Los alacranes / La ilusoria Seguridad Mundial / Todo a la venta

Inventaron los antros en complicidad
con lombardos y usureros, mousiké
de arañas negras con ponzoñas
que matan al hombre-niño, al niño-viejo
y al proyecto: el Nuevo Hombre.

Alacranes de color céreo, amarillento,
a las hijas de Havvah se acercaron y pidieron
acceso a la Balsa Menor, a nuevos cuerpos,
a sendas que son de musas viajeras de la Dukka
y que úteros llevan adentro, ¡ay! las hijas de Havvah,
robadas como las Sabinas por alacranes
que saben sabotearlas y que las devalúan
una vez que les niegan su alimento.

Cómo maldicen al sol, ahuecan las pinzas
(porque no tienen alas) y se van a lo oscuro.
Desde ahí, por guerra viven, las vigilan
y una vez que juegan a las barajas, se lanzan
a las penumbras, se sumergen bajo las faldas,
rompen el hueso de la luz, el hueso sacro
con que los pastores del Ser hacen sus flautas
y ofrecen un canto conmovido y femenino.

08-0-5-1998

2.

Los alacranes (ellos y ninguno otro)
neutralizan a los enérgicos, a los resentidos;
legalizan las irreverencias, tocan la flauta,
a cambio de que nada se tenga
como Mallum prohibitum, manzana de discordia,
tabú, fruto prohibido, ¡ay! las hijas de Havvah
son para la noche del stop-club, son para mascarlas
en el centro vientre, han romper sus hímenes

y ellas, al fin de cuentas, a despojar
las pensiones de los Woopies
con estos simulacros de misericordia y amor
(lujuria y sexo), van a venderlas, esclavizarlas;
¡ay! en el antro-mundo.

El alacrán (ellos y ninguno otro)
clavan el aguijón, pican con el lema:
«Todo está entre nosotros maldito».

*

La ilusoria Seguridad Mundial

Samuel Huntington pidió
choques de civilizaciones.
La nueva ultraderecha,
docta, fideísta, criminal, que extermine
con lluvia ácida,
a falta del láser
de Luke Skywalkwer.

Edifiquen celdas clandestinas, Guantánamos,
campos de tortura, espionajes domésticos.
George W. Bush, Jr. y sus fariseos a rezar
o arrojar bombas, chantajear, amenazar
y acallantar naciones.
Desígenese ésto: World Security.

Con el placer demacrado el dolor viene.
Torcida la noción de Unidad imposible,
la subjetividad ya es mercancía
o debe serlo y como tal se determina
y niega ante la coronilla sagrada
y la Flor de Loto de mil pétalos.

Ahora claman que el mundo, aquí, el único
que es nuestro con sus balsas menores de hiyanas,
es una talega de inmundos alacranes
y una vida nocturna de empresarios
en sociedades permisivas del chantaje.

Indice: Canto al hermetismo

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Todo a la venta

Alguien dice que «yo» soy parte de un Todo
maravilloso, sin soledad, sin abismo,
alguien sabe lo que es Real y no este hoyo negro
que me traga, sin que yo me dé cuenta
cuando estoy cisceando las promesas de felicidad.

Amor sin final, eso es lo que el Todo es,
pero eso tiene un precio, eso de las Grandes Delicias
y las Maravillas, eso de los Milagros y Triunfos
y Riquezas, y el nivel de acción e intensidad
que me ha sido dado como ritmo
me ha excluído, alguien que vende
los Secretos que me desvelan
quiere su tajada porque nada es gratis,
o mi Yo no es tan afortunado por ahora.
Afortunado lo que pague el precio de inmediato
en los días en que el Todo se pone a la venta
y la parte se rompe el lonco, no sé
dónde carajo.

02-11-2000

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