No existe una verdad abstracta:
¿pero es siempre concreta?
Ya no sé qué es amor ni pasión de infinito.
Me dejaste sin verdad. Te lo llevaste todo
con infinitas galas de procuración.
Admití mi reemplazo. Amor tan infinito, ya no sé si fuíste.
O no has nacido. Te tocará convertirlo en maravillas
delante de mis ojos, fuera de mi carne.
¿Será lo que pretendes?
3-12-1994 / Indice / Heideggerianas
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