Sabotaje a la maithuna

a Jenny Rivera, artista y activista de la causa de las mujeres maltratadas

Como una Torre Gemela
es la hoz con que cortas la cizaña,
o desbrujas la tierra, o colocas la semilla
al sustancioso, sublime sustrato
de tu gemelo inferus predio,
tu fondo lícuo, tu fragua ctónica,
ígneo cimiento. Como una torre gemela
derribada has caído, tú que nunca
merecíste el estallido, tú...
hermana mía, la más amada,

Así es la unión por sagrada:
dos aves elevadas en el gozo,
intimidad de los vivientes en secreto,
gozoso entusiasmo,
por verse en Dios reunidos.

2.

La tierra se mira horizontal, acostada,
expectante, silenciosa, amujerada.
Tierra es el Alma, al pie de luna,
tierra es el comienzo de la Torre.

Y la Torre vertical abre sus brañas,
se mueve, se dispersa en sus caminos.
Avizora su valle y declara: «Recíbeme,
como astro bueno, relámpago de luna,
dueña primeriza de los soles».

La unión de tu Mano Obrera
es la caricia del Trabajo,
la unión de la hembra que te prepara
el fruto, varón puro. La colaborante
y sembradora de la espiga del trigo.

3.

Unión sagrada es la maithuna,
tú en la fiel bondad de los iguales,
tú amando desde el fuego
la bella superficie de la hembra.
Echando al corazón una semilla.

Sin embargo, los tejedores de mentiras,
sanki-pankies, pervertores de inocencia
(ellos, rent-a-gents, gaviotas de Bulgaria),
encriptadores de extorsión y encantadores
de las ondas serpentinas, tan viejos
como la vileza de las víboras,
chabacanos echapatas,
gavitas galevobis de Croacia,
te llamaron Mi Tuna aunque se espine
la mano, te llamaron Matadero,
polvo, hambre de güila y pachanga
y enviaron el avispón de la catástrofe.

4.

Llegaron a sabotear tu Unión, Maithuna.
A traer su lepra, con la gusa lujuriosa.
Se han reído cuando te tiran sobre el lecho
y trepan en inmundicia sobre tu surco abierto.

¿Cómo no conmoverme, Torre Gemela?
¿cómo no echar la pota ante ese hartazgo
de dolor que me provocan estos maestros liendres
de tu belleza vulnerada? ¿cómo?
... si el avión de ese terror es la acción,
siglo tras siglo... Una red de los bomsas,
tiburones del escarnio de tu cuerpo...
¿Cómo no odiar a esos tejedores
que han erguido su placer al verte salpicada
de pedazos, desvinculada de toda
unión sagrada y quehacer honesto?

Esos bricheros, ¿qué saben sobre ti?
Estoy que me salgo del pellejo de la pena.

11-09-1990 / Indice: El Libro de la guerra
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