Flechazo de tristeza perpetuada

Ya comienzo a creer que el mundo es
una flecha, con tristeza perpetuada,
y congal de mentiras y danza macabra y asfixia.

Antes la escoba a mis pies iba cantando.
Un trapeador con el alba surgía.
No había lamentos bajo nubes oscuras
y mis ojos apetecían el sol y ver
otras lluvias, alcoiris sucesivos, estrellas...

Un estropajo quitaba los mocos a los tristes.
Limpiaba manos sucias, lavaría la nostalgia.
Y tras derrumbes de palabras y contradicciones,
despercudía la ira.

Aún parecen tan lejanos los comienzos.
Si la ansiedad se desploma así, como hasta ahora,
tan suciamente, sin catharsis,
¡qué muerto estoy en vida, no lo quiero!

19-4-1992 / Del libro Las zonas del carácter