
en medio de su insolencia y su racismo,
gente que da la vida propia,
les organiza, educa,
restaura los valores con que ustedes se limpian
sus reverando anos, anglicanos, calvinistas,
luteranos, católicos y protestantes de mierda».
Agradezcan que Martin Luther King Jr.
no está en la droga, en la pandilla,
en el comercio político de guerra
y esa escoria moral que llaman ustedes
el neoconservatismo, mentís
a lo mejor que se abre paso en este pueblo,
un poco de democracia participativa
cuando la representativa no vale un carajo.
Agradezcan la semilla de inclusión,
Y derechos civiles para el más oprimido.
«Agradezcan, cabrones, porque enseñar
con esta ira es peligroso, y pone en riesgo
la vida de los inocentes».
3.
La pequeña nota, de apenas cuatro líneas,
sobre Pocahontas en sacrificio de paz por los Powhatans
y blancos de la colonia de Virginia, se puso
en la edición del diario de la tarde
porque es el año de intenso cabildeo
por las tabacaleras y el consorcio de los Estudios Disney
sacó sus muñequitos que frivolizan de plano
la traviesa y romántica Pocahontas.
Ahora posan de multiculturales, amigos de lo diverso.
No la rememoran, sino tergiversándola,
haciéndola tan ñoña y tan pendeja
Como el Chavo del 8, de este modo
para que no luzca con dimensión política,
potentemente madre de la patria.
Todo lo diseñan en pos de cancioncitas
y estribillos de duérmete, nene.
4.
Y, en ese diario, hoy también, en fecha
del 5 de junio, año de 1999, se rememora
con breves líneas que un joven estudiante
de la Universidad de Wyoming fue torturado.
Se le asesinó cobardemente
por los patanes Russell Henderson
y Aaron McKinney. Ya el primero fue convicto
con dos cadenas perpetuas, pero el segundo
se evade y tiene una coartada, porque las novias
de estos asesinos han aprendido a mentir
lo suficiente. Vacilan, temen, y terminan
con los juegos de canallas y el miedo chantajeante.
Puede que no se mencione otra cosa
(por morbo, afán de escándalo) que la prensa
se permite. La víctima fue homosexual
(sí, gay, maricón, amanerado, como quieran decirlo),
pero también, más significativamente,
fue un ser humano, con consciencia política,
representante ante el Concilio Ambientalista
de Wyoming, con gran pasión
por las causas de igualdad,
pero, a gritos de cállate maricón, lo ultrajaron,
desbarataron su cráneo, le dieron una docena
de cuchilladas en el rostro. Y quedó en coma
y, en tal mal estado, que no se le pudo salvar
ni con médicos chinos ni milagros.
Ni con todas las vigilias de velas encendidas
a lo largo y ancho de las calles de Laramie.
Ya es sabido.
Dos hombres lo llevaron a un área remota,
a punta de pistola lo robaron.
Practicaron las cosas que se olvidan
para que no se hablen: tortura y ausencia
de valores entre los hombres blancos, enfermos,
machistas, homofóbicos, cobardes...
¡Pobre Matthew, te voy a recordar
por los que olvidan a las pocahontas,
a los martin luthers, a los malcolm x,
en los 5 de abriles, año tras año!
No me eximiré esta vez de culpar a esos
dos asesinos. «Es demasiado reciente tu muerte
para que yo olvide, ejemplos que se desagradecen
como tu vida, desde 1995,
año de tu excursión a Morocco,
reconstruyéndose de la homofobia del mundo
que desde entonces te hostigara,
deprimiéndote, sujetándote al pánico,
a ti que sólo deseaste un mundo armonizado
como el soñado por la india Pocahontas,
como el soñado ante multitudes por Martin Luther,
asesinado a la postre».
Leo la prensa. Busco las cosas
que se olvidan y se malagradecen.
Héroes o mártires.
Por los que se dicen cansados
para dar un lamento, leo,
por los muy entretenidos, rememoro
y hasta culpo a quien no habla claro,
e ignora el fundamento y cree que la vida
es un jardín de rosas, cuando están los homicidas
en faena, los corruptores en ventaja,
los forjando impunemente su reino.
5 de abril de 1999
CARLOS LOPEZ DZUR
