Crecimiento

Se dolía lo que fue, ese en sí
tan objetivo que nadie mira,
que se crece entre el tedio y el caos.

Dijeron: —Es un cacharro sucio,
vaso en deshonra, caracol
que olvidó el tiempo y se vistió de broza
y anillos a flor de su penumbra.

Se dolía cada esfuerzo
con que su interno potencial jalaba al alba
cuando la distancia guiñaba los ojos
y el corazón naufragaba hasta el fondo.

Era apenas... todavía... un sueño
y estaba de rodillas, quizás en devenir,
pirueta óntica... sin cosmos,
pero a veces quiso ser
un pedruzco.

Y aspiró a verse en las manos de los niños
y hacer suyos los ojos azorados, curiosos,
sin prejuicios, aunque la punta del pie
de algún solemne sabiondo,
el que nadie es con todos dijera:
—Es puñado de sedimento, amorfo,
por solo hallarle en su camino.

Como pata chueca de ciempiés
que sube a su madero, fue juzgado.
Como gusano a la zaga que jamás estará
suficientemente en alto.

—Es una lengua sin habla,
el falso meteorito que ni en sílice se fragua,
espantajo de todo y de nada.
Espejismo de una llama
que nadie sabe lo que quema.

Un imposible que está aquí,
sin ahora, sin mañana.
Y el poema se dolía, se dolía
porque era en sí, lleno de afán,
y. en cada caso, él como tal,
que iba creciendo.

Ya comenzaba a decir,
despierta, Soledad,
estoy contigo.

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