Descripción del Pene del Diablo

A Angela de la Barthe, quemada viva,
en Toulouse, Francia, en 1275

Tú no dijíste nada. Sólo temblabas de miedo
frente a aquellos hombres que con una cruz
en las manos estaban a punto de sacarte los ojos.
Aquellos hombres que eran una chusma de ignorantes
que arrancarían de tí una confesión sacramental
con la tortura; tú no dijíste nada,
sólo que nunca supíste que es exorcismo
ni mano gentil que consolara tu vida de miseria.

Tú dijíste que al pie de tu cama si tenías
una piedra agujereada y que amarraste un atadijo
de ajos a la cabecera; tú dijíste que, en tu escasez
de esperanza, no buscaste nada que sea malo, pero...
que nunca oras, ya no te sabes rezos. Y decirlos es en vano.
Dios no te escucha; al parecer, no hay para tí
perdón en las Alturas, Dios te ha olvidado.

Tampoco en la tierra hay misericordia: tú mendigas
a los que mucha riqueza atesoran y te ignoran.
Te han robado, en cambio, la hermosura
que descubren debajo de tu andrajo.
Hace años, apenas dos decenios, eras
la bella adolescente, Angela. Virginal, púdica.

Y hoy te llaman puta, paridora, vejeta flacuchenta.
El que ha venido a tí, por un ultraje vino y se va
y te preña y no te deja un mendrugo por bocado.
Ahora dicen que eres infanticida porque tus niños
de hambre se mueren; te acusan los vecinos
de Tolón de comer de sus carnes, en vez de enterrarlos.

Te preguntan por Hécate. Tú sólo dices que es
la primera vez que escuchas ese nombre.
Insisten en que conoces a millares de íncubos
y que el Diablo te perturba en los caminos.
«Tú lo llevas a casa», aseguran y recallan
tu insistencia: «No es cierto. Es falso».

Te presentan evidencias numeradas
de presuntas vilezas: potes de esclepia ácida,
ungüentos a base de cicuta, residuos de mandrágora,
beleño y belladona, acónito que produce letargos.
«Todo ésto lo hallamos en tu casa.
Eres bruja», te dicen, aunque insistas no es mío.

Pero nadie sacará en tu defensa la cara.
Ni los que rememoran las veces que te echaron
al lecho y se hartaron de tu sexo hermoso;
hoy eres una hambrienta hediente,
haraposa barragana, pordiosera; te escupirán
(querrán que se engañen tus ojos y se te pierda
el aliento cuando apliquen la dosis de estramonio).

Y fue cuando empezaron a inducirte visiones.
Te presentaron al hijo que te queda
entre casi una docena de paridos y abortados.
Te dijeron: «Dínos quién es el padre
de este mal nacido; describe al crío».

Fue la Inquisición la que lo trajo cuando
ya estabas drogada, aquella mañana del 1275.
«Su padre es Satanás. El Maligno
es quien me seduce y me embaraza. Lo sé
porque su flujo es frío y abundante
y su pene, descomunal, con esquirlas de hierro
que me hieren la carne y me desangran
como si estuviese pariendo; pero, al final, no duele.
Duele menos que el placer de los hombres».

«Oigo, además, las promesas que El hace:
Volverás a ser joven, apetecida, la más hermosa.
Nunca más serás abandonada en las encrucijadas.
Te colocaré en el lugar apropiado en el tiempo preciso.
Tú, alumbra por de pronto, este hijo.
Corta su cabeza de lobo y cuélguela de un árbol
con su ombligo. Quema su cola de serpiente
y échala en un caldero de agua hirviente
y sál a las calles, de hoy en adelante,
serás súcuba suculenta, mi harlot,
mi amada en Tolón, mi bruja,
mi hija y mi representante».

04-09-2000 / El libro de la guerra

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