Carlos Baudelaire es mi amigo

Tú sabes, maldito, que eres
uno de los fantasmas que yo amo,
uno de los rivales que busco;
un amigo a pesar de todo.
Quizás [por eso] puede que me hayas visto
en los bajos fondos de París, regañando
a las mulatas que te asaltan con máscaras,
exorcisando, al igual que tú,
con un texto de muerte
la Zorra que aún no muestra el cobre.

Mira que soy un enemigo de tu asma.
Tus dolores gástricos. Tu salud mala
que es la suma de todas
las angustias que padeces.

Todo lo que no es hermético en ti compadezco.
¡Hasta tu falta de sonrisa, Carlos!
Batallaría a morir con cada neurosífilis.

En el Barrio Latino, veo a Sarah «Louchette»,
puta bizca que te contagiara. La judía
que te jode y te saca los francos, te desastra
la herencia, te derrocha el espíritu.
Es mi enemiga, yo contigo la combato.

... pero la veo fantasmando con tu alma
desde la Venus Negra, Jeanne Duval,
en el bodevil de su mediocridad despótica,
ella con sus besos fingidos y tú,
pordiosero de caricias, tú, buscaputas,
jardinero de flores perversas...
así de maldito te desprecio.

¡Ay, Carlos, dualidad terrible
es odiar y amarte cuando describes
tus fantasmas internos, mis rivales!
¡Los tuyos!

Y somos tan distintos a la vez:
yo adoro a las madres.
Son las únicas que dan el amor
que han libado por raíces,
acercándose al origen más remoto
y uno espera de ellas una verdad
que nunca dicen, guerras que se batallan
junto a otros cónyugues; él,
que no lo puedes ser
aunque duermas con ella
en la misma cama.

Uno no termina de amarlas,
aunque las entierra y las acompaña
al lugar del que surgieron
tan cercanas a Dios y al infierno.

Tú sabes, maldito, Carolina Dufaÿs
es heredera de tu misericordia,
¿qué adoras de ella?
... quizás que fue tan huérfana,
sin fortuna, tan hambrienta y tan pobre
que habría de recogerla (y fue su fortuna,
o su misericordia) el viudo François,
tu padre, ex-cura a los 60 años.

Encélate, cabrón, hijo de cura, pues él
la puso en su cama, cuando fue jovencita,
y le dio lo que pudo. Sexo. Tu vida.

Hallo tus fantasmas en la India y quiero
darte aviso que te cuides: Muchos dioses engañan,
pero endiosado el mundo es el peor de todos.
La divinidad más nefanda.

De tus fantasmas como Jeanne Duval,
la infiel, actriz barata, hay otros,
el peor es tu odio.

Tú eres un poeta odioso;
posiblemente, el peor de tus fantasmas
está dentro del rencor y tan adentro
que te ha dañado el ego.

Escuché lo que gritaba con tu boca
agitando al pueblo, vibrante como chusma:
«¡Fusilen al hijoe'puta! Es mi padrastro!»

Tal vez todavía lo recuerdas:
fue en las barricadas de la Revolución en 1848.

Y somos tan distintos. Tú vives como un dandy,
extravagante, narcisista, presuntuoso;
te rodeas de mujeres, besuqueas, te drogas.

Yo me acerco, harapiento,
para que leas a Poe conmigo
y me presentes a Gérard de Nerval,
Gautier, Balzac, aquellas primeras amistades
antes de que te rodearas de malditos,
no sé si menos memorables que tú
... por viciosos y autodestructivos.
Aún así, te amo, Carlos.

09-11-1990 / El libro de la amistad y el amor

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Zanuit / Héctor Rincón / Tantralia / 2 / Tantralia / 3 / Teth / Cuaderno de amor a Haití / Memorias de la contracultura: Indice / El hombre extendido: Indice / Indice: Heideggerianas / Indice: El pueblo en sombras / Novela / Indice: Cuaderno de amor a Haití (CDAH) / Indice: Lope de Aguirre / Más allá del tiempo de los lobos / El ladrón que ama el oculto porvenir

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