Sunday, January 31, 2010

La prensa vendida y anestesiada

La libertad de prensa, lo mismo que todas las libertades, tendra sus inconvenientes, tendra sus peligros; pero con todos ellos es preferible a la tranquila placidez del despotismo, como decia tacito: Jose Maria Vigil

El derecho de libre expresión cuando nadie contradice al gobierno, la libertad de prensa cuando nadie está dispuesto a formular las preguntas importantes, el derecho de reunión cuando no hay protesta, el sufragio universal cuando vota menos de la mitad del electorado, la separación de la Iglesia y el Estado cuando no se repara regularmente el muro que los separa. Por falta de uso, pueden llegar a convertirse en poco más que objetos votivos, pura palabrería patriótica. Los derechos y las libertades o se usan o se pierden: Carl Sagan

Líbranos, sin tener que aplastarlos, de quienes van por libre acceso
a las ondas herzianas y dejan en ellas su eléctrico veneno.

Son falsas golondrinas. Desde el aire sueltan las cagadas,
pero sus nidos son billetes extranjeros, pajas de ocultas intenciones.

Limpia esos canales de agua sucia que fluyen con antenas
para vender la patria. No son patriotas; pero hay que escucharlos.

Los verás ante las cámaras del canal que los infla y les construye
un modelo de drama para aumentar el rating de sus propios info-artilugios.

Sana las tintas, mas no se las niegues a los impresores, aunque sepas
que cae sobre rollo de papel y graba, no lo que debe escribirse, mensaje

que libera, sino aquello que desinforma y brota del capricho
o una estrategia de dominación neocolonial, ideología insincera.

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Para liberar la prensa de malos servidores

Líbranos de periodistas con trabajo sucio y los perfeccionadores
del chantaje en la hora crucial, cuando el lucro debe echarse a un lado.

Quienes dan a los explotadores el derecho a mentir,
con la libertad de expresión, como pretexto, se limpian el culo.

Solicitan su impunidad cuando el traidor delinque, lavan
la cara cobardemente a la mala consciencia, al canalla.

Sus empleos de gacetilleros / radiobembas / los defienden con uñas y dientes
y, por conservarlos, son capaces de todo. Besan los pies al tirano.

Hacen pasar por opresor a quien libera. Se inventan crmenes y demonios.
Diseñan y reditan por encargo. Callan lo bueno para nombrar lo malo.

Discursan con toda hipocresía y alevoso sentimiento.
Se designan patriotas, aunque son cobardes cartón,

con lenguas y prestigios de trapo, escondidos en el ala americana,
entre sus reaccionarios. Esperan que venga su aliado y ponga un orden

en que tengan SUS prebendas, privilegios, notoriedades.
Ya verás cómo han de ser los soplones, los verdugos,

los oportunistas, cautelosos hijos de los despropósitos
porque saben cómo tirar la piedra y esconder la mano.

Serán voceros de quienes mejor les pague, azotatarán panderetas
para que venga la CIA y les ponga emisoras, periodiquillos

canales, revistas, instituciones, fundaciones, tanques de cabildeo
donde echar verborreas, clamar por derechos que ellos

... sí, derechos y democracias que ellos no respetan,
porque el deber que se asignan es su estómago lleno

y que el pueblo se joda, que venga el yankee y se quede
con todo, que organice la muchedumbre, armada de colmillos

con arbitraje yakee, o vecinos aliados. Cualquier facineroso
sirve siempre, máxime Luchador por la Democracia (de mentirijillas).

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Prensa para empresarios y políticos

En nombre de la Libre Empresa, la democracia burguesa del 50 más 1
se da todos los derechos, todas las legitimidades, y a la democracia directa

opone la que tumbe gobiernos, electos o no electos
por el voto popular. Evita que no haga de mis soberanías, papalotes,

que no asigne a sus sátrapas de turno, los muy queridos, serviciales
hijosdeputa que, para mayor engaño, hablen requetebonito y parecen

artistas de cine, se educan en universidades inglesas y americanas
y sobre la Libertad de Expresión y de Disenso parecen que saben como nadie.

Cuida a quien defienda las izquierdas, las luchas por soberanía
y justicia que merece el pobre y el indio. De él ya no habla ninguno.

Hoy remozadas entelequias claman el Derecho a Hablar, a Disentir,
a Preservarse y son las sabandijas que siempre han tenido ese derecho

aunque siempre lo han usado para quitarlo a otros o ver
que se les quite y quedarse callados, cómplices, incomprometidos.

La burguesía quiere ser Dueña de los Medios, intérpretes únicos
de su uso, usufructo, quiere farándula, telenovela, la comedia en bruto,

la escuelita de Jorge, chimoltrufias sentimeales y el pueblo
creciendo pendejo como el Chavo del Ocho y el poder echando reglazos

como la Maestra Canuta del comedión de Ortiz de Pinedo.
Entonces, líbranos... Dios o Diablo, cualquiera sea el primero,

líbranos de los mercaderes de la prensa libre y el canal exitoso.
Sana las dirigencias de los noticiarios de tanto empresario incomodado,

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Cuando intereses multinacionales son carceleros de los medios

El empresario se enoja cuando la multinacional no suelta los billetes,
o la agencia intermediaria no completa los trámites oscuros,

o el político o partido vendepatria, el civilismo inconsecuente,
pierde escaños, voz que lo represente y una revolución sigue vigente

y revuelca las memorias de sus cohechos, sus alianzas
con su sucio quehacer sin la globalidad de hienas que puedan defenderlo.

LíbraNos de la cháchara sin contenido, el comediante
que se cree muy listo, o risible al menos, pero que no da gracia.

Es humana y socialmente, no un payaso, un pendejo y no quiere
aceptarlo. El necesita autorio de prensa que lo compre.

Líbranos del que vende el prestigio de su nombre, la dignidad de su arte
para servir a ajenos cometidos y se excusa en el derecho a ser libre

y a hablar como libre y reunirse como libre,
sin pagar un precio o siquiera entenderlo.

Hay libertades de conspiradores, traidores al obrero y cómplices
por consentimiento y la expresión de libertad, en ley, es la misma

que aquella del luchador patriota que la entiendide y la sufre
siempre a riesgo de la muerte, o muchos sacrificios y persecusiones

... porque la libertad es tan generosa que se emputece
con alguien que la vende y la administra para sí como hace el chulo

que regentea a las putas y la viste bien para que se ofrezca
al quien tiene capital para acostarla, o quien por urgencia de sexo,

suelta en el calzón el alma y los principios, desciende, se subyuga ante la hembra
(que es la Libertad como doncella, como Juana campesina de Orleans).

Bendice la Libertad, sálvala de las Derechas Cristinas,
siempre urgidas de verborrea para mentir por Cristo,

para vender a Cristo a los Pilatos, a los Césares, a los asesinos
de Sandino, del Ché y de Gaitán, a los emboscadores y torturadores.

Libra la Libertad de Expresión de las imágenes nihilistas,
las derechas cínicas, líbrala, consciencia, sea en radio,

TV o satélite, para que sea franca, en su noticiario responsable,
en el editorial valiente y que un semanario, no merezca ser papel higiénico;

líbrala y sánala tanto en el corazón de los revolucionarios
como de sus enemigos. Mira que el dinero compra, seduce, prostituye.

12-05-2006 / De El libro de anarquistas

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Frases anarquistas / The Anarchist Encyclopedia: A Gallery of Saints & Sinners / Anselmo Lorenzo / Anselmo Lorenzo / 2 / A. Lorenzo / 3 / Gilles Deleuze / Apuntes sobre el pensamiento libertario español

De mi homenaje a Anselmo Lorenzo


El internacionalista

El era un internacionalista madrileño,
uno de aquellos cuatro
con Francisco Mora, Julio Rubau
y Tomás González Morago
que pusieron a temblar y por parejo
la burguesía española y los politiqueros.
Con sólo abrir la boca y anunciar las palabras
trabajo libre e internacionalismo
el revuelo se hizo espanto; Sagasta
se imaginó la Comuna, los empresarios
huelga, intervencionismo, el jornalero
exaltado, azuzado desde Francia;
perros bravos que ladrarán al amo...
pero el pueblo entendía, no así
los mismos republicanos....

Fue en 1869 en el Salón de la Bolsa Mercantil.
La burguesía, presente, muy atenta, escuchándolo.
Pero la palabra sindicalismo internacional
fue demasiado nueva, peligrosa
e indignados salieron del salón
los propietarios y los nacionalistas.

Así nació la A.I.T., conjurada, maldecida,
atacada por la prensa, blasfemada,
pero la clase obrera inscribiendo
su entusiasmo por la idea.

17-08-2003

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La Commune de Paris

a Louis Auguste Blanqui, presidente electo
del Concilio Comunal de París

Un gobierno popular y federativo
ése es tu pecado, Pueblo,
ese experimento que unos llaman socialista.
Otros, el primer gobierno paradójicamente anarco.

Nunca antes la autoridad municipal
fue tan auténticalmente vigorosa en primavera;
nunca antes un obrero hilvanando su opinión
de clase, junto a médicos, periodistas,
jacobinos, diversidad de gente que no desea
ser llamada muchedumbre, desperdicios
de un poder, o un ejército, rodeados de adversarios
e invasores, desalmados vividores de un Estado...
pero por dos meses
la inmensa multitud de parisinos dijeron:
«Estoy repersentado», «este sí que es
un estado de mi alma colectiva».


En medio de un asedio militar
el 28 de marzo se declararon la Comuna Libre
(la que supo, en un momento decír
al general Claude Martin Lecomte,
¿cómo que disparar contra muchedumbres desarmadas»,
y le bajaron del caballo y junto a otro antiguo militar
de los que sólo son comandantes asesinos,
lo fusilaron, para que sepan honrar el uniforme
y la misión de una Guardia
y no repitan represiones como aquella
de junio de 1848).

En el General Clément Thomas, treinta años
de su historia se tuvo en la memoria
porque no puede prevalescer las Comunas
en las manos sangrientas y el ejército
que no esté por el pueblo, que por el pueblo muera.

Aquello sólo fue un experimento de Comuna
y nadie, ninguno imaginó que el final
sería sangriento, que el Poder minoritario
sea tan criminal, que nunca aprenda
y que aún, después del bombardeo prusiano y declararse
la República francesa y que, en París, fuese electa
una Comuna, con los votos del hambriento,
el jornalero, el históricamente, descontento,
venga el desastre, el asesino se aúpe
y que la adición de la palabra et sociale
al lema «la république démocratique»,
sea una sentencia de muerte.

<>

Anselmo Lorenzo habla de la Comuna

De ésto se trata ser internacionalista,
dijo un obrero en El Imparcial, uno que vela
con sueldo por el bienestar de su madre y una hermana,
uno que sacándole retazos al tiempo
ha organizado La Solidaridad, órgano
de la AIT. Es Anselmo Lorenzo;
él dice que la suerte el obrero de Francia
es la misma del obrero de España.

En cada pueblo del mundo, somos la misma sed
de aspiraciones; son comunes nuestras necesidades.
El descontento de la pobreza, la invasión
que llega, con fines opresores, se siente
como una. Discernirlo es consciencia de solidaridad.
Es internacionalismo, instinto de justicia.

Los primeros dos meses aquella Primavera
(1871) en París, mucho debe enseñarnos,
ha dicho Anselmo Lorenzo, y los enemigos
del Pueblo, que siempre oyen, se enojaron.
«No mencione más en España
la Comuna de París; no escriba más
sobre federaciones regionales»,

Madrid no será como París
ni París como España.
Y era Práxedes Mateo Sagasta
aquella oreja amarga, aquel esbirro enemigo.
Y la emprendió primero contra Angel Cenagorta
y, seguidamente, con Lorenzo cuando viajó
desde Madris al primer Congreso Obrero
en Barcelona
Y después pensó en Tomás González Morago,
en Enrique Borrell y en Francisco Mora.
Y los mandó al exilio, o escapaban
por las buenas, o mandaría a matarlos.

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Abdón Terradas

«Acerquéme con timidez y respeto, anunciándome como delegado de la Federación Regional Española, y aquel hombre me estrechó entre sus brazos, me besó en la frente me dirigió palabras afectuosas en español y me hizo entrar en su casa. Era Carlos Marx»: Anselmo Lorenzo

Es el mismo que una vez se le escapó
de las manos al Tirano establecido.
Es Anselmo que viene y va, siempre luchando.
Hijo de campesinos de Toledo que nunca abandona
el surco donde quiere echar semillas
Es el mismo que dice que una semilla,
si es buenamente libertaria,
en toda tierra crece.

A Portugal escapó un día y, a las orillas
del Tajo, echaron un semillero
de Pensamiento Social y los jóvenes
labraban el internacionalismo y en Lisboa
fue lo mismo, Lorenzo estaba sembrando,
mejoramuientos para las clases laboristas
y lo escuchaban José Fontana, Eduardo Maia,
Antero de Quenta, el poeta, Batalha Reis,
Nobre França, e hicieron una AIT como en España.

Y, después de estos frutos, ninguno supo
cómo vovió Lorenzo. Es como una lagartija
que sube a las ventanas, penetra camaleónico,
se inmiscuye en Valencia, salta a Londres,
Marx lo abraza, le besa la frente
y le habla en español, diciéndole:
«Hijo mío, bendito entre las masas»
y lo lleva consigo y lo hospeda en su casa.

Y vuelve, siempre vuelve, como una lagartija
que trepa, se cuela dentro de la casa.
Anduvo recorrendo Sevilla, Utrera, Jérez,
Cádiz, Puerto Real, Málaga, Loja, Linares...
sigue leyendo a Fanelli, reprochándole a Lafargue,
más cercano se siente a Bakunin,
pero no es para siempre, ni con Marx,
ni con nadie... él muda lo malo de su piel,
busca algo puro, realmente anti-autoritario.

Está escribiendo con su nombre Abdón Terradas
pero es él mismo y quien dice que una semilla,
si es buenamente libertaria,
en toda tierra crece.

<>

El masón, en los días del Corpus, 1896

Es el mismo que una vez se le escapó
de las manos al Tirano establecido.
Y Josep Llunas lo presentan en el Ateneu Barcelonés
como el Hermano Masón en conferencia
e indica que escribe sobre un proletariado militante.
Desde 1883, es un masón creativo y hoy, 1887
tienen que oírlo. Es el mismo, el camaleón,
el amigo en casa de Manuel, el líder confundador
de la FRE de Vitoria.

Regresó a Madrid, pero es él mismo
(el que anduvo en Burdeos y lavó platos
y recorrió, con la bolsa vacía, contando céntimos
de su sustento, toda Francia hasta llegar
a Marsella, lo cuidan las colectas de los obreros
de Le Sémaphore, pero quiso volver a Barcelona.
Anselmo Lorenzo no se rinde.

El Abuelo de la anarquía española sigue vivo.
Y aunque ahotra es masón es él y el Tirano Establecido
no le pierde la pista, sigue sus huellas como un sabueso.

Por está con 43 hombres, reos de Atarazanas,
víctimas de acusadores malvivientes
en esta ola repersiva ocasionada por los sucesos
de Corpus en Barcelona. Allí está hambriento,
sólo caben 14 hombres en la celda,
pero hay 43 desesperados, robando aliento
al aire, hediondos por sudar la angustia.

A él lo van a trasladar all Castillo de Montjuich
(donde hay publicitadas ya torturas)
y están orando, los que creem, por él
por si Abdón Terradas no vuelven a verlo nunca.

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EL LIBRO DE ANARQUISTAS

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Enrique Cebollero y sus aventuras: Horacio Hernández Campán / Cheo el Oso / Edgar J. Crespo / Estéticas mostrencas y vitales: Indice / Cuando la metáfora es un laberinto: Carlos López Dzur / Heideggerianas / Cuaderno de amor a Haití / El libro de anarquistas / Tantralia / El ladrón bajo el abrigo / Lope de Aguirre y los paraísos soñados / Teth, mi serpiente / El libro de la amistad y el amor / Memorias de la contracultura / El Libro de la guerra / El hombre extendido / Canto al hermetismo / Esteta caribeño: Carlos López Dzur / Tarea escolar: Carlos López Dzur / Unión Hispanoamericana de Escritores: Carlos López Dzur / Tesis y monografías: Carlos López Dzur / Entrevista con Carlos López Dzur: PDF / Oggie: el soplón más grande del mundo / Yo soy la muerte: Carlos López Dzur / El gringuito querido / Cochinero / Fanny Jaretón: Una visión / Carlos López Dzur / ¿Qué es la muerte? / Carlos López Dzur / El optimismo de Vallejo / Carlos López Dzur / Anarkia.CL


El Domingo Esplendoroso


En este Domingo Eterno, de momento,
recibo tu consejo de procurar siempre los espacios
apolíticos del alma. Seguro que, por buena fe,
me aconsejas desvincularme de todas las malaventuras
de la cosa social, la res publica, y refugiarme
en días como éstos, cuando salí a la mañana.

Y el firmamento estaba esplendoroso
y ví lo puro y definido que es el trecho
entre la Tierra y el sol, la azul magnificencia
del cielo y una luna tenue y blanca
como por única nube en el espacio.

Desde el balcón, ví árboles cantando primavera
y pequeñas niñas que jugaban el salto de la cuica
y cada salto, inocencia; igual regocijo
hay si miro al cielo que si miro abajo y las veo.

Todo mi corazón quiso dar gracias
de la forma que sé, por medio de poemas;
se recitaba una oración de esperanza
por cada poro mío; mi lengua iba cantando
todo lo que podía, se me olvidaba todo
por un cada vez nuevo sentido de silencio
como si ninguna frase valga que se ofrezca impresa
con los signos de lenguaje que tenemos.

Es como la plenitud de una ataraxia,
imperturbable dicha, durante la cual todo
tiene un poco, o el todo, de las inmensidades
y el único sustatintivo que pudiese nombrarse
fuese Infinitud, infinitud desde la conciencia.

Y así pasé la mañana, en ayunas,
comiendo un amor que existe con su paz imperturbable
y así llegó la tarde, la noche, la madrugada
y a levantarse, irse al trabajo diario,
hacerte un alimento de rutina
(escabullirse de las rabias ajenas) e improvisar
consuelos para otros con palabras, porque él te jala
hacia tí, con mil enrosques de culebra
y tienes que evitar que te asfixie y darle
su discurso, uno que mata tu silencio
y no puedes hacerte invisible
ni darte a tantos
apetentes en pedazos.

No sé cómo sobreviví después
de mi Domingo esplendoroso.


23-03-2003 / EL HOMBRE EXTENDIDO

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Estéticas mostrencas y vitales: Indice / Dzur / Estéticas / 1 / La historia del atorrante loco / Cuaderno de amor a Haití / Tercer mundo / El futuro y el presente se han besado / Estética / Ladrón bajo el abrigo / Entrevosya / Los Giros Serpentinos / El perro que enamoraba las hormigas / ArgenPress

Saturday, January 30, 2010

Bloody Sunday / Domingo Sangriento, 1972

Human kindness has never weakened the stamina or softened the fiber of a free people. A nation does not have to be cruel to be tough: Franklin D. Roosevelt

Queremos evitar la destrucción y la pérdida innecesaria de vidas humanas. ´No queremos mitigar su debilidad a través de la acción más allá de lo necesario. Pero si los Republicanos no aceptan estos términos, la sangre derramada a partir de hora caerá sobre sus ellos: Diario personal de Michael Collins

Un día la tercera isla más grande de Europa
quiso ser libre, en el sentido en que es libre,
o puede ser, un Estado. Pertenecía al Reino Unido,
pero allí quedaron las fuerzas militares reales de Irlanda,
aliadas a los británicos, quedaron sus tanques,
sus fuerzas e instituciones represoras.

Aquella victoria irlandesa que pidió autonomía
(algunos irlandeses, mucho más, independencia)
no fue reconocida y el Estado Libre Irlandés del '22
fue como una burla y se alimentó la guerra
y Michael Collins, de la Asamblea de Irlanda,
a la postre fue asesinado. Tenía sólo 31 años
cuando en 1922 lo llenaron de tiros.

Como Rory O'Connor, Rey Supremo de Irlanda,
muchos siglos antes, desde la Edad Media,
él no quiso ser vasallo, él no quería
un pueblo sometido, menospreciado,
nación de segunda clase dentro del Reino Unido.

El querer ser libre, en la tercera isla más grande
de Europa, el querer ser libre de Londres,
tiene una historia larga. No es un capricho.
Son muchos quienes han dado sus vidas.
Ha provocado guerras desde aquel Alzamiento
de Pascua,
en 1916, por decir alguno,
y no ir mucho atrás con la historia de siglos.

Un día en 1949, en la tercera isla más grande
de Europa, hubo fiesta. El Estado de Irlanda
se convirtió en República Irlandesa
y hubo fiestas en las calles. Inglaterra, al fin,
la reconoce, pero no fue que la llamara
Hermana, mi Igual... allí quedó,
en medio del 90% de católicos
con que cuenta la República,
el saldo protestante.

Y quedó la segunda versión de la IRA
y el mal sabor de boca de un ejército británico
al que siempre han llamado
«an an occupying British Army forces».

2.

Estoy frente al monumento del Jardín del Recuerdo
en Dublín y un irlandés se me acerca y susurra:
«Los forajidos de ayer son los héroes de mañana»
y me cuenta que el 30 de enero de 1972,
un domingo sangriento se advino para curar
una herida y es una cura amarga.

Ser libre tiene un precio que sangra externamente.
En la consciencia duele. Con el Jardín del Recuerdo
se conmemora el Alzamiento de Pascua.
Me dijo que caminaRA con él a lo que fue
la Embajada Británica en Dublin
que ese año fue LA externa huella de lo que se destruye
para pagar el precio del aquel domingo de sangre.

Allí dijeron los británicos, como si fueran dueños
de cada espacio de Irlanda, «Queda prohibida
la marcha a Londonderry»,
en el Norte de Irlanda.
Allí quería, el Ministro de Educación, Martin McGuinness,
comunicar a los jóvenes católicos, que hay
que seguir combatiendo las tropas invasoras.
El se había unido al ejército de IRA.

Y pasó lo que pasó. El anhelo de libertad
tendría un precio. La República se vuelve una ficción
cuando Londres es quien aprueba, a través de sus ministros
de gobierno, dónde vas, qué tendrás que creer,
cómo vistes, cómo te comportas, y decide, además
sin consulta de nadie, quién es, o puede ser,
o está bajo sospecha de ser un terrorista
y, entonces, decreta «no-go areas»
como el Bogside de Derry.

Por consiguiente, armaron el Regimiento
de los Paracaidistas. Los derechos humanos
son para pisotearlos, se blasfeman, se toman
como delitos y disparan. A todo lo que se mueva
y así, por saldo, el precio fueron 13 civiles desarmados.

Esta es la historia de una marcha por Derechos Civiles
en Londonderry, en el Norte de Irlanda,
la tercera isla más grande Europa.

3.

Después no quieren que la Embajada Británica
en Merrion Square, Dublín, sea destruída
por turbas enardecidas; no querrán 30,000 manifestantes
cerca del Parlamento; gente que no se irá
en tres días, a menos que comiencen los disparos
y una matanza mayor que en Londonderry.

Aquellos 13 jóvenes estaban indefensos,
definieron que iban a una marcha pacífica;
ahora, otra gente, ya predefinida como turba,
sacarán bombas incendiarias de las mangas,
improvisarán sus luchas in situ de la IRA.
Lanzarán pedradas, quemarán llantas,
gritarán improperios y consignas.
Romperán ventanas e incendiarán monigotes.
Union Jacks colgarán frente a las escalinatas.
Exhibirán ataúdes simbólicos de cada líder
que Londres asesina y no valdrán los acordonados
con que el Ejército diga: «Estamos en control».

El Embajador inglés, toda su gente,
tendrá que irse, evacuarse a las ventas del infierno
porque el edificio se quema porque se quema
y en el sur de Dublín otros funcionarios y empresarios
de Inglaterra conocerán el miedo:
se queman sus negocios en el Puerto de Dun Laoghaire.

Después de todo, ventilarán sus mentiras milenarias.
Que el irlándes es, por naturaleza, cátaro violento,
borracho, inmoral, brujo, católico anárquico,
y lamentarán que hagam esfigies y carteles con fotos
del Primer Ministro Edward Heath, y las quemen
junto al Primer Ministro de Irlanda, Brian Faulkner.

Gente que no sabe comportarse no debe exigir
independencia ni república
y Westminster debe tener los controles.
El irlandés es desobediente y anárquico,
sangre rancia y bandolera. No saben de ley ni de orden.
Son como niños chiquitos, aunque en Stormont
se diga lo contrario. Lo nieguen.

En fin, ésta es la historia del Domingo Sangriento,
30 de enero de 1972, en la tercera isla más grande
de Europa... ¿Ahora qué dirá el presidente
Eamonn de Valera y su Primer Ministro, Jack Lynch?
Nada. Sólo ir a la Iglesia y escuchar a los Conservadores,
como Ted Heath cuando pide como solución
un gobierno directo en sus manos, caminar hacia atrás,
quitar a Irlanda todo, porque son incompetentes.
4.

Seis años después de la matanza, estoy
ante el Monumento del Jardín del Recuerdo
y un irlandés se acerca y me susurra:
«Los forajidos de ayer son los héroes de mañana»
y me cuenta que, aún hoy, después del Domingo Sangriento,
el informe investigativo del Tribunal sobre estos hechos
se expera. No sabe poner el dedo acusador
sobre los responsables del plan macabro
que desató la matanza. Aún no dan el veredicto.

Hablan ante el Tribunal de Lord Saville
sobre irresueltos hilos ante cuestiones éticas y legales
que son sólo cobardía, ganas de echar
todo al olvido. «Es que son irlandeses las víctimas.
Si hubieran sido ingleses, otro gallo cantara».


08-12-1982 / Dublin. Irlanda

Indice: Libro de anarquistas

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Friday, January 29, 2010

La relatividad subjetiva del querer


A veces quisiera tener un mundo color de rosa,
una inocua levedad de transparencia,
custodiada por el cristal diamantino
para que no penetre el hervor del mundo.

A veces quisiera ser como sonrisa silenciosa,
pureza de ataraxia, lo Imperturbable
o, al menos, el saludo generoso a todo,
el no ilusionar evitando que se conjure
lo que el fracaso llena pese a las buenas intenciones.

Quisiera que no existiera la palabra Imposible
y que no hubiese el
neutro cómplice
por si acaso te jodes... no es mi culpa.

Quisiera ser dharma permanente,
el subjetivo Sí que materializa la bondad infinita,
pero la vida no es así, uno es testigo
y serlo ya duele y no te puedes quedar callado
(aunque una palabra pueda ser asesina).

El color de rosa no se sostiene perpetuamente rosa.
Las torres de marfil, con las vueltas del Destino
se acaban y lo que creíste diamante
fue la Maya de arcilla, el cómodo oportunismo
en que te escondes, el más perfecto
condicionalismo.

Mucho 'quisiera ser'
es dandysmo, narcisismo de pose.
La sonrisa silenciosa se te vuelve una mueca
con la primera bofetada que te pegan
y el espíritu deja de payasear con sus bondades
de intocable neutralismo.

No es que uno sea malo, en rigor, o una bestia.
Uno es relativamente bueno
y relativamente deficiente,
uno no puede ser dios y humano
simultáneamente.

Uno se alterna y se mueve de lugar
para que no venga el Destino
a acabar de atropellar
las ilusiones.

23-06-1990 / El libro de anarquistas

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A mi amigo Max Stirner / Manifiesto reaganómico del que no sabe sostenerse parado / Manifiestos del interés propio (3)

Del lenguaje como abrazo

a José Manuel López Ortiz,
entre mis seres amados
y a Cusa, su esposa, y sus niñas

Se ha dicho que la poesía tiene un lenguaje emotivo.
Que hay lenguajes referenciales distintos,
discursos públicos que no captan el ser,
que no son para el alma, o el corazón
o el ego.

Te tengo en la memoria y quiero ser
abrazo, tocarte con palabras, me veo
en la distancia en tí. Me descubro
viendo a tu pequeña olfatear tu camisa,
buscando mensaje en tu olor
y tu sangre, buscando tu inmediatez
cuando no estás presente,
teniendo un fetiche de tu ser amoroso,
tierno, leal, protectivo, provisorio.

Entonces, me pregunto cuánto puede
ser mi olor, mí quimica de amor
en algún texto, cuánta mi presencia
en estos signos del lenguaje cuando no quede
de mí más esfuerzo de edificar memoria
del mañana y de mi hoy de anarco
de todo renunciate, de todos renunciado
para poder ser libre y apacentarme en paz.

27-06-1990 /
El libro de anarquistas

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A mi amigo Max Stirner / Manifiesto reaganómico del que no sabe sostenerse parado / PoeTarte/ Uruguay / Paseando por Miss Mundo / Yo soy la muerte / Editorial Alebrijes / Lamento del hijo de Kerana / Leyendas históricas y cuentos colora'os / El viaje místico de Francisco Ranero / Consejos del Emir de Córdoba / Microcuento/ El chupador / Unos minutos con el conquistador / Profecía de los que aman el cuerpo

Uno se debe algo a sí mismo

a Julia Ortiz Alicea, tan amada

Uno se debe algo a sí mismo.
No se puede vivir y darlo por sentado
ni decir que la vida es un obsequio,
que se dio de oquis, o meramente autoevidente.
Uno no es una piedra o un palo,
objeto pendejo en la caducidad,
en anonimia de lo que ha de perecer.

Ya, por el mero ser, se adquiere dignidad
aunque otros la tengan en menos y urdan quitarla.
Uno se debe algo y hay una ética
del ser,
aunque alguno no la piense
perfectible, o no sepa decir
ya soy perfecto con lo que implica serlo.
Uno tiene que borrar su olvido.
El deber es descubrirse valioso.
Uno se debe algo a sí mismo
para desocultar su rango
de nobleza y plenitud.

07-02-1986 /
El libro de anarquistas

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El legado de Reagan: pobreza y guerra / PoeTarte/ Uruguay / Paseando por Miss Mundo / Yo soy la muerte / Editorial Alebrijes / Lamento del hijo de Kerana / Leyendas históricas y cuentos colora'os / El viaje místico de Francisco Ranero / Consejos del Emir de Córdoba / Microcuento/ El chupador / Unos minutos con el conquistador / Profecía de los que aman el cuerpo

A mi amigo Max Stirner

A mi amigo Max Stirner (1806-1856)

Lo divino mira a Dios, lo humano mira al hombre. Mi causa no es divina ni humana, no es ni lo verdadero, ni lo bueno, ni lo justo, ni lo libre, es lo mío, no es general, sino única, como yo soy único. Nada está por encima de mí:
Max Stirner, Der Einzige und sein Eigenthum (El único y su propiedad), Leipzig, 1844


Si yo quiero un Yo, la misión de unicidad,
o como usted le llame, sí, me defino
y le doy dignidad a mi ser existente.
No cerraré los ojos una vez me haya descubierto.
Que no hay que hacer caso a Dios,
al Estado o la regla moral que se impone
y no me deja ser... sí, sí, entiendo.
Pero... no cerreré los ojos ni el oído.
Otros existen, otros yoes, y no son mis asesinos,
mis ladrones, obstáculos, estorbos
que me castran. El yo que anhelo, entonces,
no querrá atropellarlos sólo porque mi yo
se priorice y crea que son falacias
los derechos naturales.


Sí, sí, uno vive rodeado de embelecos
y nociones metafísicas de otros, si uno quiere
creer lo que le da la gana, claro que estorba
(pero, ¿qué tal si uno hace del ego un dios,
o dios que, a la larga, es lo mejor del Ego,
el ego mismo, dándose un nombre y un quehacer
en el hombre?)

Que la sociedad, en rigor, no existe,
me dijo. Bueno, es cierto que hay una sociedad
que atropella y no la quiero; pero yo no digo
no existe; me doy cuenta que existe
cuando me cobra impuestos, me manda sus policías
o me censura los libros. Existe ahí algo que come
de mi trabajo y que provee materiales.

Usted sabe, no hice la casa donde vivo.
No corté los árboles, no cultivé ni la mínima
fruta que me como; alguien trabaja socialmente
fuera de mi cerebro, me da, si pago,
sus servicios y yo, en principio, agradezco,
pero coincido con usted, amigo mío,
más allá de las apetencias de individuos y sus realidades,
esta sociedad es bastante caótica y merece un remedio.
Asociarse es ya un derecho moral que yo sumo
a la suma de derechos y lo sumo por deber moral.

Está bien para mí que, como decía Proudhon,
«no haya amo ni soberano», nadie y nada
que no se necesito; ojalá que no haya propiedad,
pero, ¿le digo una cosa? no me gustaría
que el calzoncillo que visto y me cubre los cojones,
otra persona los use... algo de propiedad privada
es imprescindible, por más que proclamemos
«asociaciones de egoístas» y con algo de tener
mi propia cuchara, mi propio papel higiénico
(aunque sea el pañuelo de limparme los mocos)
comienza el respeto mutuo... yo no comparto
un pañuelo sucio ni un pedazo de papel cagado
con nadie. Es MIO con todas las mayúculas
con que lo poseo, o lo tiro...

En fin, es bueno que ninguna autoridad
venga y estorbe y por encima de mi razón,
o mis pequeñas cosas, exija aquello que ni quiero
ni puedo, pero antes que defina qué es la propia felicidad,
haré un análisis de conciencia: Existo Yo, el Unico yo
que puedo, pero, por derecho natural,
abriré los ojos, veré el prójimo, le trataré
como amigo, no le daré mi dios ni mi mujer
ni mi noción de felicidad, ni mi egoísmo.
Si pienso que no es libre y no le gustan sus cadenas,
le tenderé mi mano libre. Lo sacaré
del hoyo de su cautiverio.

22-04-2000 / El libro de anarquistas

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Manifiesto reaganómico del que no sabe sostenerse parado



Un gran Pene Mongo y Desmemoriado habló
por la punta del capullo, desde la voz
de su seminalia envejecida,
y nuevos chochos ecos esperan por su esperma
(dizque... él alguna vez penetró en la vaginalia
de una revolución de los libre-mercados
ofreciendo espermatos con abundancia de loquios):
«Vivan los mecos», hoy gritan los conservadoristas.
Son quienes atacan sin tregua a lo que llaman
el Guindolo negro del obamunismo.

Pero el Pene Mongo ahora que el mundo está
en crisis de espermajo, que el neoliberalismo
parece economía de orgasmos en descenso,
se consuela con los que informa Washington Post:
«El gobierno cubano está ofreciendo
la agricultura privada, el uso de las tierras
del Estado en pos de una ganancia».
¡Qué duro y rico es el pene del capitalismo!
Hay que cambiar el epíteto de Bahía de Cochinos
por de Bahía de Marranos Empresarios.

¿No que no, pistolita?
No dejen que les digan que el legado
de Reagan sólo fue guerra y pobreza.
Fue el boicot petrolero de los árabes
lo que puso el capitalismo erecto del '70
en ese vergonzoso ultraje de la pinga
(nada licuando, pobre en derrames).

Y Reagan era fiel a los montes de Venus,
ombligo abajo, era fiel a Israel, hizo desplantes
a la izquierda vencedora, el pueblo vietnamita
en 1975 y condenó por conducta de putas muchedumbres
a las negras de Angola, Guinea-Bissau y Mozambique.

Fue cuando se le prendió el foco y endureció
la verga. Si hay alto desempleo y la juventud quiere
polla y aporrear la chochambre, volvamos a inscribir
a los muchachos de América, «our kids», urgidos
por testosterona en el Servicio Militar Obligatorio.
Vamos a acabar con la Acción Afirmativa.
El negro, el latino, la minoría a las selvas,
a matar guerrilleros comunistas.
La industria a desregularizarse.
De ésto se trata el reaganomismo.

Objetivo 1: El Pene jarioso (el poder del monopolio
y el capital), vagina adentro.
Objetivo 2: Menos impuestos al rico que sabe
mover las nalgas;
Objetivo 3: Menos ayuda al pobre
que quiere preñar a su mujer sin cumplir la faena.
Objetivo 4: A golpear con el pito el sandinismo
en Nicaragua, a invadir a Granada
y cantar las mañanitas, a entrenar a milicos
sobre cómo se les muerden los güevos
a la izquierda, que torturen y asesinen
a los enemigos de la Libre Empresa.

¿Que nos digan los malos por estos 4 objetivos?
«No será así ni en El Salvador ni en Honduras
ni en Afganistán», les digo: «Démosle lechita
a esos cabrones, las Derechas contentas como vacas
y nosotros, mamándoles el alma y dando pitos.
«Con dinero, danzan los perros, cingando».

Pongan, amigos conservadores, este Manifiesto
de la Mala Leche
donde quiera que haya un opositor
de mis saltos de tigre sobre el lecho, léase
al que me llama Pene de la derecha dura
y el militarismo de marras.
Que mamen los incrédulos y tomen nota,
localmente en el lenguaje de English Only
y que me ayude a verbalizarlo Pat Buchanan:
El SIDA es la venganza de la naturaleza
en contra de los gays, o el pene que se desvía
hacia el culo. Que se eduque la Derecha Cristiana:
«La mujer que aborte mis anhelos reaganómicos
no entrará en el paraíso.
Digamos SI a la vida de Derecha,
la izquierda que se la meta Carter y Fidel Castro
por donde les platiqué...»

03-03-2000 / El libro de anarquistas

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El hacha del No


Esto también solicito,
amados míos: que
el fuego
sea placer
y bien sentido.
No tengan miedo.

Satán no es ser; no existe
y el Hacha que yo entrego
es el último recurso estetizado.

Que no escuchen la gallunga
y su gente que asesina,
que a martinistas digan NO
y otro NO a la caterva ultramontana.

No ilumines demasiado,
estrellita de arroz, cuando tengas
a espiones de Tu danza, sigue
y baila conmigo a tu lado.

Los fuguillas bestialistas,
al servicio de cautividad rutinaria,
no son dioses; son sarna,
son ácaros.

Lunita crujiente de maíz tostado,
tén ovarios limpios, no cedas
a populismos sentimentaloides.

No dejes que te silben
como a perra, quienes sólo
a la obediencia llaman
y pretextan su refugio
en sus dioses.

Tén la piel como la leche,
niña amada, y como madeja de seda
ata tu visión al alborozo,
el queso es así aún más sabroso
que la baba de los cerdos
en tu plato.

Cera del panal que sean tus labios
y el beso siempre, un conjuro,
contraseñales del hacha
para el Gran peligro.

¡Ay, Toña, tonina, jamoncito
de mujer, cómo cautivas,
tú neurotransas del pajar
mutua alegría, tú eres mitosis,
me das células-hijas!


Estéticas mostrencas y vitales

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Thursday, January 28, 2010

A un islamófobo


A Robert Spencer, autor de The Complete Infidel's Guide to the Koran

«About $800 billion of US taxpayers' funds spent or approved for war spending through mid-2009, including $76 billion requested by President Obama and approved by Congress... 4,374 US soldiers killed, 31,616 seriously wounded»: Deborah White, educadora universitaria


El Occidente que usted patrocina, señor Spencer,
tiene que edificarlo sobre su amargo vómito.
Está lleno de un odio intempestivo
y una pobreza hermenéntica que glosa
burdamente a Norteamérica y la cultura eurocéntrica
que le ha deformado.

Usted no habla, sino desde agendas políticas
que son sólo hipocresía, paranoia, rivalismo cultivado.
Usted piensa que ese hijastro de la CIA
(sí, por ustedes formado, entrenado, traicionado
a final de cuentas), ese barbudo vendido
por la prensa, como Mente Maestra del Once de Septiembre,
tiene el poder de un dios indetectable que inspirando
a la Jihad, guerra contra presuntos infieles,
ha organizado, o cuando no, ha dado vivas
a 13,000 ataques subversivos.

Cuando usted se inventa el terror, nunca mira
su corazón de Pentágono. Usted quiere un culpable,
y es Osama Bin Laden, fauno desértico,
Pan con la flauta de los terrorismos; pero es ridículo,
lógicamente insostenible. Estúpido.

¿Cómo, si USA ha tirado su economía a los puercos,
con bombas en derroche, al costo de 151,000 civiles iraquíes muertos,
cifras suyas, sumadas al saldo de 4,662 tropas caídas
en combate? ... éstas... la juventud de América,
¿Cómo con tantas armas y misiles, presupuestos
de billones y billones para un gasto de captura y combate,
no han podido echar el aguante a tal seudoprofeta del pánico,
redivivo Mahoma del terror? ¡Osama bin Laden!

Desde 2001, en Iraq se han gastado 703.9 billones de dólares
en hacerle la guerra; en Afganistán, $250.4 billones
en buscarlo, o publicitar el fantasma de una democracia
dominguera, occidentalizada y, desde la invasión del 2003,
todo sigue igual, excepto que usted escribe libros
y se enriquece, y más de 100,000 contratistas,
que encabeza Halliburton, se pasean entre escombros
de este negocio redondo de la guerra,
hienas por lucro.
Y jóvenes que eran sanos en el Army regresan,
de Iraq y Afganistán, como informa la prensa,
«360,000 U.S. veterans of the Iraq and Afghanistan conflicts
may have suffered TBIs»,
tuberculosos,
con problemas viscerales,
con disturbios mentales,
proclives al suicidio.
El 30% de las tropas con sicopatías y traumas muy serios.
Y usted no discute por qué. Eso no lo concierne.
Usted divaga en torno al perverso Mahoma
y la voz de Al-lha que, por medio del arcangel Gabriel
se anduvo recitando disparates
y los oyentes del disparatero y loco fornicario
tomaban notas de sus revelaciones,
escribiendo sobre hojas de palma,
o trozos de pieles animales,
cómo joder el mundo, desde muchos milenios,
más de lo que ustedes lo han jodido.

¿Cómo no regresarán nuestros veteranos,
con ganas de suicidio, enfermos de la existencia,
indignos de llamarse humanos en su personal creencia
por la obediencia ciega,
dogmática propapanda y odio introyectado,
y no atreverse a quejarse... ¿a quién?
¿y a costo de la cárcel?
... ¿después que han bombardeado a gusto
ciudades, pueblos, aldeas y como sendos criminales,
han matado cerca de 655,000 Iraquíes
equivalente a más 500 vidas por día?

La mayoría: inocentes, niños, ancianos,
que guardarán luto por siempre, aunque no exista
Saddam, ni Bin Laden ni El Corán ni Mahoma.
Ni democracia. Ni marxismo. Ni Islam
ni el Evangelio. Ni mierda.

Ya basta de irse por las ramas y tapar el cielo
con la mano. Usted es un embustero profesional.
De acádemico tiene lo de patriota.
Nada. Sobre lo que piense usted de si El Corán
es libro de paz, o de guerra, no creeré
lo más mínimo. Usted lee con el ojo del ano
y su palabra es mierda.

¿Cuánto más habrá que esperar de la erranza,
la mentira, su fábrica de inmensas xenofobias,
si dice que que hay que ir al año 650 despues de Cristo
y un buscar El Corán y blasfemarlo?...


04-03-2006 / El libro de anarquistas

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Iraq War Facts, Results & Statistics at January 6, 2010 / Study: War blamed for 655,000 Iraqi deaths / La Naranja de OC / Bios / Bíos / 2 / Poetas del mundo / Estéticas mostrencas y vitales: Indice / Cuando la metáfora es un laberinto: Carlos López Dzur / Heideggerianas / Cuaderno de amor a Haití / El libro de anarquistas / Tantralia / El ladrón bajo el abrigo / Lope de Aguirre y los paraísos soñados / Teth, mi serpiente / El libro de la amistad y el amor / Memorias de la contracultura / El Libro de la guerra / El hombre extendido / Canto al hermetismo / Esteta caribeño: Carlos López Dzur / Tarea escolar: Carlos López Dzur / Unión Hispanoamericana de Escritores: Carlos López Dzur / Tesis y monografías: Carlos López Dzur / Entrevista con Carlos López Dzur: PDF / Oggie: el soplón más grande del mundo / Yo soy la muerte: Carlos López Dzur / El gringuito querido / Cochinero / Fanny Jaretón: Una visión / Carlos López Dzur / ¿Qué es la muerte? / Carlos López Dzur / El optimismo de Vallejo / Carlos López Dzur / Anarkia.CL

El ayuno de Ramadán



De entre todas las cosas que instruye
El Corán la que más me conmueve
es el ayuno... No me importa que varón alguno,
diosecillos de marras, ángeles voladores,
entelequias de hueso o de trapo,
con alas o sin alas de mariposa,
lo hayan escuchado como dándose mandato
de Al-lha, por la boca de arcángeles.
Eso no me importa.

Cuando ayuno lo hago con la lógica sencilla
de que es bueno. Todo cansa. Hasta comer,
tener sexo, beber del vino. Uno necesita
abstenerse de rutinas, tener un día
o un mes, o cuánto sea, para purificarse.

En el mes de Ramadán, noveno de su calendario,
los árabes lo hacen. Es una vez al año y dicen
que obligación inexcusable, pues, ¡qué bueno!
Y me gusta ayunar porque, con ello,
vienen expiaciones de faltas.
Atrás hay que dejar esa palabrería vulgar, soez,
que es nuestro pan de todos los días.

No es el estómago el que ayuna simplemente.
Se ayuna de mentiras, rencillas, pendejadas
y deshonestidades que nutren la frecuencia de los actos.
Se descansa hasta los cinco sentidos
y, en rigor, no se está pidiendo que te mueras.

El Sunnah no te dice siquiera que no comas,
puedes tener un sojur antes de comenzarlo,
puedes comer un dátil y romper
con algo dulce como uva el iftar.

Lo más maravilloso de los primeros que ayunaron
cuando Al-lha lo propuso, si es que acaso
él fue y no nació, por razonamiento espontáneo,
no coactivo, de alguno de nosotros, es que se puede
ayunar de la injusticia que educa la jerarquía
de nuestras posesiones, o sistema productivo.

Nunca es tarde para liberar un esclavo
(ese esclavo puede ser uno mismo),
uno puede ayunar hasta dos meses seguidos,
si halla que su consciencia es culpable
por lo mucho que jode al prójimo y vira la cara
para no ver los hambrientos...

Me sospecho que Mahoma no debió ser
tan perverso, como dice Occidente,
cuando pide al desobediente que no cumple
el Santo Ayuno: da entonces de comer
a sesenta personas de escasos recursos.
Hártate, rico. Caga a gusto, no ayunes,
pero libera un esclavo y da de comer
a 70 hambrientos.


VER LIBRO COMPLETO

03-02-2006 / «El libro de anarquistas»

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Para sentir soledad y la miseria


Skid Row / Los Angeles, California / El desamparo

a Gustavo, al Feo y los putos

No. Uno no necesita que le pongan mala cara
aunque se sienta miserable si la ponen.
Con su amable sonrisa alguien puede decir
«lárgate, no es tuyo el lugar que pisas,
házme el favor y véte pa'l carajo».


Para sentir soledad hay que comprender
que a veces no se tiene un espacio mínimo
en el mundo, que no sea la tumba,
porque nada es tuyo; lo que has tenido
lo debes. Rentas y el día que no pagas
el prójimo casi se torna el puño que amenaza,
eco de voces que te dicen: «Véte. A la calle».

Un día la soledad depende, por desgracia,
de lo que no controlas, lo ajeno. Otras
de alguna maldita hormona, o la diabetes,
o depresiones por desprecios acumulados
o de verte al espejo y querer ya morirte.

La soledad no es algo que se busca
cuando se está jodido. Es una distancia
que te asalta, te muerde, va robando tus pasos
y te mete al callejón y allá te mata
como dolor nefando y quita tu sonrisa,
si alguna vez la tuvíste.
Es el último atraco, chingaquedito.
La perfección de un arte desalentador
que está determinado por todo lo vulnerable
que es el hombre, su ignorancia,
su egoísmo, sus caprichos,
sus insolidaridades.

Si no tienes empleo, comienzas a saber
que vales nada, que todo es provisional,
condicionado, no hay nada gratis.
Cada acto hay que pasarlo por la angustia.
Caer, caer y levantarse; pero el caído
no se levanta contento, ilusionado.
No brinca de alegría, primero ha de doler
el hueso, ha de sangrar el alma.
y ahí se define el dolor preciso
(la soledad duele y, cuando duele,
es cuando menos el prójimo la entiende).

A veces por una misericordia
que no dura por siempre, que te echa en la cara
ser desafortunado, o estar tullido, o baldado,
o no ser ciudadano, o no ser heredero,
o no ser suficiente para dar solución mágica
o inmediata, a corto o largo plazo,
a tu inopia, a tu desamparo, a tus limitaciones
(no diga usted, mala suerte... porque uno hace
el destino y le da un color y no lo entiende)
la soledad parece que dura más que lo que dura,
máxime si no has sido gregario, extrovertido,
apto ingénitamente para pedir aunque no necesites.

Porque hay gente así, caridura, parasitaria,
cínica, indecente, o como ellos, se nombran
gente lista, no boba. Otra que no.
Hay quien sólo quiere dar, o ser
autosuficiente, y no recibir nunca
ni lo que, por gentileza, se merece.

Pero hay soledades discretas,
que aman el sacrificio y sus clamores de piedad
no los buscan hasta el último momento
y yo no sé, si el mundo o Dios,
a los dueños, o portadores de tales soledades
las castiga más intensamente,
porque el dolor las visita moralmente
hasta el último rincón de las collejas
y se sienten malditas, desventuradas
en medio del pedazo de pan que se les tira,
o la frazada pordiosera del frío de su noche.
Y no saben si llorar o maldecir. No saben.

Para sentir la soledad, se escuchan
muchos «lo siento, no puedo, no tengo, ve allí,
ve allá»
y, a final de cuentas, en vano.
Se vive el ritornello de indiferencia y visitas inútiles.
Tocas en las puertas de nadie.
Te rompen las narices con ellas
y empiezas a crear tus propios NOES.

El desaliento te ayuda y Dios te aprieta,
si es que en El crees, y prefieres absolutamente
que te ahogue... ¡Qué horrible es la soledad
si no la esperas, qué triste es la fe en un bote
de basura, qué cerca se está de las ganas
de matarse, aunque Dios no te asfixie!

Uno tiene que ser triunfador al instante
o buscarse un fiador que enseñe a ser salvaje,
cínico, vividor, si has sido bueno... y qué paradoja,
a veces te da un pan quien menos tiene.
A veces el pan te lo da un mendigo
y el pudiente que conocíste te pasa por el lado
y no te reconoce, vira la cara para no verte.
El te crea la soledad que más duele...

Para sentir soledad basta que veas
uno tras otro, a quienes llamaste 'mi esperanza'.
Basta que no hayas aprendido que hay gente
a quienes no se debe dar ni la confianza mínima.
Basta que encuentres un perverso
que te pida el culo, o que te vendas, o que vayas
y delincas por un par de pesos y, si eres mujer,
mejor, más fácil es que se te prostituya
y él se sienta tu dueño.

Uno puede sentirse en soledad por demasiado orgullo,
o porque fue vanidoso y hoy tiene que aceptar
que si come un bocado se lo da un parejero,
un presuntoso, un hipócrita, que se siente
al rato el autor de tu vida, porque te quita el hambre
(aunque no sea con lo suyo) y mañana a volar,
a buscar por tu cuenta, a rascarle...

El gobierno te da ayuda, caridad institucional,
legislada por condicionado humanitarismo, y claro...
se comprende. Usted, en cambio, tiene que probarle
que no es un ladrón, un buscón indolente,
dar sus historiales, «qué hicíste con la mitad
de un peso, cuánto fue su último salario, llegó usted
una hora tarde, debió madrugar y estar en fila,
no es ya elegible, no cumplió esa estúpida norma»

y cuando pasa de burócrata a burócrata
emplazado, suplicando por lo que supone un derecho,
ya le humillaron, cupones de soledad es lo que le dieron.
Le sangraron el alma antes de aprobar servicios,
beneficencia, ese sasqueroso embeleco.

A elllos, sí... hay que verlos cómo se sienten
aupados sobre el culo de su cargo,
señores de su oficina con aire acondicionado
custodiada de guardias, porque a quien suele
dársele ayuda se le juzga no ya un necesitado.
El pobre equivale a un demente, malcriado, terrorista,
criminal siquitrillado y todo lo que se presupone
lo dicta una jerarquía de funcionarios
con su salario seguro, con diplomas
de servicios humanos.

Por eso, bendigo a los que sufren soledad
y la han conocido desde el fondo estructural
de la angustia y la necesidad, bendigo
los que la sobreviven y no pierden la fe
a pesar de tanta humillación
y deseos de morirse.

Yo creo en esos héroes ignorados
para los que nunca habrá premio ni aplauso.


11-09-2006 / El libro de anarquistas

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