La oscura realidad

a Nefta MS, Alpha Geek,
miembro de la Mara Salvatrucha

¿Será verdad que mientan al mundo en que vivimos?
¿Seré yo quien estoy equivocado?
... porque yo los veo, con ganas de entenderlos,
y ellos, no. Me ignoran si les hablo.

La cultura y la identidad, ¿qué les importa?
Están a ras del taburete de sus vidas, improvisados
en un cielo, donde lo que impera es el falso paraíso.
Las ganas de matarse y matar después de la fatiga
porque están amped out, desgastados
con anfetaminas y, aún en la juerga,
la emoción es la droga de combate.

Ellos mismos lo dicen: Todo lo que existe es remezón
de nalgas, pingas en remeneo; la vida es el baile del perrito.
La vida es loca. La locura es vida. El mundo, reventón
gigante, raggaetón, y uno el mamey,
casi el tonto en la estafa de cualquier perromuertero.
Uno por villegas, se la mara, se trucha,
se malea, se dispara como pistolita
en el salón de los ghettos.

Este es el mundo, culo-en-tierra, cosmos
hecho a retazos con cualquier desperdicio.
Lo llaman la Realidad Oscura, pinchemundo.

Y en ese ahí provisionario, ellos sueltan el as
(tengan o no tengan, espadas) porque la vida engaña.
Es breve. Quien no se pone verga ve
cómo les roban todo gozo. Cuerpo, lo que les queda.
Ya no hay alma. Se tiene que morir en la batalla.

¿Será verdad? ¿O soy yo quien me equivoco
al ver lo que ellos hacen? Están ordeñando ratones.
Derrochando recursos (o haciendo gran esfuerzo)
para beneficios desproporcionadamente menores.

Al que más sabe lo llamaron Alpha Geek.
Técnicamente es el chaka, siempre
es el más hijo de puta, el que no admite
que es muermo, aburrido coñazo. No.
Aunque sea el más cutre no se dice chopo;
ignora que es un naco y la opinión de otros
se las pasa por los huevos.

Hasta su propia vida importa tres cojones.
Yo sí me corto, me da pena.
Dialogo en vano a este fraterno, desperdiciado pueblo;
siquiera doy la talla de su artista en patadas;
yo no asusto a ninguno, me imagino.
Lo que dije se predicó al desierto.

Esta juventud tiene un problema. Y es la mayoría.
Es tan impulsivamente consumista. Se aliena al punto
que ya no chifan y en vez de amor, más bien,
a todo agreden, hasta a la niña preferida de sus ojos.

Se fueron de la tierra que los parió, ni modo.
No quieren madre ni paisaje; lo autóctono
que mamaron como a leche amarga les sabe.
Y son unos nacos, cutre, chopos, vendepatrias
y malditas instituciones neocoloniales los formaron
(no soy yo quien les culpo), pero se vienen acá,
donde está el que trabaja y el que sufre,
el que inmigra y se parte los cojones
y de veras que no sirven [para nada]
ni trabajan ni estudian ni progresan.

Son niños para las cárceles del yanqui.
En el mejor de los casos, mercenarios.
Hay además los que se matan a sí mismos
por una raya azul de algún tatuaje. La placa.

Y mírame: yo animándoles, metiéndome a redentor
en sus pocilgas, llevándoles la memoria linda
y olvidada de una patria que ya no sé si existe.
La dejaron... voy hablándoles, utópico yo...
de mis nostálgicas identidades nacionales,
diciéndoles que alguna vez hubo
y puede que siempre haya una suma de valores,
uno que otro puede que se vuelva antivalor,
ya no recuperable; pero casi todos los valores
son buenos, compensantes, dan sentido
y belleza: les digo. Utópico yo.

Escucho lo que dicen: ¡Qué muermo,
tres pimientos, tres pepinos, tres cojones!
Eso no existe. Este es el mundo. Realidad Oscura.

¿Dónde están esos pueblos que me abrazan,
esas comunidades? «Esos pueblos no existen»,
me dicen. «Son pordioseros, qué van a tener
las pretendidas identidades nacionales».

No abrazan, no hay hombres extendidos
ni madres que llaman al regreso; sólo piden
que te vayas y les envíe remesas y te vuelvas
un yankee por entero... Así me callan en dolor
y me gritan majadero, pelmazo.

Los veo y están descohesionados, amorfos
como aquellos que dejaron en su tierra
y no enseñaron nada, sólo matarse, el odio,
sus guerras, sus codicias, su red de desamparos.

Allí empezo el culo en tierra, su extravío.
Fue esta la leche la que les amamantara
y hoy son éso, hijos de la Realidad Oscura,
juventud sin pertenencia y sin arraigo.
Hijos de la Teta Seca, con los pezones rancios.

¡Qué va a importarles el país, ya no son solidarios,
la solidaridad no existe; ya no creen en patria,
derecho, ni justicia, redenciones; sólo bailan y se fatigan.
Se inventan todo, culo en tierra y nuevo: desde una jerga
hasta dioses, dioses de hecatombe y pandillaje,
reinventan. Double talk and disloyalty.

16-03-2005 / El libro de la guerra

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