Preguntas sin respuestas

Pregunto, Sustancia, ¿por qué te hicíste vida
y dolorosa búsqueda; por qué te hicíste pan
y a veces pan negado, denegrido, amargo?
¿Cuál es el sentido del trigo?

¿Por qué tiene que volverse dolor, escasez,
o abundancia en quien menos lo respeta
en la boca de otros; por qué sangra la hostia
y mueren otros mundos, por qué, Sustancia,
en tantos de mis prójimos no estás santificada?

Cada poema es un pedazo de pan.
Y lo acepto, lo agradezco, lo humedezco
en la sangre recibida, la que en mí
duele y canta, en la sangre que es
lo que ha sido o me brindas, pero quiere ser más,
respuestas al por qué de su derramamiento,
al por qué de ese dolor que la saca de las venas
y la desvía de rumbo; sí, vivo / fluyo en poemas
que están siendo rechazados,
combatidos, lastimados. Y me sangran.

Hay poemas de guerra en mi inframundo.
Bajo mis pies circulan. Se derraman gimiendo.
Sustancia, madre mía, hay preguntas
que aún no has respondido.

El libro de la guerra

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