¿Cómo que no?

Da mucho dolor y ¿qué carajo entiende
el que tuvo padre y pan al menos?
Una madre que más que llorar es su genio.

Se concede el poco del decadente olfato,
su coraje de sal, su orilla, la charca,
el abismo zorruno, el metano,
sus crucifijos, ritos de uñas afiladas,
siendo Venus. ¿Cómo que no?
Da mucho dolor y ¡qué carajo!

Uno comienza con el odio natural.
El juicio de la pinche carne, el Orfeo masacrado
desde la religión y deja de importar
si veló Isis, si Dioniso
terminó despedazado.

¿Qué importa si egipcios o griegos?
¿Qué si Roma, o César, o el Mediterráneo?

Uno es el Occidente quejoso.
Una mierda, tú sabes... el tronido...
Dioniso hecho pedazos, uno que dice
no veo, no sé, no oigo, no si de veras camino
o me arrastro o trepido como explosivo
eructo del Vesubio.

Estoy en una caverna de la angustia.
En un volcán de karma y de nostalgia.
Estoy en pasarela de franco menosprecio.

13-06-2005 / Canto al hermetismo
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