Thursday, February 26, 2009

El síndrome de Ajab y la desobediencia del Jash





«En la búsqueda de la Sabiduría la primera etapa es el silencio, la segunda la escucha, la tercera la memoria, la cuarta la práctica y la quinta la enseñanza»: Rabí Salomób Ibn Gabirol. España. Siglo XII.


Entristezco por ti y te doy el nombre verdadero.
Te trajo tu propio impulso destructivo,
intensidad peligrosa, maníaca, que ninguno
ha pedido; no eres hijo todavía
del Jashmal. Ciegos son tus ojos para la luz
que de la Fuente mana, más allá de tiempo
y del espacio, energía de la unicidad
que se vive en el cósmico Silencio, aún no
en el Habla. Esta es la sumisión,
el Gran Cállate, peregrino.
Jash es la palabra de pase, gusano
de Jacob, heredero de Ajab, desobediente
del Jash, el silencio.


2.

Esto eres, inmigrante, nómada,
pero aún no peregrino.
Eres un vagabundo improvisado.
Un ser perdido, animal sumado a la manada.

Miro tus pies llagados, roto el zurrón,
el bordón raído, la pera mordida
por gusanos, seca, sin jugo.
En tu pobreza, en las entretelas
de tu habitus, no hay delicia
ni gratitud ni gozo; y escucho,
yo sí escucho la clara acusación
que me oculta tu labio:
«Dura penitencia me díste».

Pero, ¿quién te dio penitencia?
¿De qué me hablas si fuiste tú,
simiente de Ajab, quien eligió la hija
de Itobaal, ruidosa jezabeel de las consignas,
alharaquienta y campanuda guarra
de las ceremonias, ferozmente tribal
para el nominalismo y el tabú?

Con ella, has adorando sus baales en la noche.
Cómplice has sido de que asesine mis profetas de día.
Tú no amas la guerra, pero la consientes;
no amas el robo, pero si te beneficia
admites la porción con ventaja secreta.
Normalidad adjudicas a poses que sólo en la prensa
legítiman las señas de piedad, arrepentimiento
y buen sentido, aunque sepas cuán venenosas
y mentidas son; como fingidos orgasmos
en la cama con ramera a quien se paga
con ofrenda sus lujurias y aún discute.

... así es tu amor, sin humedades,
sin espíritu, seco como los desiertos
que te separan del Norte, sin hondas, delicadas,
mudas emociones. Como el alma que vaga
hacia el Valle de Cisón, así es tu peregrinaje:
porque vas hiriéndote tú mismo con la espada,
pidiendo fuego para una leña que no arderá
pues holocausto es que no se te ha pedido...

3.

... y mira qué bueno es quien me ha enviado.
Por acto de reparación, quiere tu amor
en forma de silencio; es lo único que ha querido
de tí. Que escuches, que te acerques
y no hables sobre amor si no sabes
y mala mujer escogiste, Novia infiel
como animal ingrato.

Tú, espiritualmente cornudo, en desamparo,
no vengas a mi lugar sagrado.
Te llamaré cuando sea el día
para que no sufras innecesariamente.

Con Jezabeel, eres tú el mayor amigo
de sus deslealtades. Ella fornica con ídolos:
el lujo del consumo, el orgasmo bipolar
del chisme, la vengaza, la boca que despacha
su voz de discordancia, con los labios publicitarios
del lipstick y las cejas levantadas con el hito
de divas de gran pose y aplaudidos esplendores.
Se adorna con lujurias y vas por su animal encanto
y burla el alma gemela que se te dio
en el principio; tú eres la causa de violencia.

Te has depravado con sexo, con deseos
que no son Mi Secreto, ni mi Palabra.
No, nadie dijo: Lejá Dodí (ve, Mi amado,
que se te espera), al Aquelarre
nadie te ha llamado todavía.

No, no. Llorón de marras, ¿quién te dijo
que mi aquelarre clama por los que no son
endulzados, previamente, repartidos, asignados
para que tengan este secreto
en las sendas del Otero y sea Claror
de su alma? ¿Quién te dijo que el templo
es algo en el tiempo, en el espacio,
cuando en el profundo éter del Akasha
lo edificó el Creador para quien oye,

.... aún digo, falso peregrino:
«Calla, calla».

08-11-2000 / Indice: El libro de la amistad y el amor


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La mujer que me espera





A la Galicia Profunda, cuna primitiva
y difusora de los druidas en la edad prerromana

«Cuando dos almas gemelas se encuentran
y se reconocen, nada físico del mundo podrá impedir
su amor espiritual»:
R. Donald Papon

Me vivifica una bruxa en Mondoñedo.
En bosques de robles y encinos, hizo
un jardín y, desde su ventana y la casa
que rige, como reina, me observa
cuando paso, peregrino que busca
la Hija del Tzadik, con su tesoro.

Cuando la luna está llena, ella derrama jarras
de su olor sagrado sobre profundos arroyos
y sigue la pista de mi silencio
por los verdes prados.

Lobos aúllan, invasores de Galicia
y del Cantábrico, pero mi bruja cuida
mi vida, celosamente. Con estrellas me marca
el camino y no dejará que me opriman
los salteadores. Camino de ocas
ella me propicia y medita:
«Roma flecha al enamorado, a quien inicia
su viaje y, desde lejos viene, por mis besos.
Roma mata a los druídas y a las almas gemelas
de los tiernos amantes; Roma enciende
las hogueras, con un amor animal
que castigamos. Activas y guerreras».


08-11-2000 /
Indice: El libro de la amistad y el amor

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Del alimento y el desayuno


*


Dicen los que meditan en el origen
de las cosas (y de veras, yo lo creo)
que la materia es infinita y fue engendrada
por un huevo y a mí,
que todo me parece misterioso,
al meditar lo acepto.

Tiene que ser así:
existe un huevo de Brahma
o de Nyx todavía.

También pienso que los huevos son el símbolo
del mundo y que alguien se come el mundo
y lo vomita luego. Los huevos han surgido
para ser inmortales y si usted me dice
que igual que el huevo es la granada
(a mí que todo me parece misterioso,
pudiera decir mágico), voy y bendigo
al árbol de granados,
en adición bendigo los huevos
y aquel que los recoge, se los come,
los digiere y procesa, y nos
los da de nuevo.

2.

Hoy me levante casi mago, me lavé
la boca con los mitos y me comí una granada;
desayuné unos huevos y bendije
con mi tonto canto, al parecer este texto:
en Roma de las rojas granadas se creyó
que dan fertilidad, producen afrodisía,
y que las niñas
si las ponen en sus senos se vuelven
adorables, se preñan, se enamoran.

En Grecia fueron un ritual previo a las bodas
(hasta fe inspiraba la recogida de granadas
del suelo) y los filósofos antiguos alegaban:
con una granada se conoce el misterio,
la unicidad de lo múltiple; las granadas
son como el huevo del origen,
contienen la vida natural de todo lo que existe.

¡Son tantas las semillas
que en su interior éstas tienen
que si las cuentas se vuelven
un narcótico, un estupefaciente!
te integras al misterio, te entumes
en delicias infernales...

¿No apresó el rey del Hades a Perséfone
por sólo darle una granada, no cautivó
su alma al ofrecerle un narciso?

Todo lo que contenga la vida de la naturaleza entera,
si no tiene forma de granada, de narciso o de huevo,
no induce a pensar nada, no te integra al misterio.

3.

Hay dos cosas que me gustan cuando yo desayuno:
meditar con el aroma adormeciente, delicioso,
mi narkissós, que se llama flor del narciso,
y comer del pan que llamo Huevo de Brahma,
o Nyx, huracán de la noche,
pájaro de alas negras que me puja
como un huevo para yo sea erótico,
atrayente, y abanique mis alas de oro.

Sin invocarlos... me siento
como un Dioniso desmembrado;
así que tengo que, como el Phanes
que lo ilumina todo, sentir que alguien
me traga en la Unidad de lo múltiple.

Urjo que medite sobre el huevo,
el narciso y las granadas.
Y esta es mi lucha diaria por el alimento.

07-09-2004 / El libro de la guerra

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El loco de O Cebreiro





Por la Vega de Valcarce, vallecillo
que discurre el río, el viajero la entrada conoce.
El sabe cómo y entra y sale del reino.
A Galicia se la sabe como palma de su mano
y donde se cobran los portazgos lo descubre
y cómo no pagar, se agencia artimañoso.
El sabe qué hay detrás de las montañas;
orgulloso se siente de ser nativo de O Cebreiro.

El se confiema peregrino, caminante
en aras del secreto. ¿Será del Cáliz
del que tanto se habla? Este aldeano ya
sabe del Vaso santo y no es ajeno a él.
«Dotado me fue la kelim y no es milagro
que se me llene de luz; es la misión,
el proyecto, el destino, no sólo
de los pobladores de O Cebreiro».
Lo que dice que le falta es la Torah.

Por la Vega de Valcarce,
un loco va. Lo tildan de soñador / embustero /
porque arguye que las brujas existen
y con ellas compite, a recoger las veiras
del molusco y, en la noche, descansa
rodeado de las ocas y, en aquelarre,
le platican los sabios de otros mundos,
aquellos colonos de Galicia,
sacerdotes de un Antiguo Secreto.

A él, celta postrero, no mencionen
a expensas de su calma
sacramentos con voz privilegiada
y asomos de tabú y excomuniones.
Satisfecho está con los milagros que ha visto
y cómo con ellos, en vez de agradecerlos,
se porfía, se mete miedo:
«¿Con quién
cree que hablan?»,
dice a los curiosos
que tantos nombres le endilgan:
fantasma del pontificado de Teodomiro,
obispo de Iría Flavia, inventor
de la leyenda del sepulcro,
amigo druída del Apóstol Santiago.

Fue en Compostela donde vio
a Diego Gelmírez, el obispo, a quien
dijo lo que había dicho Pablo: Loco
se ha de volver, con locura santa,
quien conozca al eterno vagabundo.

Las posibilidades de lo desconocido
y el sentido oculto de la dicha
es su encanto. Es lo que trae
de seguro en el hatillo.

Loco se vuelve quien sabe reirse
de la tosudez y seriedad del tráfico mundano
y el que enciende el instinto, melodioso,
quien como Dioniso busca el éxtasis,
y como Orfeo, la lira y la quimera.
La vida es viaje, largo a veces
y otras, liberador como la luz
o una carcajada.

Y, al fin, que se fue riendo
el Loco de O Cebreiro.


07-03-2005 /
Indice: El libro de la amistad y el amor

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Me bendijo en las conchas



«¡Pobre home, vir con este tempo dende tan lonxe,
e expoñéndose a morrer no camiño, só para prostrarse
ante un pouco e pan e viño»:
Cura de la Iglesia de Santa María
en Barxamaior, Galicia, 1486

Las nevadas del sufriente son como un cobro
de portazgo, derecho a pagar en Aduanas del Mundo.
¿Cómo pagar cuando la miseria es el único tesoro?
¿cómo? ... si a cada paso asoma la porfía
y decimos 'no puedo', y la nieve nos cubre
y llueve, con el riesgo de morir
en los caminos, esta vasija supuesta
a tener lumbre y esperanza...

... pero vendrá el aldeano, terco
en la presencia de este templo vacío.
«Vengo a dar, a dar mi oir,
a bendecir el cisne y la veira».
¿No ya a pedir ante la Dalet?
El cura ni cree que pueda... siempre decirlo
a su rey,
«no me compadezcas, me eximiste
del pago del portazgo. Vengo a servirte».
Y la estructura organizada de su mundo
lo descree, el deficiente sistema
asegura: Aldeano, si tú para nada sirves...

Y menos él, quien por cuna tuvo acaso
un nido de oca, o pesebre de mulas cansadas.
No. Más poseyó el señor Rey, y sus siervos de Valcarce,
dueños de los castillos de Autares y Sarracín.
Y no hay envidia. Ni fueros.

«Es que, en útero oculto, el que me exime
me bendijo y hasta de las conchas»,
dijo:
«Veira es la vida y el obsequio
del aliento, quien en mi concha cree».


... ¿cómo que no vendré a buscar
sus secretos, me bendijo en la concha
y en el trago de vino, cómo no disfrutar
la magia druída, la hostia de O Cebreiro
si El, mi instructor, ya estuvo aquí...
alegando: Nunca te faltará pan y vino?


12-03-2006 /
Indice: El libro de la amistad y el amor

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Wednesday, February 25, 2009

Los hijos del trueno




a Iacobus Zebedei,
ad sepulcrum beati Iacob


El mayor de los hermanos se llama
Santiago Zebedeo, en realidad, Jacob
(hebreo por su lengua luminosa,
hijo de Salomé, anciana activa, prominente,
melodiosa como el rumor del trueno
que no ocasiona espanto).

A los pescadores del lago, allí en Genesaret,
Santiago da tronidos: No creas a quien induce
a impotencia y dice es bueno.
A la desesperanza, díle enemiga.
A tímidos y apáticos no los escuches ni imites;
protege a quien te enseñar a elegir
y te comparte su pan; coopera con el hombre bueno,
organiza y mejora la calidad de vida de su grupo.
Sé solidario y nunca digas:
Estoy absolutamente desvalido.

Mirad que yo en el Monte Tabor
ví al más humilde y justo, cuya virtud
jamás fue herida y, sin embargo, escupido
fue por los traidores. El me sonrió y lo ví
transfigurado y escuché: Nadie está
tan pobre y desvalido que no pueda llegar
a este momento y ser luz con la luz
y levantar a los muertos y repetir conmigo
la plegaria del poder en el Huerto de los Olivos
.

Hijo del trueno, Jacob amigo,
Juan, hermano, toda la Tierra les doy.
Bendita la ruta de sus sandalias
o de sus pies descalzos.
Con más ternura que a la hija de Jairo,
les bendigo; sean mis vencedores,
mis atletas, mis enviados,
perae et baculi, morral al hombro,
bastón en mano. Sean peregrinos.

Que entre dos árboles de mis esferas,
hago Espada de Zaín a todo báculo
y al morral, abundancia del deseo
y el comienzo de los ciclos
de la eternidad.


18-08-2006 /
Indice: El libro de la amistad

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Estoy buscando un caminante




Apariencia tiene de humilde desamparo.
Homo Viator
del Medievo lo designan
y transeúnte de los nuevos caminos
De lo viejo cansado. El nutre nuevas vivencias,
enriquece y nada teme que la vida imponga.
El sacrificado, osiriano es.

Su ambición es buena, digna de su ruta jacobea
y sus pies los desgasta, lamiendo el oro
que no perece. Horus no se pulveriza en el tiempo.
Alguien capaz de hallar un cuerpo degollado
cuya cabeza bajo el brazo
habla a las conchas de veiras, dice:
«Busco a caminantes que me hallen,
a peregrinos que rescaten mi secreto».
Secreto conocido en Roma y antes
en Jerusalén... «te busco, Segarra»,
porque hice viaje de vuelta desde España
y quiero testigos que digan
«quien encontró a la Virgen regresó
a Jerusalén»,
te quiero, hijo de Judea,
niña del diente y del olor de ajo, iré por tí.
En Toboso se te añora, con quijotesco amor.
hija de luna y de Tzaddi, Sokharis selenita,
Basilisa, reina de Ghimel, el sacrificado, osiriano es
y tiene un secreto para el Mediterráneo
y busca caminantes que hallen
su cabeza en el degüello y cambien

Meditación sobre Laocoonte





Dedicado a G. Lessing


Tal como él los vio: los sitiadores aqueos
son los mismos dragones que saltan
desde el oceánico poder de la neurosis
y se comen al ser, al ente vivo.

Que no haya revelación a las naciones
ni educación del ego individuante.

La iniciativa del ser por su consciencia
que se quede en lo profundo de las aguas,
en el vientre del mar ya custodiada
por los navegantes de la Nada.

Tal como Laocoonte sostuvo: La treta audaz
con que engañan los que huyen a la vida
(lo mismo que a la Muerte) es decir y decir No
al mismo tiempo, en discurso circular,
que la Nada comunica, el a priori
de los sin sentidos.

Un dios hay que no sabe qué hacer, o tiene miedo,
o rabia. O echa marometas, surtido de paradojas,
pues no sabe si ser bueno o ser perverso.

Tal como el sacerdote / poeta / el hacedor
del paradigma humano, que admite la búsqueda de mujer,
Antiopa, hijos, su pueblo, desafiando a los dioses,
tal como Laocoonte presupuso, en Troya pudo serlo.

El romperá lo Incomensurable del sofisma, el En-Sí,
el canon de las hordas, al mirar más allá de las narices.

2.

Los violentos son recursivos
a las puertas de Ilión y los troyanos,
crédulos, víctimas de lo pretendidamente
claro y evidente del Engaño.
Ciegos son para no ver la retirada falsa del aqueo,
el Caballo de Palo de sus concupiscencias,
sordos para evadir el ruido de la guerra,
relinchos enemigos sobre ruedas.

El sí predijo la traición. Avanza
contra la Ciudad. Viene con máscaras.
La ciudad: ilusoria resistencia equina
y la madera paradójica, hecatombe irremisible.

Por eso lanzó palos en llamas contra el monstruo
y el Caballo fue más que apariencia y sacrilegio.
Se edificó por el silencio
que no soporta ya sus emociones y los miedos
que lo cargan sobre ruedas como vientre
repleto de rivales ocultos, como potro sin heno
que comerá los contenidos significativos y más finos
del discurso: el comunicar concreto, el sentido común,
la voluntad del pueblo.

Laocoonte bajó del templo sin la propuesta cósmica;
en soledad será el único guerrero.

3.

Peleará por la especificidad de su Troya invadida
por caprichos deificados (Febos que vuelan en la Nada),
Timbreos apolíneos y tiranos con la forma de serpientes.
Lo supuso: han de matar al hombre y condenarlo,
asfixiarlo con las temidas fuerzas del Abismo.

Que te trague la Casa en el Espejo
y una mujer se pierda en el Quién
de soñarreras, en los ensueños.

Bajarán los insectos al Jardín de Flores vivas
y en Juego de Ajedrez se verá la derrota
del Sueño Americano.

¡Que arda Troya,
que salgan las culebras de venganza!
Porce y Chamboea ya se perviven.
El objeto del gusto entretuvo
a muertas generaciones de Laocoonte.

4.

Que el lenguaje de Apolo, tan ambiguo
nos conviene, me dijeron los custodios del Secreto.
Se resume en un Ser de atributos ideales
que impera y guarda el silencio de las cosas,
el «Aguántate, pón los hígados».

Será más tarde o más «a priori» que vendrán
los mundos idílicos, al fin por la venganza
olímpico-cósmica-trascendente
(hay dioses que no quieren que los entes revienten
y la carga emocional del sentido se abra por ahora,
se penetre in facto, que el himen de las vírgenes
al pie de los altares se preserve ad infinitum)
so pena de que venga ese asesino cósmico,
caprichoso, imponderable
y se ufane por mandar las serpientes
de los mares y asfixias a sus sacerdotes.

So pena que a sus hijos en las playas troyanas
los muerda un aguijón con ponzoña
de avatares extratemporales.

Avanzan sucesivamente los corceles de la ira
y la Ciudad del falismo equino, con lanzas
y adarbas en el vientre; avanzan,
ciertamente, por arcaicas faunalias
cuando el hombre es calmo.
O triste y honesto. O tonto.

5.

Aqueos que son los artilugios
de ayer y hoy
son suplidores de falsa autonomía...
el Yo falso,
y en ficción desmedida aún elaboran
el obús, catapultas, dagas.

Con armamento y tribalismo
se perfecciona su creciente alegoría,
su magia audaz de hitos, desfigurantes,
en vías de percepciones subjetivas,
más mentiras, más mitos, más injurias:
filosofemas.

Aqueos, retrógrados, armados del paisaje
bueno o malo de realidades empíricas,
te clavan, te sangran, te abandonan;
así culminan su fetichismo pragmático, inconsecuente,
su estética de marras, apremios con puñales.

Son asaltantes que hablan de ternura,
sin embargo,
aqueos / aquellos son, adornados
del objeto del gusto, objeto internalizado,
proceso depredatorio
que a la víctima ultima,
para que se aplauda
el simulacro resultante, la victoria,
la satisfacción criminal de haberla completado
con la miseria del en-sí, con el rico purismo del No.

Del libro Estéticas mostrencas y vitales

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Saturday, February 21, 2009

Meditación de Eliyahu en Beerseba




Vino un viento potente, impetuoso, que rompía montes y quebraba peñascos, y no estaba Yahvé en el viento. Tras el viento un terremoto, y no estaba Yahvé en el terremoto: Tras el terremoto un fuego, y no estaba Yahvé en el fuego: Confesión del Profeta Eliyahu y Guardián de la Tradición sobre su experiencia en el desierto: I Reyes 18, 8-24


Una nube pequeña, como la palma de mi mano,
todavía no ciega mis ojos porque soy humano
y se levanta en la mar y siete veces la he visto.
Una nube que es kedushá, sitra
del Lado Sagrado.

Amigo mío, unce y baja, ve y avisa
que me humillaré en silencio
porque la sangre oscurece el cielo
y estoy cansado en los huesos
y tengo, por de pronto, en el cuerpo
miedo, angustia ante un poder que no sé
ni qué es ni cómo utilizarlo: la Jojma misma.

Amigo mío, ve con mi recado a cincuenta
de quienes todavía oyen, díles
que de Beerseba partiré al desierto
y que antes quisiera morir que entregar
palabra amarga y desorientadora.

Lugar apartado de revelación
fue para Abram y Jacob,
lugar de alianza para el que teme
y gime; ve amigo y díle que el Tzadik
tiene miedo y bajo una retama
se ha sentado a llorar por el hombre
porque la Bondad se muere
y a la reina del Shabat se la escupe.

«Basta, Yahvé; toma mi alma, que no soy mejor
que mis padres».
Tiemblo, aunque sé
que tu luz es mi esencia y de Judá a Israel,
a ambos lados del Carmelo, sólo hay una luz
Tu nombre, tu Palma de Mano, tu Torah que proteje
y el Universo entero interconecta
como un todo unificado y desde Tu silencio profundo
hablas y la realidad que se percibe es sólo sombra.

2.

«Sentí celo ardiente por Yahvé Sabaot, porque los hijos de Israel te han abandonado, han derribado tus altares y han pasado a cuchillo a tus profetas; he quedado yo solo, y buscan mi vida para quitármela»: Eliyahu


Consuélame, Voz callada de brisa,
porque ví fuego, la tierra estremecida,
y mi alma ha temido del recuerdo
que dejé en Israel por causa de Jezabeel
y su desobediencia. Escíndeme,
me apartaré hasta que sea propicia mi vida
y mi caminar hacia el Monte de Horeb.

Sí. Yo sabría que vendrías, ángel.
Me sacarías de la gruta, diciéndome:
«Álzate, come, que es más fuerte que tú el camino».
Tú me endulzas y pones en pie. En mi cabecera
dejas una torta y una jarra de agua y miel.

Caminaré ahora los 40 días de Jash.
El silencio me cura más que el pan
y el habla para ser útil debe ser endulzada.