El amor del padre a Ismael

No veré cuando el muchacho muera:
Lamento de Agar

Tirador de arco, cazador, indio mío,
pequeño de piel de ébano, yo te escucho
en la angustia de mi cueva.

Tu padre soy en la esclava
y en las arenas de Parán
a tu madre bendigo;
yo en la distancia te levanto,
te persigo debajo del arbusto
y de las zarzas inmundas
de los cinco sentidos te rescato.

Es que te quiero, Ismael,
aunque hayan sido serpientes
tus primeros arrullos;
aún los héroes del futuro
no siempre de princesas nacen
(ni el oro de los cielos
a sus dedos es frío).

De mujeres, medio bestias,
zorras, simias, culebraicas,
camaleónicas, harpías
nace el hombre y, abiertos ya
los ojos de la bestia, la fuente
del principio nooético fluye
y te dan a beber las paradojas
y la profecía.

De Estéticas mostrencas y vitales