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A Walt Whitman
Amado amigo Walt, ¡cuánto daría por no verte
peregrinando solo, profetizando sin que ninguno oiga!
[Tan ocupados se creen para no hacer caso
porque hueles a cielo abierto, a hierba, a heno].
Vas organizando la inocencia de todos
y tan pocos son los que comparten para decirte:
¡no la mía! al pueblo que vivo lo tuerce la amargura.
Vas como enfermero, viendo la muerte, la guerra,
pero no dejas que roben el amor a los heridos,
el soñar a los menesterosos, el deber a los sanos.
Los granjeros más humildes, jinetes del Oeste
ahora son mecánicos ante un obús que escupe fuego
y ahora enfermos hasta el más inveterado dispara
su rencor sin sentido, confederado en capricho
y desventura y, ¿te oirán
cuando digas vibrantemente sea edificada
con Democracia la mejor Humanidad?
... sin amor es irrelevante, comprendo,
y por eso pareces que marchas, errabundo,
silencioso, cansado, aunque sigas lleno de pasión...
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